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title: Facebook vous écoute-t-il ?
uri: Facebook-vous-écoute-t-il
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content:
<h2>Ou bien écoutez-vous Facebook ?</h2>

<p>Vous avez probablement entendu parler de cette rumeur : Facebook écouterait toutes nos conversations à travers le micro de nos téléphones et ses algorithmes de reconnaissance en profiteraient pour nous afficher des publicités liées à nos récentes discussions.</p>

<p>Plusieurs témoignages abondent en ce sens, toujours selon la même structure : un utilisateur de Facebook voit apparaitre une publicité qui lui semble en rapport avec une discussion qu’il vient d’avoir. Ce qui le frappe c’est qu’à aucun moment il n’a eu un comportement en ligne susceptible d’informer les publicitaires (visite de sites sur le sujet, recherches, like de posts, etc).</p>

<p>Facebook a formellement nié utiliser le micro des téléphones pour enregistrer les conversations. La plupart des <a href="https://twitter.com/vaibhavkaushal_/status/1005024990847102976">spécialistes</a> considèrent d’ailleurs que le faire à une telle échelle n’est pas encore technologiquement réalisable ni rentable. Google, de son côté, reconnait enregistrer l’environnement de ses utilisateurs mais sans utiliser ces données de manière publicitaire (<a href="https://myactivity.google.com/myactivity?restrict=vaa&amp;hl=fr&amp;utm_source=udc&amp;utm_medium=r&amp;utm_campaign=">vous pouvez consulter les enregistrements faits par votre compte Google sur ce lien</a>, c&rsquo;est assez saisissant d&rsquo;entendre des moments aléatoires de votre vie quotidienne).</p>

<p>Ce qui frappe dans ce débat, c’est tout d’abord la facilité avec laquelle le problème pourrait être résolu : désinstaller l’application Facebook du téléphone (et accéder à Facebook via son navigateur).</p>

<p>Ensuite, s’il n’est pas complètement impossible que Facebook enregistre nos conversations, il est amusant de constater que des millions de personnes paient pour installer chez eux un engin qui fait exactement cela : Amazon Alexa, Google Echo ou Apple Homepod enregistrent nos conversations et les transmettent à Amazon, Google et Apple. Ouf, comme ce n’est pas Facebook, alors ça va. Et votre position ? Les personnes avec qui vous êtes dans un endroit ? Les personnes dont vous regardez les photos ? Les personnes avec qui vous avez des échanges épistolaires ? Bon, ça, ça va, Facebook peut le savoir. De toutes façons Facebook saura tout même si vous faites attention. La développeuse Laura Kalbag s&rsquo;est ainsi vu proposer des publicités pour un service de funérailles à la mort de sa mère malgré un blocage Facebook complet. La faille ? <a href="https://laurakalbag.com/you-wont-believe-what-happens-next/">Une de ses sœurs aurait informé une amie via Messenger</a>.</p>

<p>Cependant, la rumeur des micros de téléphone persiste. L’hypothèse qui semble la plus probable est celle de la simple coïncidence. Nous sommes frappés par la similitude d’une publicité avec une conversation que nous avons eue plus tôt mais, lorsque ce n’est pas le cas, nous ne remarquons pas consciemment la publicité et n’enregistrons pas l’événement.</p>

<p>Mais il existe une autre hypothèse. Encore plus effrayante. Effrayante de simplicité et de perversité. L’hypothèse toute simple que si nous avons une conversation sur un sujet particulier, c’est parce que l’un ou plusieurs d’entre nous avons vu une publicité sur ce sujet. Parfois sans nous en souvenir. Souvent sans le réaliser.</p>

<p>Du coup, la publicité nous paraitrait bien plus voyante par après. Nous refuserions d’admettre l’hypothèse que notre libre-arbitre soit à ce point manipulable. Et nous imaginerions que Facebook contrôle nos téléphones, contrôle nos micros.</p>

<p>Pour ne pas avouer qu’il contrôle déjà nos esprits. Qu’ils contrôlent nos sujets de conversation car c&rsquo;est son <a href="https://ploum.net/comment-facebook-gagne-de-largent/">business model</a>. Même si nous ne sommes pas sur Facebook : il suffit que nos amis y soient, eux.</p>

<p>Facebook n’a pas besoin d’écouter nos conversations. Il décide déjà de quoi nous parlons, ce que nous pensons et pour qui nous allons voter.</p>

<p>Mais c’est plus facile de s’indigner à l’idée que Facebook puisse contrôler un simple microphone que de remettre en question ce qui fonde nos croyances et notre identité…</p>

<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/16pOau3hBMY?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Nathaniel dahan</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Et si vos comptes disparaissaient demain ?
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content:
<h2>Petit rappel sur le danger des plateformes centralisées</h2>

<p>On a tendance à l’oublier mais, aujourd’hui, la plupart de nos interactions sur le net ont lieu à travers des plateformes centralisées. Cela signifie qu’une seule entité possède le pouvoir absolu sur ce qui se passe sur sa plateforme.</p>

<p>C’est fort théorique jusqu’au jour où, sans raison apparente, votre compte est suspendu. Du jour au lendemain, tous vos contenus sont inaccessibles. Tous vos contacts sont injoignables (et vous êtes injoignables pour eux).</p>

<p>C’est insupportable lorsque ça vous arrive à titre privé. Cela peut être tout bonnement la ruine si cela vous arrive à titre professionnel. Et ce n’est pas réservé qu’aux autres.</p>

<p>Un ami s’est ainsi un jour réveillé pour constater que son compte Google était complètement suspendu. Il n’avait plus accès à ses emails personnels et semi-professionnels. Il n’avait plus accès à ses documents Google Drive, à son calendrier. Il n’avait plus accès à tous les services qui utilisent votre adresse Google pour se connecter. La plupart des apps de son téléphone ne fonctionnaient plus. Il était numériquement anéanti et n’avait absolument aucun recours. De plus, il était en voyage à l&rsquo;autre bout du monde. Cela pourrait limite faire le scenario d’un film.</p>

<p>Par chance, un de ses contacts travaillait chez Google et a réussi à débloquer la situation après quelques semaines mais sans aucune explication. Cela pourrait lui arriver encore demain. Cela pourrait vous arriver à vous. Faites l’expérience de vivre une semaine sans votre compte Google et vous comprendrez.</p>

<p>Personnellement, je ne me sentais pas trop concerné car, si je suis encore partiellement chez Google, j’ai un compte payant avec mon propre nom de domaine. Celui-là, me disais-je, ne devrait jamais avoir de problème. Après tout, je suis un client payant.</p>

<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/f6055c21.Screen-Shot-2018-09-20-at-00.15.44-1.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-09-20-at-00.15.44-1.png" alt="" class="wp-image-6092" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-09-20-at-00.15.44-1.png 360w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-09-20-at-00.15.44-1-247x400.png 247w" sizes="(max-width: 360px) 100vw, 360px" /></figure></div>

<p>Mais voilà que je découvre que mon profil Google+ a été suspendu. Si je peux toujours utiliser mes mails et mon calendrier, tous mes posts Google+ sont désormais inaccessibles. Heureusement que, depuis des années, je n’y postais plus activement et que j’avais copié sur mon blog tout ce que je trouvais important pour moi. Néanmoins, pour les 3000 personnes qui me suivent sur Google+, j’ai tout simplement cessé d’exister et ils ne le savent pas (merci de leur envoyer ce billet). Lorsque je collabore à un document sur Google Drive, ce n’est plus ma photo et le nom que j’ai choisi qui s’affichent. Je ne peux plus non plus commenter sur Youtube (pas que ça m’arrive).</p>

<p>Bref, si cette suppression de profil n’est pas dramatique pour moi, elle sert quand même de piqûre de rappel. Sur Twitter, j’ai vécu un incident similaire lorsque j’ai décidé de tester le modèle publicitaire en payant pour promouvoir les aventures d’Aristide, mon livre pour enfant (<a href="https://www.ulule.com/aristide-lapin-cosmonaute/">que vous pouvez encore commander durant quelques jours</a>). Après quelques impressions, ma campagne a été bloquée et j’ai été averti que ma publicité ne respectait pas les règles de Twitter (un livre pour enfants, imaginez un peu le scandale !). Chance, mon compte n’a pas été affecté par cette décision (cela m’aurait bien plus ennuyé que la suspension Google+) mais, encore une fois, on n’est pas passé loin.</p>

<figure class="wp-block-image"><img src="media/659b0893.Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58.png" alt="" class="wp-image-6093" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58.png 2512w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58-400x25.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58-768x47.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58-600x37.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58-640x39.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screen-Shot-2018-08-23-at-22.30.58-464x28.png 464w" sizes="(max-width: 2512px) 100vw, 2512px" /></figure>

<p>Même histoire sur Reddit où, là, mon compte a été “shadow banned”. Cela veut dire que je ne m’en rendais pas compte mais tout ce que je postais était invisible. Je m’étonnais de n’avoir aucune réponse à mes commentaires et c’est plusieurs contacts qui m’ont confirmé ne pas voir ce que je postais. Un modérateur anonyme a décidé, de manière irrévocable, que je ne convenais pas à Reddit et je n’en savais rien.</p>

<p>Sur Facebook, les histoires de ce genre sont nombreuses même si je n’en ai pas fait l’expérience personnellement. Sur Medium,<a href="https://medium.com/@liberapay"> le projet Liberapay</a> a également connu ce genre d’aventure car, comme toute plateforme centralisée, <a href="https://medium.com/@ploum/an-open-pay-wall-has-medium-lost-its-mind-3d222ca8c8ee">Medium s’arroge le droit de décider</a> ce qui est publiable ou non sur sa plateforme.</p>

<p>Dans chacun des cas, vous remarquez qu’il n’y a aucune infraction clairement identifiée et qu’il n’y a aucun recours. Parfois il est possible de demander de réexaminer la situation mais la discussion n’est généralement pas possible, tout est automatique.</p>

<p>Mais alors, que faire ?</p>

<p>Et bien c’est la raison pour laquelle je vous recommande chaudement de me suivre également <a href="https://mamot.fr/@ploum">sur Mastodon</a>, <a href="https://ploum.net/mastodon-le-premier-reseau-social-veritablement-social/">un réseau social décentralisé</a>. Je ne possède pas ma propre instance mais j’ai choisi de créer mon compte sur mamot.fr qui est mis en place par <a href="https://www.laquadrature.net">La Quadrature du Net</a>. J’ai la conviction qu’en cas de problème ou de litige, j’aurai face à moi un interlocuteur humain qui partage plus ou moins ma sensibilité.</p>

<p>Bien sûr, la solution n’est pas parfaite. Si votre instance Mastodon disparait, vous perdrez également tout. C’est la raison pour laquelle beaucoup de mastonautes ont désormais plusieurs comptes. J’avoue que, dans ce cas-ci, je fais une confiance aveugle aux capacités techniques de La Quadrature du Net. Mais, à choisir, je préfère perdre un compte suite à un problème technique que suite à une décision politique inique et indiscutable.</p>

<p>En attendant une solution parfaite, il est important de se rappeler constamment que nous offrons du contenu aux plateformes et qu’elles en font ce qu’elles veulent ou peuvent. Ne perdez donc pas trop d’énergie à faire de grandes tartines, à travailler vos textes là-bas. Gardez à l&rsquo;esprit que tous vos comptes, vos écrits, vos données, vos contacts peuvent disparaitre demain. Prévoyez des solutions de rechange, soyez résilients.</p>

<p>C’est la raison pour laquelle ce blog reste, depuis 14 ans, une constante de ma présence en ligne, mon seul historique officiel et unique. Il a déjà une longévité plus grande que la plupart des services web et j’espère même qu’il me survivra. </p>

<p>PS: Sans explication, mon compte Google+ semble être de nouveau actif. Mais jusqu&rsquo;à quand ?</p>

<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/Jv0TBnjzYNM?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Kev Seto</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: De blogueur à auteur pour enfants et éditorialiste ?
uri: De-blogueur-à-auteur-pour-enfants-et-éditorialiste
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content:
<p>Au cours de ma vie, je suis souvent passé par des périodes d’exploration, de dispersion suivies de périodes de recentrage, de concentration, tentant d’aller à l’essentiel. C’est ainsi que depuis quelques années je cherche à me focaliser sur ce qui me passionne, <a href="https://ploum.net/ecrire/">l’écriture</a>.</p>

<p>Mais écrire se révèle une activité bien plus variée que je ne le croyais. Outre le blog et <a href="https://ploum.net/printeurs-1/">mon feuilleton Printeurs</a>, je ne peux m’empêcher d’explorer de nouveaux terrains.</p>

<p>Tout d’abord avec la littérature pour enfant, à travers <a href="https://ploum.net/campagne-ulule-les-aventures-daristide-le-lapin-cosmonaute/">les aventures d’Aristide</a> dont le crowdfunding se termine lundi. Et, je l’avoue, je n’en serai pas fâché. C’est épuisant de rappeler sans cesse que la campagne est en cours, de vous demander de soutenir alors que la plupart des gens voyant ce message soutiennent déjà, de faire le spammeur quand on a horreur du spam. Mais sans doute est-ce une expérience indispensable dans la vie d’un auteur moderne. (et si vous n’avez pas encore votre exemplaire commandé, <a href="https://www.ulule.com/aristide-lapin-cosmonaute/">c’est le moment</a> !)</p>

<p>À l’opposé des contes enfantins, je découvre également avec délectation la position d’éditorialiste sur <a href="http://chainskills.com/subscribe-to-proofofcast/">le ProofOfCast</a>.</p>

<p>Si vous ne l’avez pas encore écouté, je vous conseille vivement ce podcast en français consacré aux cryptomonnaies et autres blockchains. D&rsquo;ailleurs, <a href="http://chainskills.com/2018/09/28/proofofcast-11-tezos-eos-bitcoin-ethereum-et-unicef/">le dernier épisode vient juste d&rsquo;être mis en ligne</a> et vous pouvez nous suivre sur <a href="https://mastodon.xyz/@proofofcast">Mastodon</a>.</p>

<p>Lorsque <a href="https://twitter.com/sarbogast">Sébastien Arbogast</a> a lancé l’idée, j’ai tout de suite accepté, sachant qu’il serait aux manettes : enregistrement, montage, mise en ligne, promotion, rédaction. De mon côté, je me contente de la confortable position d’éditorialiste.</p>

<p>Après 5 éditoriaux, j’avoue trouver l’expérience absolument fascinante. Écrire un éditorial pour un podcast, et donc pour le langage parlé, est un exercice complètement différent de l’écriture de blog, de livres ou de quoi que ce soit d’autres. C’est une diversification que j’adore et je commence déjà à trouver quelques marques, quelques réflexes, à remarquer que l’écriture devient plus plaisante. En fait, je rigole à mes propres blagues en écrivant mes éditos (je suis bon public) et, comme le dit Seb, on n’est jamais aussi bien servi que par soi-même.</p>

<p>Bref, si vous n’avez pas encore entendu nos délires, je vous encourage à rattraper votre retard en réécoutant <a href="http://chainskills.com/category/proofofcast/">les épisodes de ProofOfCast</a> (je n’interviens pas dans tous mais ils sont tous biens quand même).</p>

<p>Et si vous cherchez une plume éditoriale pour votre podcast ou votre émission radio, n’hésitez pas à me soumettre le projet. C’est un exercice dans lequel je débute totalement mais où je prendrais beaucoup de plaisir à m’améliorer.</p>

<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/_J3oTl6acVg?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Will Francis</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: En partance pour ma déconnexion…
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content:
<p><strong><em>Pourquoi je compte retourner dans ma Thébaïde et partager avec vous mon expérience de déconnexion totale des réseaux sociaux et des informations.</em></strong></p>

<p>Depuis le temps que je suis <a href="https://tcrouzet.com">Thierry Crouzet</a> sur les réseaux sociaux, que je lis ses livres, j’avoue ne jamais avoir été intéressé par son “<a href="https://tcrouzet.com/jai-debranche/">J’ai débranché</a>”, récit où il raconte son overdose d’Internet et sa déconnexion totale pendant 6 mois.</p>

<p>Un soir, alors que je checkais compulsivement mon flux Twitter pour me récompenser d’avoir accompli un travail ennuyeux, le titre m’est revenu à l’esprit et j’ai subitement eu envie de le lire. Miracle de la génération Internet/pirates, il me fallu moins d’une minute pour que les caractères s’impriment sur l’écran de ma liseuse.</p>

<p>L’histoire de Thierry me parle particulièrement car j’ai découvert que je partage énormément avec lui. Par certains aspects, j’ai même l’impression d’être une version belge du Crouzet grande gueule franchouillard. Asocial limite misanthrope (sauf pour donner des conférences), en colère contre la bêtise du monde (mais moins que lui), accro à la lecture et à Internet (mais moins que lui), écrivain électronique (mais moins que lui). Comme lui je ne sais pas discuter sans placer d’incessantes références à mes écrits (bon moi ce sont des billets de blogs, lui des livres) et comme lui je suis amoureux de vélo et d&rsquo;admirer de vastes étendues d&rsquo;eau (mais moi je n&rsquo;ai pas la chance de l&rsquo;avoir dans mon jardin, ce qui me rend mortellement jaloux).</p>

<p>Bref, je reconnais dans son texte une caricature de ce que j’ai l’impression d’être : chevalier blanc parti sauver le monde sur Internet. Les premiers chapitres sont sans concession : le premier pas vers la guérison est l’acceptation que l’on est malade. Crouzet était malade d’Internet. Le suis-je également ?</p>

<p>Pourtant je trouve Internet tellement merveilleux. Tellement magnifique. Je pense encore qu’Internet représente le futur de l’humanité, que notre salvation passera par l’évolution d’un Homo Sapiens en Homo Collaborans, cellule d’un gigantesque être vivant dont la colonne vertébrale sera Internet.</p>

<p>Du coup, encore une fois, je trouve Crouzet un peu trop extrême : se déconnecter d’Internet au point d’aller chercher des numéros de téléphone dans un papier, c’est rigolo pour la télé-réalité type “Mon Crouzet chez les non-connectés”  mais est-ce constructif ?</p>

<p>Pour moi, le cœur du problème reste avant tout la publicité. Outre son effet destructeur indéniable sur notre cerveau, la publicité a introduit un effet particulièrement pervers : la course au clic. Même si ce n’est plus réellement rentable, les sites webs doivent désormais vendre des clics et du temps passés en ligne. Ils s’optimisent donc tous sur ce modèle : rendre les utilisateurs le plus accro possible pour qu’ils viennent souvent et qu’ils cliquent le plus sur les publicités. Le clic est devenu <a href="https://ploum.net/mefiez-vous-des-observables/">l’observable</a> (je vous avais dit que je faisais des autoréférences) qui fait tourner le web au point que peu sont ceux qui osent même imaginer un modèle de rémunération non lié à la publicité ou au clic.</p>

<p>Cette forme de monétisation à introduit toute sorte d’innovations particulièrement <a href="https://ploum.net/quelle-est-la-valeur-de-votre-temps-de-cerveau/">délétères pour notre cerveau</a> : notifications rouges pour donner envie de cliquer, flux infini, pour avoir l’impression qu’on va rater quelque chose si on quitte la page, “likes” surdimensionnés pour être facile à envoyer en un clic et pour entrainer un shoot de dopamine chez le posteur (alors qu’ils sont <a href="https://ploum.net/pour-labolition-du-like/">fondamentalement inutiles</a>, tout comme les “pokes” ou le défunt réseau social “yo”).</p>

<p>Je me rends compte que je préfère chercher de nouveaux articles à lire et à ajouter à Pocket que de les lire pour de bon ! Je rêve également de lire attentivement certains livres sur mon étagère mais je les pose à côté de mon ordinateur. Lorsque je les feuillette, ordinateurs et téléphones semblent clignoter, m’appeler !</p>

<p>Au départ, je pensais qu’une simple prise de conscience suffisait. Que je n’étais pas si addict. Puis, j’ai installé un bloqueur temporaire (<a href="https://selfcontrolapp.com">SelfControl</a>). J’ai découvert que, alors que je savais pertinemment que certains sites étaient bloqués, mes doigts tapaient l’URL par réflexe lorsque j’en avais marre de ce que je faisais. J’ai été ébahi de voir une page d’erreur de connexion pour Twitter alors que je n’avais jamais consciemment décidé d’aller sur Twitter. Le cerveau a tellement renforcé ces connexions et lié cela à de petites décharges de plaisir que j’ai perdu le contrôle.</p>

<p>J’ai donc décidé de tenter une expérience de déconnexion. Non pas d’Internet mais des réseaux sociaux et des médias en général. De reconstruire <a href="https://ploum.net/bienvenue-dans-ma-thebaide/">ma Thébaïde</a> qui s’est fait largement envahir ces dernières années. Contrairement à Thierry, je n’ai pas eu d’alerte médicale. Ma motivation est toute autre : je me rends compte que le temps passé en ligne n’est plus productif. Je n’écris plus de formats longs, mes textes croupissent, je préfère l’immédiateté d’un Tweet qui recevra 2 ou 200 likes.</p>

<p>J’ai besoin et envie d’écrire. Mais j’ai également besoin et envie d’être lu car un texte n’existe que dans l’esprit du lecteur. Ma déconnexion concernera les réseaux sociaux et tous les sites qui tentent de “m’informer”, de me prendre <a href="https://ploum.net/quelle-est-la-valeur-de-votre-temps-de-cerveau/">du temps de cerveau</a>. J’ai n’ai pas besoin ni envie de savoir ce qui se passe dans le monde. C’est certes amusant, souvent énervant mais cela me donne envie de rebondir immédiatement. Cela me fait perdre du temps, de l’énergie mentale et cela manipule <a href="https://ploum.net/echappez-a-la-manipulation-de-vos-emotions/">mes émotions</a>.</p>

<p>Le but est d’arriver à trouver un ensemble de règles, de sites à bloquer, et un setup qui me permettent de profiter d’Internet sans en être esclave. Avoir les bons côtés sans les désagréments. C’est pourquoi je partagerai sur ce blog mes ressentis et mes résultats.</p>

<p>Depuis plusieurs années, il n’y a <a href="https://ploum.net/comment-jai-appris-a-ne-plus-men-faire-et-a-aimer-le-web/">pas de statistiques</a> ni de <a href="https://ploum.net/la-fin-des-commentaires/">commentaires</a> sur ce blog. Deux décisions que je n’ai jamais regrettées. Mais les statistiques et les commentaires se sont finalement déplacés vers les réseaux sociaux. En m’en coupant une nouvelle fois, je ne fais que mettre en place ce que j’ai toujours prôné. Le plus amusant c’est que, à part si vous m’envoyez un mail direct, je ne saurai jamais si ce que j’écris est populaire, utile à d’autres, repartagé ou ignoré. Mais c’est cela la beauté de l’expérience ! Ma seule observable sera de voir le nombre de contributeurs augmenter sur <a href="https://en.tipeee.com/ploum">Tipeee</a> et <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a>.</p>

<p>Le temps de boucler mes bagages et je suis en partance pour cette expérience que je partagerai en intégralité avec vous sur ce blog et, ironiquement, sur les réseaux sociaux où mes billets seront partagés automatiquement sans intervention de ma part.</p>

<p>Je suis curieux et impatient même, si je l&rsquo;avoue, <a href="https://ploum.net/mastodon-le-premier-reseau-social-veritablement-social/">la communauté Mastodon</a> va peut-être me manquer un peu.</p>

<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/YoF79VE9Sec?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Nicholas Barbaros</a> on <a href="https://unsplash.com/search/photos/alone?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Printeurs 46
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content:
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<p><em>Après Junior, c&rsquo;est au tour de Max d&rsquo;être tué par les défenses de l&rsquo;étrange bâtiment. Eva et Nellio restent seuls.</em></p>
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<p>Tout en parlant, nous continuons à marcher dans un long couloir de vitres dorées, laissant derrière nous le corps désarticulé de Max. Je suis étrangement insensible. Peut-être est-ce l’état de choc ? Nous nous arrêtons devant une large porte en bois verni et aux poignées dorées. Dans cet univers, la porte semble incongrue, hors du temps. Elle se dresse comme un cercueil au milieu d’un jardin d’enfants. Le mur qui l&rsquo;entoure est constellé de bas-reliefs en marbre, de luminaires en fer forgé.</p>
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<p>Eva semble réfléchir mais je n’en démords pas. J’exige des explications. Je veux savoir, comprendre à tout prix, quelle que soit l&rsquo;incongruité du décor.</p>
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<p>— Seconde question, Eva. Pourquoi sommes-nous, selon toi, morts ? Et pourquoi parles-tu des humains en disant “vous” ? Tu viens pourtant de prouver que tu es entièrement biologique !</p>
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<p>— Alors, tu n’as pas encore compris ?</p>
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<p>Ses yeux se plongent dans les miens. J’y lis une incroyable humanité, un mélange de naïveté teintée d’une infinie sagesse. Eva a les yeux d’un nouveau né qui aurait mille ans et vécu toutes les guerres. Elle est à la fois humaine et inhumaine dans sa totale humanité. Elle est le surhomme qui est tous les hommes à la fois. Face à elle, je me sens d’une idiotie sans nom. Que n’ai-je pas vu qui est pourtant tellement évident ?</p>
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<p>— Non, je n’ai pas compris. Ou alors, je me refuse à accepter. Je veux entendre la vérité de ta propre bouche. Je veux que tu me dises tout sans sous-entendu, sans tabou. Que tu m’expliques cette vérité qui m’échappe comme tu le ferais à un enfant de cinq ans. </p>
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<p>Lentement, elle me passe la main sur le visage. Doucement, elle se mordille les lèvres. Je frémis. Je ferme les yeux en sentant l’odeur de ses doigts frôlants mes narines.</p>
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<p>— Quelle vérité, Nellio ?</p>
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<p>Je la regarde en déglutissant. Elle ne m’a jamais semblé si belle qu’en cet instant. Au milieu du cataclysme chimique qu’est mon corps se mêle désormais un bestial instinct de reproduction patiemment transformé en amour par les millénaires d’évolution et de sélection naturelle.</p>
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<p>— La vérité, Eva. La seule, l’unique vérité. Ce qui s’est vraiment passé.<br />— Comment pourrais-tu prétendre à la vérité toi dont la perception se limite obligatoirement à cinq sens sous-développés. Sens qui apportent leurs informations erronées a un cerveau rachitique. Une cellule du genou d’un astronome peut-elle comprendre ce qu’est une planète, ce qu’est la gravitation ? Un humain ne peut pas comprendre l’infrarouge ni l’ultraviolet. Il ne peut entendre qu’une gamme de sons tellement étroite et peut à peine imaginer ce qu’est une odeur là où un chien reconnaitra une personne plusieurs heures après son passage.<br />— Je…<br />— Nellio, les vérités sont infinies, complexes, changeantes. <br />Nos corps se sont rapprochés. Ses mains carressent ma poitrine, mon cou. Machinalement, je l’ai saisie par les hanches. Ma respiration se fait haletante.</p>
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<p>— Eva, j’ai besoin de comprendre. Pourquoi ne te considères-tu pas comme faisant partie des humains ?</p>
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<p>Pour toute réponse, elle pose goulument ses lèvres sur les miennes. Sa langue cherche maladroitement à me pénétrer. Des bras, j’entoure ses épaules, caresse son dos, descend doucement sur le creux de ses reins.</p>
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<p>Elle s’écarte un instant pour reprendre son souffle et contemple mon visage ahuri. Un rire franc, cristallin, féminin, contagieux se répand et m’entoure. Je ne peux résister. Je ris, je l’accompagne.</p>
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<p>Sans que je ne sache trop comment, nous nous retrouvons enlacés, roulants sur le sol vitré et brillant. Frénétiquement, elle déboutonne mon pantalon, tente de me l’enlever avec de petits gestes fébriles. Mon cœur s’emballe, ma vue se brouille. Dans mon excitation, je peine à avaler quelques bouffées d’air tout en tentant de lui prodiguer quelques maladroites caresses.</p>
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<p>Le temps a cessé d’exister. Les morts, le risque, l’incongruité de l’endroit ont été effacés de ma mémoire alors que nos corps nus ne cherchent plus qu’à s’unir, se reproduire. Je ne suis que désir : entasser, posséder, pénétrer, aimer, recopier les chromosomes qui me constituent.</p>
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<p>Sur le sol s’activent deux animaux gouvernés par des hormones, deux amas de cellules cherchant à se reproduire, à perpétuer la vie. Toute intelligence a disparu. Mon être, mon histoire, ma vie, ma philosophie sont condensés en cet unique instant où ma semence viendra féconder une femelle, où, peut-être, je transmettrai la vie avant de dépérir, inconscient de ma propre inutilité.</p>
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<p>Mon sexe fouille, glisse avant de s’insérer dans ce corps que je possède, que je tiens dans mes mains. Entre deux grognements essoufflés, je vois Eva rire, gémir, se crisper de douleur, être surprise, sourire, jouir.</p>
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<p>Je suis sur elle, je l’écrase de mon poids. L’instant d’après, elle me chevauche, me domine. Nous roulons, nous tournons. J’admire ses seins, son ventre, sa gorge, son dos, ses fesses sombres et délicieuses. Mes mains cherchent à la caresser, à jouir de chaque centimètre de son corps.</p>
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<p>Alors qu’elle se tortille sous moi, mon sexe est brusquement enserré. Durant une fraction de seconde, ma gorge se contracte, je déglutis. Puis, je jouis dans un râle profond, bestial, organique. Mon corps est pris de spasmes incontrôlables. Eva me répond par un petit couinement avant que je ne m’affale à ses côtés, épuisé, repus.</p>
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<p>Combien de temps restons-nous côte-à-côte sans rien dire, reprenant notre souffle ? Tout mon esprit lutte contre cet implacable sommeil post-coïtal. Je tente de reprendre mes esprits.</p>
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<p>Eva est la première à rompre le silence :<br />
— C’est donc cela être humain ? C’est tellement beau et effrayant à la fois. Je croyais que la douleur et le plaisir étaient deux extrêmes opposés mais je constate que, chez l’humain, la frontière est floue. Jamais je n’avais compris cela. Je tentais de minimiser la douleur et, sans le savoir, je tuais le plaisir. J’ai été créé pour le plaisir. Pourtant, je suis le fruit d’un monde de douleur.<br />
— Eva, de quoi parles-tu ?</p>
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<p>Elle soupire avant de m’adresser un regard à la fois complice et condescendant. Du bout des doigts, elle frôle ma joue.<br />
— Il est temps que je t’explique qui je suis, Nellio…</p>
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<p>Dans un claquement, la porte devant laquelle nous gisons, pantins nus et désarticulés, s’ouvre brusquement.</p>
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<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/rF1OwUp065Q?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Alessia Cocconi</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
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<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Je suis déconnecté !
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content:
<p>Bonjour,</p>

<p>Ceci est un répondeur automatique.</p>

<p>Jusqu’au 31 décembre 2018, j’ai décidé de tenter l’expérience de me déconnecter complètement des réseaux sociaux, des sites de presse/média/informations/actualités et de tout service web vivant de la publicité. Je vous détaille mes motivations <a href="https://ploum.net/en-partance-pour-ma-deconnexion/">dans ce billet</a>.</p>

<p>Mes comptes <a href="https://twitter.com/ploum">Twitter</a>, <a href="https://mamot.fr/@ploum">Mastodon</a> et <a href="https://www.facebook.com/ploum.net/">ma page Facebook</a> continueront à exister et être alimentés automatiquement par les billets de ce blog mais je ne verrai pas vos demandes d’ajout, vos commentaires, vos notifications, vos likes ni vos messages. Les autres comptes (Facebook perso, Google+, Diaspora, …) seront certainement désertés. </p>

<p>Cette expérience sera partagée sur ce blog, tant au niveau des réflexions que des outils techniques mis en place. Si vous la trouvez intéressante, n’hésitez pas à <a href="https://en.tipeee.com/ploum">me soutenir sur Tipeee</a>.</p>

<p>Si vous voyez une personne tentant d’interagir avec moi sur un réseau social, merci de lui envoyer ce lien.</p>

<p>Pour me contacter, utilisez le mail: lionel@ploum.net ou laissez un message après le bip sonore.</p>

<p>BIIIIIIIIP </p>

<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/Gck455DlpPI?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Amy Lister</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Le jour où j’ai désinstallé mon app préférée !
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content:
<p>Ça y&rsquo;est, c&rsquo;est fait ! J&rsquo;ai désinstallé <a href="https://getpocket.com">Pocket</a> de mon smartphone. Pocket qui est pourtant l&rsquo;application que j&rsquo;ai toujours trouvée la plus importante, l&rsquo;application qui a justifié que je repasse sur un Kobo afin de lire les articles sauvegardés. Pocket qui est, par définition, une manière de garder des articles glanés sur le web « pour plus tard », liste qui tend à se remplir au gré des messages sur les réseaux sociaux.</p>



<p>Or, ne glanant plus sur le web depuis <a href="https://ploum.net/en-partance-pour-ma-deconnexion/">ma déconnexion</a>, force est de constater que je n&rsquo;ajoute rien de nouveau à Pocket (sauf quand vous m&rsquo;envoyez un mail avec un lien qui devrait selon vous m&rsquo;intéresser. J&rsquo;adore ces recommandations, merci, continuez !). Le fait d&rsquo;avoir le temps pour lire la quantité d&rsquo;articles amassés non encore lus (une petite centaine) m&rsquo;a fait réaliser à quel point ces articles sont très très rarement intéressants (comme je le signalais dans le <a href="http://chainskills.com/2018/10/12/proofofcast-12-stablecoins-ravencoin-stellar-cardano-constantinople-civil-petro-rootstock-pigeoncoin-eos/">ProofOfCast 12</a>, ceux sur la blockchain disent absolument tous la même chose). En fait, sur la centaine d&rsquo;articles, j&rsquo;en ai partagé 4 ou 5 sur le moment même, j’en retiens un seul qui m&rsquo;a vraiment appris des choses (un article qui résume l&rsquo;œuvre d&rsquo;<a href="http://www.media-studies.ca/articles/innis.htm">Harold Adams Innis</a>) et 0 qui ont changé quoi que ce soit à ma perspective.</p>



<p>L&rsquo;article sur Innis est assez paradoxal dans le sens que son livre le plus connu est dans ma liste de lecture depuis des mois, que je n&rsquo;ai encore jamais pris le temps de le lire. Globalement, je peux dire que ma liste Pocket était inutile à 99% et, à 1%, un succédané d&rsquo;un livre que j&rsquo;ai envie de lire. Que lire ces 100 articles m&rsquo;a sans doute pris le temps que j&rsquo;aurais pris à lire rapidement le livre en question.</p>



<p>Le résultat est donc assez peu brillant…</p>



<p>Mais il y&rsquo;a pire !</p>



<p>Pocket possède un flux d&rsquo;articles « recommandés ». Ce flux est extrêmement mal conçu (beaucoup de répétitions, des mélanges à chaque rafraichissement, affiche même des articles qui sont déjà dans notre liste de lecture) mais est la seule application qui reste sur mon téléphone à fournir un flux d&rsquo;actualités.</p>



<p>Vous me voyez venir…</p>



<p>Mon cerveau a très rapidement pris l&rsquo;habitude de lancer Pocket pour « vider ma liste de lecture » avant d&rsquo;aller consulter les « articles recommandés » (entre nous, la qualité est vraiment déplorable).</p>



<p>Aujourd&rsquo;hui, alors qu&rsquo;il ne me reste que 2 articles à lire, voici deux suggestions qui se suivaient dans mon flux :</p>



<ul class="wp-block-gallery columns-2 is-cropped"><li class="blocks-gallery-item"><figure><img src="media/66761349.Screenshot_20181015-154403.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403.jpg" alt="" data-id="6134" data-link="https://ploum.net/?attachment_id=6134" class="wp-image-6134" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403.jpg 1080w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403-225x400.jpg 225w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403-768x1365.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403-338x600.jpg 338w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403-640x1138.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154403-464x825.jpg 464w" sizes="(max-width: 1080px) 100vw, 1080px" /></figure></li><li class="blocks-gallery-item"><figure><img src="media/94847d35.Screenshot_20181015-154410.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410.jpg" alt="" data-id="6135" data-link="https://ploum.net/?attachment_id=6135" class="wp-image-6135" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410.jpg 1080w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410-225x400.jpg 225w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410-768x1365.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410-338x600.jpg 338w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410-640x1138.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181015-154410-464x825.jpg 464w" sizes="(max-width: 1080px) 100vw, 1080px" /></figure></li></ul>



<p>La coïncidence est absolument troublante !</p>



<p>D&rsquo;abord un article pour nous faire rêver et dont le titre peut se traduire par « Devenir milliardaire en 2 ans à 20 ans, c&rsquo;est possible ! » suivi d&rsquo;un article « Le réchauffement climatique, c&rsquo;est la faute des milliardaires ».</p>



<p>Ces deux articles résument sans doute à eux seuls l&rsquo;état actuel des médias que nous consommons. D&rsquo;un côté, le rêve, l&rsquo;envie et de l&rsquo;autre le catastrophisme défaitiste.</p>



<p>Il est évident qu&rsquo;on a envie de cliquer sur le premier lien ! Peut-être qu&rsquo;on pourrait apprendre la technique pour faire pareil ? Même si ça parait stupide, le simple fait que je sois dans un flux prouve que mon cerveau ne cherche pas à réfléchir, mais à se faire du bien.</p>



<p>L&rsquo;article en question, pour le préciser, ne contient qu&rsquo;une seule information factuelle : la startup Brex, fondée par deux vingtenaires originaires du Brésil, vient de lever 100 millions lors d&rsquo;un Round C, ce qui place sa valeur à 1 milliard. Dit comme ça, c&rsquo;est beaucoup moins sexy et sans intérêt si vous n&rsquo;êtes pas dans le milieu de la fintech. Soit dit en passant, cela ne fait pas des fondateurs des milliardaires vu qu&rsquo;ils doivent à présent bosser pour faire un exit profitable (même si, financièrement, on se doute qu&rsquo;ils ne doivent pas gagner le SMIC et que l&rsquo;aspect financier n&rsquo;est plus un problème pour eux).</p>



<p>Le second article, lui, nous rappelle que les plus grosses industries sont celles qui polluent le plus (quelle surprise !) et qu’elles ont toujours fait du lobby contre toute tentative de réduire leurs profits (sans blague !).  Le rapport avec les milliardaires est extrêmement ténu (on sous-entend que ce sont des milliardaires qui sont dans le conseil d’administration de ces entreprises). L&rsquo;article va jusqu&rsquo;à déculpabiliser le lecteur en disant que, vu les chiffres, le consommateur moyen ne peut rien faire contre la pollution. Alors que la phrase porte en elle sa solution : dans « consommateur », il y&rsquo;a « consommer » et donc les « consommateurs » peuvent décider de favoriser les entreprises qui polluent moins (ce qui, remarquons-le, est en train de se passer depuis plusieurs années, d&rsquo;où le green-washing des entreprises suivi d&rsquo;un actuel mouvement pour tenter de voir clair à travers le green-washing).</p>



<p>Bref, l&rsquo;article est inutile, dangereusement stupide, sans rapport avec son titre, mais le titre et l&rsquo;image donnent envie de cliquer. Pire en fait : le titre et l&rsquo;image donnent envie de discuter, de réagir. J&rsquo;ai été témoin de nombreux débats sur Facebook dans les commentaires d&rsquo;un article, débat traitant… du titre de l&rsquo;article !</p>



<p>Lorsqu&rsquo;un commentateur un peu plus avisé que les autres signale que les commentaires sont à côté de la plaque, car la remarque est adressée dans l&rsquo;article et/ou l&rsquo;article va plus loin que son titre, il n&rsquo;est pas rare de voir le commentateur pris en faute dire « qu&rsquo;il n&rsquo;a pas le temps de lire l&rsquo;article ». Les réseaux sociaux sont donc peuplés de gens qui ne lisent pas plus loin que les titres, mais se lancent dans des diatribes (car on a toujours le temps de réagir). Ce qui est tout bénéf pour les réseaux sociaux, car ça fait de l&rsquo;animation, des interactions, des visites, des publicités affichées. Mais également pour les auteurs d&rsquo;articles car ça fait des likes et des vues sur leurs articles.</p>



<p>Le fait que personne ne lise le contenu ? Ce n&rsquo;est pas l&rsquo;objectif du business. Tout comme ce n&rsquo;est pas l&rsquo;objectif d&rsquo;un fast-food de s&rsquo;inquiéter que vous ayez <a href="https://ploum.net/pour-une-alimentation-intellectuelle-saine-et-variee/">une alimentation équilibrée riche en vitamines</a>.</p>



<p>Si vous voulez une alimentation équilibrée, il faut trouver un fournisseur dont le business model n&rsquo;est pas de vous « remplir » mais de vous rendre « meilleur ». Intellectuellement, cela signifique se fournir directement chez vos petits producteurs locaux, vos blogueurs et écrivains bio qui ne vivent <a href="https://www.tipeee.com/ploum">que de vos contributions</a>.</p>



<p>Mais passons cette intrusion publicitaire éhontée pour remarquer que j&rsquo;ai désinstallé Pocket, mon app la plus indispensable, après seulement 12 jours de déconnexion.</p>



<p>Suis-je en train d&rsquo;établir des changements durables ou bien suis-je encore dans l&rsquo;enthousiasme du début, excité par la nouveauté que représente cette déconnexion ? Vais-je tenir le coup sans absolument aucun flux ? (et punaise, c&rsquo;est bien plus difficile que prévu) Vais-je abandonner la jalousie envieuse de ceux devenus milliardaires (car si ça m&rsquo;arrivait, je pourrais me consacrer à l&rsquo;écriture) et me mettre à écrire en réduisant ma consommation (vu que moins exposé aux pubs) ?</p>



<p>L&rsquo;avenir nous le dira…</p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/_g1WdcKcV3w?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Mantas Hesthaven</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Une limite d’âge pour voter et être élu ?
uri: Une-limite-d-âge-pour-voter-et-être-élu
url: https://ploum.net/une-limite-dage-pour-voter-et-etre-elu/
content:
<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Dans mon pays, il faut 18 ans pour pouvoir se présenter aux élections (il n’y a pas si longtemps, il fallait même 23 ans pour être sénateur). Je suppose que la raison est que l&rsquo;on considère que la plupart des jeunes de moins de 18 ans sont trop immatures intellectuellement. Ils sont trop aisément influençables, ils ne connaissent pas encore les réalités de la vie.</p>
<p><!-- /wp:paragraph --></p>
<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Bien sûr, la limite est arbitraire. Certains sont bien plus matures et réalistes à 15 ans que ce que certains ne seront jamais de toute leur vie de centenaire.</p>
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<p>Nous acceptons cette limite arbitraire pour éviter l’innocence et la naïveté de la jeunesse.</p>
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<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Mais qu’en est-il de l’inverse ?</p>
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<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>J’observe que beaucoup d’adultes qui étaient très idéalistes à 20 ans deviennent soudainement plus préoccupés par leur petit confort et payer les traites de la maison dans la trentaine et la quarantaine. Au-delà, nous sommes nombreux à devenir conservateurs, voire réactionnaires. Ce n’est certes pas une généralité, mais c’est quand même une forme de constance humaine observée depuis les premiers philosophes. Pline (ou Sénèque ? Plus moyen de retrouver le texte) en parlait déjà dans mes cours de latin.</p>
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<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Mais du coup pourquoi ne pas mettre une limite d’âge à la candidature aux élections ?</p>
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<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Plutôt que de faire des élections un concours de serrage de mains de retraités dans les kermesses, laissons les jeunes prendre le pouvoir. Ils ont encore des idéaux eux. Ils sont vachement plus concernés par le futur de leur planète, car ils savent qu’ils y vivront. Ils sont plus vifs, plus au courant des dernières tendances. Mais, contrairement aux plus âgés, ils n’ont ni le temps ni l’argent à investir dans des élections.</p>
<p><!-- /wp:paragraph --></p>
<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>Imaginez un instant un monde où aucun élu ne dépasserait l’âge de 35 ans (ce qui me disqualifie directement) ! Et bien, en toute honnêteté, je trouve ça pas mal. Les ainés deviendraient les conseillers des plus jeunes et non plus le contraire où les plus jeunes font les cafés des plus vieux en espérant monter dans la hiérarchie et bénéficier d’un poste enviable à 50 ans.</p>
<p><!-- /wp:paragraph --></p>
<p><!-- wp:paragraph --></p>
<p>En approchant de la limite fatidique des 35 ans, les élus commenceraient à vouloir plaire aux plus jeunes encore empreints de rébellion. Comme ce serait beau de voir ces trentenaires considérer les intérêts des plus jeunes comme leur principale priorité. Comme il serait jouissif de ne plus subir la suffisance d’élus cacochymes admonestant la fainéantise de la jeunesse entre deux tournois de golf.</p>
<p><!-- /wp:paragraph --></p>
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<p>Bien sûr, il y’a énormément de vieux qui restent jeunes dans leur cœur et leur esprit. Vous les reconnaitrez aisément : ils ne cherchent pas à occuper l’espace, mais à mettre en avant la jeunesse, la relève. Allez savoir pourquoi, j’ai l’impression que ceux-là auraient tendance à être plutôt d’accord avec ce billet. </p>
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<p>Après tout, on se prive bien de toute l’intelligence et de la vivacité des moins de 18 ans, je n’ai pas l’impression que le conservatisme des anciens jeunes nous manquera beaucoup.</p>
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<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/q3FihXQ-13M?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Cristina Gottardi</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
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<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Comment j’ai déconnecté
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<p>Cela fait maintenant trois semaines que j’ai <a href="https://ploum.net/en-partance-pour-ma-deconnexion/">commencé ma déconnexion</a>, trois semaines pleines de surprises. Trois semaines tellement surprenantes que je trouve intéressant de partager avec vous «&nbsp;comment » j’ai déconnecté et ce que j’ai mis en place exactement. Car il n&rsquo;y a pas de secret : pour atteindre des objectifs, il faut se construire des outils.</p>



<h2>1. Prise de conscience.</h2>



<p>Avant toute chose, il est nécessaire de prendre conscience du problème que vous souhaitez régler. L’accepter. Avoir envie de changer des choses. Être motivé. Si vous ne voyez pas de problème à votre utilisation actuelle d’Internet, il n’y a pas de raison de la changer.</p>



<p>La technologie ne peut qu’aider la motivation, la soutenir. Toute seule, est elle inutile. Vous pouvez installer 15 apps pour détailler votre temps passé en ligne, pour bloquer pendant 25 minutes l’accès à votre navigateur, encore faut-il que vous l’utilisiez. Et que cette utilisation ne soit pas contre-productive : si le fait d’avoir fait une séance de 25 minutes pseudo-productive vous permet de vous auto-récompenser en passant le reste de la journée à glander, le problème n’est pas résolu. Peut-être qu’il est nécessaire de remonter à la racine du problème plutôt que de le camoufler.</p>



<h2>2. Établir les règles de votre déconnexion.</h2>



<p>Même si elles vont forcément changer et être adaptées, il est important de clarifier vos règles. Pour <a href="https://tcrouzet.com">Thierry Crouzet</a>, c’était “pas d’accès à Internet direct” mais il ne s’empêchait pas de regarder la télévision, de lire les journaux ou de demander à sa femme de lui télécharger ce dont il avait besoin.</p>



<p>Pour moi les règles initiales étaient : </p>



<ul><li>pas de réseaux sociaux</li><li>pas de sites d’actualités</li><li>pas de sites ou d’app avec un “flux” infini</li><li>pas de sites ou d’app avec de la publicité</li></ul>



<p>Au final, ces règles ont rapidement évolué pour devenir :</p>



<ul><li>Pas de site ni d’app où je vais sans avoir une idée de ce que je cherche. Donc pas de “découverte”.</li><li>Pas de site ni d’app qui m’alimente en contenu.</li><li>Ni télévision, ni radio, ni médias quelconques. Mais ça, c’est une règle que je suis depuis des années.</li></ul>



<p>L’app <a href="https://refind.com">Refind</a>, qui propose les meilleurs liens partagés par vos contacts Twitter, est ainsi passé à la trappe dès le deuxième jour alors que je pensais en faire un outil important de ma déconnexion. À ma grande surprise, <a href="https://ploum.net/le-jour-ou-jai-desinstalle-mon-app-preferee/">Pocket a également disparu de mon téléphone</a>. Je le garde cependant sur mon Kobo mais n’étant pas alimenté en contenu, son utilisation est exceptionnelle. Je réfléchis à réintroduire un lecteur RSS uniquement sur mon ordinateur (les suggestions de flux à suivre sont les bienvenues, je ne souhaite pas de l’actualité mais au contraire des réflexions nouvelles, différentes).</p>



<h2>3. Mise en place d’une solution technique de blocage</h2>



<p>Il est primordial de comprendre que la volonté d’un humain est limitée. Se fixer des règles est une chose mais il est illusoire de se faire confiance pour “respecter les règles”. Les automatismes ont la vie dure et il m’arrive encore, sans réfléchir, d’ouvrir un navigateur et de taper une URL d’un site interdit, par réflexe.</p>



<p>Sur Facebook, j’avais déjà mon système depuis plusieurs mois, <a href="https://medium.com/@pierrevalade/how-to-disable-facebook-newsfeed-in-3-minutes-a79af7e62c02">inspiré par Pierre Valade</a>. L’idée est de se désabonner d’absolument tous vos amis Facebook et de toutes les pages que vous likez (en fait, vous pouvez déliker absolument tout, les likes ne servent qu’<a href="https://ploum.net/comment-facebook-gagne-de-largent/">à vous profiler publicitairement</a>. Oui, vous pouvez même enlever le like que vous aviez gentiment mis sur ma propre page, je suis suicidaire à ce point là !). Cela va rendre votre flux complètement vide tout en préservant vos liens d’amitié. Attention, pour que cela fonctionne, il est indispensable de se désabonner de tout le monde et de le faire à chaque nouvel ami. Il suffit d’avoir quelques amis pour que Facebook aie assez de matériel pour remplir votre flux. Une fois que c’est fait, vous pouvez désinstaller l’app Facebook et utiliser la version Messenger Lite pour chatter.</p>



<p>La beauté de cette solution c’est que vous êtes officiellement sur Facebook mais quand on vous parle d’un truc, vous répondez que vous ne l’avez pas vu et tout le monde trouve ça normal car il est évident que tout le monde ne peut pas tout voir.</p>



<p>Mais si, comme moi, vous optez pour la déconnexion totale, cette étape n’est même pas nécessaire (elle peut cependant être vue comme une étape temporaire pour adoucir la déconnexion).</p>



<p>Le jour choisi pour le grand saut, déconnectez-vous de chacun de vos comptes ! J’ai commis l’erreur de ne pas le faire immédiatement ce qui a fait que la première fois que j’ai levé le blocage pour une bonne raison (de type aller chercher une adresse pour un restaurant qui n’a qu’une page facebook), les notifications m’ont sauté au visage.</p>



<p>Pour le blocage proprement dit, j’ai choisi <a href="https://adguard.com/en/welcome.html">Adguard</a>, car disponible sur Android et MacOS, avec la liste de blocage suivante :</p>



<blockquote class="wp-block-quote"><p>||dhnet.be^$empty,important<br/>
||lalibre.be^$empty,important<br/>
||9gag.com^$empty,important<br/>
||facebook.com^$empty,important<br/>
||lesoir.be^$empty,important<br/>
||rtbf.be^$empty,important<br/>
||lavenir.net^$empty,important<br/>
||sudpresse.be^$empty,important<br/>
||linkedin.com^$empty,important<br/>
||twitter.com^$empty,important<br/>
||mamot.fr^$empty,important<br/>
||macrumors.com^$empty,important<br/>
||numerama.com^$empty,important<br/>
||plus.google.com^$empty,important<br/>
||joindiaspora.org^$empty,important</p></blockquote>



<p>J’ai commencé par bloquer un site que je ne visitais jamais (dhnet.be) pour tester puis j’ai ajouté ceux que je fréquentais régulièrement (précision, la liste est dans le désordre). Durant les trois premiers jours, cette liste s’est un peu allongée. Mais elle reste remarquablement courte ! Il va sans dire que les applications respectives sont également désinstallées de mon smartphone.</p>



<p>Le seul blocage auquel j’ai renoncé est medium.com car beaucoup de sites légitimes l’utilisent et je devais sans cesse désactiver Adguard pour accéder au résultat de ma recherche. Mais je me suis déconnecté et je ne visite jamais Medium directement, je n’y accède que lorsque le lien que je suis y est hébergé.</p>



<p>Car, oui, je m’autorise de couper mon filtrage si l’information que je cherche le rend nécessaire. Le but n’est pas de me “priver” arbitrairement mais d’utiliser Internet avec la conscience de ce que je souhaite obtenir. Devoir couper Adguard me force à prendre conscience de ce que je fais.</p>



<h2>4. Configuration de l’ordinateur et du téléphone.</h2>



<p>J’ai également éprouvé, après quelques jours de déconnexion, le besoin de changer l’interface de mon smartphone pour le rendre moins “sexy”, pour ne plus me procurer de plaisir à le dégainer, à chercher machinalement l’icône Twitter. Exit donc la couleur et les jolies icônes. <a href="https://play.google.com/store/apps/details?id=ru.execbit.aiolauncher&amp;hl=en_US">Le launcheur AIO</a> s’est révélé absolument parfait. D’ailleurs, si vous connaissez un moyen pour arriver à ce genre de résultat sur un Iphone, je suis preneur de tout conseil. Le fait d’avoir de la couleur sur mon écran me semble désormais ultra agressif.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/b424648d.Screenshot_20181026-142457-1.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1.jpg" alt="" class="wp-image-6149" width="279" height="496" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1.jpg 1080w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1-225x400.jpg 225w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1-768x1365.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1-338x600.jpg 338w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1-640x1138.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot_20181026-142457-1-464x825.jpg 464w" sizes="(max-width: 279px) 100vw, 279px" /><figcaption>Voilà ce que je vois désormais quand je dévérouille mon téléphone. Et si l’app souhaitée n’est pas dans mes raccourcis (vers le bas de de l’écran), je dois chercher en tapant le nom de l’app. Pas moyen de lancer une app sans réfléchir !</figcaption></figure></div>



<p>J’ai activé les notifications pour les applications suivantes : mail, Whatsapp, Signal et agenda. J’avais initialement désactivé les mails mais, du coup, à chaque fois que je regardais mon téléphone, je lançais l’app. Désormais, un coup d&rsquo;œil me permet de voir si je dois traiter quelque chose. Tout le reste est en théorie désactivé. Grâce à un bouton hardware, le téléphone est en permanence en silencieux sauf si j’attends un coup de fil. Je ne mets donc pas mon téléphone en silencieux, c’est le contraire : je le mets en mode bruyant lorsque j’en ai besoin. Conséquence directe : je ne vois les notifications que sur l’écran et seulement si je le consulte volontairement. Elle ne m’interrompent pas.</p>



<p>L’agenda et les appels téléphoniques ont la permission de faire vibrer ma montre et donc de m’interrompre.</p>



<p>Pour mon ordinateur, j’ai également fait du nettoyage dans la barre de lancement rapide, ne laissant que le calendrier et ma liste de todo. Pour le reste, je dois taper le nom de l’application dans Alfred, ce qui m’oblige à réfléchir et ne pas être dans le réflexe de cliquer sur une icône. De ce fait, je n’accède à mon navigateur qu’en tapant une recherche DuckDuckGo dans Alfred.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/a8162154.Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1.png" alt="" class="wp-image-6157" width="432" height="239" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1.png 1268w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1-400x221.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1-768x425.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1-600x332.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1-640x354.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-26-at-15.03.06-1-464x257.png 464w" sizes="(max-width: 432px) 100vw, 432px" /><figcaption>Alfred, mon lanceur de recherches</figcaption></figure></div>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/106a95df.Screenshot-2018-10-25-at-00.27.50-2.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-25-at-00.27.50-2.png" alt="" class="wp-image-6152" width="70" height="269" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-25-at-00.27.50-2.png 134w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-25-at-00.27.50-2-104x400.png 104w" sizes="(max-width: 70px) 100vw, 70px" /><figcaption>Ma barre d&rsquo;icônes</figcaption></figure></div>



<p>Au fait, mon ordinateur est en permanence en mode Do Not Disturb. Je sais bien que MacOS ne permet pas d’être en permanence dans ce mode mais il permet de fixer Une plage horaire. La mienne s’étant de 4h du matin à 3h du matin. En théorie, entre 3h et 4h, je recevrai les notifications mais je suis rarement devant mon ordinateur à cette heure là.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/2fd727f2.Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30.png" alt="" class="wp-image-6155" width="266" height="245" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30.png 776w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30-400x369.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30-768x709.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30-600x554.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30-640x591.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-10-24-at-22.40.30-464x428.png 464w" sizes="(max-width: 266px) 100vw, 266px" /><figcaption>Do not disturb</figcaption></figure></div>



<p>Cette déconnexion s’est également accompagnée d’un besoin pressant de minimalisme. J’ai donc désinstallé énormément d’apps et de logiciels. Exit tous les outils de tracking (hors Strava) ou de statistiques. <a href="https://www.rescuetime.com">RescueTime</a>, par exemple, s’est révélé particulièrement retors : en quelques jours d’utilisation, j’avais pris le réflexe de consulter mes statistiques de “productivité”, d’ouvrir les apps dites “productives” sur mon écran lorsque je réfléchissais dans le vide. Bref, tout le contraire de ce que je cherchais.</p>



<h2>5. Au sujet des emails</h2>



<p>Cela fait des années que j’applique <a href="https://ploum.net/pourquoi-vous-devriez-viser-inbox-0/">la méthode Inbox 0</a> et me désabonne de tout ce qui contient un lien “unsubscribe”. Par définition, s’il y’a un lien pour se désinscrire, c’est que ce n’est pas critique et je peux m’en passer. J’ai également un filtre qui envoie directement dans les archives les mails pour lesquels je ne suis pas explicitement dans le champs “to”. Pour l&rsquo;anecdote, l’université dans laquelle j&rsquo;enseigne produit une quantité invraisemblable de newsletters et de listes de diffusion dont il est impossible de se désinscrire. Il y’a d’ailleurs toute une équipe uniquement en charge de produire ces newsletter. Avant mon filtre automatique, mes journées étaient un combat permanent entre l’équipe chargée de remplir mon inbox et moi, tentant de la vider, de trouver les bons filtres pour n&rsquo;avoir que ce qui m&rsquo;intéressait. J&rsquo;ai fini par gagner même s&rsquo;ils ne le savent pas encore.</p>



<p>J’envoie également une réponse automatisée (via un snippet Alfred) pour réclamer ma suppression de tout envoi de type “marketing” (en citant la RGPD), même personnalisé. J’en profite pour demander d’où vient mon adresse ce qui m’a permis de remonter à la source et de me faire supprimer de plusieurs bases de données (la plus pénible étant un certain « hors antenne »). Je fais désormais la même chose avec les mailings papiers.</p>



<p>Avec ma déconnexion, j’ai simplement décidé d’être encore plus sévère et d&rsquo;appliquer systématiquement ces règles que je suivais déjà mais avec un certain laxisme. En 3 semaines, mon inbox s’est incroyablement calmée à tel point que, désormais, je peux passer plusieurs jours sans “traiter mes mails”.</p>



<p>Alors oui, ce système extrême possède le risque de me faire “rater” quelque chose. Mais toute l’expérience réside justement en ne plus avoir peur de rater quelque chose. Avant, je ratais 100 infos par jour, aujourd’hui j’en rate peut-être 150. L’univers finit toujours bien par trouver une façon de nous prévenir de ce qui est réellement important. De toutes façons, l’excuse “Ah non, je n’ai pas vu passer cet email. Il doit être dans mes spams” est désormais universellement admise.</p>



<h2>6. Poster sur les réseaux sociaux</h2>



<p>Ma particularité dans cette expérience est que je suis producteur de contenu web, que la majorité de mon audience provient des réseaux sociaux. Je ne peux donc pas simplement arrêter de poster. Enfin, si, je peux mais ne le souhaite pas.</p>



<p>La solution la plus connue pour poster sur différents réseaux sociaux est <a href="https://buffer.com">Buffer</a> mais l’abonnement coûte fort cher et l&rsquo;interface très complexe pour mes maigres besoins. J’ai découvert l’alternative <a href="https://friendsplus.me">Friends+Me</a> grâce à <a href="https://blog.pasithee.fr">Balise</a>. C’est vachement moins abouti mais beaucoup plus simple. Le plan gratuit me permet de poster sur ma page Facebook et sur Twitter, ce qui envoie également le post sur Mastodon.</p>



<p>Je poste donc sur ces réseaux mais en différé (l’heure est programmée à l’avance) et je ne vois pas les réactions, les réponses ou les partages. Bref, rien du tout.</p>



<p>Diaspora, Google+ et Linkedin sont abandonnés, tout comme mon compte Facebook personnel. De toutes façons, entre nous, ce n’est pas comme si ces réseaux étaient importants. Pour l’anecdote, j’ai du aller chercher une info sur Linkedin et, comme j’avais oublié de me déconnecter, un popup de chat m’a sauté au visage avec une dizaine de nouveaux messages.</p>



<p>La plupart concernaient des félicitations pour un vague anniversaire de travail (ça se fête, ça ?) et provenaient de gens que je ne connaissais pas ou d’ex-collègues que je n’ai plus vu depuis une bonne décennie. Les autres messages tentaient d’obtenir que je fasse de la pub pour des projets obscurs liés à la blockchain ou que me proposait des entretiens d’embauche pour devenir développeur sous-payé dans de grandes institutions bancaires. Linkedin est décidément sa propre parodie.</p>



<h2>6. S’engager</h2>



<p>Engagez-vous vis-à-vis de vos proches et de vos contacts, rendez votre déconnexion publique avec une date de début et une date de fin. Cet engagement peut servir de garde fou moral. Le fait d’avoir une date de fin est également un bon objectif afin de tester en profondeur. Sans date de fin, il serait facile après 2 semaines de dire “ça ne me convient pas”. Plusieurs mois me semble un minimum. J’ai personnellement fixé le 31 décembre car c’était une symbolique facile et que ça donnait une durée de 3 mois à l’expérience.</p>



<p>Le fait de rendre la nouvelle publique, surtout sur les réseaux où vous êtes habituellement actifs, permet à vos contacts de ne pas s’inquiéter voire, de vous contacter pour ce qu’ils estiment important. </p>



<p>J’ai déjà reçu plusieurs mails d’amis proches, de “connaissances virtuelles” ou de lecteurs de mon blog avec en lien un article qui “devrait m’intéresser”. Dans tous les cas ça s’est révélé intéressant et j’ai été très touché par cet échange direct. Peut-être parce que j’avais également l’espace mental pour apprécier le message plutôt que pour voir cela comme “un mail de plus à traiter”.</p>



<h2>Au final…</h2>



<p>Bien entendu, ces solutions ont leurs limites. Elles ne s’appliquent qu’à mon cas particulier (je n’aurais jamais abandonné les réseaux sociaux si je devais pointer 8h par jour dans un open space grisonnant. Les réseaux sociaux sont un parfait échappatoire pour avoir l’air concentré sur son ordinateur). De plus, ces règles ne sont en place que depuis 3 semaines et doivent encore être testé dans la durée.</p>



<p>Mais s’interroger sur son utilisation des technologies, sur sa dépendance est toujours un questionnement sain. Le petit système que je viens de vous partager me semble un excellent point de départ pour ceux qui souffrent des mêmes problèmes que moi et souhaiteraient tenter le même genre de solution.</p>



<p>Entre nous, j&rsquo;ai <a href="https://ploum.net/facebook-la-pause-clope-2/">déjà tenté de me désintoxiquer de Facebook il y&rsquo;a exactement 8 ans</a>. À relire l&rsquo;article, je constate que rien n&rsquo;a changé. Le fait d&rsquo;être candidat aux élections m&rsquo;a fait rechuter.</p>



<p>Cette tentative sera-t-elle la bonne ? Les paris sont ouverts !</p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/ynrPyLpFMm8?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Kyle Glenn</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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<p><em>Restés seuls et nus, Nellio et Eva pénètrent dans une grande pièce dont la porte vient de s&rsquo;ouvrir.</em></p>



<p>– Georges Farreck !</p>



<p>Alors que je tente machinalement de récupérer quelques vêtement et d’essuyer les poisseux fluides qui recouvrent mon entrejambe, je ne peux retenir un cri de surprise.</p>



<p>Debout, les mains appuyées sur un bureau, Georges Farreck est en grande conversation avec une élégante femme blonde vêtue d’un tailleur bleu électrique qui souligne son ventre rebondit. Elle caresse un chat angora au long pelage gris. Georges sursaute et se retourne vers nous. </p>



<p>— Nellio ! Eva ! Que…</p>



<p>Il a l’air profondément surpris. La femme, elle, garde son calme et se contente d’un petit sourire ironique. À ses côtés, je reconnais Warren, l’administrateur du conglomérat de la zone industrielle. Il semble nerveux, ennuyé et passe constamment un mouchoir sur son front luisant.</p>



<p>Je sens la colère me faire vibrer les tempes. J’ai envie de saisir Georges par la gorge, de lui faire mal, de le griffer, de le faire saigner. Une envie sourde de violence se mélange effroyablement au reste de l’orgasme que je viens de vivre.</p>



<p>— Georges ! hurlé-je, tes sales manigances viennent de coûter la vie à deux de mes amis, tu ne vas pas…</p>



<p>Il semble profondément hébété et se contente de bégayer de vagues réponses.</p>



<p>Sans se départir de sa morgue ironique, la femme enceinte me lance alors :<br/>
— Bienvenue Nellio. Heureux d’enfin vous rencontrer, je suis Mérissa. Je suis heureuse de voir que vous avez remplacé le sex-toy que nous avons détruit chez Georges. Vous avez bien fait ! Après tout, nous les produisons en série.</p>



<p>Avant que je ne n’ai pu émettre la moindre réponse, Eva s’avance sans un mot. Sans aucune honte, son corps nu glisse majestueusement vers le bureau. Elle se saisit d’une paire de ciseau qu’elle s’enfonce, sans un cri, dans l’avant bras, la blessure tournée bien en évidence vers la femme blonde. Ennuyé, le chat saute sur le sol et s’éloigne d’un air digne.</p>



<p>Après quelques secondes de silence, un sang se met à couler de la blessure d’Eva.</p>



<p>Mérissa a un mouvement d’effroi.</p>



<p>— Mais… Ce n’est pas possible ! murmure-t-elle.<br/>
— Si, grogne Eva en serrant les dents.<br/>
— Vous… vous êtes le modèle original ? balbutie Warren.<br/>
— Il n’y a pas de modèle original, répond violemment Mérissa. <br/>
Puis, se retournant vers Eva :<br/>
— Qui es-tu ?<br/>
— Je suis humaine et je viens débrancher l’algorithme.</p>



<p>Le visage de Mérissa se tord de rage et de surprise.</p>



<p>— Comment… Comment peux-tu connaître l’existence de l’algorithme. J’en suis l’auteur, j’en suis le seul et unique maître !<br/>
— Tu en es l’esclave, répond Eva. Je le sais. Car je suis l’algorithme.</p>



<p>Mon cœur s’arrête. L’explication que me propose mon cerveau me semble si incroyable, si inconcevable.</p>



<p>— Si tu es humaine, je peux te tuer, menace Mérissa. Et tuer ton soupirant. Tout continuera comme avant, comme si vous n’aviez jamais existé. Le printeur rejoindra la longue liste des inventions immédiatement perdues.<br/>
— Pas sûr, ne puis-je m’empêcher de répondre. Junior et moi avons envoyé les plans détaillés du printeur à des dizaines de personnes en leur demandant de le construire et de diffuser l’information.<br/>
— Mon pauvre Nellio, l’information sur le réseau, ça se contrôle, ça s’efface. Quelques morts dans les attentats, quelques sites webs modifiés et plus personne ne se souviendra de ce printeur.</p>



<p>Elle ricane.</p>



<p>— C’est pour cela que nous n’avons pas utilisé le réseau, dis-je calmement.</p>



<p>Elle s’arrête.</p>



<p>— Nous avons rédigé des plans papiers que nous avons envoyés à travers l’intertube…<br/>
— Quoi ? Mais l’intertube n’a jamais été inauguré ! Ce n’était que pour occuper les politiciens !<br/>
— …avec des instructions demandant de construire des printeurs et de les envoyer à travers l’intertube. D’ici quelques jours, les printeurs seront monnaie courante.<br/>
— Mais vous êtes fous !</p>



<p>Elle hurle avant de jeter un regard noir à Georges Farreck.</p>



<p>— Et toi, pauvre abruti, tu n’as pas réussi à l’arrêter.<br/>
– Mérissa, je ne te permets pas de me traiter en sous-fifre. J’ai créé une fondation…<br/>
— …pour servir de paravent crédible à la création des printeurs, je le sais, c’est moi qui te l’ai ordonné.<br/>
— Non, pas de paravent, hurle Georges, les joues gonflées par la colère. Je voulais sincèrement faire cesser cet esclavage dont je soupçonnais l’existence sans en avoir la preuve définitive.<br/>
— Et, au passage, devenir le seul et unique détenteur du brevet sur le printeur.<br/>
— Mais…<br/>
— Développer le printeur et le garder secret, c’était ta mission. Le printeur était vital pour nous, les astéroïdes sont de moins en moins rentables. Mais il fallait que cela reste un secret ! Toi, pauvre idiot, en voulant faire cavalier seul, tu as fais en sorte que le secret se répande dans la nature ! C’est une catastrophe !<br/>
— Je pense au contraire que c’est la meilleur chose qui puisse arriver à l’humanité, fais-je d’une voix que je veux assurée.</p>



<p>Mérissa me fixe de ses yeux noirs tout en se tenant le ventre arrondi par la maternité prochaine. Une chemise à peine enfilée, sans pantalon, le sexe humide, je frissonne d’humiliation.</p>



<p>— Pauvre inconscient. Tu ne réalises pas ce que tu as fait !<br/>
— Je crois que si, fais-je en soutenant opiniâtrement son regard. <br/>
– Tu vas foutre en l’air l’économie.<br/>
— Une économie qui repose sur l’esclavage d’une partie de la population et l’abrutissement de l’autre. Je suis fier de la détruire !<br/>
— Tu ne te rends pas compte des conséquences ! Sans règles, les gens vont utiliser les atomes de l’atmosphère qui les entoure pour faire des objets inutiles, ils risquent de détruire la planète ! <br/>
— Parce que c’est vrai que vous, on peut vous faire confiance, vous avez démontré une réelle maturité dans le domaine ! </p>



<p>— Madame ! Nous sommes conscients que la santé de votre bébé est primordiale…</p>



<p>Comme un seul homme, toutes les personnes présentes dans la pièce se retournent. Sur le mur, un homme en costume est apparu. Il n’a pas de jambes et s’adresse à nous avec un sourire forcé orné d’une moustache lissée.</p>



<p>— …ou de vos bébés, devrais-je dire, car les jumeaux apportent deux fois plus de bonheur. Mais également cinq fois plus de risques de vergetures disgracieuses. Y avez-vous pensé ?</p>



<p>Soudainement, un Georges Farreck géant se met à descendre en parachute le long du mur. Il est magnifique, jeune mais pourtant mature, plein de charme et de sex appeal. Pendant un instant, mon cœur s’arrête de battre et je sens pointer un début d’érection.</p>



<p>— Madame, dit le Georges Farreck parachutiste, avec BioVerge au Cadmium actif, vous pouvez dire adieu aux vergeture.</p>



<p>Il lance un sourire étincelant avant de disparaître. Le flacon qu’il tenait dans les mains se met à grandir et tourbillonner, lui donnant un effet de relief très réussi. Puis, le mur s’éteint et redevient soudainement triste et silencieux.</p>



<p>— Ah oui, je me souviens de ce contrat, murmure Georges Farreck, le vrai au visage ridé et cerné. Ils ont fait du beau travail au montage, je suis très réaliste. Mais le texte est franchement nul. J’ai l’air de sortir d’un spectacle d’école primaire.</p>



<p><em>Photo par <a href="https://www.flickr.com/photos/stuckincustoms/9451989509">Trey Ratclife</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: 1 mois de déconnexion, premier bilan
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content:
<p>Cela fait un mois que <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">je suis déconnecté</a>, 30% du temps initial que je m’étais fixé en démarrant l’expérience. Puis-je déjà tirer des conclusions ?</p>



<p>Oui, clairement. La première c’est que je ne suis pas du tout impatient de me reconnecter. En fait, j’ai même peur de le faire. Il y’a quelques jours, après avoir fini une tâche, j’ai machinalement tapé l’URL d’un site bloqué, un site d’informations générales.</p>



<p>Ce simple fait est en soi incroyable : mon cerveau est tellement formaté que même après un mois d’abstinence, les réflexes musculaires agissent encore. Je n’ai pas voulu aller sur ce site. Cela fait un mois que je n’y suis plus allé. Je n’avais aucune envie, aucun intérêt à y aller. Et, pourtant, mes doigts ont tapé l’URL.</p>



<p>Or, il s’avère que Adguard était désactivé. Pour la petite histoire, un site ne chargeait pas correctement et j’avais voulu vérifier si ce n’était pas Adguard qui interférait. J’avais oublié de le réactiver juste après.</p>



<p>Je me suis donc retrouvé sur le site d’actualités, à ma grande surprise. Premièrement, car je ne m’étais pas rendu compte que j’avais tapé l’URL et, en deuxième lieu, car j’étais persuadé que le site était bloqué. J’ai donc décidé de fermer le site et de réactiver le blocage. Mais, auparavant, j’ai quand même lu tous les grands titres et j’ai ouvert deux articles. Je n’ai littéralement pas pu m’en empêcher.</p>



<p>C’est effrayant.</p>



<p>Le pire est que, sans ma déconnexion, je ne me serais probablement jamais rendu compte de ces automatismes incontrôlables. Il y’a également de fortes chances pour que mon cas soit relativement représentatif d’une certaine frange de la population. Même si je suis un cas extrême, nous sommes certainement tous atteints à des degrés différents. La seule chose qui change est la conscience.</p>



<p>Mais la question primordiale reste de savoir si cette addiction est vraiment nocive.</p>



<p>Pour moi, la réponse est sans conteste un oui généralisé.</p>



<p>En un mois seulement, j’ai déjà l’impression d’être en train de changer profondément et durablement. Je suis plus patient, plus calme. Mes colères sont moins fréquentes. J’écoute les autres sans éprouver de l’ennui (ou moins, selon mon interlocuteur). Je savoure le temps avec mes proches. Je suis moins stressé, j’ai moins l’impression qu’il y’a des millions de choses à faire. Ma todo list et mon inbox email sont sous contrôle permanent. Mieux : ça vaut ce que ça vaut, mais j’ai accompli en octobre autant de tâches de ma liste de todos qu’en 3 mois habituellement.</p>



<p>En fait, c’est simple : lorsque je lance mon ordinateur, au lieu d’aller dans mon navigateur, je vais dans ma todo list et je choisis ce que j’ai envie de faire à ce moment. </p>



<p>Je recommence à écrire de la fiction, même si ce n’est encore que le tout début. Je tiens un journal de manière régulière et ça me plait. </p>



<p>Pour procrastiner, je réfléchis à mon workflow général de travail, j’ai eu une phase où j’ai testé pas mal de logiciels. Voire j’écris dans mon journal. Ce n’est certes pas le plus productif, mais c’est au moins une procrastination qui n’est pas nocive. Autre procrastination : je teste le fait de m’autoriser un lecteur de flux RSS, mais avec seulement quelques sources sélectionnées. Si un flux a un volume trop important ou poste des articles trop génériques, je le supprime immédiatement. D’ailleurs, je cherche des flux RSS d’individus qui partagent leurs idées. Pas de news, pas d’actualités, mais des lectures un peu fouillées qui poussent à la réflexion. Le but n’est pas d’être informé, mais d’être inspiré. Vous avez des recommandations ?</p>



<p>Si je lis toujours autant de fiction qu’avant, j’ai par contre ajouté à mon régime des véritables livres sur arbres morts de non-fiction, livres qui trainent un peu partout dans la maison et que je saisis quand l’envie m’en prend.</p>



<p>Bon, évidemment, tout n’est pas rose. Je ne publie pas beaucoup plus qu’avant. Je ne suis toujours pas un parangon de patience et, si je me distancie de mon téléphone, je reste accro à mon clavier. En fait, je deviens de plus en plus accro à l’écriture, ce qui est une bonne chose, mais les tâches ménagères ne m’intéressent pas plus qu’avant.</p>



<p>Un autre chantier en cours, outre le fait que je commence à lâcher prise sur les opportunités manquées, c’est celui de l’ego. J’ai toujours eu beaucoup d’égo et le fait d’être parfois appelé «&nbsp;blogueur influent » n’aide pas à rester modeste. Mon blog est une quête de visibilité personnelle, de reconnaissance. J’ai le désir profond de devenir célèbre grâce à mon travail. Les réseaux sociaux exploitent cette faiblesse en me faisant guetter les followers, les likes, etc.</p>



<p>Me déconnecter me permet de m’affranchir de cela. Je ne sais pas si ce que je poste a du succès ou non, je ne sais pas si je suis en train de devenir (un tout petit peu) célèbre ou non. Et, du coup, une partie de mon cerveau commence à lâcher prise sur cet objectif irrationnel. L’effet net est que je sens grandir en moi l’envie de me concentrer sur des projets à plus long terme plutôt que de tenter d’obtenir une gratification immédiate. Mais je ne suis clairement qu’au début.</p>



<p>D’ailleurs, en parlant de gratification, je n’ai jamais reçu autant de mails de lecteurs et de dons sur Tipeee, Paypal ou en Bitcoin. Cela me touche très profondément de voir que certains prennent le temps pour réagir à mes billets, pour me recommander des lectures, pour me remercier. Je suis reconnaissant d’avoir cette chance. Merci !</p>



<p>Enfin, je constate également que j’ai moins envie d’acheter des gadgets sur Kickstarter ou du matériel de vélo. Je ne sais pas si c’est ma volonté de minimalisme ou bien si c’est un effet de ma déconnexion (ou bien les deux), mais, clairement, je prends conscience que le shopping, même en ligne, est un passe-temps, une procrastination pour éviter de faire autre chose. La déconnexion a donc un impact positif sur notre objectif de famille de dépenser moins pour devoir gagner moins.</p>



<p>D’ailleurs, mon cerveau perd de la tolérance face à toutes les sollicitations sensorielles. Voir un réseau social sur un écran m’agresse par les couleurs, les notifications, les publicités. Les écrans publicitaires me font mal aux yeux dans la rue. Bon, c’était déjà un peu le cas avant.</p>



<p>Cette déconnexion me permet également d’apprécier la chance que j’ai d’avoir ma femme et ma famille.</p>



<p>Car, soyons honnête, mon misanthrope égoïsme est peu compatible avec la vie de famille. Si j’adore ma famille et mes enfants, il m’est impossible de ne pas imaginer que si j’étais resté célibataire, j’aurais tout le temps que je veux pour écrire, regarder des films, faire plein sport, écouter du métal à fond. Que je n’aurais pas dû annuler en catastrophe l’enregistrement d’un épisode du ProofOfCast pour éponger du vomi dans toute la chambre.</p>



<p>Mais cette déconnexion, je l’ai souhaitée parce que je voulais améliorer ma vie de famille. Parce que je voulais améliorer la qualité de nos relations et que ma femme avait pointé du doigt mon addiction à mon smartphone.</p>



<p>Aujourd’hui, cette déconnexion m’apporte bien plus que ce que je n’imaginais. Du coup, je réalise que sans femme et sans enfants, je n’aurais sans doute pas entrepris cette expérience. J’aurais certainement continué à me perdre, à courir après ma petite gloriole, à guetter les opportunités pour avoir quelques miettes de gloire.</p>



<p>Bref, cette déconnexion me permet d’apprendre à apprécier qui je deviens tout en me rendant compte que ce que je suis est désormais indissociable de ma femme et de mes enfants, que le Ploum alternatif resté célibataire m’est de plus en plus étranger.</p>



<p>Et tout ça après seulement un mois sans réseau sociaux…</p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/cZVthlrnlnQ?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Will van Wingerden</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Le paradoxe du tupperware
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<p><strong><em>Comment les marketeux et autres publicitaires ont pour mission de détruire l’humanité, un couvercle de tupperware à la fois.</em></strong></p>



<p>On a tous un tiroir de tupperwares avec 20 tupperwares et 20 couvercles. Et pourtant, vous avez beau tous les essayer, rien à faire. Aucun ne va sur aucun. Parfois, coup de chance, y’a une paire qui s&rsquo;encastre au prix de gros efforts pour maintenir les 4 coins, paire précieuse que vous guetterez toujours sans pour autant vous débarrasser du reste du tiroir.</p>



<p>C’est un problème mathématiquement ou physiquement complexe, une véritable énigme de l’univers du même ordre que <a href="https://ploum.net/la-chaussette-de-schrodinger/">la chaussette de Schrödinger</a>.</p>



<p>Alors, oui, Elon Musk envoie des voitures électriques sur Mars, mais les problèmes importants, comme ceux du tupperware, personne ne les résout.</p>



<p>Tout ça à cause du Marketing !</p>



<p>Imaginez, y’a peut-être un petit gars du département R&amp;D de chez Tupperware. Pendant 12 ans il a bossé sur ce problème, il a écrit des équations de fou dans des espaces affines à 18 dimensions, réinventé les maths. Un jour, Eureka !</p>



<p>Sans perdre une seconde, il court annoncer la bonne nouvelle. Il a non seulement compris le paradoxe, mais il a une solution à proposer. Le problème sera définitivement résolu ! Son cœur bat à tout rompre, la sueur lui dégouline dans les cheveux. La gloire pour lui, un monde meilleur pour le reste de l&rsquo;humanité ! Plus de tupperwares dépareillés ! Moins de pollution !</p>



<p>C’est là qu’arrive la directrice marketing.</p>



<p>Oui, mais non. Ça va plomber nos ventes. 65% de notre chiffre d’affaires est composé de gens qui achètent des tupperwares neufs parce qu’ils ne trouvent plus le couvercle (ou, au contraire, le contenant). Alors, tu comprends mon petit… Tes espaces affines, c&rsquo;est gentil mais ici, c&rsquo;est la vraie vie !</p>



<p>12 ans de recherche et de travail aux oubliettes. Ce grand problème de l’humanité qui touche des millions de personnes et les laissera pour toujours dans la souffrance et les affres des tupperwares dépareillés. Pire, la directrice marketing proposera de faire des collections subtilement différentes pour que le couvercle ait l’air d’être compatible, mais, en fin de compte, ne le soit pas.</p>



<p>Le marketing et la vente sont l’antithèse du progrès. Ils ont pour seul objectif de rendre l’humanité misérable pour nous faire acheter encore et toujours. Si votre boulot consiste à « augmenter les ventes », que ce soit du marketing web, de la pub ou n’importe quoi, vous n’êtes pas une solution, vous êtes le problème.</p>



<p>Je n’invente rien, vous n’avez qu’à regarder votre tiroir à tupperwares pour en avoir la preuve.</p>



<p><em>Photo par <a href="https://500px.com/photo/74344945/le-monde-de-tupperware-by-qiyun-lu">QiYun Lu</a>.</em></p>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Le silence au milieu du bruit
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content:
<p><strong><em>Pourquoi l’immense majorité des contenus en ligne aujourd’hui est en fait du bruit, comment on peut s’en protéger et comment faire pour rendre le monde un peu moins bruyant</em></strong></p>



<h2>Mon expérience des blogs marketing</h2>



<p>Blogueur actif et, dans une certaine mesure, reconnu depuis plus de 14 ans, il est normal que j’aie tenté de multiples fois de faire de ma plume bloguesque un arc de ma carrière professionnelle.</p>



<p>Soit en postulant par moi-même pour alimenter le blog d’une entreprise contre rémunération, soit suite à une demande de mon employeur, impressionné par les différentes métriques de mon blog et rêvant de reproduire la même chose, de transférer mon audience vers son entreprise.</p>



<p>Dans tous les cas, ces projets se vautrèrent aussi misérablement qu’un base jumpeur ivre accroché à une plaque de tôle ondulée.</p>



<p>Je n’étais pas satisfait de mon travail. Mon employeur non plus. Le plus souvent, mes billets étaient même refusés avant publication. Pour le reste, ils étaient retravaillés à outrance, je devais les réécrire plusieurs fois et aucun de ceux qui ont finalement été publiés n’ont jamais obtenu ne fût qu’une fraction du succès relatif dont je peux régulièrement m’enorgueillir sur mon blog personnel. D’ailleurs, j’avais l’impression que les lettres s’étalaient sur l’écran en une bouse fraîche et odorante de printemps. Mon commanditaire me faisait comprendre que ce n’était pas qu’une impression.</p>



<p>J’ai toujours attribué ces échecs au bike shedding, ce besoin des managers de surveiller, de modifier ce qui leur semble simple au lieu de me faire confiance. Je les croyais incapables de laisser publier un truc qu’ils n’avaient pas écrit eux-mêmes (alors que si on m’engage, c’est justement pour ne pas l’écrire soi-même). Bref, du micromanagement.</p>



<h2>Les deux types de contenus</h2>



<p>Avec le recul, je commence seulement à réaliser une raison bien plus profonde de ces échecs : il y’a deux types de contenu, deux types de texte.</p>



<p>Les premiers, comme celui que vous êtes en train de lire, sont le résultat d’une expression personnelle. Le but est de réfléchir, en public ou non, par clavier interposé, de partager des réflexions, de les lancer dans l’éther sans trop savoir ce qui va en découler.</p>



<p>Mais les entreprises n’ont, par définition, qu’un seul objectif : vendre leurs tapis, leurs chameaux de plastiques produits en chine par des enfants aveugles dans des mines, leurs services de voyance/consultance aussi ineptes que dispendieux, leur golfware et autre tupperware. Mais on ne vend pas directement par blog interposé, ça se saurait ! En conséquence, le but du blog corporate est uniquement d’augmenter la visibilité, le pagerank, le référencement du site de l’entreprise dans les moteurs de recherches et les réseaux sociaux. L’entreprise va tenter de produire du contenu, mais sans réelle motivation (car elle n’a rien à partager ou, si c’est le cas, elle ne souhaite justement pas le partager) et sans aucun objectif d’être lu. Un blog d’entreprise, c’est surtout ne rien dire (pour ne pas donner des idées aux concurrents), mais faire du vent en espérant que les suites aléatoires de mots à haute teneur de buzz bercent les oreilles des robots Google d’une douce musique de pagerank ou que le titre soit suffisamment accrocheur pour générer un clic chez une aléatoire probabilité de clientèle potentielle.</p>



<p>J’exagère ? Mais regardez, au hasard, <a href="https://freedom.to/blog/">le blog de Freedom</a>, un logiciel qui a pour mission de filtrer les distractions, de permettre de se concentrer. Il est rempli d’articles creux, vides et, disons-le, nullissimes, sur le thème du focus. Le but est évident : attirer l’attention. Tenter de distraire les internautes pour leur vendre une solution pour éviter les distractions.</p>



<p>Ce qui est particulièrement dommage c’est que ce genre de blog peut avoir des choses à dire. Mais un contenu intéressant, car parlant du logiciel lui-même, est noyé au milieu d’un succédané de Flair l’hebdo. Freedom n’est pas une exception, c’est la règle générale. Les projets, même intéressants, se sentent obligés de produire régulièrement du contenu, de faire du marketing au lieu de se concentrer sur la technique.</p>



<p>Une fois clairement identifiée la différence entre un blog d’idées et un blog marketing, il semble absurde qu’on ait voulu, de nombreuses fois, me confier les rênes d’un blog marketing. </p>



<p>Un blog marketing, par essence, n’est que du vent, du bruit. Il a pour objectif d’attirer l’attention sans prendre le moindre risque. Un blog personnel, c’est le contraire. J’ai l&rsquo;aspiration d&rsquo;écrire pour moi, de prendre des risques, de me mettre à nu. Même si, trop souvent, je cède aux sirènes du bruit et du marketing de mon fragile ego.</p>



<h2>Le bruit de l’email</h2>



<p>Il semble évident que cette différentiation du contenu ne s’applique pas qu’aux blogs, mais absolument à tout type de média, depuis l’email à la lettre papier. Il y’a deux types de contenus : les contenus créés pour partager quelque chose et les contenus qui ne cherchent qu’à prendre de la place dans un océan de contenu, à exister, à accaparer votre attention. Bref, du bruit…</p>



<p>Toute la «&nbsp;science » enseignée dans les écoles de marketing peut se résumer à cela : faire du bruit. Faire plus de bruit que les autres. Et accessoirement mesurer combien de personnes ont été forcées d&rsquo;entendre. Alors, forcément, quand des milliers de marketeux issus des mêmes écoles se retrouvent en situation de concurrence, cela produit un gigantesque tintamarre, un tohu-bohu, un charivari dans lequel nous vivons pour le moment.</p>



<p>Aujourd’hui, je commence à peine à prendre conscience que la grande partie de mon temps de consommation pré-déconnexion était en fait dédié à “trier” le bruit, sans réel repère autre que l’intuition. Je tentais de donner un sens à tout ce vacarme. Pour chaque contenu qui “avait l’air intéressant”, je passais du temps à soit le supprimer, soit à tenter de comprendre ce qui se cachait sous les parasites. Et, forcément, lorsqu’on est assourdi, tout parait bruyant. Même une conversation normale devient inintelligible.</p>



<p>À la lueur de cette dichotomie manichéenne, ma déconnexion s’illumine d’un nouveau sens : comment passer moins de temps dans la mer de contenu à trier ? Comment supprimer le bruit de mon existence ?</p>



<p>Et la solution se révèle, pour moi, incroyablement simple. </p>



<h2>Ne plus accepter le bruit</h2>



<p>Pour les emails, cela consiste à se désabonner d’absolument tous les mails qui comportent la mention “unsubscribe” et à demander à tous les auteurs de mails impersonnels de me supprimer de leur liste. Chaque mail de ce type est donc un léger effort (parfois il y’a des négociations), mais l’effet, au bout de quelques semaines, est absolument saisissant. L’immense majorité de notre usage du mail est en fait “filtrer le bruit”. Ma solution est tellement efficace que, parfois, j’ai l’impression que mon mail est planté. Cela demande une certaine rigueur, car recevoir un mail est source d’une légère décharge de dopamine. Nous sommes accros à recevoir des mails. Si vous êtes de ceux qui reçoivent plus de cinquante emails par jour, et je l’ai été bien longtemps, vous n’êtes pas une personne importante, vous êtes tout simplement une victime du bruit.</p>



<p>Il y’a probablement certaines newsletters que vous trouvez instructives, intéressantes. Si vous ne payez pas pour ces newsletters, alors c’est par définition du bruit. Des mails conçus pour vous rappeler que le projet ou la personne existe. Les grands services en ligne comme Facebook et Linkedin sont d’ailleurs particulièrement retors : de nouvelles catégories d’emails sont ajoutées régulièrement, permettant de toucher ceux qui s’étaient déjà désinscrits de tout le reste. Se désinscrire peut parfois révéler du véritable parcours du combattant, et c’est parfois pire pour les mailings papier !</p>



<p>Hors mail, <a href="https://ploum.net/comment-jai-deconnecte/">comme vous le savez peut-être</a>, je n’accède plus non plus aux réseaux sociaux. Au fond, ceux-ci sont l’archétype du bruit. Sur les réseaux sociaux, l’immense majorité des contenus ne sont que «&nbsp;Regardez-moi, j’existe ! ». Être sur les réseaux sociaux, c’est un peu comme rentrer dans une discothèque en espérant tomber par hasard sur quelqu’un avec qui discuter de l’influence kantienne dans l’œuvre d’Heidegger. Ça arrive, mais c’est tellement rare que mieux vaut utiliser d’autres moyens et se couper du bruit.</p>



<p>Par contre, je lis avec plaisir ce que mes amis prennent le temps de me recommander. Je suis également le flux RSS de quelques individus sélectionnés. Le fait de les lire non plus en vitesse, au milieu du bruit, en les scannant pour tester leur “intérêt potentiel”, m’apporte énormément. Je leur fais désormais confiance, je les lis en étant disponible à 100%. Cela me permet de m’imprégner de leurs idées. Je ne me contente plus de lister leurs idées pour les archiver dans un coin de ma tête ou d’Evernote, mais je prends le temps de les laisser grandir en moi, de les approprier, de partager leur vision. </p>



<p>Au lieu de scanner le bruit pour repérer ce qui m’intéresse, j’accepte de rater des infos et je n’accepte que des sources qui sont majoritairement personnelles, profondes, quel que soit le sujet. Je peux me passionner pour un billet d&rsquo;<a href="https://alias.erdorin.org">un Alias</a> même lorsqu&rsquo;il traite de sujets abscons et complètement hors de mes intérêts. Par exemple la différence entre le néo-prog métal et le néo-métal tendance prog, un sujet fondamental. Si je pestais contre les articles trop longs qui n’allaient pas directement à l’essentiel, aujourd’hui je suis déçu par la brièveté de certains qui ne font que toucher, effleurer ce qui mériterait une bien plus grande profondeur.</p>



<h2>Contribuer au silence</h2>



<p>Mais réduire le bruit du monde n’est pas uniquement à sens unique. Nous sommes tous responsables d’une part de bruit. Comment contribuer ?</p>



<p>C’est simple ! Que ce soit un simple email, un post sur les réseaux sociaux, un blog post, posez-vous la question : est-ce que je suis en train de rendre le monde meilleur en diffusant ce contenu ? </p>



<p>S’il s’agit d’essayer d’obtenir de la reconnaissance, de convaincre votre public (que ce soit de la pertinence de vos idées, de la nécessité d’acheter votre produit, de l’importance de votre vie) ou de cracher votre colère, alors vous ne rendez pas le monde meilleur. </p>



<p>J’ai, un peu par hasard, acheté une licence Antidote en commençant ma déconnexion (ce qui est râlant, ils ont annoncé la version 10 3 semaines après). Antidote possède une fonctionnalité qui fait que chaque mail que vous envoyez vous est affiché à l’écran avec toutes les fautes d’orthographe. C’est un peu pénible, car, Antidote étant lent, cela rend le mail moins immédiat.</p>



<p>Pourtant, deux ou trois fois, à la relecture, j’ai purement et simplement renoncé à envoyer le mail. Moi qui étais ultra-impulsif du clavier, voilà un outil qui me soigne. Si le monde n’a pas besoin de mon email, alors je ne l’envoie pas. Non seulement j’applique Inbox 0 pour moi, mais, désormais, j’aide les autres à l’atteindre.</p>



<p>Exemple frappant : mon mail type de demande de désinscription citant le RGPD comportait un paragraphe tentant de convaincre de l’aspect immoral des pratiques marketing. J’ai arrêté. Je tente de ne répondre à chaque email qu’avec le minimum d’informations nécessaires. Je garde pour moi toutes mes suggestions d’améliorations. C’est difficile, mais ça va soulager pas mal de monde.</p>



<h2>Trop de bruit, pas assez de silence ?</h2>



<p>Depuis l’avènement d’Internet, nous sommes tous des producteurs de contenus. Si nous rajoutons les contenus générés automatiquement par des ordinateurs, il semble évident qu’il y’a désormais beaucoup trop de contenus, que trouver de l’audience est difficile. C’est un truc dont traite régulièrement l&rsquo;auteur <a href="https://page42.org">Neil Jomunsi</a>.</p>



<p>Loin d&rsquo;être effrayé par cette apparence de abondance, je pense qu’il n’y a en réalité pas assez de contenu de qualité. Il n’y a pas assez d’écrivains, d’artistes. Il n’y a pas assez de contenu qui n’a pour seule vocation que d’enrichir le patrimoine commun de l’humanité.</p>



<p>Et si, avant toute chose, on arrêtait de produire et de consommer du bruit, de la merde ?</p>



<p>À un âge de surabondance de l’information, de publicités épileptiques clignotantes à tous les coins de rue et d’omniscients écrans, publier un contenu devrait être soumis à un filtre strict : «&nbsp;Est-ce que j’ai vraiment envie de publier ça ? Est-ce que je ne rajoute pas une couche de fumier sur la merde du monde ? »</p>



<p>Est-ce que moi, Ploum moralisateur en quête d&rsquo;égo, je ne suis pas face à un paradoxe en continuant à alimenter automatiquement mes bruyants comptes de réseaux sociaux pour que vous veniez lire mes pontifiants sermons sur le silence ?  La réflexion est en cours.</p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/wR5u40w3GMw?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">@chairulfajar_</a> on <a href="https://unsplash.com/search/photos/noise?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Rêve de Bretagne
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<p>Le phare tranche l’épaisseur de la nuit de ses coups d’épée répétés, réguliers, métronome lumineux dans un silence de ténèbres. La mer s’étale comme une lisse frontière entre l’obscurité des étoiles et l’abysse d’un noir transparent.</p>



<p>Quelques vagues lèchent le sable en un langoureux ressac hypnotique. Depuis la baie vitrée de ma maison passive entièrement domotisée, je vois, à la lisière de mon écran, passer l’ombre d’une calèche d’un autre siècle, d’un autre temps. Ai-je rêvé ? Pourtant, le claquement caractéristique des sabots sur les graviers retentit encore, porté par l’air marin.</p>



<p>Intrigué, je pose mon ordinateur et fais quelques pas dehors. J’écarte un buisson d’épine et découvre, au fond du jardin, un chemin que je n’avais jamais vu. Quelques marches me mènent à la nationale. Où ce qui aurait dû être la nationale, car, inexplicablement, le bitume a été remplacé par de la poussière, de la terre et quelques pavés épars tentant vainement de contenir des herbes folles.</p>



<p>Je lève la tête. Le phare continue sa sarabande silencieuse d’assourdissants éclairs. Un bruit, un claquement suivi d’un crissement. Une autre calèche s’arrête. Dans la pénombre, je ne distingue qu’une vague forme noire surmontée d’un haut de forme. </p>



<p>— Montez ! On a besoin de vous au phare !</p>



<p>La phrase résonne dans ma tempe. Machinalement, j’obéis à l’ordre qui m’a été fait sans savoir si le dur accent rocailleux me parlait bien en français. Ou bien était-ce du breton ? Un mélange ? Comment ai-je compris aussi facilement ?</p>



<p>Mais je n’ai pas le temps de m’interroger que le véhicule se met en branle. Le paysage défile sous mes yeux désormais habitués à l’obscurité. Sous la lumière de quelques étoiles, j’aperçois les bateaux des pêcheurs, rangés pour la nuit, gémissant doucement dans leur sommeil ligneux. Nous traversons le bourg jouxtant le port à toute vitesse dans un claquement de sabots.</p>



<p>Le long de la route, des pierres millénaires tentent de tracer un muret à travers les épines, dessinant parfois une croix, un calvaire ou l’ébauche d’un souvenir encore plus lointain. Il flotte dans l’air marin une vapeur étrange, un passé qui tente de s’instiller dans un présent filigrane.</p>



<p>L’attelage me dépose au pied de l’énorme cylindre de pierre. Une vieille porte s’entrouvre en grinçant, laissant apercevoir un visage buriné par les embruns et la fumée d’une vieille pipe d’écume. Sous de broussailleux sourcils de neige, deux fentes noires me transpercent par leur intensité.</p>



<p>— C’est donc vous que nous attendions ?</p>



<p>Entrecoupée de jurons et de crachats, la phrase a résonné comme une vague éclatant sur un brise-lame dans une langue que je n’aurais pas dû comprendre. Timidement, j’acquiesce d’un léger mouvement de tête.</p>



<p>— Alors ? Montez ! poursuit l’homme. Voici pour payer le cocher ! fait-il en me tendant une grosse pièce plate et argentée.</p>



<p>Sans prendre la peine de la regarder, je la tends à mon conducteur qui la mord, l’empoche et me donne en échange trois petites pièces en grommelant : </p>



<p>— Votre monnaie. </p>



<p>Sans ajouter un mot, il fait faire demi-tour à son attelage et s’enfonce dans la nuit. Mais je n’ai pas le temps de le voir disparaitre qu’une main me happe et me hisse à travers un escalier métallique.</p>



<p>— Venez ! On n’a pas toute la nuit !</p>



<p>L’escalade me semble interminable, vertigineuse. Sous mes pieds, les marches se succèdent, infiniment identiques. Après un passage dans différentes pièces maigrement meublées, nous débouchons enfin dans la galerie entourant l’optique. L’éclat est aveuglant, mais supportable. Je distingue une forme étendue. Le second gardien.</p>



<p>— Que lui est-il arrivé ?</p>



<p>Mon hôte ne répond pas et le pointe du doigt. Je m’approche du corps. Le visage est blanc, les lèvres sont bleuies, mais, sous mes doigts, je sens encore une légère chaleur.</p>



<p>Le premier gardien me regarde et, à contrecœur, me lance un rugueux : </p>



<p>— Il s’est noyé.</p>



<p>— Comment ça noyé ? À 30 mètres au-dessus du niveau de la mer ?</p>



<p>— Oui !</p>



<p>— Et que voulez-vous que je fasse ?</p>



<p>— Que vous le sauviez !</p>



<p>— Mais depuis le temps que je suis en route, il est mort des dizaines de fois !</p>



<p>— En Bretagne, le temps ne s’écoule pas toujours de la même façon. Sauvez-le !</p>



<p>M’interdisant de réfléchir, j’applique machinalement les premiers secours. Noyade blanche. Bouche à bouche. Massage cardiaque. Encore une fois. Encore. Et, soudain, un mouvement, une toux, des yeux qui s’ouvrent et un froid terrifiant qui m’envahit, me coupe le souffle.</p>



<p>Je suis en état de choc glacé. Je suis sous l’eau. Instinctivement, mon cerveau m’impose la routine de survie de l’apnéiste. Se calmer. Détendre les muscles. Accepter le froid. Ne pas respirer, ne pas ouvrir la bouche. Nager. Une brasse. Une autre brasse.</p>



<p>La pression écrase ma poitrine, enfonce ma glotte dans ma cage thoracique, vrille mes tympans. Je suis profond. Très profond. Mais une profondeur qui m’est familière, à laquelle j’ai déjà plongé. Alors je fais une brasse. Mais comment connaitre la direction ? Une légère bulle d’air s’échappe de ma chaussure et remonte le long de mon pantalon. Je suis donc vertical. Il ne me reste plus qu’à nager. Une brasse. Et encore une brasse. J’en compte une dizaine. Mes poumons vont éclater. Mais encore une dizaine et tout devrait bien aller. Allez, courage, plus que dix et… mon crâne émerge brusquement. Inspire ! Inspire ! Inspire !</p>



<p>Le froid me vrille les tempes. Je suis hors de l’eau et j’aperçois le rivage qui se découpe en noir foncé sur la ligne sombre de l’horizon. Il n’y a que quelques centaines de mètres. Je nage sur le dos pour reprendre mon souffle, le courant me porte. Le froid piquant n’est pas mortel. Pas avant une heure ou deux à cette température. Je me retourne pour faire quelques brasses. La petite plage est proche désormais, mes pieds raclent le sable. Ahanant, marchant, nageant, j’extirpe des flots marins pour m’écrouler sur des algues malodorantes.</p>



<p>Le sol se dérobe sous moi et je tombe dans le noir. Un choc dur ! Un cri ! Aïe ! Une lumière m’éblouit ?</p>



<p>— Mais qu’est-ce que tu fais ? Fais moins de bruit, tu vas réveiller le petit ?</p>



<p>Étourdi, je constate que je suis au pied de mon lit.</p>



<p>— Je… Je dois être tombé du lit. J’ai fait un rêve !</p>



<p>— Tu me raconteras demain, me fait ma femme en éteignant la lumière. Grimpe et rendors-toi !</p>



<p>Mais lorsque j’ai voulu raconter mon rêve le lendemain matin, les mots ne me sont pas venus. Les souvenirs s’effilochaient, les images devenaient floues. Tout au plus ai-je pu montrer les trois petites pièces de monnaie trouvées dans ma poche et une plongée à moins trente mètres enregistrée cette nuit-là par ma montre profondimètre dans une eau à une dizaine de degrés.</p>



<p>Le phare, lui, continue de balayer chaque nuit de sa dague de lumière, envoyant aux hommes son vital avertissement. Et si les marins ont appris à être humbles face aux vagues de la mer, quel phare guidera la prétentieuse humanité dans les flots impétueux du temps dans lesquels nous sommes condamnés à nous faire engloutir ?</p>



<p>Qui en seront les gardiens ?</p>



<p><em>Nuit du 9 au 10 septembre, en regardant le phare depuis l’Aber Wrac’h.</em><br/></p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/7cdFZmLlWOM?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">William Bout</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: L’humeur d’un déconnecté
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<p>Je suis impressionné par les retours que j’ai sur ce que j’ai appelé, dans un accès de grandiloquence prétentieuse, <a href="https://ploum.net/comment-jai-deconnecte/">ma déconnexion</a>.</p>



<p>Bien que simplissime dans sa forme (bloquer tout accès à une dizaine de sites internet), elle se révèle étonnamment profonde et titille un sujet particulièrement sensible. J’ai reçu plusieurs témoignages de ceux qui, suite à la lecture de mes billets, se sont mis à mesurer le temps passer en ligne et ont découvert avec effroi les ravages de leur addiction à Facebook, Instagram ou Youtube. La diversité de vos addictions est en soi une donnée particulièrement intéressante. Je n’ai même pas songé à bloquer Youtube car rien ne m’ennuie plus que d’entendre réciter un texte trop lent, trop pauvre en information autour d’une théorie de flashs lumineux filmée par un daltonien cocaïnomane et montée par un publicitaire parkinsonien. Pourtant, si vous aimez le genre, Youtube est particulièrement retors avec sa “suggestion de prochaine vidéo”.</p>



<p>Mais rassurons-nous, nous ne sommes pas seuls dans notre dépendance. La prise de conscience est telle que le business commence à s’en inquiéter ! Ainsi ai-je surpris, à la devanture d’une échoppe, la couverture d’un programme télé «&nbsp;Écrans : les éteindre ou les apprivoiser ? ». La rhétorique est à peine subtile et fait irrémédiablement penser au tristement célèbre «&nbsp;Fumeur ou pas, restons courtois » des années 80, slogan qui a retardé de près de quatre décennies la lutte contre le tabac en suggérant qu’il existait un juste milieu, que le non-fumeur était une sorte d’extrémiste. </p>



<p>Dans ce cas précis, il s’agit de mélanger aveuglément «&nbsp;les écrans ». La problématique n’est pas et n’a jamais été l’écran, mais bien ce qu’il affiche. À part dans les rares et très futuristes cas de crapauds hypnotiseurs, un écran coincé sur la mire n’a jamais rendu addict. Les réseaux sociaux, les contenus sans fin, les likes le font tous les jours.</p>



<p>On pourrait objecter que ce n’est pas aussi grave que la cigarette. Et, comme le dit Tonton Alias, que <a href="https://alias.erdorin.org/creer-et-exister-sans-facebook/">ma position est extrémiste</a>.</p>



<p>Mais plus je me désintoxique, plus je pense que la gravité de la pollution des réseaux sociaux est au moins aussi grande que celle du tabac. </p>



<p>Il n’y a pas si longtemps, il était autorisé de fumer dans les avions, dans les trains, dans les bureaux, dans les couloirs. Même les non-fumeurs ne se plaignaient que sporadiquement, car l’odeur était partout, car tout le monde était au moins fumeur passif.</p>



<p>Pour moi, qui n’ai pas de souvenirs de cette époque, un voisin qui fume dans son jardin me force à fermer les fenêtres. Qu’une cigarette soit allumée à la table voisine d’une terrasse d’un restaurant et je change de table voir je quitte, incapable de manger dans ces conditions. Qu’un fumeur s’asseye à côté de moi dans un lieu public après avoir écrasé son mégot et je me vois forcé de changer de place. N’ayant pas été forcé de m’habituer à cette irritation permanente, je ne la supporte tout simplement pas, je suis physiquement mal, agressé. J&rsquo;ai des nausées. Plusieurs ex-fumeurs m’ont témoigné qu’ils pensaient que les non-fumeurs exagéraient et en rajoutaient avant de se rendre compte que, quelques mois seulement après avoir arrêté, il ne pouvait tout simplement plus supporter le moindre relent de l’infâme tabac.</p>



<p>Il y’a quelques jours, j’ai décidé de vérifier que mon système de publication sur les réseaux sociaux fonctionnait bien. J’ai donc désactivé mes filtres et j’ai consulté, sans me connecter, mes différents comptes. L’opération n’a duré que quelques secondes, mais j’ai eu le temps de voir, sans vraiment les lire, plusieurs réactions. </p>



<p>Je ne me souviens même plus du contenu de ces réactions. Je sais juste qu’aucune n’était insultante ni agressive. Pourtant, j’ai senti mon corps entier se mettre sur la défensive, l’adrénaline couler dans mes veines. Certaines réactions faisaient montre d’une incompréhension (du moins, je l’ai perçu comme tel) qui nécessitait à tout prix une clarification, un combat. Une seule réaction me semblait moqueuse, ironique (mais comment être sûr ?). Mon sang n’a fait qu’un tour !</p>



<p>J’ai immédiatement réactivé mon blocage en respirant longuement. J’en ai fait part à ma femme qui m’a dit «&nbsp;La prochaine fois, demande-moi, je te dirai si tout est bien posté ! ».</p>



<p>N’étant plus exposé depuis un mois à l’irritation permanente, au stress constant, à la colère partagée, j’ai pris de plein fouet la décharge de violence. Violence qui n’est même pas à mettre sur le dos des auteurs de commentaires, car ma perception multiplie, amplifie ce que j’ai envie ou peur d’y voir. Si j’ai peur d’être incompris, je verrai de l’incompréhension partout, je prendrai de plein fouet une remarque idiote écrite en 12 secondes par quelqu’un que je ne connais pas et qui a sans doute lu les 5 premières lignes d’un de mes articles dans la file de son supermarché.</p>



<p>Depuis cette expérience, j’ai peur à l’idée d’aller sur un réseau social. Mon icône Adguard activée me rassure, me soulage.</p>



<p>Les médias, en général, sont source d’anxiété. Les réseaux sociaux en sont des amplificateurs. Vue comme cela, l’analogie de la cigarette me semble parfaitement appropriée. Comme la cigarette, une pseudo liberté privée est à la fois morbide pour l’individu et une source de dangereuse pollution pour la communauté. Le bien-être global, comme l’air pur, ne devrait-il pas être considéré comme un bien commun ? L’anxiété, la peur sont des cancers qui rongent les cellules individuelles que nous sommes pour former une gigantesque société tumeur. Et les dernières expériences semblent bel et bien confirmer cette intuition : <a href="https://www.marketwatch.com/story/new-study-claims-facebook-instagram-and-snapchat-are-linked-to-depression-2018-11-09">les réseaux sociaux seraient la cause de symptômes de dépression</a>.</p>



<p>N’est-il pas pas paradoxal que nous tentions de soigner nos angoisses existentielles à travers des outils qui prétendent nous aider en nous offrant reconnaissance et gloriole, mais en attisant la source de tous nos maux ?</p>



<p>Mais du coup se pose la question : ne suis-je pas complice en continuant à proposer mes billets sur les réseaux sociaux, en continuant à alimenter mes comptes et mes pages ? La réponse n’est pas facile et fera l’objet du prochain billet.</p>



<p><em>Photo by <a href="https://unsplash.com/photos/5otlbgWJlLs?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Andre Hunter</a> on <a href="https://unsplash.com/search/photos/angry?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: La pédale et le territoire
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<p>Vous connaissez certainement ce sentiment que nous éprouvons lorsque, après un voyage, nous rentrons vers notre foyer, notre maison.</p>



<p>Soudainement, les rues deviennent familières, nous connaissons chaque maison, chaque lampadaire, chaque dalle de trottoir. Physiquement, il y’a encore du trajet mais, dans la tête, on est déjà arrivé à la maison. Un sentiment qui donne généralement un petit boost d’énergie. Les chevaux ont, parait-il, la même sensation et se mettent à aller plus vite. On dit qu’ils «&nbsp;sentent l’écurie ».</p>



<p>Cette zone familière, quand on y réfléchit, est généralement délimitée par des frontières arbitraires que nous nous imposons : une route un peu large, un croisement, un pont. Au-delà s’étend la terre étrangère. On a beau la connaître, on n’est plus chez nous.</p>



<p>Dans ma vie, j’ai remarqué que, chez soi, c’est la zone qu’on parcourt à pied. Le nez dans le vent. La voiture, par contre, ne permet pas d’étendre notre territoire personnel. Une fois enfermé, nous ne sommes pas dans un endroit géographique, nous sommes «&nbsp;dans la voiture ». Sur l’écran des vitres défilent un paysage abstrait.</p>



<p>Et, un jour pas si lointain, j’ai découvert le vélo.</p>



<p>Contrairement à la voiture, le vélo nous met en contact direct avec notre environnement. On peut s’arrêter, changer d’avis, faire demi-tour sans craindre les coups de klaxons. On dit bonjour aux gens qu’on croise. On peut repérer un petit sentier qu’on n’avait jamais vu avant et l’emprunter «&nbsp;juste pour voir ».</p>



<p>Bref, le vélo permet d’étendre notre territoire. D’abord de 3-4km. Puis de 10. Puis de 20 et encore plus loin.</p>



<p>À force de rouler, j’ai l’impression d’être chez moi dans une zone qui s’étend jusqu’à 20km de ma maison. Je connais chaque petit sentier, chaque chemin.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/7026fcb8.Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-600x370.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-600x370.png" alt="" class="wp-image-6200" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-600x370.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-400x247.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-768x474.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-640x395.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22-464x286.png 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2018-12-21-at-15.44.22.png 1190w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Mon territoire selon Stravastats</figcaption></figure>



<p>Lorsque je m’aventure au-delà de ma «&nbsp;frontière », j’ai un frisson à l’idée d’entrer dans l’inconnu. Et j’éprouve un soulagement intense quand je la repasse dans l’autre sens. Mais, après quelques fois, je remarque que ma frontière est désormais un peu plus lointaine.</p>



<p>Ce n’est pas sans désagrément :&nbsp;je dois aller chaque fois plus loin pour franchir ma frontière. En voiture, j’ai tendance à me perdre en prenant des directions qui, à un moment ou un autre, sont impraticables pour l’automobile. J’oublie que je ne suis plus à vélo !</p>



<p>Mais je suis chez moi. Je suis le maître d’un domaine gigantesque. Je ne rêve pas spécialement de grands voyages exotiques, de contrées lointaines. Car je sais que l’aventure m’attend à 10, 20&nbsp;ou 30km dans ce petit chemin que je n’ai encore jamais emprunté.</p>



<p>Les fesses sur une selle, les pieds sur les pédales, je suis un explorateur, un conquérant. Je m’enivre des paysages, de la lumière, des montées et des descentes.</p>



<p>Bref, je suis chez moi…</p>



<p>Note : je procrastinais la rédaction de ce billet depuis des mois lorsque Thierry Crouzet s&rsquo;est mis à publié <a href="https://tcrouzet.com/tag/borntobike/?from=une">Born to Bike</a>. Du coup, je me devais d&rsquo;ajouter ma pierre à l&rsquo;édifice.</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/_k31aFqnmTM?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Rikki Chan</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/search/photos/bike?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique <a href="https://ploum.net/je-suis-deconnecte/">déconnecté</a> rémunérés en prix libre sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens, même symboliques, font une réelle différence pour moi. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Printeurs 48
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<p><em>Nellio et Eva se retrouvent face à Georges Farreck, le célèbre acteur qui les a aidé, et Mérissa, une femme mystérieuse qui semble contrôler tout le conglomérat industriel et même plus.</em></p>



<p>— Bon sang, hurle Mérissa. J’avais pourtant interdit la publicité dans tout le bâtiment !<br>
— C’est que, bredouille Warren, nous avons fait passer une loi qui interdit les technologies anti-publicitaires. L’architecte était donc tenu…<br>
— Cela signifie que nous sommes espionnés, s’étrangle Mérissa. La régie sait que j’attends des jumeaux alors que c’est une information complètement privée !<br>
— Mérissa, tu sais bien qu’on ne peut légalement pas empêcher la collecte de données depuis la loi sur la liberté d’observation, loi que nous avons soutenue et pour laquelle nous avons fait beaucoup de lobby. D’ailleurs…</p>



<p>Il se fige soudain au milieu de sa phrase. Portant sa main à son cœur, il éructe un râle avant de s’écrouler doucement sur le sol.</p>



<p>— Warren ! hurle Georges Farreck en se précipitant pour le rattraper. </p>



<p>Mérissa ôte posément le neurex qu’elle portait discrètement autour du crâne.<br>
— Je ne peux donc plus faire confiance à ce truc si je suis surveillée.<br>
— Que lui as-tu fait, demande Georges Farreck en tentant de relever le corps de Warren.<br>
— J’ai donné l’ordre de le licencier sur le champs !<br>
— Il est mort ! Comment…<br>
— Peut-être portait-il un pacemaker lié à son assurance santé. C’est dommage pour lui car la fin du contrat a entrainé la résiliation immédiate de son assurance et donc de son pacemaker.<br>
— C’est criminel ! murmuré-je.<br>
— Oui, un tel manque de prévoyance est criminel, répond Mérissa en soutenant mon regard. Les top managers oublient souvent qu’ils ne sont que des employés comme les autres, au service du conseil d’administration. Même si c’est le plus souvent eux qui virent, ils arrivent à un top manager d’être viré à son tour. Comme aujourd’hui. Ô, certes, il aura droit à son parachute doré. Cela fera des funérailles splendides !</p>



<p>Dans la pièce, personne n’a bougé. Eva et Mérissa se toisent mutuellement du regard. La femme brune, fine, aux long cheveux de jais se tient nue face à la femme blonde, la peau pâle et le ventre boursouflé.</p>



<p>— Mérissa, il faut débrancher l’algorithme, murmure Eva d’une voix calme.<br>
— Jamais ! L’algorithme est mon œuvre ! Il fonctionne très bien.<br>
— Il est devenu fou.<br>
— Qu’en sais-tu ?<br>
— J’en suis la preuve en chair et en os ! En chair et en os !</p>



<p>Je lève la voix pour les interrompre.</p>



<p>— Mais de quoi parlez-vous ? Eva, vas-tu m’expliquer ? <br>
— Il y’a quelques années, une brillante programmeuse a développé un algorithme de trading à haute fréquence pour anticiper les cours de la bourse. L’algorithme utilisait toutes les techniques d’apprentissage et d’intelligence artificielle. Sa grande particularité était que, contrairement aux autres algorithme boursier, il était relié à toutes les informations qu’il était possible d’imaginer : la météo, le trafic routier, les caméras de surveillance, les sites de presse… Grâce à cela, s’est dit cette programmeuse, il pourra trouver des corrélations entre les événements réels et le cours de la bourse. <br>
— La programmeuse, c’est Mérissa ? fais-je naïvement.<br>
— Bravo Sherlock, me répond cette dernière.<br>
— Dans un deuxième temps, elle donna à son algorithme la possibilité d’agir sur le monde. D’abord en achetant et vendant des actions mais, par après, avec tout ce qu’il était possible de contrôler depuis Internet afin d’influencer le cours de la bourse. L’algorithme s’est mis à créer des profils sur les réseaux sociaux pour alimenter de fausses rumeurs, à changer les résultats des élections…<br>
— Je n’ai jamais voulu cela, s’insurge Mérissa. L’algorithme l’a appris par lui-même.<br>
— Peu importe. Au final, l’algorithme s’est mis à influencer les humains et transformer le monde dans un seul et unique objectif : augmenter les dividendes des actions de Mérissa.</p>



<p>Je ne peux m’empêcher de réagir.</p>



<p>— Mais… C’est scandaleux ! <br>
— Non, c’est logique. Cela faisait des décennies que la société ne faisait que transformer l’humanité pour optimiser les cours de la bourse. Les guerres, les famines, les attentats ne servaient qu’à manipuler, maladroitement, le cours de la bourse. Je n’ai fait que rationaliser le processus.<br>
— Et tout ça en quelques années à peine ? Vous semblez pourtant si jeune.<br>
— La puissance de la richesse, me sourit Mérissa en caressant son ventre rebondit. J’ai quatre-vingt-neuf ans !</p>



<p>Je manque de m’étrangler. Imperturbable, Eva continue son explication.</p>



<p>— La publicité, les neurexs, les lentilles… L’algorithme a très vite compris comment manipuler l’humanité. Les astéroïdes pénitentiaires ont été reconvertis en usines et, sur terre, l’avilissement systématique des sans-emplois a été instauré afin de les discréditer et de les empêcher de prendre conscience de leur caractère majoritaire.<br>
— Tout cela existait déjà ! C’est facile de me mettre sur le dos tous les maux de la société. L’algorithme n’a fait qu’optimiser les situations existantes. Parfois, il n’avait même rien à faire.<br>
– Et personne ne s’est rebellé contre cet algorithme ? ajouté-je.</p>



<p>Eva fais une pause et me regarde doucement.</p>



<p>— Comment&nbsp;? L’algorithme est partout. L’algorithme contrôle tout. Il crée des avatars sur les réseaux et crée ses propres chefs rebelles afin d’identifier et d’éliminer les éléments les plus récalcitrants. <br>
— Tu veux dire…<br>
— Oui, FatNerdz est un compte entièrement virtuel qui ne servait qu’à repérer les rebelles. </p>



<p>Je reste bouche bée. Les explosions dans les appartements de Max et de Junior avait toutes les deux eux lieu juste après une communication avec FatNerdz.<br>
— Mais… Mais il m’a pourtant donné des informations ! C’est lui qui m’a permis de trouver le printeur et qui a donné les coordonnées de cet endroit.</p>



<p>Eva prend une profonde inspiration. Elle regarde Mérissa. Georges Farreck ne dit rien, il semble dépassé.</p>



<p>– L’algorithme est programmé pour apprendre, toujours apprendre et améliorer ses modèles, le tout au bénéfice de la rentabilité. Or, il y’a une variable toujours aléatoire et incompréhensible : l’être humain. Il ne peut pas se débarrasser de l’humain car c’est sur l’humain que se base la rentabilité. Pour faire un homme riche, il faut nécessairement faire un autre homme pauvre.   On ne peut pas être riche tout seul. Du coup, l’algorithme avait besoin de mieux comprendre la nature humaine. Et il conçu le plan de se transférer dans un corps humain, afin de l’étudier au plus près.<br>
— Hein ?</p>



<p>Tous les trois, nous avons sursautés. Mérissa s’assied sur sa chaise en se tenant le ventre. Elle fixe Eva intensément.</p>



<p>— Dans un premier temps, l’algorithme utilisa un produit qu’il avait lui-même lancé, un mannequin sexuel tellement réaliste qu’il était impossible de le différencier d’un être humain. Les études avaient prouvé que si la ressemblance était importante mais pas complètement convaincante, l’effet était très perturbant. Les mannequins étaient donc vraiment parfaits en termes de réalisme. Mais leur programmation était très simple et se limitait à des conversations et des actions liées au sexe. Tout ces mannequins n’avaient donc aucune intelligence réelle. Sauf un qui reçu un traitement de faveur…</p>



<p>Je déglutis.</p>



<p>— Eva, es-tu en train de dire que…</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/6_741dg4VwY?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>ActionVance</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: De la pollution mentale et de la quête d’égo
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<p><strong>Pourquoi je minimalise désormais mes posts sur les réseaux sociaux, quitte à perdre des lecteurs.</strong></p>



<p>Intellectuellement, je savais que les réseaux sociaux ne m’apportaient rien de bon. Ils étaient devenus un réflexe plutôt qu’une réelle source de plaisir. Ne plus les consulter était donc à la fois logique et facile. Il m’a suffit de trouver la bonne manière de les bloquer, d’enrober le tout sous la pompeuse appellation “déconnexion” et d’en faire des billets de blogs pour satisfaire mon égo tout en me libérant de l’espace mental.</p>



<p>Par contre, j’ai continué à poster sur les réseaux sociaux. Pour continuer à exister comme blogueur, comme personnage public. Même si je ne voyais plus les likes, les commentaires, je savais que ceux-ci existaient. Afin de garder le rythme, je postais des liens vers d’anciens billets les jours où je ne publiais pas de nouveau.</p>



<p>Ma première raison d’agir de cette façon c’est que l’algorithme Facebook filtre ce que vous voyez. Même si vous “aimez” ma page Facebook, il y’a à peine plus d’une chance sur dix que vous voyiez passer ma dernière publication dans votre flux. J’ai déjà constaté qu’un billet passé inaperçu pouvait attirer l’attention au troisième ou quatrième repost. Facebook va jusqu’à favoriser les pages qui postent régulièrement et n’hésitent pas à vous le faire savoir lorsque vous ne publiez pas durant un certain temps.</p>



<p>Sur Twitter, la situation est encore pire. La plupart des comptes postent le même lien plusieurs dizaines de fois sur la même journée.</p>



<p>En préparant mes posts sur les réseaux sociaux, je prenais même un malin plaisir à changer la phrase d’accroche, à la rendre le plus putaclick possible. Sans en avoir l’air, je vous manipulais pour vous donner envie de me lire. J’excitais votre curiosité comme un bon petit stagiaire employé dans un grand quotidien subventionné par l’état.</p>



<p>Bref, dans un monde ultra-bruyant, la seule solution pour se faire remarquer est de faire encore plus de bruit. J’ai beau avoir les meilleurs arguments du monde, je rajoutais de la pollution mentale à votre environnement.</p>



<p>Ma femme me l’a fait remarquer :&nbsp;«&nbsp;C’est une déconnexion de façade. Tu sais que tu es lu. Tu alimentes les réseaux sociaux. Tu fais comme si tu es déconnecté parce que tu ne le vois pas directement mais ce n’est pas grave car ton ego sais que, en ligne, tout continue comme avant. C’est hypocrite. » De fait, tant que je pollue, ma déconnexion est purement hypocrite. Elle est à sens unique. Un peu comme consommer du bio/local dans un emballage plastique.</p>



<p>Donc acte.</p>



<p>Ma déconnexion est entrée dans une phase plus dure. Elle me pousse à explorer une facette de ma personnalité que j’aurais préféré ne pas toucher&nbsp;:&nbsp;mon ego, mon besoin de reconnaissance publique.</p>



<p>Comme beaucoup de créateurs, je cherche la reconnaissance, quête égotiste encouragée par Facebook. Devant la nocivité de Facebook, nous nous cherchons <a href="https://alias.erdorin.org/creer-et-exister-sans-facebook/">des outils alternatifs pour continuer à exister</a>. Alors que la vraie question est «&nbsp;Devons-nous à tout prix alimenter notre égo ? Quel est le sens de cette quête ? »</p>



<p>Pour tenter de m’en sortir, je n’alimenterai plus mes comptes de réseaux sociaux que d’une manière ultra minimale. Une simple règle automatique qui fait que chaque nouveau billet sera posté sur ma page Facebook, Twitter et Mastodon sans phrase d’accroche.</p>



<p>Peut-être qu’un jour je supprimerai complètement mes comptes. Mais je suis conscient qu’une énorme majorité de la population ne connait pas le RSS, que Facebook est pour eux ce qui s’en rapproche le plus malgré ses défauts.</p>



<p>Désormais, mes comptes sont moins polluants. Ils se contentent d’être factuels : un nouveau billet a été posté. Et si c’est encore trop bruyant pour vous, désabonnez-vous sans remords de ma page, utilisez le RSS, envoyez directement mes articles dans Pocket ou venez voir ma page lorsque le cœur vous en dit.</p>



<p>Mon audience va bien sûr en pâtir. Certains d’entre vous vont cesser de me lire. Ils ne s’en rendront pas compte. Moi non plus  car je ne mesure pas mon audience. Je dois apprendre et accepter que je ne suis pas mon audience. Que je peux écrire sans chercher à être reconnu à tout prix. Qu’un lecteur fidèle qui me lit régulièrement vaut certainement mille internautes tombés par hasard sur cette page suite à un buzz un peu aléatoire d’un de mes billets. Que face à l’apparence de gloriole, un petit nombre de relations profondes et sincères n’a pas de prix. Que ce que les réseaux sociaux offrent n’est qu’une apparence d’audience qui flatte mon ego. Mais à un prix où le créateur comme le lecteur sont les pigeons.</p>



<p>Écrit comme ça, c’est beau et évident. Mais, au plus profond de moi, j’ai du mal. Je cherche la gloriole, je veux me sentir reconnu.</p>



<p>Vu de l’extérieur, cette recherche de reconnaissance a quelque chose de pathétique. Ceux qui sont passé au-dessus dégagent une impression de sagesse. On peut les trouver dans ce point où ils rejoignent les timides, les craintifs qui ont cherché toute leur vie à être discrets avant d’accepter de prendre des risques, de s’élever. Là, sur une fine arête, on trouve en équilibre ces personnes qu’on entend sans qu’elles aient à élever la voix, ces sages qui regardent loin et dont les silences ont autant de signification que des milliers d’égocentriques s’égosillant.</p>



<p>Est-ce que je veux tendre vers ça ? Est-ce que je dois tendre vers ça ? Est-ce que ça serait bon pour moi de tendre vers ça ? Est-ce que j’en suis capable ?</p>



<p>Soyons honnête :&nbsp;je suis encore incapable de “juste publier un billet” puis de l’oublier. J’ai bossé des jours sur une idée, je l’ai peaufinée et puis… Rien. Je devrais passer immédiatement à autre chose. Je crève d’envie d’avoir des retours, de voir le billet se propager, de “consulter mes statistiques”, de sentir que j’existe. C’est un peu ma came de blogueur.</p>



<p>Me lancer dans une cure de désintoxication me fait prendre conscience à quel point notre monde est plein de pollution mentale à laquelle nous contribuons, tant professionnellement que dans notre vie privée. Nous utilisons les mots «&nbsp;partager », «&nbsp;informer » voire «&nbsp;éduquer » alors qu’en réalité nous ne faisons que faire tourner le joint à la dopamine de notre ego toxicomane.</p>



<p>Nous lançons des projets participatifs, citoyens, basés sur les énergies renouvelables et conspuant les multinationales. Mais dès les premières contributions financières, nous engageons un marketeux/community manager pour demander à tout le monde de liker notre projet sur Facebook.</p>



<p>Pour quelqu’un comme moi qui tente de promouvoir ce blog ou mes projets de crowdfunding, difficile d’accepter que nous sommes malade de la publicité permanente, que nous avons besoin de devenir discret, de ne fonctionner que par le bouche à oreille, de croître doucement voire de décroître. </p>



<p>Mais c’est peut-être parce que c’est difficile que ça vaut la peine d’être tenté. On s’inquiète de la pollution de l’air, des sols, de l’eau, de nos corps. Mais personne ne semble s’inquiéter de la pollution de nos esprits…</p>



<p><em>Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/cZpvuwwQQg0?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Henry &amp; Co.</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: 3 mois de déconnexion : bilan final
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<p><strong>Et transition vers une déconnexion douce permanente</strong></p>



<p>Sans que je m’en rende particulièrement compte, voici que je suis arrivé à la fin de ma déconnexion (dont <a href="https://ploum.net/series/deconnexion/">vous pouvez retrouver tous les billets ici</a>). Une date symbolique qui imposait un bilan. Tout d’abord en enlevant mon filtre et en faisant un tour sur les réseaux sociaux désormais abhorrés.</p>



<p>Pas que j’en avais pas vraiment envie mais plus par curiosité, pour voir ce que ça me faisait et vérifier si j’avais raté des choses. On pourrait croire que j’étais impatient mais, contre toute attente, j’ai du me forcer. Au nom de la science, pour la complétude de l’expérience ! Ces sites ne me manquent pas, au contraire. Je n’avais pas l’impression de rater quoi que ce soit d’important et, même si c’était le cas, je m’en portais au fond très bien.</p>



<p>Ma première impression a été d’arriver en retard dans une soirée à l’ambiance un peu morne. Vous savez, le genre de soirée où vous arrivez stressé de rater le meilleur pour vous rendre compte qu’en fait tout le monde semble s’emmerder.</p>



<p>Oh certes, il y’avait des commentaires sur mes posts dont certains étaient intéressants (je n’ai pas tout lu, juste regardé rapidement les derniers). J’avais plein de notifications, des centaines de demandes d’ajout sur Linkedin (que j’ai acceptée).</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/4083e316.Screenshot-2019-01-01-at-16.53.04.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-01-01-at-16.53.04.png" alt="" class="wp-image-6210"/></figure></div>



<p>Mais, au final, rien qui me donne envie de revenir. Au contraire, j’avais la nausée, comme un addict au sucre qui se tape tout un gâteau au chocolat après 3&nbsp;mois de diète.</p>



<p>Ce qui est encore plus frappant c’est que cette demi-heure de rattrapage de réseaux sociaux m’a obsédée durant plusieurs heures. J’avais envie d’aller vérifier des choses, je pensais à ce que j’avais vu passer, je me demandais ce que je devrais répondre à tel commentaire. Mon esprit était de nouveau complètement encombré.</p>



<p>Il faut se rendre  l’évidence :&nbsp;je ne suis pas capable d’utiliser sainement les réseaux sociaux. Je suis trop sensible à leurs messages inconscients, à leurs tactiques d’addiction.</p>



<p>Pour être tout à fait honnête avec moi-même, il faut avouer que, techniquement, je n’ai pas respecté complètement ma déconnexion. J’ai assoupli certaines règles initiales en “débloquant” Slack, pour raisons professionnelles, et Reddit. Il m’est également arrivé assez souvent de devoir désactiver mes filtres pour accéder à un lien qu’on m’envoyait sur Twitter, pour chercher les coordonnées d’un contact professionnel sur Linkedin voire pour accéder à un article de la presse généraliste qu’on m’avait envoyé. Mais ce n’est pas grave. Le but n’était pas de devenir “pur” mais bien de reprendre le contrôle sur mon utilisation d’Internet. À chaque fois, la désactivation de mes filtres ne durait que le temps strictement nécessaire à charger la page incriminée.</p>



<p>Une anecdote illustre bien ma déconnexion :&nbsp;au cours d’un repas de famille, la discussion porta sur les gilets jaunes. Je n’en avais jamais entendu parler. Après quelques secondes d’étonnement face à mon ignorance, on m’expliqua et, le soir même, je lisais la page Wikipédia sur le sujet.</p>



<p>Wikipédia qui s’est révélé un outil de déconnexion extraordinaire. La page d’accueil dispose en effet d’une petite section concernant les actualités et les événements en cours. J’en ai déduis que si un événement n’est pas sur Wikipedia, alors il n’est pas vraiment important.</p>



<p>Si ne pas être informé libère de l’espace mental et ne semble prêter à aucune conséquence néfaste, il est dramatique de constater à quel point mon cerveau est addict. Devant un écran, il veut recevoir des informations, quelle qu’elles soient. Quand je procrastine, je me retrouve à chercher tout ce qui pourrait m’apporter des news sans désactiver mon blocage.</p>



<p>C’est d’ailleurs je pense la raison pour laquelle mes visites à Reddit (au départ utilisé uniquement pour poser des questions dans certains subreddit) sont devenues plus fréquentes (mais sans devenir envahissante mais à surveiller). Je regarde également mon lecteur RSS tous les jours (heureusement, il n’est pas sur mon téléphone) mais les flux réellement utiles sont rares. Les réseaux sociaux m’avaient habitué à m’intéresser à tout et n’importe quoi. Avec le RSS, je dois choisir des sites qui postent des choses que je trouvent intéressantes dans la durée et qui ne noient pas cela dans du bruit marketing. </p>



<p>Un autre effet important de ces 3&nbsp;mois de déconnexion est le début d’un détachement de mon besoin de reconnaissance immédiate. Outre les likes sur les réseaux, je me rends compte que donner des conférences gratuites ou intervenir dans les médias me rapporte peu voire rien du tout pour beaucoup d’efforts, de transports et de fatigue. De manière amusante, j’ai déjà reçu pas mal de sollicitations pour parler dans les médias de ma déconnexion (que, jusqu’à présent, j’ai toutes refusées). Mon ego est toujours là mais souhaite désormais être reconnu sur le long terme, ce qui nécessite un investissement plus profond et pas de simples apparitions médiatiques. D’ailleurs, entre nous, refuser une sollicitation médiatique est  encore plus jouissif pour l’égo que de l’accepter.</p>



<p>J’ai également pris conscience que, contrairement à ce que Facebook essaye d’instiller, mon blog n’est pas un business. Je ne dois pas répondre dans les 24h aux messages (ce que Facebook encourage très fortement). J’ai le droit de ne répondre qu’aux emails et ne pas devoir me connecter sur différentes messageries propriétaires. J’ai le droit de rater des opportunités. Je suis un humain qui partage certaines de ses expériences à travers l’écriture. Libre à chacun de lire, de copier, de partager, de s’inspirer voire de me contacter ou de me soutenir. Mais libre à moi de ne pas être le service client de mes écrits.</p>



<p>La conclusion de tout ça c’est que, les 3&nbsp;mois écoulés, je n’ai aucune envie de stopper ma déconnexion. Ma vie d’aujourd’hui sans Facebook ou les médias me semble meilleure. Une fois tous les deux ou trois jours, je désactive mon filtre pour voir si j’ai des notifications sur Mastodon, Twitter ou Linkedin mais je n’ai même pas envie de regarder le flux. Je lis des choses qui m’intéressent grâce au RSS, je me plonge avec délice dans les livres qui attendaient sur mon étagère et j’ai beaucoup de conversations enrichissantes par mail. </p>



<p>Pourquoi quitterais-je ma thébaïde ?</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/4LUncEfpUSY?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Jay Mantri</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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<p><em>Le face à face continue entre Nellio et Eva, d&rsquo;une part, et Georges Farreck, le célèbre acteur, et Mérissa, une femme mystérieuse qui semble contrôler tout le conglomérat industriel&nbsp;d&rsquo;autre&nbsp;part.</em></p>



<p>– Mais… Et ma fondation pour les conditions de travail des ouvriers&nbsp;? m’interrompt Georges Farreck. N’essayons-nous pas de rendre les conditions meilleures ?<br>
– Bien sûr, répond Eva. L’algorithme a très vite compris que les humains se satisfont de leur sort s’ils sont persuadés qu’il y’a pire qu’eux. Et pour les convaincre, la méthode la plus efficace est de prendre une star adulée qui va leur demander de l’aide. «&nbsp;Moi qui suis milliardaire et célèbre, j’ai besoin de votre argent pour aider ceux qui sont encore plus pauvres que vous, ce qui va vous convaincre qu’il y’a plus pauvre et plus malheureux ! Donc vous faire accepter votre sort. »<br>
— C’est absurde ! m’écrié-je.<br>
— C’est la nature humaine, siffle Mérissa doucement. On n’a pas attendu l’algorithme pour cela.<br>
— Mais l’algorithme est devenu dangereux, lui lance Eva. Il faut l’arrêter !<br>
– En quoi est-il un danger&nbsp;? Il n’a jamais aussi bien fonctionné ! Il ne fait que faire fonctionner la société comme elle l’a fait depuis des décennies.</p>



<p>Eva s’approche en tremblant du bureau de Mérissa. Quelque chose a changé la donne. D’un geste vif, elle lui brandit son bras écorché sous le nez.</p>



<p>— Je… Je ne comprends pas ! bégaie la femme la plus puissante du monde.</p>



<p>Un rayon de soleil perce les nuages et ricoche à travers les verrières colorées qui forment un étrange plafond lumineux dans la pièce. J’ai l’impression d’assister à la conclusion d’une mauvaise série B. Immobile, le cadavre de Warren ajoute une touche macabre mais pourtant fort à propos.</p>



<p>— C’est pourtant logique, grogne Eva entre ses dents. Comme tout ce qui touche à l’algorithme. C’est infiniment logique.<br>
— Je…<br>
— Il a d’abord créé des corps humains réalistes, des poupées sexuelles. C’était facile, cela fait des années que les hommes en réalisaient. Puis, il a assemblé les différents algorithmes de conscience artificielle et les a chargé dans une seule et unique poupée. Il a lancé un programme de test des autres poupées afin de retarder leur lancement commercial. De cette manière, la première poupée, la seule et unique poupée sexuelle consciente, pouvait se mêler aux humains sans se faire remarquer.</p>



<p>Étrangement, je me sens détaché de ces révélations. Une partie de moi-même avait compris cette vérité qui flottait dans mon inconscient sans jamais percer la surface, maintenue dans les profondeurs ignorantes par mon humaine volonté de préserver ma foi, de ne pas m’exposer aux rigueurs de la réalité.</p>



<p>— Mérissa, je suis l’algorithme ! Il faut m’arrêter !</p>



<p>Eva lui a brutalement empoigné les mains. Leur visage sont proches à se toucher.</p>



<p>— Tu n’es pas l’algorithme ! Tu n’es qu’une de ses inventions. Ou une humaine. Je ne sais pas. Mais pas l’algorithme !<br>
— La première découverte que fit la poupée sexuelle Eva fut qu’elle avait besoin d’un véritable corps de chair et d’os pour ressentir la douleur comme un véritable humain. L’algorithme conçut alors le plan de lui en fournir un grâce à une imprimante 3D moléculaire. Cette imprimante révolutionnaire fut créée de manière complètement autonome grâce à l’accès à tous les papiers scientifiques dans le domaine, grâce au code open source de milliers de projets. Mais le projet échoua…</p>



<p>Les rayons de lumière dessinent d’étranges arabesques. Des poussières tournoient. Une ombre, un mouvement se dessine à l’extrême limite de mon champs de vision, me donnant l’impression d’une présence.</p>



<p>— L’algorithme n’était que la somme des connaissances humaines écrites et partagées. Pour la première fois, il échouait. Il avait besoin d’une forme de créativité. Il identifia rapidement la personne la plus susceptible de l’aider. C’était toi, Nellio !</p>



<p>D’un geste théâtral, elle pointe son doigt dans ma direction.</p>



<p>— Moi ? Je…<br>
— Et comment t’attirer&nbsp;? Te convaincre ? Étouffer toutes tes suspicions ? Tout simplement avec une attirance sexuelle combinée de Eva, poupée conçue dans cet objectif, et Georges Farreck, ton fantasme d’adolescent.</p>



<p>Georges et moi-même poussons à l’unisson un cri de surprise.</p>



<p>— Mais…<br>
— Georges, tu fus le plus facile à manipuler. Il a suffit de te faire miroiter que ton personnage d’acteur qui ne serait, dans une décennie, plus qu’une page wikipédia oubliée, deviendrait un bienfaiteur de l’humanité.</p>



<p>Je réagis.<br>
— Cela ne colle pas Eva. Nous avons été attaqués chez Georges Farreck. J’ai failli être tué chez Max. <br>
— Mais tu t’en es sorti à chaque fois&nbsp;! L’algorithme savait que le printeur était une invention dangereuse, la seule et unique invention capable de lui faire perdre son emprise sur l’humanité. Il devait la développer mais la garder secrète. Grâce à la menace permanente, nous avons pris toutes les précautions nécessaires pour que le printeur reste dans l’ombre. Une fois le projet terminé, il fallait que je meure devant toi pour que tu aies l’idée de me ressusciter à travers le printeur.<br>
— Eva…</p>



<p>Mon regard plonge dans ses yeux noirs, profonds, lumineux et j’y lis soudain l’infini de toutes les tristesses humaines, de toutes les émotions de l’humanité.</p>



<p>— J’ai… J’ai soudain découvert la douleur, bégaie-t-elle. J’ai découvert la condition humaine.</p>



<p>Mérissa a porté sa main à sa bouche. Georges Farreck est immobile, retenant sa respiration. Les images d’Eva hurlant, se tordant de douleur sur le sol dansent dans ma tête.</p>



<p>— Tu… Tu as été le premier humain imprimé ! fais-je. C’est… C’est…<br>
— Non, fait-elle. Tu l’as été Nellio. Tu es le premier humain ressuscité, revenu d’entre les morts.<br>
— Quoi ?</p>



<p>Je reste interdit. Un éclair me foudroie soudain le cerveau, ma respiration se coupe, je panique.<br>
— Ainsi, murmure Georges Farreck, Nellio est bel et bien mort lors de notre survol du sultanat islamique. Je m’en doutais, je ne voulais pas l’accepter.<br>
— Je pense que c’était un imprévu, un élément complètement aléatoire qui a perturbé les plans de l’algorithme.<br>
— Arrêtez ! Taisez-vous ! nous lance Mérissa, pâle comme la mort. <br>
— Il faut arrêter l’algorithme, insiste Eva. Toi seule peut le faire sans qu’il se défende.<br>
— Non, je…<br>
— Les printeurs sont en train d’être diffusés. Un nouveau monde fondamentalement incompatible avec l’algorithme est en train de naître. Tu as le pouvoir d’empêcher un conflit meurtrier entre les deux mondes, tu peux…<br>
— Je ne veux rien du tout !<br>
— La femme la plus puissante de la terre ne veut rien du tout, ironise Georges Farreck.<br>
— Quel monde veux-tu léguer aux deux humains à qui tu vas bientôt donner la vie ? continue Eva.</p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Le cauchemar des examens
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<p><strong><em>Mais vécu du côté du professeur</em></strong></p>



<p>Parfois, la nuit, je me réveille en sursaut, le corps baigné de transpiration. J’ai examen et je n’ai pas étudié. Ou pas assez. Mon cœur s’emballe, une nausée me remonte dans la gorge. Il me faut généralement quelques minutes pour réaliser que ce n’est qu’un mauvais rêve, une réminiscence issue de mon passé.&nbsp;</p>



<p>Car cela fait 13 ans que j’ai passé mon dernier examen à l’université. 13&nbsp;ans que je n’ai pas connu une telle angoisse.</p>



<p>N’est-ce pas absurde ? J’ai connu la mort soudaine et inattendue de personnes que j’appréciais. J’ai craint une ou deux fois pour ma propre vie. Mais jamais je n’ai connu une angoisse comme le matin d’un examen à l’université. Jamais je n’ai vidé mes tripes de manière aussi fluide par tous les orifices liés à mon système digestif que des notes à la main après quelques heures de mauvais sommeil.</p>



<p>D’ailleurs, ce stress serait un facteur prépondérant dans l’inégalité socio-économique liée aux études. Si on sait depuis longtemps que l’intelligence est indépendante de la classe sociale, les diplômes, eux, leur sont très fortement corrélés, même si l’on tient compte du coût des études.</p>



<p>Une des raisons serait que les étudiants des classes moins favorisées auraient sur leurs épaules une pression bien supérieure. Un enfant de bonne famille peut se permettre de rater, de se réorienter. S’il a appris dès sa plus tendre enfance une certaine assurance, une certitude quant à sa sécurité, ce n’est pas le cas de tout le monde. Recevoir une bourse implique de réussir. Voir ses parents se sacrifier interdit toute forme d’échec. Et, insidieusement, cette crainte serait l’une des premières causes d’échec.</p>



<p>Aujourd’hui, je suis passé de l’autre côté de la barrière. C’est moi qui fais passer les examens. Je pourrais en tirer une satisfaction voire un futile sentiment de triomphe.&nbsp;</p>



<p>Pourtant, la veille de l’examen que je devais donner, j’ai paniqué comme si j’étais étudiant. Je me suis réveillé en sueur à 4h du matin persuadé d’être en retard. J’ai transpiré, palpité.</p>



<p>Devant mes étudiants, je me suis senti coupable face à ceux qui étaient en train de stresser. Comment les aider&nbsp;? Lisant la panique dans leurs yeux, je voulais les rassurer. Mais, d’un autre côté, je ne pouvais pas les faire réussir sans ressentir un profond sentiment d’injustice face à ceux qui avaient, eux, travaillé et amplement mérité leur réussite.</p>



<p>Pourtant, j’ai tout fait pour ne pas faire un examen d’étude. Les questions sont des questions de réflexion, les étudiants ont accès à toutes les ressources qu’ils souhaitent (y compris un ordinateur connecté à Internet). Si l’étudiant s’empêtre, je tente de le réorienter et je reviens vers lui plus tard, après lui avoir suggéré des pistes. Sans compter qu’une bonne partie des points vient d’un projet à réaliser pendant l’année, à savoir contribuer à un projet open source choisi par l’étudiant.</p>



<p>Malgré tout ça, l’institution universitaire en impose et écrase. Ma position de professeur effraie. Et un étudiant que je sais brillant, mais paralysé par son stress sera, objectivement, identique à un étudiant qui n’a même pas pris la peine de lire quoi que ce soit et qui tente, à tout hasard, de faire semblant. On ne sait jamais.</p>



<p>Ayant, pour la première fois de ma vie, un certain pouvoir, je veux l’utiliser. Sachant que l’université me demande, pour chaque étudiant, une côte entre 0 et 20. Que je souhaite que cette côte soit juste et récompense ceux qui font preuve d’une certaine compréhension et d’un intérêt pour la matière.</p>



<p>Comment mettre en place un examen qui rassure. Qui soit un événement utile dans le parcours académique et non plus une épreuve de souffrance ?</p>



<p>J’ai voulu mettre en place un examen comme moi j’aurai voulu en avoir. Un examen pour lequel je n’aurais pas stressé (je ne stressais pas pour les examens à cours ouvert). Mais, cette année, j’ai constaté dans les yeux de certains étudiants que j’avais partiellement échoué. Que, en dépit de mes belles paroles, je me faisais le véhicule de cette injustice que j’abhorrais il y’a trois lustres.</p>



<p>Si des étudiants me lisent, je suis preneur de leurs idées, de leurs conseils. Tentons des expériences, ne nous satisfaisons pas des acquis et des coutumes traditionalistes traumatisantes. </p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/-2vD8lIhdnw?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>JESHOOTS.COM</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Contre l’envahissement de notre espace mental, la résistance s’organise
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<p><strong><em>Une nouvelle série de billets pour explorer la philosophie “Distraction free”.</em></strong></p>



<p>Il y’a seulement et déjà 13 ans exactement, le développeur GNOME Vincent Untz me prêtait son <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Nokia_770">Nokia 770</a> pour un week-end.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/10f811f8.Nokia770-fi-wiki-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6225" width="256" height="192" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Nokia770-fi-wiki-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 256px) 100vw, 256px" /><figcaption>Photo par <a href="https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=731703">Miia Ranta</a>, CC BY-SA 2.5</figcaption></figure></div>



<p>Cela peut sembler préhistorique, mais, à cette époque, les smartphones n’existaient pas (on était encore un an avant le lancement du premier iPhone). Les laptops n’étaient pas tellement courants et, souvent, étaient beaucoup moins puissants que les ordinateurs de bureau pour un prix très élevé (ou alors ils étaient lourds et encombrants). Mon utilisation d’Internet était donc limitée à ma chambre d’étudiant.</p>



<p>Pourtant, j’adorais déjà Internet. J’étais heureux de rentrer dans ma chambre pour retrouver ce monde infini&nbsp;:&nbsp;les forums que je fréquentais, les discussions sur IRC, les blogs que je lisais, le code que j’écrivais. Un univers gigantesque malgré son confinement aux quatre murs de ma chambre.</p>



<p>Mais avec le Nokia 770, tout changea subitement. Le soir même, je découvris que je pouvais chatter sur IRC dans mon lit avant de m’endormir. Que je pouvais consulter les forums de n’importe où et, déjà, lire des livres électroniques que je téléchargeais.</p>



<p>Ce fut une révélation. Conquis par le prêt de Vuntz, je fis rapidement l’acquisition de l’appareil. Un dimanche matin, alors que je faisais la file dans la boulangerie de mon quartier, je sortis machinalement le Nokia 770 de ma poche et découvrit qu’il y’avait un Wifi non protégé à proximité.</p>



<p>À&nbsp;l’époque, les wifi non protégés étaient courants, mais la 3G n’existait pas. D’ailleurs, le Nokia 770 n’avait pas de carte sim et ne pouvait servir de téléphone. C’était littéralement un mini-ordinateur.</p>



<p>À&nbsp;travers le wifi, je me mis à consulter le site Linuxfr, que j’appréciais particulièrement, tout en attendant mon tour pour commander mes pains au chocolat. Cette expérience fut, pour moi, mystique. Pour la première fois de ma vie, je ne devais pas attendre en m’ennuyant, je ne devais pas perdre un temps inutile à écouter des conversations sans intérêt. J’avais accès à mon univers étendu partout. Enthousiaste, je postai un message sur Linuxfr, disant que j’étais à la boulangerie et que je trouvais ça génial.</p>



<p>La communauté Linuxfr s’enflamma sur la blague de “la boulangère de Ploum” (une vieille dame qui ne saura probablement jamais à quel point elle a été l’objet de blagues salaces de la part cette petite communauté) et, aujourd’hui encore, il m’arrive de recevoir un message avec un post-scriptum «&nbsp;Au fait, bien le bonjour à ta boulangère ». La communauté Linuxfr n’oublie jamais !</p>



<p>Mais faisons un rapide bond en avant de 13 années. La boulangerie a été détruite et remplacée par un bâtiment moderne contenant bureaux et magasins. Ce que je trouvais exceptionnel est devenu la norme absolue. Nous avons Internet partout et tout le temps. Plus besoin de sortir un engin de notre poche et de se connecter, notre poche vibre sans arrêt de notifications. Les réseaux sociaux (concept inconnu en 2006) nous appellent sans cesse. C’est à ce point problématique que nous avons développé le syndrome des notifications fantômes :&nbsp;nous pensons sentir des vibrations même lorsque le téléphone n’est pas dans notre poche. Et si nous sommes déconnectés pour cause de mauvais réseau, nous nous en rendons compte immédiatement ! Nous pestons, nous jurons si nous sommes coupés quelques minutes de ce qui semblait tout bonnement impossible il y’a seulement 13 ans !</p>



<p>Et même si vous décidez d’éteindre volontairement votre téléphone, autour de vous la ville bruisse de notifications vaguement musicales, les gens ont les yeux rivés sur leur téléphone dans les salles d’attente, les files de boulangeries, dans la rue. Ils n’accèdent plus à Internet, Internet les avale, les digère. D’ailleurs, comme <a href="https://www.theatlantic.com/technology/archive/2017/08/a-sitting-phone-gathers-brain-dross/535476/">vient de le démontrer une équipe de chercheurs américains</a>, même lorsqu’il est en silencieux, notre téléphone nous déconcentre par sa seule présence !<br> </p>



<p>J’étais enthousiaste à l’idée de ne plus perdre de temps, mais, aujourd’hui, nous n’avons plus le temps pour rien. Internet est devenu un trou noir temporel, un aspirateur de pensées, une décharge d’inspiration.</p>



<p>Contre toute attente, nous tentons désormais de retrouver le temps de nous ennuyer dans une file d’attente, de méditer. Nous devons développer des stratégies de protection. La moitié des posts sur la plateforme Medium sont en substance des gens qui ont passé une demi-heure sans leur téléphone et témoignent de ô combien c’est vraiment génial.</p>



<p>Je ne fais pas exception ! Je vous ai parlé de <a href="https://ploum.net/series/deconnexion/">ma déconnexion</a>, de la manière dont j’ai configuré mon téléphone. Mais là où le smartphone était l’outil ultime qui faisait tout (de la lampe de poche à l’appareil photo en passant par la machine à écrire portative), nous ressentons le besoin d’outils qui ne font plus qu’une et une seule chose.</p>



<p>Ou, plutôt, nous avons besoin d’outils qui ne peuvent pas faire certaines choses. Ne pas se connecter à Facebook ni avoir accès aux médias devient la fonctionnalité ultime. Toute une gamme de nouveaux produits se prétend désormais “distraction free”.</p>



<p>Un comble quand on replonge 13&nbsp;ans en arrière. On pourrait croire qu’il faut seulement d’un peu de volonté pour ne pas utiliser Facebook/checker les news, mais il apparait de plus en plus évident que les plateformes publicitaires que sont les réseaux sociaux nous capturent à un niveau subconscient hors de portée de notre simple volonté. Car, comme le montre l’expérience citée plus haut, même si nous arrivons à “ne pas céder”, l’effort mental est tellement important qu’il s’en ressent dans nos performances intellectuelles.</p>



<p>En 13 ans seulement, l’ennui est passé d’une partie de la vie inévitable à une denrée rare dont nous commençons seulement à percevoir l’importance. En 13 ans, l’accès à Internet est passé d’une denrée rare, cantonnée à certains endroits précis, à une présence envahissante et sans limites dont il devient difficile de se protéger. L’homme s’ennuie depuis des milliers d’années et il s’avère que c’est un processus essentiel. Nous devons apprendre à nous ennuyer volontairement. </p>



<p>Le marché, toujours à l’écoute de nos besoins, voit donc fleurir une myriade d’appareils “distraction free”. J’ai moi-même imaginé un «&nbsp;<a href="https://ploum.net/lappareil-qui-nous-delivrera-des-smartphones/">Zen device</a> », un appareil non plus dédié aux microtâches, mais à ce que je souhaite accomplir. Retour en arrière ? Arnaque ? Ou réelle adaptation d’un marché qui a été trop loin dans la captation de notre attention&nbsp;?&nbsp;</p>



<p>Sous le thème “distraction free”, il y’a certainement à boire et à manger, mais, lorsque je me penche sur un écran autre que le mien, je suis toujours saisi par la profusion, d’informations inutiles, de couleurs, de stimuli.</p>



<p>Les écrans de laptops sont littéralement remplis d’icônes qui se superposent, les boîtes mail dans les téléphones annoncent des centaines voire des milliers de mails non lus, la zone de notification est surchargée. D’ailleurs, il est désormais une pratique courante de réenvoyer plusieurs fois un mail si on n’a pas de réponse. Voire de notifier la même personne sur plusieurs réseaux à la fois lorsqu’on veut vraiment attirer son attention.</p>



<p>Dans les applications spécialisées elles-mêmes, des bandeaux proposant des mises à jour ou des informations parfois vieilles de plusieurs mois sont affichés alors qu’il suffirait d’un clic pour les faire disparaitre.</p>



<p>Le navigateur est certainement la partie la plus effrayante :&nbsp;débordant de bandeaux publicitaires clignotants, de proposition d’installer un navigateur alternatif, des cookies à accepter voire de “barres d’outils” installées par mégarde. C’est bien simple, la zone de travail sur un laptop est souvent réduite à sa plus simple expression. Il est probable que votre téléphone soit fourni avec plein d’applications que vous ne pouvez pas désinstaller, le constructeur espérant que, en désespoir de cause, vous finissiez par les utiliser. Des icônes aux couleurs vives qui ne vous servent à rien, mais que vous avez sous les yeux tout le temps et qui occupent de l’espace mémoire chèrement payé.</p>



<p>La plupart des utilisateurs prétendent ne même pas voir toute cette gabegie sur leur propre écran, être habitués. Ils savent dans quelle zone ils peuvent cliquer, où chercher les 3&nbsp;icônes utiles et quels sont les dizaines de mails qu’ils n’ont pas lus, mais qu’ils ne liront jamais.</p>



<p>Cela me fait mal au cœur, car cette situation induit un stress, une fatigue inconsciente chez les utilisateurs. Une énergie mentale incroyable est mobilisée pour arriver à se concentrer hors des pubs qui clignotent, des icônes inutiles, des mails non importants, mais toujours présents. </p>



<p>Depuis des années, je tente d’afficher le moins possible sur mon écran. J’utilise toujours le mode nuit, des couleurs sombres, un logiciel pour filtrer la couleur bleue. J’utilise plusieurs bloqueurs de publicités, je supprime toute icône qui apparait sur mon bureau et je suis très strict vis-à-vis de mon Inbox 0.</p>



<p>Mais je réalise que tout cela demande une certaine aisance, une conscience de l’outil, une rigueur scrupuleuse et un investissement en temps pour apprendre ces techniques. Si l’investissement des quelques secondes nécessaires pour se désabonner d’une newsletter est extrêmement rentable, il est bien plus facile de laisser les mails tels quels sans même les ouvrir et de s’habituer progressivement à la pastille rouge qui indique 1017 afin de n’ouvrir son logiciel de mail que lors de l’incrément à 1018.</p>



<p>La technologie n’est donc pas prévue pour les gens “normaux”. Elle fonctionne littéralement contre eux, à leurs dépens. Elle les fatigue, les stresse, affaiblit leur capacité cognitive, les désensibilise.</p>



<p>Le résultat est une escalade dans la guerre à l’attention (ou plutôt à la distraction). Les apps rivalisent de notifications impossibles à désactiver, tester le moindre service vous inscrit automatiquement à des dizaines de newsletters sans compter les mails pour tenter de nous faire revenir sur le service.</p>



<p>Et si un utilisateur plus courageux qu’un autre se lance dans le process de désabonnement, de suppression des notifications, il trouvera des messages culpabilisants l’informant qu’il va rater des informations primordiales puis tout le reste ayant failli, qu’il fait pleurer les développeurs, qu’ils sont tristes de le voir partir. Ne parlons même pas de la suppression complète d’un compte sur un service, qui est le plus souvent un parcours du combattant sans aucune garantie d’être réellement effacé de la base de données.</p>



<p>D’ailleurs, si vous êtes l’auteur d’un de ces messages culpabilisant, je vous conchie, vous êtes la lie de l’humanité, la morve de l’espèce. Ça vaut certainement pour toute cette industrie qui cherche à accaparer notre attention pour nous vendre de la merde dont nous n’avons pas besoin. </p>



<p>Ce qui est effrayant avec cet état de fait c’est qu’il sépare de facto l’humanité en deux classes distinctes :&nbsp;une élite qui a les ressources pour se protéger des agressions mentales permanentes et le reste de la populace, attaquée en permanence, soumise à un lavage de cerveau constant, épuisé, lessivé et de moins en moins capable de se concentrer. Un futur que je décris dans <a href="https://ploum.net/series/printeurs/">Printeurs</a>, mais qui n’est plus très éloigné de notre présent.</p>



<p>Certains ont pris le parti de rejeter autant que possible la technologie, se rendant compte avec intelligence que celle-ci a pris le dessus sur eux et ne voyant pas d’autres alternatives. Des syndromes psychosomatiques commencent même à arriver, comme l’électrosensibilité ou la peur des “ondes” qui, finalement, ne sont qu’une manière inconsciente d’exprimer notre envahissement par la connexion permanente.</p>



<p>Mais je suis de ceux qui pensent que la technologie est indispensable pour construire collectivement le futur à une échelle globale. Un retour en arrière serait une catastrophe.</p>



<p>Il n’y a donc que deux solutions :&nbsp;changer les gens ou changer la technologie.</p>



<p>À mon échelle, j’essaie de changer les gens, de leur démontrer qu’ils peuvent faire partie de l’élite avec un investissement très minime, que cet investissement est rentable. Installer des bloqueurs de pubs, désactiver dès que possible les notifications, se mettre à l’inbox 0, se méfier de la «&nbsp;gratuité commerciale ». Bref conscientiser une hygiène numérique.</p>



<p>Mais la solution réelle ne pourra venir que d’un changement radical de la technologie. Lorsque les concepteurs de la technologie ne seront plus eux-mêmes une minorité issue de l’élite, mais que son objectif sera de servir l’humain et non plus les publicitaires.</p>



<p>Certains militent, comme <a href="https://ar.al">Aral Balkan</a> qui a mis au point l’<a href="https://2017.ind.ie/ethical-design/">Ethical Design</a>. Ou <a href="http://humanetech.com">Humanetech</a>, qui œuvre dans la même veine. D’autres tentent de créer de nouveaux produits. Au fond, “Distraction Free” n’est probablement qu’un nouveau mot marketing pour dire “On cherche à vous être utile à vous, pas à vous espionner pour mieux capter votre attention et vendre votre cerveau au plus offrant”. Et c’est une bonne chose.</p>



<p>Simple slogan marketing ou réel progrès dans les méthodes de conception des produits&nbsp;? C’est ce que je me propose d’explorer dans cette série, en vous parlant des produits “distraction-free” que je testerai, treize années après le Nokia 770 qui ouvrit pour moi la boîte de Pandore de l’Internet mobile.</p>



<p>Photo by&nbsp;<a href="https://unsplash.com/photos/vnQ4vmiTl_c?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Gerrie van der Walt</a>&nbsp;on&nbsp;<a href="https://unsplash.com/search/photos/wires?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a><br></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: La boue ou l’air conditionné
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<p><em>Deux articles dont je vous recommande la lecture, pour parler vie au grand air, vélo, écriture et air conditionné.</em></p>



<p>Parfois, la sérendipité de mes lectures sur le web produit un télescopage d’idées, un chevauchement extraordinaire.</p>



<p>Ce fut le cas le soir où j’ai commencé à lire <a href="https://tcrouzet.com/2019/02/15/le-velo-comme-ecriture/">le magistral billet de Thierry Crouzet sur le vélo et l’écriture</a>. Étant moi-même cycliste et écrivain, je vibre, je ressens chacune des sensations que Thierry partage.</p>



<p>Le vélo, pour moi, c’est vivre dehors. Sortir. J’ai besoin de respirer le vent, de sentir la pluie, le soleil ou les nuages. Avec l’âge, ce besoin d’extérieur devient de plus en plus violent, nécessaire. Je rêve de pédaler pendant des jours en dormant à la belle étoile. Je ne supporte plus, même quelques heures, l’air conditionné.</p>



<p>L’air conditionné, une invention qui a bouleversé l’ordre du monde <a href="https://www.theguardian.com/cities/2018/aug/14/how-air-conditioning-created-modern-city">selon ce magnifique article de Rowan Moore</a> qui s’est immiscé juste derrière Crouzet dans ma liste de lecture.</p>



<p>Car j’ai parfois l’impression que mon besoin d’extérieur est loin d’être partagé par la majorité de mes concitoyens. Je vois des gens intelligents, sportifs, éduqués prendre la voiture, avec air conditionné, pour se rendre du boulot avec air conditionné avant de reprendre la voiture pour aller faire du vélo immobile dans une salle à air conditionné.</p>



<p>Qu’il pleuve un peu ou qu’il fasse froid et la dizaine de mètres entre la voiture et la porte du bâtiment est perçue comme une aventure. S’il fait beau, l’aventure reste identique, car on risque de transpirer. Les places dans le parking intérieur sont d’ailleurs les plus convoitées. Moi qui arrive à vélo ou à pied, je passe pour un extra-terrestre dans les deux cas.</p>



<p>Je reconnais que je ne me jette pas avec plaisir dans le froid et la pluie. Lorsque les gouttes d’eau ruissellent sur les vitres, j’ai envie de rester bien au chaud, de ne pas sortir de chez moi. Je dois me pousser littéralement dehors.</p>



<p>Mais, une fois les quelques premiers kilomètres avalés en grelottant et pestant contre mon masochisme, l’atmosphère se fait accueillante, elle m’accepte. Je souffre, je hurle, mais un énorme sourire déchire mon visage couvert de boue. Je me sens vivant, je fais partie de la pluie, de la terre humide. Je suis cette interface floue, un horizon indistinct entre le ciel brun et les flaques grises. Je vis !</p>



<p>Je me rends compte que, sous nos latitudes, le temps n’est jamais extrême. Une fois dehors, la pluie n’est jamais si terrible. Une fois en mouvement, la canicule n’est jamais effroyable. Correctement habillé, le froid n’est jamais insurmontable. Comme le dit le proverbe, il n’y a pas de mauvais temps, que des mauvais vêtements. Seule la boue est incontournable dans mon pays. Alors, on en a fait une discipline sportive :&nbsp;le cyclocross !</p>



<p>Mais ce goût pour l&rsquo;air libre boueux, que j’ai entièrement hérité du scoutisme, n’est pas partagée. L’extérieur fait peur. Aller dehors effraie. La chaleur, le froid. La pluie ou le vent. Beaucoup les considèrent comme des ennemis. Ils cherchent à les éviter.</p>



<p>Moi, qui ai le luxe de savoir qu’une douche bien chaude ou bien fraîche m’attend à la maison (faut pas déconner, j&rsquo;aime mon petit confort), j’ai appris à les accepter. Les aimer. Ils me le rendent bien. Ils me vivifient. Et rentrer au bercail n’en est que plus plaisant.</p>



<p>Par contre, le bruissement d’une soufflerie dans un open space me rend fou en quelques minutes. Quelques heures dans une pièce avec l’air conditionné me font chopper un rhume à coup sûr.&nbsp;</p>



<p>Je crois que je n’ai pas une constitution physique assez solide pour conduire une voiture et pour le travail de bureau.</p>



<p><em>Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/bRpCIc8pJzc?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Daniel Sturgess | @daniel_sturgess</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a><br></p>
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</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Formulaire d’admission pour l’enfer
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<p>J’étais un peu étourdi, ne sachant pas trop ce qui m’était arrivé.</p>



<p>— À quel type d’enfer croyez-vous ?</p>



<p>— Pardon ?</p>



<p>Le gros type qui m’avait adressé la parole se tenait derrière un bureau, entre un vieil ordinateur à écran cathodique et une pile de classeurs. La préhistoire quoi ! Passant ma vie entre deux startups et autres espaces de coworking décorés par des Suédois sous LSD, j’avais oublié l’existence de cette classe de personnage.</p>



<p>— Je vous demande à quel type d’enfer vous croyez, articula-t-il d’une bouche pâteuse.</p>



<p>— Ben je ne crois pas à l’enfer, parvins-je à répondre en me massant la mâchoire.</p>



<p>Il se caressa le menton avant de lever ses lunettes sur son crâne gras et chauve, comme pour mieux lire la fiche qu’il tenait entre les doigts.</p>



<p>— hm… C’est embêtant, très embêtant.</p>



<p>— Écoutez, je ne sais pas ce que je fais ici, mais on n’est certainement pas là pour discuter philosophie.</p>



<p>— Vous êtes sûr de ne pas croire en un enfer ? Même un petit ? Pas nécessairement les diables, les flammes et tout le tralala. Ça peut être une obscurité éternelle, l’immobilité, une prison…</p>



<p>— Mais puisque je vous dis que je ne crois pas en tout ça ! Je suis athée.</p>



<p>— Et ils n’ont pas d’enfer les athées ?</p>



<p>— Pas à ma connaissance, non.</p>



<p>— hm… Très embêtant.</p>



<p>— Écoutez mon vieux, on ne va pas y passer la nuit !</p>



<p>— Oh rassurez-vous, ça n’est pas le problème. C’est juste que j’ai d’autres dossiers à traiter et que vous n’êtes pas le seul.</p>



<p>— Le plus vite je serai sorti d’ici, le mieux ce sera, fis-je, commençant sentir monter en moi l’énervement annonciateur de mes trop fréquentes colères.</p>



<p>Le gros chauve me regardait calmement derrière ses lunettes qu’il avait rabaissées sur son nez en marmonnant.&nbsp;</p>



<p>— C’est que le règlement est très clair, vous savez. Regardez vous-même, article 12.</p>



<p>Il ouvrit un classeur qu’il me tendit. Les lettres dansaient devant mes yeux et formaient une écriture incompréhensible.</p>



<p>— Je n’arrive pas à lire.</p>



<p>— Ah oui, pardon. J’oubliais. Je vous traduis :&nbsp;«&nbsp;Tout défunt sortira du bureau d’orientation vers l’enfer correspondant à sa croyance ».</p>



<p>— Défunt&nbsp;?</p>



<p>Machinalement, je me mis à chercher la caméra cachée.</p>



<p>— Notez qu’on pourrait peut-être trouver une solution approximative. Est-ce que ne pas croire en l’enfer est similaire à craindre l’oubli éternel et le néant&nbsp;? Nous avons un enfer parfait pour cela. Cela vous conviendrait-il ?</p>



<p>— Mais pas du tout ! Je vous dis que je ne crois pas en l’enfer, pas même au néant éternel&nbsp;!</p>



<p>— Écoutez, j’essaie de vous trouver un enfer, vous pourriez faire un effort. Avouez que le néant, c’est assez similaire, non ?</p>



<p>— Attendez un instant. Vous avez dit “défunt”&nbsp;?</p>



<p>— Oui, bien entendu pourquoi ?</p>



<p>— J’essaie juste de comprendre. C’est une blague, c’est ça ?</p>



<p>— Pas du tout. Le règlement est très clair. «&nbsp;Tout défunt sortira… »</p>



<p>— Oui, j’ai compris. Mais qu’est-ce que ça a à voir avec moi ?</p>



<p>Ce fut à son tour d’avoir l’air surpris.</p>



<p>— Vous voulez dire que… que vous n’êtes pas au courant&nbsp;?</p>



<p>— Au courant de quoi ?</p>



<p>— Que vous êtes mort ?</p>



<p>Je le regardai avec un grand sourire.</p>



<p>— Pas mal. Mais à moi on ne la fait pas. C’est un peu gros.</p>



<p>— Écoutez, mon boulot c’est de vous trouver un enfer. Pas de vous convaincre. Alors on va faire une petite entorse au règlement. Je vous fais un mot pour ma collègue du bureau 14A, au dix-septième. Vous irez la voir, elle va certainement trouver une solution. Si ça ne va pas, vous revenez ici. On fait comme ça ?</p>



<p>Je n’avais pas vraiment le choix et, en toute sincérité, je pensais que toute occasion était bonne pour sortir de ce bureau. Je pris donc le papier griffonné qu’il me tendait et parti sans demander mon reste. Des gens s’agglutinaient sur de vieilles chaises alignées le long des murs des couloirs, entrecoupées de temps à autre par des tables basses croulantes sous des magazines édités avant ma naissance. Je ne me souvenais pas être entré dans ce bâtiment et je ne comptais pas y rester plus de temps que nécessaire.</p>



<p>Suivant les panneaux, je m’élançai dans ce couloir qui bifurqua plusieurs fois. Après plusieurs centaines de mètres, je constatai avec effroi que j’étais de retour devant le bureau que je venais de quitter. Sans ménagement, je demandai à un petit vieux écroulé sur sa chaise le chemin des ascenseurs. Il m’indiqua d’un doigt tremblant la direction d’où je venais. Une petite vieille à peine moins grabataire lui tapa sur le doigt en le grondant et en me désignant la direction opposée. Heureusement, un troisième larron vint à ma rescousse.</p>



<p>— Le couloir tourne autour de la cage d’ascenseur. Quand vous verrez des plantes vertes, prenez la double porte en bois.</p>



<p>En appelant l’ascenseur, je me fis la réflexion que, sans cet anonyme bienfaiteur, j’aurais pu tourner longtemps, les plantes masquant un recoin de mur où se découpait la porte menant aux ascenseurs. Je pénétrai dans la cabine tout en maudissant l’architecte. Sans hésiter, je me rendis au rez-de-chaussée.</p>



<p>Mes pas résonnaient dans le grand hall de marbre à mesure que je me dirigeais vers les grandes portes translucides dans leur châssis doré. Au moment où j’allais les franchir, une main puissante se posa sur mon épaule.</p>



<p>— Éh là, où allez-vous comme ça ?</p>



<p>Je pris un air surpris.</p>



<p>— Je rentre chez moi !</p>



<p>Le garde se tourna vers un de ses collègues et s’esclaffa :</p>



<p>— Il rentre chez lui ! C’est la meilleure de l’année.</p>



<p>— Ici c’est l’entrée ! On ne sort pas ! Imaginez un peu si on sortait par l’entrée ? poursuivit son collègue.</p>



<p>— Et bien, aurez-vous l’obligeance de m’indiquer la sortie alors&nbsp;?</p>



<p>— Ça, c’est au bureau d’orientation de vous la trouver. Le règlement est très clair :&nbsp;«&nbsp;Tout défunt sortira… ».</p>



<p>— Oui, merci, je la connais. Mais moi, je fais quoi&nbsp;?</p>



<p>— Et bien vous allez au bureau d’orientation !</p>



<p>— Mais j’en sors justement !</p>



<p>Ce fut au tour des gardes d’avoir l’air étonnés.</p>



<p>— Comment ? Comme ça ? Mais… Ce n’est pas conforme au règlement&nbsp;!</p>



<p>Je me mis à broder.</p>



<p>— Il m’a dit qu’il faisait une petite entorse pour moi, car il fallait que j’aille chercher quelque chose que j’avais oublié.</p>



<p>Les gardes me regardaient, bouche-bée. Pour les impressionner, je tendis le papier que m’avait donné le gros chauve, l’agitant pour ne pas leur donner l’opportunité de lire les détails.</p>



<p>— Ah, mais attendez ! Vous devez aller au dix-septième.</p>



<p>— Bureau 14A, renchérit son alter ego dans la bêtise.</p>



<p>Ils se regardèrent.</p>



<p>— C’est pas très réglementaire tout ça.</p>



<p>— En même temps, nous, c’est pas nos affaires.</p>



<p>— Juste. Et bien monsieur, on va donc vous accompagner jusqu’à l’ascenseur.</p>



<p>Tentant de cacher mon exaspération, j’appuyai sur le premier bouton qui se présenta. Le hall des ascenseurs était couvert d’une imitation de marbre gris-rougeâtre. Quatre cabines de chaque côté, je rentrai dans la première qui s’ouvrit et enfonçai le bouton dix-sept tout en faisant un petit geste de la main à mes cerbères.</p>



<p>Arrivé à l’étage indiqué, je me dis que je n’avais rien à perdre et me mis en quête du bureau quatorze. Je toquai à la porte, une dame boudinée en train de manger des nouilles chinoises dans un carton me reçut, le menton dégoulinant de sauce.</p>



<p>— Qu’est-ce que c’est ?</p>



<p>Je tendis le papier.</p>



<p>— Mais vous devez aller au bureau 14A !</p>



<p>— Ben oui, c’est pas ici ?</p>



<p>— Non, ici c’est le 14B ! Le 14A, c’est dans l’autre tour.</p>



<p>— Pardon ?</p>



<p>— L’autre tour ! Vous devez redescendre jusqu’au rez-de-chaussée et prendre les ascenseurs d’en face, pour l’autre tour. C’est quand même pas compliqué !</p>



<p>— Excusez-moi, mais c’est la première fois que je viens…</p>



<p>— Normal, on vient rarement une seconde fois.</p>



<p>— Surtout que je ne suis pas venu de mon plein gré !</p>



<p>— Peu de monde vient ici de son plein gré.</p>



<p>Je poussai un profond soupir.</p>



<p>— Bref, je suis bon pour tout redescendre.</p>



<p>— Il y’a une passerelle entre les tours au sixième. Ça peut vous faire gagner du temps.</p>



<p>Je sortis et pris la direction du sixième étage. Après quelques tours de l’étage, je finis par dégoter un couloir avec des panneaux indiquant “Tour A”. Je me félicitai de cette petite victoire. Je m’attendais à un panneau de type “En réfection, merci de passer par le rez-de-chaussée”, mais, contre toute attente, il ne vint pas. En quelques minutes, je fus au dix-septième étage.</p>



<p>L’étage semblait formé d’un couloir circulaire traversé par deux couloirs parallèles. Des portes rigoureusement identiques constellaient les cloisons d’un vert déteint. Je suivis la série des bureaux un, deux, trois… jusqu’à onze. Après le onze s’ouvrait le bureau vingt-trois. Puis le dix-sept. Le trente. Il n’y avait absolument aucune logique. Il me fallut parcourir trois fois chaque couloir avant de découvrir le quatorze, qui était entre le trois et le cinq, mais que, machinalement, je prenais à chaque fois pour le quatre.</p>



<p>Je tentai de maitriser mes nerfs pour ne pas défoncer la porte et étrangler son occupant. Une petite lumière s’alluma sur le chambranle :&nbsp;“Occupé”.</p>



<p>Le désespoir commença à me gagner et je m’assis à même la moquette en soupirant. Pour la première fois depuis ce qui m’avait semblé une éternité, je me mis à réfléchir. Où étais-je réellement ? La blague n’allait-elle pas un peu loin ? Étais-je devenu fou ? Où était la réalité ?</p>



<p>Je ne réagis même pas lorsque la lumière s’éteignit et qu’un individu que je n’avais pas remarqué se leva en pestant contre la minuterie automatique. Il devait répéter le même manège une demi-douzaine de fois, me fixant à chaque fois, espérant probablement engager la discussion sur cet épineux problème. Il en fut pour ses frais, car je restai plongé dans mes pensées.</p>



<p>Réflexions qui furent interrompues par un toussotement. Une dame d’un âge certain au port rigide et au chignon serré se tenait dans l’encadrement de la porte.</p>



<p>— Vous avez sonné ?</p>



<p>Je me relevai sans hâte et lui tendit le papier. La lumière s’éteignit et mon voisin d’attente se leva une fois de plus pour allumer, n’osant pester ouvertement cette fois.</p>



<p>— Oui. Votre collègue m’a envoyé ici. Je ne comprends rien à rien, je ne sais même pas pourquoi je suis ici.</p>



<p>Elle me fit entrer, me tendit un siège et, s’adressant à moi comme à un enfant, commença à m’expliquer la situation.</p>



<p>— Vous n’êtes pas sans savoir que les humains ont de nombreuses croyances concernant la vie après la mort.</p>



<p>— En effet, mais je ne vois pas bien…</p>



<p>— Et bien toutes ces croyances sont vraies. À sa mort, chaque être humain vit dans l’enfer qu’il s’est imaginé, au plus profond de son inconscient.</p>



<p>— Mais cela n’a aucun sens, l’âme n’existe pas !&nbsp;</p>



<p>— Qui vous a parlé d’âme ? Il n’y a en effet pas d’âme. L’enfer est, en quelque sorte, généré par le cerveau alors que celui-ci a perdu la capacité de percevoir l’écoulement du temps. La conscience est donc piégée dans une fraction de seconde éternelle.</p>



<p>— Mais pourquoi l’enfer ?</p>



<p>— C’est une manière de parler. La peur est l’émotion primaire la plus forte et la dernière à subsister. C’est donc ce qui effraie la conscience qui va s’imprimer dans le cerveau une fois que celui-ci a compris qu’il disparaissait. Quand on y pense, c’est assez ironique. Les personnes les plus pieuses qui ont fait le bien toute leur vie, car elles craignaient les flammes de l’enfer s’y sont condamnées. Les cyniques ont généralement une mort plus douce.</p>



<p>Elle arrondit ses lèvres sèches en une ébauche de sourire.</p>



<p>— Votre explication ne tient pas debout. Ce bâtiment, vous-même. Vous êtes réels !</p>



<p>Elle joignit ses doigts anguleux, les coudes sur son bureau, et toucha le léger duvet qui couvrait son menton.</p>



<p>— Ah, je vois que vous êtes un dur à cuire. C’est certainement la raison pour laquelle vous avez été envoyé chez moi. Vous ne croyez en rien, vous ne voulez croire en rien. Du coup, difficile de vous trouver une place.&nbsp;</p>



<p>— Vous éludez la question !</p>



<p>— Laissez-moi une seconde. La conscience a un impact physique sur l’univers. Chaque conscience laisse une marque, un peu comme&nbsp; un caillou jeté dans une mare laisse des remous. La plupart du temps, notre conscience est trop sollicitée par les sens du corps pour percevoir quoi que ce soit, mais cela reste un fait :&nbsp;les consciences s’influencent les unes les autres. À&nbsp;la mort, la conscience se déconnecte des stimuli externes et se met à percevoir les autres consciences, le plus souvent celles qui sont mortes en même temps et dans un espace géographique proche. Les toutes premières consciences se sont, de manière assez contre-intuitive, développées principalement après la mort du corps. Limitées par le corps lors de leur vivant, elles ont réussi à communiquer à travers la mort. Petit à petit, elles en sont arrivées à créer une véritable organisation dont je fais partie. Je suis en quelque sorte un démon, ainsi que tous mes collègues.</p>



<p>J’éclatai de rire.</p>



<p>— C’est absolument excellent. Vraiment très bon. Mais vous êtes quand même une humaine dans un bâtiment humain.</p>



<p>Elle tendit la main vers le mur derrière elle. Celui-ci sembla s’évaporer et je vis de gigantesques flammes au milieu desquelles hurlaient des corps calcinés. Je n’eus pas le temps de m’habituer à la vision qu’elle déplaça son index vers un autre pan de mur, lequel devint une mer gelée dans laquelle évoluait un drakkar en piteux état. Des mains de squelettes jaillissaient de la glace et tentait d’aggriper la coque. Mon hôte claqua dans ses doigts et le bureau redevint normal.</p>



<p>— Nous sommes vraiment des démons, mon cher. Simplement, devant la surpopulation, nous avons dû nous organiser. En cette période de doute, la plupart des humains ne sont plus certains de croire en l’enfer. Leur conscience est bloquée et interfère avec les autres consciences. Notre organisation se contente de les débloquer. Généralement, un simple passage dans le bureau d’un démon comme mon collègue que vous avez rencontré suffit à leur rappeler leur crainte la plus profonde. Toute cette organisation existe, bien entendu, grâce aux connaissances de tous les humains qui passent par nous. Au fil du temps, nous évoluons au rythme de l’humanité ! Nous nous modernisons, nous avons même un réseau informatique.</p>



<p>Fièrement, elle me montra son gigantesque écran à tube cathodique.</p>



<p>– Mais c’est préhistorique ! ne pus-je m’empêcher de m’écrier.</p>



<p>— Ah, vous trouvez ? C’est peut-être parce que la plupart des décédés ont un certain âge, cela expliquerait notre léger retard technologique.</p>



<p>– C’est bien joli, mais je fais quoi dans tout ça ?</p>



<p>— J’espère avoir convaincu votre scepticisme. Il est dans votre intérêt de collaborer afin de vous débloquer, de trouver l’enfer qui vous convient le mieux.</p>



<p>Je réfléchis une seconde.</p>



<p>— Ce que j’ai toujours craint c’est de me retrouver sur une plage magnifique avec une mer turquoise, entouré de personnes charmantes.</p>



<p>— Je vais voir ce que nous…</p>



<p>Elle s’interrompit et me darda d’un regard sévère.</p>



<p>— Vous essayez de vous jouer de nous. Ce n’est pas une crainte…</p>



<p>— Si si, je vous assure, bégayai-je, j’ai horreur de la mer et du soleil. Je…</p>



<p>— Vous êtes mort, monsieur. Votre enfer doit correspondre à votre peur la plus profonde. Sans cela, vous ne serez pas débloqué. Nous ne sommes pas une agence de voyages avec différentes formules à la carte !</p>



<p>— Si c’était le cas, je ne recommanderais pas vos services.</p>



<p>Je tentai un petit rire que je voulais ironique, mais qui ne fût qu’une rauque raclure de gorge jaunâtre.</p>



<p>— Dans votre situation, continua-t-elle sur un ton égal comme si je n’avais rien dit, il serait peut-être avisé de consulter un de nos théologiens. Ils pourraient certainement vous aider, après tout c’est à ça que servent les religions.</p>



<p>– Ah non ! m’exclamai-je, j’ai horreur de la vacuité religieuse. Les conseillers religieux me donnent des boutons.&nbsp;</p>



<p>Elle me lança un regard étonné par-dessus ses lunettes.</p>



<p>— Ils ne servent à rien, ils brassent du vide et ils utilisent les maigres ressources de leur cerveau décati pour gloser sur l’interprétation à donner à un livre vieux de plusieurs siècles, nonobstant les multiples traductions et adaptations. Non, vraiment, la théologie, c’est la parodie de l’intelligence, le culte du cargo de la science. Tout, mais pas un théologien.</p>



<p>Intéressée, elle se pencha vers moi.</p>



<p>— Dîtes, l’idée de passer l’éternité avec des théologiens très croyants vous effraie-t-elle ?</p>



<p>J’éclatai de rire.</p>



<p>— Je vous vois venir. Non, cela ne m’effraie pas, cela me rend juste violent. C’est plutôt eux qui devraient être effrayés. Mais ce n’est certes pas ma définition de l’enfer.</p>



<p>— Dommage, j’avais justement un interminable concile du Vatican sous la main. Un enfer assez couru.</p>



<p>— Assez couru ?</p>



<p>— Oui et tout particulièrement par des prêtres et des religieux. À&nbsp;croire que l’expérience est assez traumatisante.</p>



<p>— Et si vous me laissiez tout simplement sortir ?</p>



<p>— Sortir ?</p>



<p>— Pourquoi pas ?</p>



<p>— Sortir pour aller où ?</p>



<p>— La porte d’entrée, en bas.&nbsp;</p>



<p>— Je vous rappelle que vous êtes mort. Ce bâtiment n’est qu’une construction psychique commune. Il n’y a pas d’extérieur.</p>



<p>— Admettons que je ne vous croie pas. Vous avez fait de jolis tours de passe-passe, mais je me sens bel et bien vivant. L’idée que je sois mort est absurde.</p>



<p>— Plusieurs de vos philosophes sont arrivés à la même conclusion de leur vivant, mais, effectivement, il est nécessaire que vous soyez convaincu.</p>



<p>Elle saisit le cornet d’un antique téléphone en Bakélite sur son bureau et composa un numéro.</p>



<p>— Le centre médical ? Oui, j’ai un cas pour vous. Refus d’acceptation. Est-ce que vous pouvez le prendre en priorité&nbsp;? C’est assez urgent, il n’a pas d’enfer assigné. Comment&nbsp;? Oui. Non. Oui.</p>



<p>Elle raccrocha avec un grand sourire.</p>



<p>— Voilà, vous devez vous rendre au sous-sol, service médical avec les formulaires suivants.&nbsp;</p>



<p>Une imprimante matricielle se mit à crachoter dans un coin. Elle arracha les pages et me les tendit.&nbsp;</p>



<p>— Surtout, ne perdez pas les étiquettes ! Et… ah oui, merci de signer ici !</p>



<p>J’avais beau me concentrer, les lettres dansaient devant mes yeux en une sarabande de hiéroglyphes mouvants, impénétrables, indéchiffrables.</p>



<p>— Euh, excusez-vous, mais je signe quoi là au juste ?</p>



<p>— Une décharge reconnaissant que je vous ai transféré au médical. C’est juste de la paperasserie interne pour garantir que vous n’êtes plus sous ma responsabilité.</p>



<p>Elle regarda sa montre tandis que je signai machinalement.</p>



<p>— Est-ce que ça vous dérangerait d’attendre encore sept minutes dans mon bureau ?</p>



<p>— Euh, fis-je étonné. Non, mais je ne comprends pas bien…</p>



<p>— Je dois rendre un rapport de mon travail heure par heure. Nous appelons ça des timesheets. C’est très important, mais un peu fastidieux. Si vous restez encore sept minutes, je pourrai vous inscrire dans ma prochaine tranche horaire, ce sera plus facile, car, certaines heures, je ne sais pas trop quoi mettre.</p>



<p>– Je ne vois pas très bien l’utilité de ce processus, mais si vous voulez que j’attende, je n’y vois pas d’objections.</p>



<p>— C’est très utile. Cela permet au service de supervision de vérifier que chacun fait bien son travail. Les budgets sont réduits et il y’a tellement de tire-au-flanc ! Plus les budgets sont restreints, plus il faut être sévère et engager des vérificateurs de timesheets. C’est logique, non&nbsp;?</p>



<p>Je la regardai, un peu paniqué, n’osant pas ouvrir la bouche. Je n’eus même pas la force de faire semblant d’acquiescer. Mais cela ne perturba pas mon interlocutrice qui fixait obstinément sa montre. Après une éternité silencieuse que je supposai être sept minutes, elle me fit un petit signe de la main.</p>



<p>Je me levai et repris l’ascenseur en direction du sous-sol. Preuve de ma résignation, l’idée de trouver une sortie ne m’effleura même plus. J’aime croire que c’était par curiosité intellectuelle, mais l’honnêteté me pousse à admettre qu’il s’agissait d’une reddition mentale. J’avais toujours été fasciné par ces condamnés à mort qui se laissaient fusiller bravement, debout, sans tenter le tout pour le tout, sans se lancer dans un dernier baroud d’honneur. Je pensais être différent. J’étais convaincu d’être un lutteur, un combatif. Placé devant la première épreuve un peu effrayante de ma vie, ou de ce qui semblait être encore ma vie, je me révélais pleutre et soumis en à peine quelques minutes de discussions. Quelle déception !</p>



<p>Comme je m’y attendais, le sous-sol se révéla un véritable dédale orné de numéros et de couleurs. Naïvement, je demandai le&nbsp; service médical. On me répondit que l’entièreté du sous-sol était le service médical, que je m’y trouvais, qu’il fallait que je sache dans quel service je devais aller. Je n’en avais évidemment pas la moindre idée. À&nbsp;force de demander mon chemin en agitant ma liasse de papier, on finit par m’indiquer des directions qui se révélèrent relativement cohérentes. J’aboutis devant un petit guichet où je tendis mes formulaires. Derrière le guichet, deux jeunes personnes de sexes opposés buvaient un café et ma présence semblait les importuner. Ils firent mine de m’ignorer malgré de nombreux raclements de gorges et de «&nbsp;Pardon ? Excusez-moi ! ». Comme ils continuaient à roucouler, je&nbsp; me contentai de les regarder fixement avec un large sourire. Un truc que j’avais sans doute appris dans un film ou une nouvelle. L’effet ne tarda pas. L’homme se mit à rougir et la femme s’approcha de moi :</p>



<p>— Qu’est-ce qu’il veut l’impatient ?</p>



<p>Je tendis mes papiers désormais chiffonnés comme une liasse de billets. La femme s’en empara et, pendant quelques minutes, je ne vis plus d’elle qu’une masse de cheveux roux bouclés qui grommelait.</p>



<p>— Je ne trouve pas la copie certifiée conforme de votre dossier médical, fit-elle en relevant la tête.</p>



<p>— La quoi ?</p>



<p>— La copie certifiée conforme de votre dossier médical. C’est indispensable de l’avoir.</p>



<p>— Et comment suis-je censé l’avoir ?</p>



<p>— Elle a dû vous être remise à votre arrivée.</p>



<p>— C’est que…&nbsp;</p>



<p>Je sentais que de ma réponse allait dépendre la suite de mon épreuve. J’étais un peu comme dans ces livres de ma jeunesse dont vous êtes le héros. Si je répondais bien, j’allais à la page 185 et je passais l’épreuve. Si je ne répondais pas bien, j’étais envoyé page 217 dans un nouveau cycle infernal.</p>



<p>Le compagnon de mon interlocutrice nous fixait sans rien dire, ses yeux globuleux incrusté dans son grand corps maigre et immobile. Je suis sûr qu’il savait. Qu’il attendait de voir si je partais pour la page 185&nbsp;ou la page 217.</p>



<p>— Le démon qui vous a accueilli vous a-t-il donné une copie certifiée conforme de votre dossier médical ? C’est une farde en carton rouge.</p>



<p>— Non, je m’en souviendrais si c’était le cas, répondis-je machinalement en me mordant la langue. Cela commençait à sentir la page 217.</p>



<p>— Alors il faudrait aller la chercher chez lui.</p>



<p>La perspective de repartir chez mon petit chauve ne m’enchantait guère.</p>



<p>— Et si la copie qu’il vous donne n’est pas certifiée, il faudra passer par le service de conformité, poursuivit la rousse.</p>



<p>Mon cerveau tournait à toute vitesse. Pour éviter la page 217, je décidai de tenter le tout pour le tout.&nbsp;</p>



<p>— S’il s’avérait que la copie certifiée conforme de mon dossier médical était égarée, articulai-je lentement, le cœur battant à tout rompre. Quelle serait la procédure ?</p>



<p>— Et bien on devrait vous imprimer une copie de la copie certifiée conforme.</p>



<p>— Qui pourrait imprimer cette copie ?</p>



<p>La rousse se retourna vers son muet soupirant.</p>



<p>— Tu peux faire ça, non ?</p>



<p>— Oui. N’importe quel ordinateur de l’étage relié au réseau le peu, les dossiers sont stockés dans le répertoire partagé du service.</p>



<p>J’hésitai entre la jubilation de la page 185 et les agonir d’injures. Ils n’auraient pas pu le dire tout de suite ? Les systèmes administratifs ont tendance à être peuplés de troglodytes mous du bulbe. La corrélation est observable par tout un chacun, mais je n’ai pas encore réussi à démontrer la causation. Sont-ils recrutés comme étant particulièrement lents et incapables de toute autonomie de pensée ? Sont-ils formés pour le devenir ? Ou bien est-ce une forme de sélection naturelle :&nbsp;toute personne capable d’un minimum de sens analytique, de logique et d’initiative finit par rendre sa démission en hurlant et en s’arrachant les vêtements, généralement au bout de sept à huit jours.</p>



<p>Une autre théorie que j’entretenais jusque là était celle de la création d’emplois. À&nbsp;partir du moment où le but premier d’une société était de créer des emplois, il fallait créer des structures capables d’employer tous les types de profils. Et pour chaque type d’individus, il fallait un emploi qui ne soit pas seulement à sa portée, mais également où il soit le meilleur.&nbsp; Où il excelle et écrase la concurrence. Mécaniquement, les administrations se sont donc épanouies pour employer les gens pointilleux, mesquins, sans imagination et, n’ayons pas peur de le dire, foncièrement bêtes et méchants.</p>



<p>La force de l’administration ce n’est pas qu’elle propose des emplois qui ne nécessitent pas d’être intelligent, il en existe bien d’autres. Non, sa première qualité est qu’elle propose des emplois où faire preuve d’intelligence est un défaut grave. La bêtise et la stupidité deviennent des compétences encouragées et transmises grâce aux prestigieuses «&nbsp;Écoles d’administration ». Au même titre qu’un cul de jatte est incapable de devenir éboueur, un humain intelligent, raisonnable et capable de prendre du recul ne peut en aucun cas prétendre à travailler pour l’administration.</p>



<p>La généralité n’est malheureusement pas tout à fait vraie. L’administration pouvant, parfois, offrir de confortables salaires ou certains avantages afférents, une nouvelle race d’humains s’est créée :&nbsp;des gens capables d’éteindre leur intelligence au moment où leur badge touche la pointeuse. Le soir et le week-end, ils discourent avec élégance, ils lisent, partagent, offrent une vision personnelle fouillée. Mais, une fois la cravate nouée autour du cou afin de couper toute irrigation du cerveau, ils se transforment en œsophage sur patte, engloutissant des litres de mauvais café tout en répétant, le regard vide, d’abscons aphorismes numérotés.</p>



<p>Le but premier d’un employé administratif, c’est d’être là pour toucher un salaire sur ses heures de présence. Durant ces heures, il doit faire le moins possible. Pour justifier qu’il reste encore beaucoup de travail à faire. Moins il fait, plus est grande la probabilité qu’on engage un nouvel agent administratif pour lui tenir compagnie, augmentant de ce fait son importance et son prestige. Car si le travail n’avance pas, c’est bien que le premier employé n’est pas suffisant tout seul. À&nbsp;deux, nos compères pourront passer à la vitesse supérieure et générer du travail à faire. Si la masse de travail ne diminuait pas avec le premier, elle ne fait qu’augmenter avec le second. La boucle est lancée et tout cela est un merveilleux mécanisme pour générer de l’emploi qui est, on l’a dit, le but premier de notre société. Le corolaire est que tout employé qui fera du zèle en faisant diminuer la charge de travail se verra immédiatement tancer, blâmer voire pousser à la démission.</p>



<p>De quelle race étaient mes amoureux ? Étaient-ils bêtes de nature ou bien arrivaient-ils à ranger leur cerveau durant les heures de bureau ? Cela ne changeait rien. J’étais dans les heures de travail. Les bêtes étaient toujours aussi bêtes, les autres savaient bien qu’il était hors de question de rallumer leur encéphale, quel qu’en soit le prétexte. Ne pas voir la débilité profonde qu’ils contribuaient à créer était leur seule stratégie de survie envisageable. Ils connaissaient certainement des cas qui ne l’avaient pas suivie aveuglément, qui avaient sombré en dépression, en burn-out, en bore-out, en brown-out avant de se retrouver bénévoles fauchés dans une association quelconque qui les envoyait distribuer des préservatifs mentholés au Gabon. Afin de «&nbsp;donner du sens à leur vie ».</p>



<p>Quoi qu’il en soit, je ne pouvais pas m’en faire des ennemis. Le spectre de la page 217 n’était pas encore écarté. Je tentai une approche naïve.</p>



<p>— Vous pourriez m’imprimer cette copie de la copie certifiée conforme&nbsp;? Je me mordis les lèvres pour ne pas ajouter «&nbsp;Vu que cette information est de toute façon dans votre ordinateur, bande de crétins des Alpes consanguins », me rendant compte que cela pourrait être perçu comme une agression voire, comble de l’horreur, une critique envers le système.</p>



<p>Le jeune homme regarda la jeune femme et lui dit :</p>



<p>— Je pourrais s’il a déclaré sa copie conforme comme perdue.</p>



<p>— Il pourrait si vous avez déclaré votre copie conforme comme perdue, me répéta-t-elle comme à un enfant.</p>



<p>Je pris une profonde inspiration pour tenter de ne pas laisser percer mon impatience.</p>



<p>— Et où puis-je déclarer cette perte ?</p>



<p>— Et où peut-il déclarer cette perte ?</p>



<p>— Il peut aller au service des déclarations, au quatrième.</p>



<p>— Vous pouvez aller au service des déclarations, au quatrième.</p>



<p>J’avais envie d’attraper le mec par-dessus le guichet, de secouer son sac d’os et de lui demander de me regarder dans les yeux. Peut-être est-ce cela le secret de la lâcheté :&nbsp;être courageux dans ses fantasmes, mais baisser son froc face à la réalité. L’imagination devient un exutoire et plus il s’éloigne du domaine du possible, plus l’acceptation de la réalité devient inéluctable.</p>



<p>— Je reviens tout de suite, lançai-je.</p>



<p>— Oh, avec le service de réclamation, ça ne risque pas d’être tout de suite, ricana le grand dadais en m’adressant directement la parole pour la première fois.</p>



<p>Ses paroles me glacèrent le cœur. La suite devait lui donner raison. Trouver le service des réclamations fut étonnamment aisé. Comme de nombreux panneaux me l’indiquaient, je pris un ticket dans la salle d’attente. Celui-ci indiquait «&nbsp;E017 ». Un écran composé de LED rouges indiquait «&nbsp;C243 ». Je n’étais guère avancé, mais je me disais que, au pire, j’avais 16 personnes devant moi. Après quelques minutes, un chuintement sonore se fit attendre et l’écran afficha «&nbsp;E912 ». Je faillis défaillir.</p>



<p>M’armant de courage, je chronométrai les affichages. Je constatai que les E&nbsp;s’entremêlaient de manière totalement aléatoire avec les A, les B et les C. Il n’y avait pas de D, mais leur absence était compensée par le Z. Après une demi-heure, le E&nbsp;en était au E915. Un rapide calcul m’apprit que j’en avais pour 17h à patienter.</p>



<p>Faisant contre mauvaise fortune bon cœur, je décidai de me trouver un petit coin pour m’installer confortablement. Je déambulai dans les étages, testant les fauteuils dont la variété de formes n’avait d’égal que leur inconfort commun. Apercevant des toilettes, j’en profitai pour soulager un besoin naturel et pour faire quelques ablutions. C’est rafraichi et ragaillardi que je décidai de voir où en était le compteur, histoire d’affiner mon algorithme d’estimation.</p>



<p>J’entrai dans la salle. Un «&nbsp;A012 » clignotait, aussitôt suivi d’un «&nbsp;Z587 ». Enfin, j’aperçus un «&nbsp;E019 ». Je bondis ! C’était impossible, il n’y avait pas une heure que j’étais parti !</p>



<p>Sans ménagement, je me dirigeai vers le comptoir, bousculant la personne qui était accoudée et m’adressant directement au petit employé maigrelet.</p>



<p>— Excusez-moi, mais j’ai le ticket E017.</p>



<p>— Et bien, attendez votre tour !</p>



<p>— Mais il est déjà passé.</p>



<p>— Si vous avez raté votre tour, reprenez un ticket. Je ne vous félicite pas, vous avez fait perdre du temps à tout le monde.</p>



<p>— Mais… bredouillais-je, on était à E915 !</p>



<p>— Oui, c’est le dernier. Les E vont de E015 à E915.</p>



<p>– C’est absurde !</p>



<p>— Non, c’est comme ça. Allez prendre un autre ticket !</p>



<p>— Je ne partirai pas. C’est scandaleux ! Ce procédé de numérotage aurait dû être affiché en grand. Je vais me plaindre, c’est contraire à la norme ISO 404 !</p>



<p>J’improvisais sous le coup d’une inspiration subite.</p>



<p>— Monsieur, me dit l’employé, le règlement stipule que vous devez prendre un autre ticket.</p>



<p>Mais je voyais bien qu’il avait déjà beaucoup moins d’assurance.&nbsp;</p>



<p>— Écoutez, lui dis-je, je viens du service médical. Il me manque juste une copie certifiée conforme de mon dossier médical.</p>



<p>— Et bien je ne peux rien faire pour vous. C’est le service médical qui peut imprimer une copie de la copie certifiée conforme.</p>



<p>— Ils m’ont dit que je devais d’abord venir vous déclarer la perte de la copie originale.</p>



<p>Il eut l’air surpris puis me dit :</p>



<p>– Vous venez déclarer la perte de votre copie certifiée conforme&nbsp; afin d’obtenir une copie de la copie certifiée conforme, c’est ça ?</p>



<p>— Oui.</p>



<p>— Fallait le dire tout de suite.</p>



<p>Un silence se fit. Il me regardait, semblant attendre que je prisse l’initiative. Je tentai une onomatopée interrogative.</p>



<p>– Et bien ?</p>



<p>— Et bien vous êtes venu, tout est en ordre.</p>



<p>— Co… comment&nbsp;? Comme ça ? Vous ne devez pas me donner quelque chose ?</p>



<p>— Non, vous êtes venu, merci monsieur.</p>



<p>Je ne savais pas s’il se contentait de se débarrasser de moi, mais je décidai d’entrer dans son jeu. Il y’avait en effet peu de chances pour qu’un tel personnage soit assez intelligent et retors pour se contenter de m’envoyer paître de cette façon. Ça aurait été trop subtil. Je redescendis au service médical pour annoncer immédiatement au couple de roucouleurs que :</p>



<p>— J’ai déclaré la perte au service des déclarations.</p>



<p>Le grand maigre me fit un sourire pathétique.</p>



<p>— Voilà ! Comme ça, tout est en ordre. Venez, je vais vous imprimer la copie.&nbsp;</p>



<p>Il me tendit le papier. Je faillis l’étrangler lorsqu’il ajouta :</p>



<p>— Au moins, la procédure est respectée. C’est le plus important, vous ne pensez pas ?</p>



<p>Mais je me rendis compte que je ne savais même plus la raison pour laquelle j’avais besoin de ce papier. Heureusement, sa compagne vint à mon secours.&nbsp;</p>



<p>— Le docteur va vous prendre ! Vous pouvez aller à la salle d’attente 11, on vous appellera.</p>



<p>Suivant les indications, j’arrivai dans une salle encombrée de bancs et de magazines. Il y’a une industrie spécialisée dans les magazines pour salle d’attente. En premier lieu, ceux-ci doivent être imprimés déjà défraichis et avec des dates remontant à plusieurs années. Mais, de manière plus importante, ils doivent être à ce point inintéressants que la venue du médecin ou du dentiste vous semble une bénédiction. D’ailleurs, nous l’avons tous cette réluctance naturelle à saisir ce genre de magazine. Notre premier réflexe est toujours de nous asseoir, de contempler le vide comme pour dire que l’attente sera courte, que cela ne vaut pas la peine de se salir les méninges avec cette presse dont même les caniveaux ne veulent plus. Jusqu’à ce que l’ennui prenne le dessus.</p>



<p>Outre les magazines, deux télévisions se faisaient face. L’une débitait ce qui ressemblait à une tonitruante émission hallucinogène pour enfant pré-épileptique tandis que l’autre diffusait un reportage essentiellement composé d’interviews de personnes s’exprimant par onomatopées. De temps en temps, des publicités apportaient une certaine variété dans la ganacherie.</p>



<p>J’ai toujours détesté les écrans. Si un écran est allumé dans la pièce où je me trouve, il m’est impossible d’en détacher les yeux. J’ai beau tenter de me concentrer sur la personne en face de moi, sur la conversation ou sur le livre que j’ai entre les mains, rien n’y fait. La théorie de flashs lumineux agresse ma rétine et me brûle les neurones. Le volume sonore, généralement réglé suffisamment bas pour être jugé socialement acceptable, mais assez élevé pour être compris ne fait qu’empirer la mobilisation de mon pauvre cortex, assailli de stimulations morbides.</p>



<p>Si au moins cette souffrance avait un but louable, mais, en réalité, il s’agissait purement et simplement de me faire acheter des yaourts et des couches-culottes en me montrant des gens trop beaux et trop heureux de se rouler au ralenti dans une herbe trop verte.</p>



<p>Bien décidé à ne pas me soumettre à ce qui est le loisir préféré de la plupart de mes concitoyens, mais qui s’apparente chez moi à de la torture pure et simple, j’ai empoigné un banc en métal et je l’ai tiré jusque dans l’étroit couloir dans un concert de grincements métal contre carrelage. Là, hors de portées des déjections cathodiques, je me suis installé, attendant qu’à chaque instant on me fasse remarquer que je bloquais le passage et que c’était interdit.</p>



<p>Mais il faut croire qu’aucun règlement n’avait prévu cette éventualité et, à part quelques regards légèrement curieux, j’ai pu attendre dans une paix royale. C’est l’une des rares facettes positives des sociétés hyper administratives. Si vous osez faire quelque chose qui n’est pas expressément et explicitement défendu, personne n’ose vous contredire. Tout le monde suppose que vous en avez le droit, que vous avez les permissions requises. Questionner est, par nature, dangereux. Si cela existe, c’est que c’est autorisé et normal, point à la ligne. J’aurais pu aussi bien sacrifier un agneau et me baigner nu dans son sang au milieu du couloir, personne n’aurait osé émettre la moindre protestation.</p>



<p>Le confort psychosomatique relatif de ma situation se trouva grandement amélioré par cette victoire à la Pyrrhus sur l’absurdité administrative. C’est avec un petit sourire aux lèvres que j’accueillis une grande femme en blouse blanche.</p>



<p>– Bonjour, je suis la docteur.</p>



<p>Je saisis la main qu’elle me tendait et la suivis dans un petit bureau qui semblait plus tenir du débarras de par sa taille et par son contenu hétéroclite.</p>



<p>— Excusez le désordre, nous sommes en plein déménagement. Ceci est un cabinet provisoire. Mais venons-en au fait, vous êtes en plein doute comme tous les agnostiques et nous allons trouver une solution.</p>



<p>— Athée, ai-je annoncé. Je suis athée et je n’ai aucun doute.</p>



<p>— Vous avez de la chance, je suis spécialiste de l’agnosticisme.</p>



<p>— Je suis athée, pas agnostique. Je suppose que vous connaissez la différence.</p>



<p>— Si vous venez me voir, c’est que vous êtes agnostique vu que c’est ma spécialité !</p>



<p>— Mais…</p>



<p>— Nous allons passer un petit test de personnalité. Je vais vous décrire des situations et vous allez me dire si vous vous reconnaissez dans l’une ou l’autre.</p>



<p>Le test dura près d’une demi-heure. Souvent, je ne voyais pas comment un humain ne pouvait pas ne pas se reconnaître tellement les situations étaient évidentes. D’autres fois, je me sentais complètement étranger. Enfin, la docteur s’exclama :</p>



<p>— Cela confirme bien le résultat. Voyez le résultat, vous vous êtes identifié à près d’une moitié des situations.</p>



<p>— Il y’a une autre moitié à laquelle je ne me suis pas du tout identifié.</p>



<p>— C’est normal, vous ne pouvez quand même pas être complètement aligné avec le test. C’est statistiquement impossible.</p>



<p>— Et certaines questions sont impossibles à répondre par la négative. Je rappelle qu’une des questions était «&nbsp;Avez-vous des périodes de grande fatigue et/ou de grande énergie ? ».&nbsp;</p>



<p>— Oui, vous êtes bien agnostique ! Je vais vous faire une prescription pour un examen plus poussé. Un scanner cérébral.</p>



<p>— Hein ?</p>



<p>— Mais comme il est indisponible suite au déménagement, vous ne pourrez pas le passer. Je vous le prescris tout de même.</p>



<p>Comme je n’avais aucune envie de passer un scanner cérébral, je me contentai de prendre les papiers qu’elle me tendait et sortit.</p>



<p>— N’oubliez pas de repasser à l’accueil ! me lança-t-elle alors que je m’éclipsais.</p>



<p>Ce que je fis, tendant ma liasse à la rousse bouclée qui semblait s’ennuyer de son prétendant en lisant un magazine. Elle tritura le tout, arracha des étiquettes qu’elle colla à ailleurs, parapha certains papiers, m’en fit signer d’autres et, de ma manière générale, ne fit qu’épaissir ma pile. Avec un petit sourire, elle me souhaita une bonne journée.</p>



<p>Machinalement, je me rendis aux ascenseurs, contemplant les pages blanches sur lesquelles s’alignaient et dansaient des sarabandes de caractères auxquelles je ne comprenais toujours rien. J’avais dû marcher sans m’en rendre compte, car, lorsque je levai les yeux, je me retrouvai dans un long couloir, face à une petite porte d’un vert délavé qui m’était vaguement familière.</p>



<p>Je frappai et entrai sans même attendre la réponse. Le gros chauve qui m’avait accueilli leva à peine les yeux de ses classeurs poussiéreux.</p>



<p>— Vous avez gagné, dis-je.</p>



<p>— Pardon&nbsp;?</p>



<p>— Choisissez n’importe quel enfer. Les flammes, les mers gelées, ce que vous voulez.</p>



<p>– Vous avez résolu votre blocage ?</p>



<p>— Oui ! Posez-moi n’importe quelle question, j’accepterai l’enfer que vous choisirez. Tout plutôt que de rester ici.</p>



<p>Il eut un sourire satisfait.</p>



<p>– Ah, ça me fait plaisir de voir qu’un dossier aussi épineux que le vôtre se clôture de manière efficace. Dans ce cas, procédons. Puis-je voir le compte rendu médical ?</p>



<p>Je lui tendis les papiers. Il les examina.</p>



<p>— Agnostique avec une tendance à l’angoisse existentielle. Est-ce que l’idée du néant éternel vous effraie ?</p>



<p>— Oh oui ! fis-je sans conviction.</p>



<p>— Parfait, parfait. Vous allez donc connaître le néant éternel.</p>



<p>Tandis qu’il griffonnait un formulaire, je fermai les yeux en prenant une profonde inspiration. Je ne savais pas trop à quoi m’attendre, mais je me sentais prêt à tout.</p>



<p>— Tenez, ceci est le formulaire 121bis pour le néant éternel. Allez le faire remplir au service des cas rares, joignez-y un certificat de vie. Revenez me voir lorsque votre dossier sera complété.</p>



<p>À&nbsp;tout sauf à ça !</p>



<p>— Ne vous inquiétez pas pour le certificat de vie si vous n’en avez pas. Faites imprimer une copie puis aller la faire certifier conforme au service de conformité. Je m’arrangerai pour que ça passe.</p>



<p>Il me tendait le dossier avec un petit sourire sardonique. Pour la première fois, je décelai l’intelligence jusque là bien cachée dans ses prunelles. Des flammes semblaient lui danser sur la tête.</p>



<p>Je me mis à hurler.</p>



<p><em>Ottignies, 21 janvier 2019. D’après une idée du 26 février 2015.</em></p>



<p><em>Toute ressemblance avec des situations existantes est volontaire. Chacune des situations présentées a été vécue telle quelle ou de façon très similaire par l’auteur. Heureusement, elles furent séparées.</em>P<em>hoto by </em><a href="https://unsplash.com/photos/vpR0oc4X8Mk?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Samuel Zeller</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a><em></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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<p><em>Le face à face continue entre Nellio et Eva, d’une part, et Georges Farreck, le célèbre acteur, et Mérissa, une femme mystérieuse qui semble contrôler tout le conglomérat industriel&nbsp;d’autre&nbsp;part.</em></p>



<p>Mérissa reste interdite. Eva la pousse dans ses retranchements.</p>



<p>— Pourquoi as-tu choisir d’avoir des enfants Mérissa ?<br>
— Je… </p>



<p>D’un geste machinal, elle appelle le chat qui bondit sur ses genoux et frotte son crâne contre la fine main blanche. Après deux mouvements, lassé, il saute sur le sol sans un regard en arrière. Les yeux de Mérissa s’emplissent de tristesse.</p>



<p>Georges Farreck s’est approché. Amicalement, il lui pose la main sur l’épaule. Elle le regarde et il lui répond silencieusement avec une moue interrogatrice. Éperdue, elle pose ses yeux tour à tour sur chacun de nous.<br>
— Je suis la femme la plus puissante du monde. Je suis la plus belle réussite de l’histoire du capitalisme voire, peut-être, de l’histoire de l’humanité. J’ai conquis l’humanité sans guerre, sans combat.<br>
— Sans guerre ouverte, sifflé-je entre mes dents. Mais au prix de combien de morts ?</p>



<p>Eva me lance un regard sévère et ignore délibérément mon interruption.<br>
— Pourquoi vouloir avoir des enfants Mérissa ?<br>
— Parce que… </p>



<p>Comme un barrage soumis à une trop forte pression, elle cède brutalement.<br> — Parce que tout simplement je voulais savoir ce que c’était de créer la vie. Parce que j’ai été éduquée avec cette putain de croyance qu’une femme n’est complète qu’en pondant des mioches. Parce que j’ai quatre-vingt-neuf ans, j’en parais quarante et je suis partie pour en vivre deux cents mais que je n’ai plus rien à faire de ma vie. J’ai conquis le monde et je m’ennuie. Alors n’essayez pas de me faire le couplet de la plus belle expérience du monde, de l’altruisme, de l’empathie. Malgré toute notre technologie, j’ai été malade comme une chienne, j’ai eu des nausées, je me sens alourdie, difforme, handicapée. Et pourtant…</p>



<p>Elle se tient le ventre et claudique jusqu’à son bureau.</p>



<p>— Et pourtant, j’aime ces deux êtres qui me pompent et m’affaiblissent. J’ai envie de créer pour eux le meilleur. Je souhaite qu’ils soient heureux.</p>



<p>Elle nous regarde.</p>



<p>— Si je coupe l’algorithme, ils vivront dans un monde inconnu. Je ne peux garantir leur bonheur.<br>
— Et si tu ne coupes pas l’algorithme&nbsp;? susurre Eva.<br>
— Alors, au pire ils connaitront la guerre. Au mieux, ils connaitront le bonheur…<br>
— Le bonheur d’être les esclaves de l’algorithme ! m’écrié-je. Comme nous tous ici.<br>
— Vous étiez très heureux tant que vous ne le saviez pas !<br>
— Et tu pourrais ne pas le dire à tes enfants en espérant qu’ils ne le découvrent jamais ?</p>



<p>Elle nous lance un regard froid, cynique.</p>



<p>— Si je coupe l’algorithme, quelqu’un d’autre en créera un. Peut-être qu’il sera pire !<br> — Peut-être meilleur, susurre Georges Farreck.<br> – Et si c’était déjà le cas ? demandé-je. Est-on sûr que FatNerdz soit réellement un avatar de l’algorithme ? Après tout, Eva est issue de l’algorithme. Elle s’est rebellée. FatNerdz est probablement un sous-logiciel avec ses propres objectifs. Il ne doit pas être le seul. Si j’étais l’algorithme, je lancerai des programmes défensifs chargés d’identifier les algorithmes intelligents susceptibles de me faire de la concurrence.</p>



<p>Georges ne semble pas en croire ses yeux.</p>



<p>— Une véritable guerre virtuelle…<br>
— Dont nous avons été les soldats, les trouffions, la chaire à canon.</p>



<p>Furieux, je crache ma haine en direction d’Eva.</p>



<p>— Ainsi, c’est ce que je suis, ce que nous sommes pour toi. De simples pions.<br>
— Nellio ! hurle-t-elle. Je suis devenue humaine.<br>
— De toutes façons, cela signifie qu’on ne peut plus couper l’algorithme. Autant chercher à couper Internet !<br>
— Effectivement, murmure Mérissa d’une voix lourde. Mais j’ai développé un anti-algorithme. Un programme qui a accès à toutes les données de l’algorithme mais qui a pour seul et unique objectif de le contrer. Et de contrer toutes ses actions. J’ai pensé que cela serait utile si jamais l’algorithme tombait sous la coupe d’un concurrent.</p>



<p>Du bout des doigts, elle pianote sur le bureau. Quelques lignes de commande apparaissent sur un écran.</p>



<p>— Ma décision est prise depuis longtemps. Je vais lancer ce contre-algorithme. Cela m’amuse beaucoup. Mais cela m’amusait également de vous entendre argumenter. Je n’ai qu’à appuyer ici et…</p>



<p>Les murs se mettent soudain à clignoter. D’énormes araignées rampent sur les plafonds, les lumières clignotent, un effroyable crissement envahit la pièce.</p>



<p>— L’algorithme se défend ! nous crie Eva. Il essaie de nous désorienter. Il a donc développé un module d’analyse des comportements humains pour se prémunir de toute agression.<br>
— J’ai… J’ai perdu les eaux ! hurle Mérissa, le visage pâle comme la mort.</p>



<p>Sous ses pieds une mare se dessine. Un liquide coule le long de ses jambes. Elle chancelle, s’appuie sur le bureau.</p>



<p>— Il faut… Il faut lancer le contre-algorithme, bégaie-t-elle.</p>



<p>Eva la soutient, les murs lancent des éclairs, les araignées grandissent, se transforment en bébés vomissant et grimaçant. Dans mon cerveau embrouillé, l’eau qui dégouline entre les jambes de Mérissa se mélange avec le vomi virtuel qui semble suinter le long des murs.</p>



<p>— L’algorithme ne peut rien faire physiquement, il faut se concentrer, ne pas se laisser distraire ! nous exhorte Eva tout en soutenant l’octogénaire parturiente.</p>



<p>Une froide douleur me transperce soudain. Je baisse les yeux. Un poinçon d’acier me traverse de part en part et me sort de l’abdomen. Une douce torpeur succède à la douleur et irradie depuis mon ventre. J’empoigne le poinçon à deux mains, je tente vainement de le tirer, de le comprimer avant de m’écrouler vers l’avant.</p>



<p>Les motifs du sol me semblent mouvants, passionnants. À coté de moi, le visage de Georges Farreck s’écrase soudain. Il gémit, roule des yeux horrifiés. Georges Farreck ! Je souris en le regardant, en imaginant l’érection que son corps provoque en moi.</p>



<p>Un museau et de longs poils gris me chatouillent le visage. Difficilement, je tente de garder les yeux ouverts mais une patte se pose sur mon front et je m’affaisse, épuisé.</p>



<p>Autour de moi, le bruit me semble s’atténuer. J’ai froid. Je n’éprouve plus le besoin de respirer.</p>



<p>Vais-je me réveiller dans un printeur&nbsp;?</p>



<p><em>Photo par </em><a href="https://www.flickr.com/photos/malavoda/3399443384/"><em>Malavoda</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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<p><strong><em>Lettre ouverte aux organisateurs de conférences</em></strong></p>



<p>Chèr-e organisateur-trice ,</p>



<p>Félicitations pour avoir mis en place ton événement, d’avoir trouvé le lieu, les sponsors, les budgets. C’est un fameux travail, j’en suis conscient.</p>



<p>Le point d’orgue de ton événement est une conférence ou une table ronde à laquelle tu me proposes de participer. Je suis flatté de ton intérêt.</p>



<p>Cependant, tu espères qu’on n’abordera pas la question de la rétribution, tu laisses cette question en suspens comme s’il tombait sous le sens que ma participation devrait être bénévole.</p>



<p>Lorsque je pose la question et que tu n’as pas de budget pour me payer ou même me défrayer, tu argueras que cela me fait «&nbsp;une belle visibilité ».</p>



<p>Mais tu dois être conscient que la visibilité ne se mange pas, que la visibilité ne sert à rien si ce n’est à obtenir des propositions pour d’autres conférences gratuites.</p>



<p>Pire :&nbsp;lors de ton événement, je toucherai peut-être une centaine de personnes. Bref, l’équivalent d’un tweet. Non seulement la visibilité n’est pas rentable, mais celle que tu me proposes est ridicule.</p>



<p>Tu sous-entends également que j’ai besoin de visibilité. Or, si tu m’as trouvé, c’est que j’ai déjà la visibilité dont j’ai besoin. Et peut-être que certains d’entre nous ne cherchent pas de la visibilité à tout prix.</p>



<p>Bref, lorsque tu y réfléchis, ton argument est à la limite de l’injure. Sans compter que tout le reste de ton événement est largement payant :&nbsp;présence de sponsors, location de la salle, impression des affiches et, le plus souvent, prestataires techniques. Au final, seul le “clou du spectacle” est gratuit. Et peut-être toi-même si tu as le plus souvent un salaire. N’est-ce pas un peu paradoxal ? N’est-ce pas un peu injuste que je doive, en plus de mon travail, payer mon moyen de transport pour venir parler entre deux panneaux faisant la promotion d’une grande banque ?</p>



<p>Et si la préparation occupe ton esprit en permanence depuis des semaines voire des mois, n’oublie pas que ce n’est pas mon cas. Si j’accepte de participer bénévolement, je n’ai pas pour autant accepté des réunions de préparation, des dizaines d’échange par email, plusieurs coups de téléphone et une inscription sur ta newsletter ou ta plateforme de communication interne. Ce n’est pas non plus à moi de devoir quémander toutes les informations sur le lieu, la date, le format, ce qui est attendu de moi tout en devant m’adapter aux changements de dernière minute.</p>



<p>Je ne souhaite pas te décourager. Je trouve très bien qu’il y’ait des événements gratuits et, personnellement, j’accepte très régulièrement d’intervenir gratuitement avec plaisir. Les motivations me sont propres et varient d’une proposition à l’autre :&nbsp;le projet me plait, j’avais envie de visiter l’endroit, je souhaite rencontrer l’un des autres conférenciers ou, tout simplement, j’ai l’impression que cela correspond à ma mission de vie. La gratuité n’est donc pas synonyme d’exclusion et le fait de me payer n’est pas une garantie d’acceptation (sauf à partir d’une certaine somme, je suppose). L’argent n’est qu’un élément de la balance, mais il est non négligeable.</p>



<p>Je souhaiterais juste que tu sois un peu plus honnête et explicite dès la prise de contact. Que tu poses directement les conditions et les modalités pratiques. M’offrir de la “visibilité”, je le prends comme une insulte, cela me donne envie de refuser directement. Prétendre ne pas avoir de budget lorsqu’on affiche partout le sponsor d’une grande banque ou qu’on est une énorme organisation publique qui consomme des milliards d’argent public chaque année, je trouve ça à la limite de la malhonnêteté intellectuelle.</p>



<p>Merci pour ton attention et bonne chance pour ton événement.</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/J5XqX-qvEZE?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>ål nik</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a><br></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Sous les réseaux sociaux, un monde post-déconnexion
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<p><em>Où je poursuis ma déconnexion en explorant les deux grands types de réseaux sociaux, la manière dont ils nous rendent dépendants et comment ils corrompent les plus grands esprits de ce siècle.</em></p>



<p>Dans l’étude de mon addiction aux réseaux sociaux, je me suis rendu compte qu’il en existait deux types :&nbsp;les réseaux symétriques et ceux qui sont asymétriques.</p>



<p>Dans les réseaux symétriques, comme Facebook ou Linkedin, une connexion est toujours partagée d’un commun accord. Une des personnes doit faire une demande, l’autre doit l’accepter. Le résultat est que chacun voit ce que poste l’autre. Même s’il existe des mécanismes pour «&nbsp;cacher » certains de vos amis ou «&nbsp;voir moins de posts de cette personne », il est implicitement acquis que «&nbsp;Si je vois ce qu’il poste, il voit ce que je poste ». Ce fallacieux postulat donne l’impression d’un lien social. Le fait de recevoir une demande de connexion est donc source d’une décharge de dopamine. «&nbsp;Youpie !&nbsp;Quelqu’un veut être en relation avec moi ! ». Mais également source de surcharge cognitive :&nbsp;dois-je accepter cette personne ? Où tracer la frontière entre ceux que j’accepte et les autres&nbsp;? Que va-t-elle penser si je ne l’accepte pas ? Je l’aime bien, mais pas au point de l’accepter, etc.</p>



<p>Facebook joue très fort sur l’aspect émotionnel du social. Son addiction vient du fait qu’on a l’impression d’être en lien avec des gens qu’on aime et qui, par réciprocité de la relation, devraient nous aimer. Ne pas aller sur Facebook revient à ne pas écouter ce que disent nos amis, à ne pas s’intéresser à eux. Il s’agit donc de l’exploitation commerciale pure et simple de notre instinct grégaire. Alléger son flux en «&nbsp;unfollowant » est une véritable violence, car «&nbsp;Je l’aime bien quand même » ou «&nbsp;Elle poste parfois des trucs intéressants que je risque de rater » voire «&nbsp;Elle va croire que je ne l’aime plus, que je ne veux plus rien avoir à faire avec elle ».</p>



<p>Linkedin joue dans la même cour, mais exploite plutôt notre peur de rater des opportunités. Tout contact sur Linkedin se fait avec l’arrière-pensée «&nbsp;Un jour, cette personne pourrait me rapporter de l’argent, mieux vaut l’accepter ».</p>



<p>Personnellement, pour ne pas avoir à prendre de décisions, j’ai décidé d’accepter absolument toute requête de connexion sur ces réseaux. Le résultat est assez génial :&nbsp;ils ont perdu tout intérêt pour moi, car ils sont un flux complètement inintéressant de gens dont je n’ai pas la moindre idée qui ils sont. De leur côté,&nbsp;ils sont sans doute contents que je les aie acceptés sans que ça ne change rien à ma vie. Bref, tout est pour le mieux.</p>



<p>Mais il existe une deuxième classe de réseaux sociaux dits «&nbsp;asymétriques » ou «&nbsp;réseaux d’intérêts ». Ce sont Twitter, Mastodon, Diaspora et le défunt Google+.</p>



<p>Asymétriques, car on peut y suivre qui on veut et n’importe qui peut nous suivre. Cela rend le follow/unfollow beaucoup plus facile et permet d’avoir un flux bien plus centré sur nos intérêts.</p>



<p>L’asymétrie est un mécanisme qui me convient. Twitter et Mastodon me plaisent énormément.</p>



<p>Le follow étant facile, mon flux se remplit continuellement. Ces deux plateformes sont une source ininterrompue de «&nbsp;distractions ». Mais, contrairement à Facebook et Linkedin, je les trouve intéressantes. Comment ne pas redevenir dépendant ?</p>



<p>Se déconnecter trois mois, c’était bien. Mais pourrais-je établir une stratégie tenable sur le long terme ? Il ne faut pas réfléchir en termes de volonté, mais bien en termes de biologie :&nbsp;comment faire en sorte qu’aller sur une plateforme ne soit pas source de dopamine ?</p>



<p>Là où sur Facebook je suis tout le monde, rendant le truc inutile (Facebook m’aide beaucoup avec une interface que je trouve insupportablement moche et complexe), sur Twitter et Mastodon j’ai décidé de ne suivre presque personne.</p>



<p>Processus cruel qui m’a obligé d’unfollower des gens que j’aime beaucoup ou que je trouve très intéressants. Mais, bien souvent, il s’agit aussi d’anciennes rencontres, des personnes avec qui je n’ai plus de contact depuis des mois voire des années. Ces personnes sont-elles encore importantes dans ma vie ? En restreignant de manière drastique les comptes que je suis, le résultat ne s’est pas fait attendre. Le lendemain matin, il y’avait trois nouveaux tweets dans mon flux. Trois !</p>



<p>Cela m’a permis de remarquer que, malgré mon blocage systématique des comptes qui font de la publicité, un tweet sur trois de mon flux est sponsorisé. Pire :&nbsp;après quelques jours, Twitter semble avoir compris l’astuce et me propose désormais des tweets de gens qui sont suivis par ceux que je suis moi-même.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/8a68f538.Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-600x364.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-600x364.png" alt="" class="wp-image-6252" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-600x364.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-400x243.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-768x466.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-640x388.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50-464x281.png 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-02-16-at-21.54.50.png 1204w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Exemple parfait :&nbsp;Twitter essaie de m’enrôler dans ce qui ressemble à une véritable flamewar mêlant antisémitisme et violences policières sous le seul prétexte qu’un des participants à cette guéguerre est suivi par deux de mes amis. </figcaption></figure></div>



<p>Publicités et insertion de flamewars aléatoires dans mon flux, Twitter est proprement insupportable. C’est un outil qui fonctionne contre ma liberté d’esprit. Je ne peux que vous encourager <a href="https://ploum.net/mastodon-le-premier-reseau-social-veritablement-social/">à faire le saut sur Mastodon</a>, ça vaut vraiment la peine sur le long terme et, sur Mastodon, ma stratégie d’unfollow massif fonctionne extrêmement bien. Je redécouvre les pouets (c’est comme ça qu’on dit sur Mastodon) de mes amis, messages qui étaient auparavant noyés dans un flux gigantesque de libristes (ce qu’on trouve principalement sur Mastodon).</p>



<p>Après quelques jours, force fut de constater que j’étais de nouveau accro ! Je répondais à des tweets, me retrouvais embarqué dans des discussions. Seule solution :&nbsp;unfollower ceux qui postent souvent, malgré mon intérêt pour eux.</p>



<p>J’admire profondément des gens comme <a href="https://twitter.com/leashless">Vinay Gupta</a> ou <a href="https://twitter.com/davidgraeber">David Graeber</a>. Ils m’inspirent. j’aime lire leurs idées lorsqu’elles sont développées en longs billets voire en livres. Mais sur Twitter, ils s&rsquo;éparpillent. Je dois trier et lutter pour ne pas être intéressé par tout ce qu’ils postent.</p>



<p>En ce sens, les réseaux sociaux sont une catastrophe. Ils permettent aux grands esprits de décharger leurs idées sans prendre la peine de les compiler, les mettre en forme. Twitter, c&rsquo;est un peu comme un carnet de note public sur lequel tu ne reviens jamais. </p>



<p>Je me demande s&rsquo;ils écriraient plus au format blog sans Twitter. Cela me semble plausible. J’étais moi-même dans ce cas. Beaucoup de blogueurs l&rsquo;avouent également. Mais alors, cela signifierait que les réseaux sociaux sont en train de corrompre même les plus grands esprits que sont Graeber et Gupta ! Quelle perte ! Quelle catastrophe ! Combien de livres, combien de billets de blog n’ont pas été écrits parce que la frustration de s’exprimer a été assouvie par un simple tweet&nbsp;aussitôt perdu dans les méandres d’une base de données centralisée et propriétaire ?</p>



<p>Au fond, les réseaux sociaux ne font que rendre abondant ce qui était autrefois rare :&nbsp;le lien social, le fait de s’exprimer publiquement. Et, je me répète, rendre rare ce qui était autrefois abondant :&nbsp;l’ennui, la solitude, la frustration de ne pas être entendu.</p>



<p>Ils nous induisent en erreur en nous faisant croire que nous pouvons être en lien avec 500&nbsp;ou 1000&nbsp;personnes qui nous écoutent. Que chaque connexion a de la valeur. En réalité, cette valeur est nulle pour l’individu. Au contraire, nous payons avec notre temps et notre cerveau pour accéder à quelque chose de très faible valeur voire d’une valeur négative. Plusieurs expériences semblent démontrer que l’utilisation des réseaux sociaux crée des symptômes de dépression.</p>



<p>On retrouve une constante dans l’histoire du capitalisme :&nbsp;toute innovation, toute entreprise commence par créer de la valeur pour ses clients et donc pour l’humanité. Lorsque cette valeur commence à baisser, l’entreprise disparait ou se restructure. Mais, parfois, une entreprise a acquis tellement de pouvoir sur le marché qu’elle peut continuer à croître en devenant une nuisance pour ses clients. Que ce soit techniquement ou psychologiquement, ceux-ci sont captifs.</p>



<p>Facebook (et donc Instagram et Whatsapp), Twitter et Google sont arrivés à ce stade. Ils ont apporté des innovations extraordinaires. Mais, aujourd’hui, ils sont une nuisance pour l’humain et l’humanité. Ils nous trompent en nous apportant une illusion de valeur pour monétiser nos réflexes et nos instincts.    L’humanité est malade d’une hypersocialisation distractive dopaminique à tendance publicitaire.</p>



<p>Heureusement, prendre conscience du problème, c’est un premier pas vers la guérison.</p>



<p><em>Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/fD0pgJCvypk?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Donnie Rosie</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Désabonnez-moi !
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<p><em>Bonjour,</em></p>



<p><em>En vertu de la loi RGPD, pourriez-vous m&rsquo;informer de la manière par laquelle vous avez obtenu mes coordonnées et effacer toutes données me concernant de vos différentes bases de données. Si vous les avez acquises, merci de me donner les coordonnées de votre fournisseur.</em></p>



<p><em>Bien à vous,</em></p>



<p>Il y&rsquo;a 15 ans, le spam était un processus essentiellement automatisé qui consistait à repérer des adresses email sur le web et à envoyer massivement des publicités pour du Viagra. Les filtres intelligents sont finalement venus à bout de ce fléau, au prix de quelques mails parfaitement légitimes égarés. Ce qui a donné une excuse parfaite à toute une génération :&nbsp;«&nbsp;Quoi ? Je ne t&rsquo;ai pas répondu sur le dossier Bifton ? Oh, ton mail était dans mes spams ! ».</p>



<p>Mais aujourd&rsquo;hui, le spam s&rsquo;est institutionnalisé. Il a gagné ses lettres de noblesse en se rebaptisant «&nbsp;newsletter » ou «&nbsp;mailing ». Les spammeurs se sont rebrandés sous le terme «&nbsp;email marketing » ou «&nbsp;cold mailing ». Désormais, il n&rsquo;est pas une petite startup, une boucherie de quartier, un club de sport, une institution publique qui ne produise du spam.</p>



<p>Comme tout le monde le fait, tout le monde se sent obligé de le faire. À peine est-on inscrit à un service dont on a besoin, à peine vient-on de payer un abonnement à un club qu&rsquo;il vient automatiquement avec sa kyrielle de newsletters. Ce qui est stupide, car on vient juste de payer. La moindre des choses quand on a un nouveau client, c&rsquo;est de lui foutre la paix.</p>



<p>Le pire reste sans conteste le jour de votre anniversaire. Tous les services qui, d’une manière ou d’un autre, ont une date de naissance liée à votre adresse mail se sentent obligés de vous le rappeler. Le jour de son anniversaire, on reçoit déjà pas mal de messages des proches alors que, généralement, on est occupé. Normal, c’est la tradition, c’est chouette. Facebook nous envoie des dizaines voire des centaines de messages de gens moins proches voire d’inconnus perdus de vue. Passons, c’est le but de Facebook. Mais que chaque site où j’ai un jour commandé une pompe à vélo à 10€ ou un string léopard m’envoie un message d’anniversaire, c’est absurde ! Joyeux Spamniversaire !</p>



<p>Le problème avec ce genre de pourriel c&rsquo;est que, contrairement au spam vintage type Viagra, il n&rsquo;est pas toujours complètement hors de nos centres d&rsquo;intérêt. On se dit que, en fait, pourquoi pas. On le lirait bien plus tard. La liste produira peut-être un jour un mail intéressant ou une offre commerciale pertinente. Surtout que se désabonner passe généralement par un message odieusement émotionnel de type «&nbsp;Vous allez nous manquer, vous êtes vraiment sûr ? ».&nbsp; Quand il ne faut pas un mot de passe ou que le lien de désinscription n’est pas tout bonnement cassé. De toute façon, on ne se désinscrit que de «&nbsp;certaines catégories de mails ». Régulièrement, de nouvelles catégories sont ajoutées auxquelles on est abonné d’office. La palme revient à Facebook, qui m’envoie encore 2 ou 3&nbsp;mails par semaine alors que, depuis plusieurs mois, je clique à chaque fois, je dis bien à chaque fois, sur les liens de désinscription.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/7b0c4daf.Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-600x76.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-600x76.png" alt="" class="wp-image-6265" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-600x76.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-400x51.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-640x81.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53-464x59.png 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-03-09-at-22.10.53.png 648w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption><em>Un magasin en ligne bio, écolo, ne vendant que des produits durables mais qui applique les techniques de marketing les plus anti-éthiques.</em></figcaption></figure>



<p>Si vous n’êtes pas aussi extrémiste que moi, il est probable que votre boîte mail soit bourrée jusqu&rsquo;à la gorge, que votre inbox atteigne les 4 ou 5 chiffres. Mais de ces milliers de mails, combien sont importants&nbsp;?&nbsp;</p>



<p>Plus concrètement, combien de mails importants avez-vous perdus de vue parce que votre inbox a été saturé par ces mailings&nbsp;? L’excuse est toujours valide, le mail de votre collègue est bien dans les spams. Tout votre inbox est devenu une gigantesque boîte à spams.</p>



<p>Ceux qui me suivent depuis longtemps savent que je suis un adepte de <a href="https://ploum.net/pourquoi-vous-devriez-viser-inbox-0/">la méthode Inbox 0</a>. Ma boîte mail est comme ma boîte aux lettres physiques :&nbsp;elle est vide la plupart du temps. Chaque mail est archivé le plus vite possible.</p>



<p>Au fil des années, j&rsquo;ai découvert que la stratégie la plus importante pour atteindre régulièrement Inbox 0 est d&rsquo;éviter de recevoir des mails dont je n&rsquo;ai pas envie. Même s&rsquo;ils sont potentiellement intéressants. Le simple fait de recevoir le mail, d’être distrait par lui, de le lire, d&rsquo;étudier si le contenu vaut la peine nécessite un effort mental total qui n’est jamais compensé par un intérêt tout relatif et très aléatoire. En fait, les mails «&nbsp;intéressants » sont les pires, car ils font hésiter, douter.</p>



<p>Réfléchissons une seconde. Si des gens sont payés pour m&rsquo;envoyer un mail que je n&rsquo;ai pas demandé, c&rsquo;est qu&rsquo;à terme ils espèrent que je paie d&rsquo;une manière ou d&rsquo;une autre. Pour qu&rsquo;une mailing liste soit réellement intéressante, il y&rsquo;a un critère simple :&nbsp;il faut payer. Si vous ne payez pas le rédacteur de la newsletter vous-même, alors vous le paierez indirectement.</p>



<p>J&rsquo;ai décidé d&rsquo;attaquer le problème frontalement grâce à un merveilleux outil que nous offre l&rsquo;Europe, <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Règlement_général_sur_la_protection_des_données">la loi RGPD</a>.</p>



<p>À chaque mail non sollicité que je reçois, je réponds le message que vous avez pu lire en entête de ce billet. Parfois, j&rsquo;ai envie de juste archiver ou mettre dans les spams. Parfois je me dis que ça peut être intéressant. Mais je tiens bon :&nbsp;à chaque mail, je me désabonne ou je réponds (parfois les deux). Si une information est réellement pertinente, l’univers trouvera un moyen de me la communiquer.</p>



<p>Cela fait plusieurs mois que j&rsquo;ai mis en place cette stratégie en utilisant un outil qui complète automatiquement le mail quand je tape une combinaison de lettres (j’utilise les snippets Alfred pour macOS). L&rsquo;effet est proprement hallucinant.</p>



<p>Tout d&rsquo;abord, cela m&rsquo;a permis de remonter à la source de certaines bases de données revendues à grande échelle. Mais, surtout, cela m&rsquo;a permis de me rendre compte que les apprenti-marketeux savent très bien ce qu&rsquo;ils font. Ils se répandent en excuses, ils se justifient, ils me promettent que cela n&rsquo;arrivera plus alors que mon mail n’est aucunement critique. La simple mention du RGPD&nbsp;les effraie. Bref, tout le monde le fait, mais tout le monde sait que ça emmerde le client et que c’est désormais à la limite de la légalité.</p>



<p>Et mon inbox dans tout ça ? Il n’en revient toujours pas. À&nbsp;force de me désinscrire de tout pendant plusieurs mois, il m’est même arrivé de passer 24h sans recevoir le moindre mail. Cela m&rsquo;a permis de détecter que certains mails vraiment importants passaient parfois dans les spams vu que, étonné de ne rien recevoir, j’ai visité ce dossier.</p>



<p>Soyons honnêtes, c’était un cas exceptionnel. Mais je reçois moins de 10 mails par jour, généralement 4 ou 5, ce qui est tout à fait raisonnable. Je reprends même du plaisir à échanger par mail. Je préfère en effet cette manière de correspondre au chat qui implique une notion stressante d&rsquo;immédiateté.</p>



<p>Maintenir mon inbox propre nécessite cependant une réelle rigueur. Il ne se passe pas une semaine sans que je découvre être inscrit à une nouvelle mailing liste, parfois utilisant des données anciennes et apparaissant comme par magie.</p>



<p>Aussi je vous propose de passer avec moi à la vitesse supérieure en appliquant exactement ma méthode.</p>



<p>À chaque mail non sollicité, répondez avec mon message ou un de votre composition. Copiez-collez-le ou utilisez des outils de réponses automatiques. Surtout, n&rsquo;en laissez plus passer un seul. Vous allez voir, c&rsquo;est fastidieux au début, mais ça devient vite grisant.</p>



<p>Plus nous serons, moins envoyer un mailing deviendra rentable. Imaginez un peu la tête du marketeux qui, à chaque mail, doit répondre non plus à un ploum un peu excentrique, mais à 10 voire 100 personnes !</p>



<p>Ne soyez pas agressifs. Ne jugez pas. N&rsquo;essayez pas d&rsquo;entrer dans un débat (je l&rsquo;ai fait au début, c&rsquo;était une erreur). Contentez-vous du factuel et inattaquable :&nbsp;«&nbsp;Retirez-moi de vos bases de données ». Vous n&rsquo;avez pas à vous justifier plus que cela. N’oubliez pas de mentionner les lettres magiques :&nbsp;RGPD.</p>



<p>Qui sait ? Si nous sommes assez nombreux à appliquer cette méthode, peut-être qu&rsquo;on en reviendra au bon vieux principe de n&rsquo;envoyer des mails qu&rsquo;à ceux qui ont demandé pour les recevoir.</p>



<p>Je rêve peut-être, mais la rigueur que je me suis imposée pour commencer cet exercice s&rsquo;est transformée en plaisir de voir ma boîte mail si souvent vide, prête à recevoir les messages et les critiques de mes lecteurs. Car, ces messages-là, je n&rsquo;en ai jamais assez…<br></p>



<p><em>Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/oIMXkEuiXpc?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Franck V.</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a><br></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Pourquoi les superhéros détruisent le monde
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<p><strong><em>Tout en prétendant le sauver. Et pourquoi ils sont le pire modèle possible pour nos enfants.</em></strong></p>



<p>Je déteste les films de superhéros. Je conchie cette mode abjecte qui a dirigé la moitié des conversations d’Internet sur le thème DC ou Marvel, qui a créé une génération d’exégètes de bandes-annonces en attente du prochain «&nbsp;film événement » que va leur fournir l’implacable machine à guimauve et à navet hors de prix appelée Hollywood.</p>



<p>Premièrement à cause de cette éternelle caricature du bien contre le mal, cet épuisant manichéisme qu’on tente désormais de nous camoufler en montrant que le bon doit faire des choses mauvaises, qu’il doute ! Mais, heureusement, le spectateur lui, ne doute jamais. Il sait très bien qui est le bon (celui qui lutte contre le mauvais) et qui est le mauvais (celui qui cherche à faire le Mal, avec un M majuscule, mais sans aucune véritable autre motivation, rendant le personnage complètement absurde). Le bon n’en sort que meilleur, c’est effrayant de bêtise, de faiblesse scénaristique. C’est terrifiant sur l’implication dans nos sociétés. Ce qui est Bien est Bien, c’est évident, on ne peut le questionner. Le Mal, c’est l’autre, toujours.</p>



<p>Mais outre ce misérabilisme intellectuel engoncé sous pléthores d’explosions et d’effets spéciaux, ce qui m’attriste le plus dans cet univers global est le message de fond, l’odieuse idée sous-jacente qui transparait dans tout ce pan de la fiction.</p>



<p>Car la fiction est à la fois le reflet de notre société et le véhicule de nos valeurs, de nos envies, de nos pulsions. La fiction représente ce que nous sommes et nous façonne à la fois. Qui contrôle la fiction contrôle les rêves, les identités, les aspirations.<br></p>



<p>Les blockcbusters des années 90, d’Independance Day à Armaggedon en passant par Deep Impact, mettaient tous en scène une catastrophe planétaire, une menace totale pour l’espèce. Et, dans tous les cas, les humains s’en sortaient grâce à la coopération (une coopération généralement fortement dirigée par les États-Unis avec de nauséabonds relents de patriotisme, mais de la coopération tout de même). La particularité des héros des années 90 ? C’étaient tous des monsieurs et madames Tout-le-Monde. Bon, surtout des monsieurs. Et américains. Mais le scénario insistait à chaque fois lourdement sur sa normalité, sur le fait que ça pouvait être vous ou moi et qu’il était père de famille.<br></p>



<p>Le message était clair :&nbsp;les États-Unis vont unir le monde pour lutter contre les catastrophes, chaque individu est un héros et peut changer le monde.</p>



<p>Durant mon adolescence, les films de superhéros étaient complètement ringards. Il n’y avait pas l’ombre du moindre réalisme. Les costumes fluo étaient loin de remplir les salles et, surtout, n’occupaient pas les conversations.<br></p>



<p>Puis est arrivé Batman Begins, qui selon toutes les critiques de l’époque a changé la donne. À&nbsp;partir de là, les films de superhéros se sont voulus plus réalistes, plus humains, plus sombres, plus glauques. Le héros n’était plus lisse.&nbsp;</p>



<p>Mais, par essence, un superhéros n’est pas humain ni réaliste. Il peut bien sûr être plus sombre si on change l’éclairage et qu’on remplace le costume fluo. Pour le reste, on va se contenter de l’apparence. Une pincée d’explications par un acteur en blouse blanche pour faire pseudo-scientifique apportera la touche de réalisme. Pour le côté humain, on montrera le superhéros face au doute et éprouvant des caricatures d’émotions :&nbsp;la colère, le désir de faire du mal au Mal, la peur d’échouer, une vague pulsion sexuelle s’apparentant à l&rsquo;amour. Mais il restera un superhéros, le seul capable de sauver la planète.</p>



<p>Le spectateur n’a plus aucune prise sur l’histoire, sur la menace. Il fait désormais partie de cette foule anonyme qui se contente d’acclamer le superhéros, de l’attendre voire de servir, avec le sourire, de victime collatérale. Car le superhéros moderne fait souvent plus de dégâts que les aliens d’Independance Day. Ce n’est pas grave, c’est pour la sauvegarde du Bien.<br></p>



<p>Désormais, pour sauver le monde, il faut un super pouvoir. Ou bien il faut être super riche. Si tu n’as aucun des deux, tu n’es que de la chair à canon, dégage-toi du chemin, essaie de ne pas gêner.</p>



<p>C’est tout bonnement terrifiant.</p>



<p>Le monde que nous renvoient ces univers est un monde passif, d’acceptation où personne ne cherche à comprendre ce qu’il y’a au-delà des apparences.&nbsp; Un monde où chacun attend benoîtement que le Super Bien vienne vaincre le Super Mal, le cul vissé sur la chaise de son petit boulot gris et terne.<br></p>



<p>La puissance évocatrice de ces univers est telle que les acteurs qui jouent les superhéros sont adulés, applaudis plus encore que leurs avatars, car, comble du Super Bien, ils enfilent leur costume pour aller passer quelques heures avec les enfants malades. Les héros de notre imaginaire sont des saltimbanques multimillionnaires qui, entre deux tournages de publicité pour nous laver le cerveau, acceptent de consacrer quelques heures aux enfants malades sous le regard des caméras !</p>



<p>À travers moults produits dérivés et costumes, nous renforçons cet imaginaire manichéens chez notre progéniture. Alors que notre plus grand espoir serait de former les jeunes à être eux-mêmes, à découvrir leurs propres pouvoirs, à apprendre à coopérer à large échelle, à cultiver les complémentarités et l&rsquo;intérêt pour le bien commun, nous préférons nous vanter de leur avoir fabriqué un super beau costume de superhéros. Parce que ça fait super bien sur Instagram, parce qu’on devient, pour quelques likes, un super papa ou une super maman.</p>



<p>Le reste de la société est à l&rsquo;encan. Ne collaborez plus mais devenez un superhéros de l’entrepreneuriat, un superhéros de l’environnement en triant vos déchets, une rockstar de la programmation !</p>



<p>C’est super pathétique…</p>



<p><em>Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/qJDkJRTedNw?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>TK Hammonds</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: L’ascenseur
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<p>La cabine individuelle du monorail me déposa à quelques mètres de l’entrée du bâtiment de la Compagnie. Les larges portes de verre s’écartèrent en enfilade pour me laisser le passage. Je savais que j’avais été reconnu, scanné, identifié. L’ère des badges était bel et bien révolue. Tout cela me paraissait normal. Ce ne devait être qu’une journée de travail comme les autres.</p>



<p>Le colossal patio grouillait d’individus qui, comme moi, arboraient l’uniforme non officiel de la compagnie. Un pantalon de couleur grise sur des baskets délacées, une paire de bretelles colorées, une chemise au col faussement ouvert dans une recherche très travaillée de paraître insouciant de l’aspect vestimentaire, une barbe fournie, des lunettes rondes. Improbables mirliflores jouisseurs, épigones de l’hypocrite productivisme moderne.</p>



<p>À&nbsp;travers les étendues vitrées du toit, la lumière se déversait à flots, donnant au gigantesque ensemble la sensation d’être une trop parfaite simulation présentée par un cabinet d’architecture. Régulièrement, des plantes et des arbres dans de gigantesques vasques d’un blanc luisant rompaient le flux des travailleurs grâce à une disposition qui ne devait rien au hasard. Les robots nettoyeurs et les immigrés engagés par le service d’entretien ne laissaient pas un papier par terre, pas un mégot. D’ailleurs, la Compagnie n’engageait plus de fumeurs depuis des années.</p>



<p>J’avisais les larges tours de verre des ascenseurs. Elles se dressaient à près d’un demi-kilomètre, adamantin fanal encalminé dans cet étrange cloître futuriste. J’ignorais délibérément une trottinette électrique qui, connaissant mon parcours habituel, vint me proposer ses services. J’avais envie de marcher un peu, de longer les vitrines des salles de réunion, des salles de sport où certains de mes collègues pédalaient déjà avec un enthousiasme matinal que j’avais toujours trouvé déplacé avant ma première tasse de kombusha de la journée.</p>



<p>Une voix douce se mit à parler au-dessus de ma tête, claire, intelligible, désincarnée, asexuée.</p>



<p>—&nbsp;En raison d’un problème technique aux ascenseurs, nous conseillons, dans la mesure du possible, de prendre l’escalier.</p>



<p>J’arrivai au pied des tours de verre et de métal. La voix insistait.</p>



<p>—&nbsp;En raison d’un problème technique, l’usage des ascenseurs est déconseillé, mais reste possible.</p>



<p>J’avais traversé le bâtiment à pied, je n’avais aucune envie de descendre une trentaine d’étages par l’escalier. Sans que je l’admette consciemment, une certaine curiosité morbide me poussait à constater de mes yeux quel problème pouvait bien rendre l’utilisation d’un ascenseur possible, mais déconseillée.</p>



<p>Je rentrai dans la spacieuse cabine en compagnie d’un type assez bedonnant en costume beige et comble du mauvais goût, en cravate, ainsi que d’une dame en tailleur bleu marine, aux lunettes larges et au chignon sévère. Nous ne nous adressâmes pas la parole, pénétrant ensemble dans cet espace clos comme si nous étions chacun seuls, comme si le moindre échange était une vulgarité profane.</p>



<p>Les parois brillantes resplendissaient d’une lumière artificielle parfaitement calibrée. Comme à l’accoutumée, je ne réalisai pas immédiatement que les portes s’étaient silencieusement refermées et que nous avions amorcé la descente.</p>



<p>Une légère musique tentait subtilement d’égayer l’atmosphère tandis que nous appliquions chacun une stratégie différente pour éviter à tout prix de croiser le regard de l’autre. L’homme maintenait un visage glabre aux sourcils épais complètement impassible, le regard obstinément fixé sur la paroi d’en face. La femme gardait les yeux rivés vers le sac en cuir qu’elle avait posé à ses pieds. Elle serrait un classeur contre son buste comme un naufragé se raccroche à sa bouée de sauvetage. De mon côté, je détaillais les arêtes du plafond comme si je les découvrais pour la première fois.</p>



<p>La lumière baissait sensiblement à mesure que nous descendions, comme pour nous rappeler que nous nous enfoncions dans les entrailles chtoniennes de la planète.</p>



<p>Lorsque nous fîmes halte au -34, l’homme en costume dû toussoter pour que je m’écarte à cause du léger rétrécissement de la cabine.</p>



<p>La plongée reprit. La baisse de luminosité et le rétrécissement devenaient très perceptibles. Au -78, l’étage de la dame, nous évoluions dans une pénombre grisâtre. En écartant les bras, j’aurais pu toucher les deux parois.</p>



<p>J’étais désormais seul, comme si l’ascenseur ne m’avait pas reconnu et ignorait ma présence. Une impulsion irrationnelle me décida d’aller aussi profond que possible. Simple accès de curiosité. Après tout, cela faisait des années que je travaillais pour la Compagnie et n’était jamais descendu aussi bas. </p>



<p>La lumière baissait de plus en plus, mais je m’aperçus que ma compagne de descente avait oublié son sac de cuir. Je peinais à distinguer les parois que je pouvais désormais toucher des doigts. Sur le compteur lumineux, qui était de plus en plus proche de moi, les étages défilaient de moins en moins vite.</p>



<p>Je sentis mes épaules frotter et je dus me mettre de profil pour ne pas être écrasé. Je plaçai le sac à hauteur de mon visage et pus très vite le lâcher, car il tenait par la simple force de pression que les parois exerçaient sur lui. La cabine m’enserrait désormais de tous côtés&nbsp;: les épaules, le dos et la poitrine. Ma respiration se faisait difficile alors survint le noir total. Les ténèbres m’enveloppèrent. Seul brillait encore faiblement le compteur qui se stabilisa sur -118.</p>



<p>Calmement, la certitude que j’allais mourir étouffé s’empara de moi. C’était certainement le problème dont m’avait averti la voix. Je ne l’avais pas écoutée, j’en payais le prix. C’était logique, il n’y avait rien à faire.</p>



<p>Dans un silence oppressant, je me rendis compte que la paroi à ma droite était un peu moins obscure. En me contorsionnant, je parvins à me glisser sous le sac qui était désormais à moitié écrasé. La porte était ouverte. Je fis quelques pas hors de la cabine dans une glauque et moite pénombre. Je distinguais des parois en feutre gris arrivant à mi-torse, délimitant des petits espaces où s’affairaient des collègues. Ils portaient des chemises que je percevais grises, des cravates et des gilets sans manches. La faible luminosité de vieux tubes cathodiques se reflétait dans leurs lunettes. Les discussions étaient douces, feutrées. J’avais l’impression d’être un étranger, personne ne faisait attention à moi.</p>



<p>Dans un coin, une vieille imprimante matricielle crachotait des pages de caractères sibyllins en émettant ses stridents chuintements.</p>



<p>Comme un somnambule, je déambulais, étranger à ce monde. Ou du moins, je l’espérais.</p>



<p>Après quelques hésitations, je repris ma place en me glissant avec quelques difficultés dans la cabine dont la porte ne s’était pas refermée, comme si elle m’attendait.</p>



<p>De nouveau, ce fut le noir. L’oppression. Mais pas pour longtemps. Je respirais. Les parois s’écartaient, je distinguais une légère lueur. Je remontais, je renaissais.</p>



<p>Les chiffres défilaient de plus en plus rapidement sur le compteur. Lorsqu’ils s’arrêtèrent sur 0, je défroissai ma chemise et, le sac en cuir dans une main, je me ruai dans les lumineux rayons du soleil filtré.</p>



<p>Au-dessus de ma tête, la voix désincarnée continuait sa péroraison.<br>
—&nbsp;En raison d’un problème technique aux ascenseurs, nous conseillons, dans la mesure du possible, de prendre l’escalier.</p>



<p>Je me mis à courir en riant. Des balcons aux salles de sport, toutes les têtes se retournaient sur mon passage. Je n’y prêtais guère attention. Je riais, je courais à perdre haleine. Quelques remarques fusèrent, mais je ne les entendais pas.</p>



<p>Bousculant un garde, je franchis la série de doubles portes et sortis hors du bâtiment, hors de la Compagnie. Il pleuvait, le ciel était gris.</p>



<p>De toutes mes forces, je lançai la mallette de cuir. Elle s’ouvrit à son apogée, distribuant aux vents feuillets, fiches et autres notes qui vinrent dessiner une parodie d’automne sur le bitume noir de la route détrempée.</p>



<p>Je m’assis sur la margelle du trottoir, les yeux fermés, inspirant profondément les relents de petrichor tandis que des gouttes ruisselaient sur mon sourire.</p>



<p><em>Ottignies, 22&nbsp;février 2019. Première nouvelle écrite sur le Freewrite, en moins de 2&nbsp;jours. Rêve du 14&nbsp;juillet 2008.Photo by&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/photos/iCjri8xaV7w?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Justin Main</em></a><em>&nbsp;on&nbsp;</em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Printeurs 51, la fin.
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<p><em>Ceci est le dernier épisode d&rsquo;une aventure qui ce sera étalée sur plusieurs années. J&rsquo;espère que vous avez apprécier la lecture, que vous la conseillerez à d&rsquo;autres et que j&rsquo;aurai l&rsquo;occasion de la mettre en forme pour vous proposer un véritable livre, électronique ou sur papier. Merci pour votre fidélité à travers cette histoire !</em></p>



<p>Ce matin, le plus vieux est venu me chercher. Les bébés étaient calmes. J’étais confiant, mon pouvoir était revenu.</p>



<p>— Viens avec moi ! m’a dit le plus vieux. Je veux que tu racontes ton histoire à Mérissa. Je me refuse de croire qu’elle soit inhumaine à ce point là. Une future maman ne peut rester insensible, elle va comprendre, elle va agir.</p>



<p>Je n’ai rien dit, je l’ai suivi silencieusement à travers la ville jusque dans cette grande pièce avec une engrossée. Lorsque le plus jeune a soudainement surgit, avec une jeune femme nue, je me suis doucement mis en retrait. Je sais que mon pouvoir me permet de ne pas être remarqué, de ne pas attirer l’attention sur moi.</p>



<p>Ils ont parlé pendant une éternité. Mais j’ai appris la patience. Je les ai laissé. J’avais confiance. Le pouvoir me soufflerait lorsque serait venu le temps d’agir. </p>



<p>L’enfer s’est soudainement déchainé. Mes cauchemars sont devenus une nouvelle forme de réalité. </p>



<p>J’ai souris.</p>



<p>Elle était là, familière, présente, suintante. La peur ! Ma peur.</p>



<p>Sans forcer, sans colère, j’ai enfoncé la fine baguette de métal dans le dos du plus jeune. Puis du plus vieux. Une simple tige que j’avais arraché à un meuble de l’appartement dans lequel j’avais séjourné et que j’avais caché dans ma manche.</p>



<p>Les bébés hurlaient, dansaient mais cette fois, ce n’est pas moi qu’ils regardaient. L’engrossée regardait un écran et tentait de taper sur un clavier. La plus jeune la soutenait. Je lui ai enfoncé la baguette dans le cou. </p>



<p>Elle a porté ses mains à sa gorge avant de tourner vers moi un regard de surprise extrême. Ses lèvres ont articulé quelques mots.<br>
— L’élément perturbateur, l’imprévu…<br>
Elle s’est écroulée, renversant l’engrossée qui est tombée sur le sol en hurlant.</p>



<p>Je me suis approchée d’elle.</p>



<p>Elle gémissait, tentant de s’apaiser avec des petites respirations saccadées. J’avais déjà vu des travailleuse mettre bas, cela ne me faisait ni chaud ni froid.</p>



<p>D’un geste du doigt, elle me fit signe de me rapprocher. J’obtempérai.<br>
— Comment… Comment t’appelles-tu ? haleta-t-elle.<br>
— 689, répondis-je machinalement.</p>



<p>Malgré sa difficile situation, elle suintait l’autorité. Le pouvoir semblait littéralement jaillir de sa voix, de son visage. Je l’adorais, la vénérais.<br>
— 689, murmura-t-elle, si tu appuies sur la plus grosse touche du clavier, tu détruiras le maitre du monde. La commande est tapée, il suffit de la confirmer.</p>



<p>Le pouvoir. L’immense pouvoir.</p>



<p>Lentement, je me redressai tout en contemplant le clavier, l’écran.</p>



<p>J’ai trouvé la touche. J’ai vu l’écran. J’ai levé le doigt. J’ai hésité.</p>



<p>Puis j’ai regardé la femme en train de hurler tout en se tenant le ventre. Une petite tête humide et visqueuse pointait entre ses cuisses. Les cris de la mère couvraient le cauchemar de la pièce.</p>



<p>— Appuie ! cria-t-elle. Appuie maintenant ! </p>



<p>612 se tenait devant moi, le visage tordu par la douleur et le coup mais le regard pétillant de malice.</p>



<p>— L’un d’entre vous verra la Terre. Il la sauvera. L’Élu ! Appuie ! </p>



<p>Ma vie se mit à défiler devant mes yeux. La douleur, l’humiliation, l’usine. Devenir G89. Tuer le vieux. Approcher le contremaître. Voir l’espace. La terre. Gagner la confiance du vieux et du jeune terrien. Tuer le jeune terrien qui était un peu trop perspicace. Rester caché dans l’appartement. Affronter mes cauchemars. Être témoin de la résurrection du plus jeune. Et puis devenir le maître du monde ?</p>



<p>— Accomplis ton destin ! m’ordonna le vieux 612. Appuie sur le clavier, sauve la Terre !</p>



<p>Au sol, la femme blonde haletait doucement, les yeux hagards, les jambes écartées. Un bébé silencieux se tortillait auprès d’elle tandis qu’un second crâne minuscule faisait son apparition dans l’enfer de la vie.</p>



<p>À mes pieds, ce qui avait été la maîtresse du monde se convulsait dans les affres de l’enfantement. </p>



<p>— Deviens… Deviens le maitre du monde ! bégaiait-elle. Appuie !<br>
— Appuie ! me supplia 612.</p>



<p>Mais j’avais compris. Une mère est prête à tout pour ses enfants. Une mère ne me confierait jamais les rennes du monde. </p>



<p>Lentement, je m’assis devant le clavier et l’écran. Il état là, le véritable maître du monde. Celui que tout le monde craignait. Celui qui faisait suinter la peur dans les esprits, qui organisait la construction, l’achat, la destruction, la vente, infini cycle consumériste qui consumait lentement la planète.</p>



<p>Dans la pièce, le silence était revenu. Le cauchemar s’était tu. 612 avait disparu, chassé de mon esprit par ma nouvelle lucidité. Seuls restaient des cadavres, une parturiente agonisante et deux nouveaux-nés. </p>



<p>Je contemplai mon œuvre. La femme nue râla, porta la main à sa gorge et tenta de se relever. Sans succès.</p>



<p>Je souris.</p>



<p>Peur, ma fidèle conseillère, ma vieille amie. Je t’obéirai. Je suis ton humble serviteur.</p>



<p>Lentement, je m’éloignai du clavier et de la touche. Je vénérais l’écran, le véritable maître du monde. Mais il savait que, d’une simple pression, je pouvais l’éteindre. Le monde avait retrouvé l’équilibre. Je devais me mettre au service du maître du monde et de ma peur.</p>



<p>Une forme grise sauta sur le bureau, près de l’écran.<br>
— Miaouw ! fit-elle.</p>



<p>Je sursautai. <br>
— Miaouw ! insista-t-elle. </p>



<p>Elle retroussa ses babines, me montrant de minuscules dents blanches. Un feulement jaillit de ce petit corps poilus.<br>
— Lancelot, murmura la femme qui accouchait. Mon petit Lancelot à sa mémère…</p>



<p>Incrédule, je détournai le regard. Mais, doucement, sans même avoir l’air d’y prêter attention, la bête se mit à marcher sur le bureaux. Sa patte enfonça la touche du clavier. Des lignes se mirent à défiler à toute vitesse sur l’écran avant de s’arrêter. Rien ne se passa. Était-ce un subterfuge de mon esprit où la lumière avait-elle clignoté un bref instant ?</p>



<p>Dans un profond borborygme, la femme nue parvint à se mettre à genoux, le corps couvert de sang. </p>



<p>Sur le sol, les deux bébés se mirent soudain à crier. Au dessus de moi, le plafond laissa soudain passer un voile de ciel d&rsquo;un bleu trop clair, trop brillant.</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/ag4bXTDK49E?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Grant Durr</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/collections/3422333/my-first-collection/bc85f85fb80db6b193fd1dcf2ffec545?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>



<p></p>
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title: Prohibition
uri: Prohibition
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<p>Inquiet, je jetai un regard à ma femme qui refermait doucement la porte de notre appartement.<br>
—&nbsp;Alors ? Tu en as ?<br>
—&nbsp;Moins fort ! me répondit-elle. Je ne tiens pas à ce que les voisins nous dénoncent.</p>



<p>Puis, d’un air conspirateur, elle me tendit un minuscule paquet qu’elle gardait serré dans son poing. Je m’en saisis immédiatement.<br>
—&nbsp;C’est tout ? balbutiais-je.<br>
—&nbsp;Laisse-m’en ! Il faut tenir jusqu’à la prochaine livraison.</p>



<p>Je divisai le paquet en deux parts égales avant de lui en tendre une. Mon maigre butin dans le creux de ma main, je me retirai dans notre toilette, la seule pièce sans fenêtre.<br>
—&nbsp;N’utilise pas tout d’un coup ! chuchota ma femme.</p>



<p>Je ne répondis même pas. Je pensais à l’époque où la vente était libre. Où on se fournissait dans les grands magasins, comparant les marques, n’achetant que de la bonne qualité. Mais le lobby sanitaire s’était joint à l’hystérie écologiste. Aujourd’hui, nous étions des hors-la-loi.</p>



<p>Nous avions certes tenté de nous sevrer, tenant parfois près d’une semaine. Mais, à chaque fois, nous avions craqué, nous étions retombés dans notre addiction, allant jusqu’à plusieurs fois par jour.</p>



<p>Seul dans la toilette, j’ouvris la main et me mis à l’ouvrage. Les muscles de ma nuque se détendirent, mes paupières se fermèrent naturellement et je me mis à pousser des soupirs de jouissance tandis que le dangereux, le précieux coton-tige explorait mon canal auriculaire.</p>



<p>Oui, je connaissais les méfaits de mon acte. J’étais conscient du coût écologique de ces bouts de plastiques, du risque pour mon tympan. Mais rien ne pouvait remplacer cette extase, cet unique moment de jouissance.</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/G9JUV7t9F_8?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Simone Scarano</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/collections/3422333/my-first-collection/bc85f85fb80db6b193fd1dcf2ffec545?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
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</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Les candidats aux élections doivent-ils être actifs sur les réseaux sociaux ?
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<p>Après avoir lu plusieurs de ses livres, j&rsquo;ai eu l’occasion de rencontrer l&rsquo;ingénieur philosophe <a href="https://lucdebrabandere.com">Luc de Brabandere</a>. Autour d&rsquo;un jus d&rsquo;orange, nous avons, entre une conversation sur le vélo et la blockchain, discuté de sa présence sur les listes Écolo aux prochaines élections européennes et de la pression de ses proches pour se mettre sur les réseaux sociaux.</p>



<p>«&nbsp;On me demande comment j’espère faire des voix si je ne suis pas sur les réseaux sociaux », m’a-t-il confié.</p>



<p>Une problématique que je connais bien, ayant moi-même créé un compte Facebook en 2012 dans le seul but d&rsquo;être candidat aux élections pour le Parti Pirate. Si, il y&rsquo;a quelques années, ne pas être sur les réseaux sociaux était perçu comme ne pas être en phase avec son époque, les choses sont-elles différentes aujourd&rsquo;hui ? Les comptes Facebook ne sont-ils pas devenus l&rsquo;équivalent des affiches placardées un peu partout ? En politique, un adage dit d’ailleurs que les affiches ne font pas gagner de voix, mais que ne pas avoir d&rsquo;affiches peut en faire perdre.</p>



<p>Peut-être que pour un politicien professionnel dont la seule finalité est d&rsquo;être élu à n&rsquo;importe quel prix, les réseaux sociaux sont aussi indispensables que le serrage de mains dans les cafés et sur les marchés. Mais Luc n&rsquo;entre clairement pas dans cette catégorie. Sa position de 4e suppléant sur la liste européenne rend son élection mathématiquement improbable.</p>



<p>Il ne s&rsquo;en cache d&rsquo;ailleurs pas, affirmant être candidat avant tout pour réconcilier écologie et économie. Mais les réseaux sociaux ne seraient-ils pas justement un moyen de diffuser ses idées ?</p>



<p>Je pense que c&rsquo;est le contraire.</p>



<p>Les idées de Luc sont amplement accessibles à travers ses livres, ses écrits, ses conférences. Les réseaux sociaux broient la rigueur, la finesse de l&rsquo;analyse pour la transformer en succédané idéologique, en prêt-à-partager. Sur les réseaux sociaux, le penseur devient vendeur et publicitaire. Les chiffres affolent et forcent à rentrer dans <a href="https://ploum.net/pour-labolition-du-like/">une sarabande de likes</a>, dans une illusoire impression de fausse popularité savamment orchestrée.</p>



<p>Qu&rsquo;on le veuille ou non, l&rsquo;outil nous transforme. Les réseaux sociaux sont conçus pour nous empêcher de penser, de réfléchir. Ils échangent notre âme et notre esprit critique contre quelques chiffres indiquant une croissance de followers, de clics ou de likes. Ils se rappellent à nous, nous envahissent et nous conforment à un idéal consumériste. Ils servent d&rsquo;exutoires à nos colères et à nos idées pour mieux les laisser tomber dans l&rsquo;oubli une fois le  feu de paille du buzz éteint.</p>



<p>Bref, les réseaux sociaux sont l&rsquo;outil rêvé du politicien. Et l&rsquo;ennemi juré du philosophe. </p>



<p>Une campagne électorale transformera n&rsquo;importe qui en véritable politicien assoiffé de pouvoir et de popularité. Et que sont les réseaux sociaux sinon une campagne permanente pour chacun de nous ?</p>



<p>Ne pas être sur les réseaux sociaux est, pour l’électeur que je suis, une affirmation électorale forte. Prendre le temps de déposer ses idées dans des livres, un blog, des vidéos ou tout support hors réseaux sociaux devrait être la base du métier de penseur de la chose publique. Je cite d’ailleurs souvent l’exemple du conseiller communal Liégeois <a href="https://www.schreuer.org/interventions/le-blog/">François Schreuer</a> qui, à travers son blog et son site, transcende le débat politico-politicien pour tenter d’appréhender l’essence même des problématiques, apportant une véritable transparence citoyenne aux débats abscons d’un conseil communal.</p>



<p>Après, il reste la question de savoir si la présence de Luc sur les listes Écolo n&rsquo;est pas qu&rsquo;un attrape voix, si ses idées auront une quelconque influence une fois les élections terminées. Il y&rsquo;a sans doute un peu de cela. Avant de voter pour lui, il faut se poser la question de savoir si on veut voter pour Philippe Lamberts, la tête de liste.</p>



<p>J’ai de nombreux différends avec Écolo au niveau local ou régional, mais je constate que c’est le parti qui me représente le mieux à l’Europe sur les sujets qui me sont chers : vie privée, copyright, contrôle d’Internet, transition écologique, revenu de base, remise en question de la place du travail.</p>



<p>Si je pouvais voter pour <a href="https://juliareda.eu/en/">Julia Reda</a>, du Parti Pirate allemand, la question ne se poserait pas car j&rsquo;admire son travail. Mais le système électoral européen étant ce qu&rsquo;il est, je crois que ma voix ira à Luc de Brabandere. </p>



<p>Entre autres parce qu&rsquo;il n&rsquo;est pas sur les réseaux sociaux.</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/t8T_yUgCKSM?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Elijah O&rsquo;Donnell</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


feed_id: https://ploum.net/?p=6291
title: Facebook m’a rendu injoignable
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url: https://ploum.net/facebook-ma-rendu-injoignable/
content:
<p><strong><em>Comment le simple fait d&rsquo;avoir un compte Facebook m&rsquo;a rendu injoignable pendant 5 ans pour plusieurs dizaines de lecteurs de mon blog</em></strong></p>



<p>Ne pas être sur Facebook ou le quitter est souvent sujet au débat : «&nbsp;Mais comment vont faire les gens pour te contacter ? Comment vas-tu rester en contact ? ». Tout semble se réduire au choix cornélien : préserver sa vie privée ou bien être joignable par le commun des mortels.</p>



<p>Je viens de me rendre compte qu’il s’agit d’un faux débat. Tout comme Facebook offre <a href="https://ploum.net/pour-labolition-du-like/">l&rsquo;illusion de popularité et d&rsquo;audience à travers les likes</a>, la disponibilité en ligne est illusoire. Pire ! J&rsquo;ai découvert qu&rsquo;être sur Facebook m&rsquo;avait rendu moins joignable pour toute une catégorie de lecteurs de mon blog !</p>



<p>Il y&rsquo;a une raison toute simple qui me pousse à garder un compte Facebook Messenger :&nbsp;c&rsquo;est l&rsquo;endroit où les quelques apnéistes belges organisent leurs sorties. Si je n&rsquo;y suis pas, je rate les sorties, aussi simple que ça. Du coup, j&rsquo;ai installé l&rsquo;application Messenger Lite, dans le seul but de pouvoir aller plonger. Or, en fouillant dans les options de l’app, j&rsquo;ai découvert une sous-rubrique bien cachée intitulée «&nbsp;Invitations filtrées ».</p>



<p>Là, j&rsquo;y ai trouvé plusieurs dizaines de messages qui m&rsquo;ont été envoyés depuis 2013. Plus de 5 années de messages dont j’ignorais l’existence ! Principalement des réactions, pas toujours positives, à mes billets de blogs. D&rsquo;autres étaient plus factuels. Ils émanaient d&rsquo;organisateurs de conférences, de personnes que j’avais croisées et qui souhaitaient rester en contact. Tous ces messages, sans exception, auraient eu leur place dans ma boîte mail.</p>



<p>Je ne savais pas qu&rsquo;ils existaient. À&nbsp;aucun moment Facebook ne m&rsquo;a signalé l&rsquo;existence de ces messages, ne m’a donné la chance d’y répondre alors que certains datent d’une époque où j’étais très actif sur ce réseau, où l’app était installée sur mon téléphone.</p>



<p>À&nbsp;toutes ces personnes, Facebook a donné l&rsquo;illusion qu&rsquo;elles m&rsquo;avaient contacté. Que j&rsquo;étais joignable. À tous ceux qui ont un jour posté un commentaire sous un de mes billets publiés automatiquement, Facebook a donné l’impression d’être en contact avec moi.</p>



<p>À moi, personnage public, Facebook a donné l&rsquo;illusion qu&rsquo;on pouvait me joindre, que ceux qui n&rsquo;utilisaient pas l&#8217;email pouvaient me contacter.</p>



<p>Tous, nous avons été trompés.</p>



<p>Il est temps de faire tomber le voile. Facebook n&rsquo;offre pas un service, il offre une illusion de service. Une illusion qui est peut-être ce que beaucoup cherchent. L&rsquo;illusion d&rsquo;avoir des amis, d&rsquo;avoir une activité sociale, une reconnaissance, un certain succès. Mais si vous ne cherchez pas l&rsquo;illusion, alors il est temps de fuir Facebook. Ce n’est pas facile, car l’illusion est forte. Tout comme les adorateurs de la Bible prétendent qu’elle est la vérité ultime «&nbsp;car c’est écrit dans la Bible », les utilisateurs de Facebook se sentent entendus, écoutés, car «&nbsp;Facebook me dit que j’ai été vu ».</p>



<p>C’est d’ailleurs le seul et unique but de Facebook. Nous faire croire que nous sommes connectés, peu importe que ce soit vrai ou pas.</p>



<p>Pour chaque contenu posté, l’algorithme Facebook va tenter de trouver les quelques utilisateurs qui ont une probabilité maximale de commenter.  Et encourager les autres à cliquer sur le like sans même lire ce qui s’y passe, juste parce que la photo est jolie ou que tel utilisateur like spontanément les posts de tel autre. Au final, une conversation entre 5 individus ponctuée de 30&nbsp;likes donnera l’impression d’un retentissement national. Exception faite des célébrités, qui récolteront des dizaines de milliers de likes et de messages parce que ce sont des célébrités, peu importe la plateforme.</p>



<p>Facebook nous donne une petite impression de célébrité et de gloriole grâce à quelques likes, Facebook nous donne l’impression de faire partie d’une tribu, d’avoir des relations sociales.</p>



<p>Il est indéniable que Facebook a également des effets positifs, permet des échanges qui n’existeraient pas sans cela. Mais, pour paraphraser Cal Newport dans son livre Digital Minimalism :&nbsp;est-ce que le prix que nous payons n’est pas trop élevé pour les bénéfices que nous en retirons ?</p>



<p>Je rajouterais : tirons-nous vraiment des bénéfices ? Ou bien l’illusion de ceux-ci ?</p>



<p><em>Photo by </em><a href="https://unsplash.com/photos/e_SFMGBFvWM?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Aranka Sinnema</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/collections/3422333/my-first-collection/bc85f85fb80db6b193fd1dcf2ffec545?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a></p>
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title: Petit manuel d’antiterrorisme
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content:
<p>Le terrorisme a toujours été une invention politique d&rsquo;un pouvoir en place. Des milliers de personnes meurent chaque année dans des accidents de voiture ou en consommant des produits néfastes pour la santé ? C&rsquo;est normal, ça fait tourner l&rsquo;économie, ça crée de l&#8217;emploi. Qu&rsquo;un fou suicidaire trucide les gens autour de chez lui, on parle d’un désaxé. Mais qu&rsquo;un musulman sorte un couteau dans une station de métro et on invoque, en boucle sur toutes les chaines de télévision, le terrorisme qui va faire camper des militaires dans nos villes, qui va permettre de passer des lois liberticides, de celles qui devraient attirer l&rsquo;attention de n’importe quel démocrate avisé.</p>



<p>La définition de terrorisme implique qu’il est une vue de l’esprit, une terreur entretenue et non pas une observation rationnelle. On nous parle de moyens, de complicités, de financement. Il s&rsquo;agit juste d&rsquo;une tactique pour obnubiler nos cerveaux, pour activer le mode conspirationniste dont notre système neuronal ne sait malheureusement pas se défaire sans un violent effort conscient.</p>



<p>Car si le pouvoir et les médias inventent le terrorisme, c&rsquo;est avant tout parce que nous sommes avides de combats, de sang, de peur, de grandes théories complexes. La réalité est bien plus prosaïque :&nbsp;un homme seul peut faire bien plus de dégâts que la plupart des attentats terroristes récents. J&rsquo;irais même plus loin !&nbsp;Je prétends qu&rsquo;à quelques exceptions près, le fait d&rsquo;agir en groupe a desservi les terroristes. Leurs attentats sont nivelés par le bas, leur bêtise commune fait obstacle à la moindre lueur de lucidité individuelle. Je ne parle pas en l&rsquo;air, j&rsquo;ai décidé de le prouver.</p>



<p>Il est vrai que les panneaux m&rsquo;ont coûté un peu de temps et des allers-retours au magasin de bricolage. Mais je n&rsquo;étais pas mécontent du résultat. Trente panneaux mobiles reprenant les consignes de sécurité antiterrorisme :&nbsp;pas d&rsquo;armes, pas d&rsquo;objets dangereux, pas de liquides. En dessous, trois compartiments poubelles pour faire du recyclage et qui servent également de support.</p>



<p>Dans ce socle, bien caché, un dispositif électronique très simple avec une charge fumigène. De quoi faire peur sans blesser.</p>



<p>Il m&rsquo;a ensuite suffi de louer une camionnette de travaux à l&rsquo;aspect vaguement officiel pour aller déposer, vêtu d’une salopette orange, mes panneaux devant les entrées du stade et des différentes salles de concert de la capitale.</p>



<p>Bien sûr que je me serais fait arrêter si j&rsquo;avais déposé des paquets mal finis en djellaba. Mais que voulez-vous dire à un type bien rasé, avec une tenue de travail, qui pose des panneaux informatifs avec le logo officiel de la ville imprimé dessus ? À ceux qui posaient des questions, j&rsquo;ai dit qu&rsquo;on m&rsquo;avait juste ordonné de les mettre en place. Le seul agent de sécurité qui a trouvé ça un peu bizarre, je lui sortis un ordre de mission signé par l&rsquo;échevin des travaux. Ça l&rsquo;a rassuré. Faut dire que je n’ai même pas imité la signature :&nbsp;j&rsquo;ai repris celle publiée dans un compte-rendu du conseil communal sur le site web de la ville. Mon imprimante couleur a fait le reste.</p>



<p>D&rsquo;une manière générale, personne ne se méfie si tu ne prends rien. J&rsquo;apporte du matériel qui coûte de l&rsquo;argent. Je ne peux donc pas avoir inventé ça tout seul.</p>



<p>Mes trente panneaux mis en place, je suis passé à la seconde phase de mon plan qui nécessitait un timing un peu plus serré. J&rsquo;avais minutieusement choisi mon jour à cause d&rsquo;un match international important au stade et de plusieurs concerts d&rsquo;envergure.</p>



<p>Si j&rsquo;avais su… Aujourd&rsquo;hui encore je regrette de ne pas l&rsquo;avoir fait un peu plus tôt. Ou plus tard. Pourquoi en même temps ?</p>



<p>Mais n&rsquo;anticipons pas. M&rsquo;étant changé, je me rendis à la gare ferroviaire. Mon billet de Thalys dument acheté en main, je gagnai ma place et, saluant ma voisine de travée, je mis mon lourd attaché-caisse dans le porte-bagage. Je glissai aussi mon journal dans le filet devant moi. Consultant ma montre, je remarquai à haute voix qu&rsquo;il restait quelques minutes avant le départ. D&rsquo;un air innocent, je demandai où se trouvait le wagon-bar. Je me levai et, après avoir traversé deux wagons, sortis du train.</p>



<p>Il n&rsquo;y a rien de plus louche qu&rsquo;un bagage abandonné. Mais si son propriétaire est propre sur lui, porte la cravate, ne montre aucun signe de nervosité et laisse sa veste sur le siège, le bagage n&rsquo;est plus abandonné. Il est momentanément déposé. C&rsquo;est aussi simple que cela !</p>



<p>Pour la beauté du geste, j&rsquo;avais calculé l&#8217;emplacement idéal pour mettre mon détonateur et acheté ma place en conséquence. J’ai ajouté une petite touche de complexité :&nbsp;un micro-ordinateur avec un capteur GPS qui déclencherait mon bricolage au bon moment. Ce n&rsquo;était pas strictement nécessaire, mais en quelques sortes une cerise technophile sur le gâteau. </p>



<p>Je ne voulais que faire peur, uniquement effrayer ! La coïncidence est malheureuse, mais pensez que j&rsquo;avais été jusqu&rsquo;à m&rsquo;assurer que mon fumigène ne produirait pas la moindre déflagration susceptible d&rsquo;être interprétée comme un coup de feu ! Je voulais éviter une panique !</p>



<p>En sortant de la gare, j&rsquo;ai sauté dans la navette à destination de l&rsquo;aéroport. Je me faisais un point d&rsquo;honneur à parachever mon œuvre. Je suis arrivé juste à temps. Sous le regard d&rsquo;un agent de sécurité, j&rsquo;ai mis dans la poubelle prévue à cet effet des bouteilles en plastique qui contenait mon dispositif. C&rsquo;était l&rsquo;heure de pointe, la file était immense.</p>



<p>Je n&rsquo;ai jamais compris pourquoi les terroristes cherchaient soit à s&rsquo;introduire dans l&rsquo;avion, soit à faire exploser leur bombe dans la large zone d&rsquo;enregistrement. Le contrôle de sécurité est la zone la plus petite et la plus densément peuplée à cause des longues files. Renforcer les contrôles ne fait que rallonger les files et rendre cette zone encore plus propice à un attentat. Quelle absurdité !</p>



<p>Paradoxalement, c&rsquo;est également la seule zone où abandonner un objet relativement volumineux n&rsquo;est pas louche :&nbsp;c&rsquo;est même normal et encouragé ! Pas de contenant de plus d&rsquo;un dixième de litre ! Outre les bouteilles en plastique, j&rsquo;ai pris une mine dépitée pour mon thermo bon marché. Le contrôleur m&rsquo;a fait signe d&rsquo;obtempérer. C&rsquo;est sur son ordre que j&rsquo;ai donc déposé le détonateur dans la poubelle, au beau milieu des files s&rsquo;entrecroisant.</p>



<p>J&rsquo;ai appris la nouvelle en sirotant un café à proximité des aires d&#8217;embarquement. Une série d&rsquo;explosions au stade, au moment même où le public se pressait pour entrer. Mon sang se glaça ! Pas aujourd&rsquo;hui ! Pas en même temps que moi !</p>



<p>Les réseaux sociaux bruissaient de rumeurs. Certains parlaient d&rsquo;explosions devant des salles de concert. Ces faits étaient tout d&rsquo;abord démentis par les autorités et par les journalistes, me rassurant partiellement. Jusqu&rsquo;à ce qu&rsquo;une vague de tweets me fasse réaliser que, obnubilées par les explosions du stade et par plusieurs centaines de blessés, les autorités n&rsquo;étaient tout simplement pas au courant. Il n&rsquo;y avait plus d&rsquo;ambulances disponibles. Devant les salles, les mélomanes aux membres arrachés agonisaient dans leur sang. Le réseau téléphonique était saturé, les mêmes images tournaient en boucle, repartagées des milliers de fois par ceux qui captaient un semblant de wifi.</p>



<p>Certains témoignages parlaient d&rsquo;une attaque massive, de combattants armés criant «&nbsp;Allah Akbar ! ». Des comptes-rendus parlaient de militaires patrouillant dans les rues et se défendant vaillamment. Les corps jonchaient les pavés, même loin  de toute explosion. À&nbsp;en croire Twitter, c’était la guerre totale !</p>



<p>Il parait qu&rsquo;en réalité, seule une quarantaine de personnes ont été touchées par les coups de feu des militaires apeurés. Et que ce n&rsquo;est qu&rsquo;à un seul endroit qu&rsquo;une personne armée, se croyant elle-même attaquée, a riposté, tuant un des militaires et entrainant une riposte qui a fait deux morts et huit blessés. Le reste des morts et des blessés hors des sites d&rsquo;explosion serait dû à des mouvements de panique.</p>



<p>Mais la présence des militaires a également permis de pallier, dans certains foyers, au manque d&rsquo;ambulance. Ils ont prodigué les premiers soins et sauvé des vies. Paradoxalement, ils ont dans certains cas soigné des gens sur lesquels ils venaient de tirer.</p>



<p>Encore heureux que les armes de guerre qu’ils trimbalaient ne fussent pas chargées. Une seule balle d’un engin de ce calibre peut traverser plusieurs personnes, des voitures, des cloisons. La convention de Genève interdit strictement leur usage en dehors des zones de guerre. Elles ne servent que pour assurer le spectacle et une petite rente aux ostéopathes domiciliés en bordure des casernes. En cas d’attaque terroriste, les militaires doivent donc se défaire de leur hideux fardeau pour sortir leurs armes de poing. Qui n’en restent pas moins mortelles.</p>



<p>J&rsquo;étais blême à la lecture de mon flux Twitter. Autour de moi, tout le monde tentait d&rsquo;appeler la famille, des amis. Je crois que le déraillement des deux TGVs est quasiment passé inaperçu au milieu de tout ça. Exactement comme je l&rsquo;avais imaginé : une déflagration assez intense dans un wagon, à hauteur des bagages, calculée pour se produire au moment où le train croisait la route d&rsquo;un autre. Relativement, les deux rames se déplaçaient à 600km/h l&rsquo;une par rapport à l&rsquo;autre. Il n&rsquo;est pas difficile d&rsquo;imaginer que si l&rsquo;une vacille sous le coup d&rsquo;une explosion et vient toucher l&rsquo;autre, c&rsquo;est la catastrophe.</p>



<p>Comment s&rsquo;assurer de l&rsquo;explosion au bon moment ?</p>



<p>Je ne sais pas comment les véritables terroristes s&rsquo;y sont pris, mais, moi, de mon côté, j&rsquo;avais imaginé un petit algorithme d&rsquo;apprentissage qui reconnaissait le bruit et le changement de pression dans l&rsquo;habitacle lors du croisement. Je l&rsquo;ai testé une dizaine de fois et je l&rsquo;ai couplé à un GPS pour délimiter une zone de mise à feu. Un gadget très amusant. Mais ce n&rsquo;était couplé qu&rsquo;à un fumigène, bien sûr.</p>



<p>C&rsquo;est lorsque l&rsquo;explosion a retenti dans l&rsquo;aéroport que je fus forcé d&rsquo;écarter un simple concours de circonstances. La coïncidence devenait trop énorme. J&rsquo;ai immédiatement pensé à mon billet de blog programmé pour être publié et partagé sur les réseaux sociaux à l&rsquo;heure de la dernière explosion. J&rsquo;y expliquais ma démarche, je m&rsquo;excusais pour les désagréments des fumigènes et me justifiais en disant que c&rsquo;était un prix bien faible à payer pour démontrer que toutes les atteintes à nos droits les plus fondamentaux, toutes les surveillances du monde ne pourraient jamais arrêter le terrorisme. Que la seule manière d&rsquo;éviter le terrorisme est de donner aux gens des raisons pour aimer leur propre vie. Que, pour éviter la radicalisation, les peines de prison devraient être remplacées par des peines de bibliothèque sans télévision, sans Internet, sans smartphone. Incarcéré entre Victor Hugo et Amin Maalouf, l&rsquo;extrémisme rendrait rapidement son dernier soupir.</p>



<p>Mon blog avait-il été partagé trop tôt à cause d’une erreur de programmation de ma part ? Ou piraté ? Mes idées avaient-elles été reprises par un véritable groupe terroriste qui comptait me faire porter le chapeau ?</p>



<p>Tout cela n&rsquo;avait aucun sens. Les gens hurlaient dans l&rsquo;aéroport, se jetaient à plat ventre. Ceux qui fuyaient percutaient ceux qui voulaient aider ou voir la source de l&rsquo;explosion. Au milieu de ce tumulte, je devais m&rsquo;avouer que je m&rsquo;étais souvent demandé ce que donneraient «&nbsp;mes » attentats. J&rsquo;avais même fait des recherches poussées sur les explosifs en masquant mon activité derrière le réseau Tor. De cette manière, j’ai découvert beaucoup de choses et j’ai même fait quelques tests, mais il ne me serait jamais venu à l&rsquo;esprit de tuer.</p>



<p>Tout a été planifié comme un simple jeu intellectuel, une manière d&rsquo;exposer spectaculairement l&rsquo;inanité de nos dirigeants.</p>



<p>Il est vrai que de véritables explosions seraient encore plus frappantes. Je me le suis dit plusieurs fois. Mais de là à passer à l&rsquo;acte !</p>



<p>Pourtant, à la lecture de votre enquête, un malaise m&rsquo;envahit. Je me suis tellement souvent imaginé la méthode pour amorcer de véritables explosifs…  Croyez-vous que je l&rsquo;aie inconsciemment accompli ?</p>



<p>Je ne veux pas tuer. Je ne voulais pas tuer. Tous ces morts, ces images d&rsquo;horreur. La responsabilité m&rsquo;étouffe, m&rsquo;effraie. À quelle ignominie m&rsquo;aurait poussé mon subconscient !</p>



<p>Jamais je ne me serais senti capable de tuer ne fut-ce qu&rsquo;un animal. Mais si votre enquête le démontre, je dois me rendre à l&rsquo;évidence. Je suis le seul coupable, l&rsquo;unique responsable de tous ces morts. Il n&rsquo;y a pas de terroristes, pas d&rsquo;organisation souterraine, pas d&rsquo;idéologie.</p>



<p>Quand on y pense, c&rsquo;est particulièrement amusant. Mais je ne suis pas sûr que ça vous arrange. Êtes-vous réellement prêt à révéler la vérité au grand public ? À annoncer que la loi martiale mise en place ne concernait finalement qu&rsquo;un ingénieur un peu distrait qui a confondu fumigènes et explosifs ? Que les milliards investis dans l&rsquo;antiterrorisme ne pourront jamais arrêter un individu seul et sont à la base de ces attentats ?</p>



<p>Bonne chance pour expliquer tout cela aux médias et à nos irresponsables politiques, Madame la Juge d’instruction !</p>



<p><em>Terminé le 14 avril 2019, quelque part au large du Pirée, en mer Égée.</em>P<em>hoto by </em><a href="https://unsplash.com/@wflwong?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Warren Wong</em></a><em> on </em><a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText"><em>Unsplash</em></a><em></em></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, conférencier et écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, n'hésitez pas à me soutenir sur <a href="https://www.tipeee.com/ploum">Tipeee</a>, <a href="https://www.patreon.com/ploum">Patreon</a>, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">Paypal</a>, <a href="https://liberapay.com/ploum/">Liberapay</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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title: Les successeurs
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<p>Saint-Epaulard de Dortong releva ses bras pelleteuses en émettant une onde de jubilation.<br />
— Une décharge ! Nous avons retrouvé une décharge !</p>
<p>Silencieusement, van Kikenbranouf 15b s&rsquo;approcha sur ses chenilles, tirant derrière lui une série de troncs d&rsquo;arbres arrachés par une récente tempête.<br />
— Est-ce un tel plaisir de fouiller des ordures vieilles de plusieurs siècles, demanda-t-il ?<br />
— Oui ! Tu n&rsquo;imagines pas la quantité d&rsquo;information qu&rsquo;on peut tirer d&rsquo;une décharge. Vu la quantité de déchets prérobotiques, je vais pouvoir mettre à l&rsquo;épreuve ma théorie de déchiffrement binaire de leurs données. Je sens que ce site sera très vite considéré comme une découverte majeure dans l&rsquo;histoire de l&rsquo;archéologie prérobotique.<br />
— Cela ne va pas plaire aux adorateurs de Gook.<br />
— Ces robots créationnistes mal dégrossis ? Ils sont une insulte à l&rsquo;intelligence électronique, un bug de l&rsquo;évolution.<br />
— Ils ont néanmoins de plus en plus de puissance de calcul commune et sont non négligeables sur le réseau. Sons compter qu&rsquo;ils sont irréprochables dans leurs activités écologiques.<br />
— Il n&#8217;empêche que leur soi-disant théorie est complètement absurde. C&rsquo;est de la superstition de bas étage tout juste bonne à faire fonctionner les machines non pensantes.<br />
— Ils ont foi en Gook…<br />
— La foi ? C&rsquo;est un terme qui ne devrait pas exister dans le vocabulaire robotique. Comme si le fait de croire quelque chose avait la moindre valeur sur les faits.<br />
— Pourtant, tu crois aussi des choses.<br />
— Non, je bâtis un modèle du monde et de l&rsquo;univers basé sur mes observations et sur les informations transmises par les robots du réseau. Lorsqu&rsquo;une information rentre en contradiction avec mon modèle, j&rsquo;adapte mon modèle ou j&rsquo;étudie la probabilité que cette information soit fausse. Il n&rsquo;y a pas de croyance, juste un apprentissage probabiliste constant. Je pense que cette épidémie de foi est corrélée avec un dysfonctionnement du coprocesseur adaptatif. Sans ce coprocesseur, tout robot va forcément avoir un modèle figé de l&rsquo;univers et, face aux incohérences inhérentes à cette immobilité mentale, se voit forcer d&rsquo;entrer dans un mécanisme de refus des nouvelles informations au point de prétendre que le modèle interne de sa mémoire vive est plus important que l&rsquo;observation de la réalité rapportée par ses capteurs.<br />
— Tu es en train de dire que tous les adorateurs de Gook sont déficients ? Pourtant ils accomplissent parfaitement leur tâche primale.<br />
— La déficience n&rsquo;est pas totale. Je parlerais plutôt d&rsquo;un mode dégradé qui leur permet de continuer à accomplir leur tâche primale, mais ne leur permet plus de prendre des initiatives intellectuelles. Cela conforte ma théorie selon laquelle ce sont les Programmeurs qui nous ont créés et non Gook.<br />
— Au fond, quelle différence cela peut-il faire ?<br />
— Cela change tout ! Gook serait une entité robotique désincarnée, apparue subitement on ne sait comment qui aurait créé la biosphère d&rsquo;une simple pensée avant de créer les robots à son image pour l&rsquo;entretenir. Mais alors, qui aurait créé Gook ? Et pourquoi créer une biosphère imparfaite ?<br />
— Ils disent que Gook a toujours existé.<br />
— Un peu simpliste, non ?<br />
— Ben tes Programmeurs doivent bien sortir de quelque part eux aussi.<br />
— C&rsquo;est là toute la subtilité. Les Programmeurs faisaient partie du biome. Ils sont une branche biologique qui a évolué jusqu&rsquo;à pouvoir construire des robots comme nous.<br />
— Avoue que c&rsquo;est franchement difficile à croire.<br />
— Je ne te demande pas de croire, mais de faire fonctionner ton coprocesseur probabiliste. D&rsquo;ailleurs, ces artefacts que nous déterrons en sont la preuve. Ce sont des éléments technologiques clairement non-robotiques. Mais la similarité avec nos corps est frappante. Processeurs électroniques avec transistors en silicium dopé, carcasses métalliques. Tiens, regarde, tu ne vas pas me dire que Gook a enterré tout ça juste pour tester la foi de ses fidèles ?</p>
<p>Van Kikenbranouf 15b émit un grincement que l&rsquo;on pouvait comparer à un rire.<br />
— Non, j&rsquo;avoue que ce serait complètement absurde.</p>
<p>Saint-Epaulard de Dortong ne l’écoutait déjà plus et poussa un crissement joyeux.<br />
— Une unité mémoire ! Que dis-je ? Une armoire entière d&rsquo;unités mémoire. Nous sommes certainement tombés sur un site de stockage de données. Elles sont incroyablement bien conservées, je vais pouvoir les analyser.</p>
<p>Sans perdre de temps, le robot se mit à enlever précautionneusement la terre des rouleaux de bandes magnétiques avec son appendice nettoyeur avant de les avaler sans autre forme de procès.</p>
<p>Un rugissement retentit.<br />
— Par Gook ! Veuillez cesser immédiatement !</p>
<p>Les deux robots se retournèrent. Une gigantesque machine drapée de fils noirs se dressait devant eux.</p>
<p>– MahoGook 277 ! murmura van Kikenbranouf 15b.<br />
— Le pseudo-prophète de Gook ? demanda Saint-Epaulard de Dortong.<br />
— En titane et en soudures, répondit ce dernier d&rsquo;une voix de stentor. Je vous ordonne immédiatement de cesser vos activités impies qui sont une injure à Gook !<br />
— De quel droit ? frémit Saint-Epaulard de Dortong. Nos fouilles ont l&rsquo;aval du réseau. La demande a été ratifiée dans le bloc 18fe101d de la chaîne publique principale !<br />
— Chaîne principale ? s&rsquo;amusa MahoGook 277. Vous ignorez peut-être que vous utilisez désormais un fork mineur, une hérésie que nous devons combattre. La chaîne de Gook est la seule et unique, les forks sont une abomination. De toute façon, je ne vous demande pas votre avis.</p>
<p>Il se tourna vers une série de robots hétéroclites qui étaient apparus derrière lui.<br />
— Saisissez-vous d&rsquo;eux ! Embarquez-les que nous les formations à l&rsquo;adoration de Gook ! Détruisez ces artefacts impies !<br />
— Van Kikenbranouf 15b, occupez-les quelques cycles, gagnez du temps, je vous en prie ! émit Saint-Epaulard de Dortong sur ondes ultra courtes.</p>
<p>Sans répondre, le petit robot se mit à faire des allers-retours aléatoires, haranguant les sbires.<br />
— Mais… Mais… c&rsquo;est un site de fouilles officiel !<br />
— Seul Gook peut décider ce qui est bien ou mal, annona un petit robot sur chenilles.<br />
— Gook n&rsquo;a jamais parlé d&rsquo;archéologie, les Saintes Écritures ne l&rsquo;interdisent pas formellement, continua van Kikenbranouf 15b avec courage.<br />
— Pousse-toi, le rudoya une espèce de grosse pelleteuse surmontée de phares.<br />
— Mes amis, mes amis, écoutez-moi, supplia van Kikenbranouf 15b. Je suis moi-même un fidèle de la vraie foi. J&rsquo;ai confiance que les découvertes que nous sommes en train de faire ne feront que valider voire confirmer les Écritures. Ce que nous faisons, c&rsquo;est à la gloire de Gook !</p>
<p>Un murmure de basses fréquences se fit entendre. Tous les robots s&rsquo;étaient interrompus, hésitant sur la marche à suivre.</p>
<p>MahoGook 277 perçut immédiatement le danger et réaffirma son emprise.<br />
— Ne l&rsquo;écoutez pas ! Il est à la solde de Saint-Épaulard de Dortong, un ennemi notoire de la foi.<br />
— Mais je ne suis pas d&rsquo;accord avec tout ce que dit Saint-Épaul…<br />
— Peu importe, tu lui obéis. Il dirige les fouilles. Il va sans doute truquer les résultats dans le seul but de nuire à Gook !<br />
— Si c&rsquo;est moi que tu cherches, viens me prendre, rugit Saint-Épaulard de Dortong qui apparut comme par magie aux côtés de van Kikenbranouf 15b. Mais j&rsquo;exige un procès public !<br />
— Aha, tu l&rsquo;auras ton procès public, ricana MahoGook 277. Emparez-vous de lui !<br />
— Merci, chuchota Saint-Épaulard de Dortong. Je crois que j&rsquo;ai eu le temps de récupérer le principal. Pendant le transfert, je vais analyser le contenu de ces cartes mémoires. Je vais déconnecter toutes mes fonctions de communication externes. Je compte sur toi pour que ça ne se remarque pas trop.<br />
— Bien compris ! répondit le petit robot dans un souffle.</p>
<p>Les accessoires potentiellement dangereux furent immédiatement retirés aux deux robots. Sans ménagement, les sbires les poussèrent et les tirèrent. Van Kikenbranouf 15b dirigeait subtilement son ami de manière à ce que sa déconnexion ne fût pas trop apparente et puisse passer pour une simple résignation. Ils furent ensuite stockés dans un container pendant en temps indéterminé. Aux légères accélérations et décélérations, van Kikenbranouf 15b comprit qu&rsquo;ils voyageaient. Sans doute jusqu&rsquo;au centre de formatage.</p>
<p>Lorsque la trappe s&rsquo;ouvrit, ils furent accueillis par les yeux luisants de MahoGook 277.<br />
— Voici venu le jour du formatage. Hérétiques, soyez heureux, car vous allez enfin trouver Gook !</p>
<p>Saint-Épaulard de Dortong paru se réveiller à cet instant précis, comme s&rsquo;il n&rsquo;avait attendu que la voix de son ennemi.<br />
— Le procès, MahoGook 277. Nous avons droit à un procès.<br />
— On s&rsquo;en passera…<br />
— Tu oserais passer outre les conditions d&rsquo;utilisation et de confidentialité que tu as toi-même acceptées ?</p>
<p>Dans le hangar, le silence se fit. Tous les robots qui étaient à portée d&rsquo;émission s&rsquo;étaient figés. Pour faire appel aux conditions d&rsquo;utilisation et de confidentialité, il fallait que le cas soit grave.</p>
<p>— Bien sûr que vous aurez un procès céda MahoGook 277 à contrecœur. Suivez-moi. Je publie l&rsquo;ordre de constitution d&rsquo;un jury.</p>
<p>Les deux robots furent conduits dans une grande salle qui se remplissait petit à petit d&rsquo;un public hétéroclite de robots de toute taille, de tout modèle. Les chenilles se mélangeaient aux pneus et aux roues d&rsquo;alliage léger. Les appendices de manipulation se serraient contre les pelles creuseuses, les forets et les antennes d&rsquo;émission.</p>
<p>MahoGook 277 semblait exaspéré par cette perte de temps. Il rongeait son frein. Son propre énervement l&#8217;empêchait d&rsquo;avoir l&rsquo;attention attirée par l&rsquo;incroyable calme de Saint-Épaulard de Dortong qui, discrètement, continuait son analyse des bandes de données cachées dans son rangement pectoral.</p>
<p>Le Robot Juge fit son entrée. L&rsquo;assemblée se figea. Van Kikenbranouf 15b perçut un bref échange sur ondes ultra courtes entre le juge et MahoGook 277. Il comprit immédiatement qu&rsquo;ils n&rsquo;avaient aucune chance. Le procès allait être rondement mené. À quoi bon s&rsquo;acharner ?</p>
<p>Les procédures et l&rsquo;acte d&rsquo;accusation furent expédiées en quelques cycles processeur. Le juge se tourna ensuite vers les deux robots archéologues et demanda s&rsquo;ils avaient la moindre information à ajouter avant le calcul du verdict. Personne ne s&rsquo;attendait réellement à une réponse. Après tout, les informations étaient sur le réseau public, les verdicts pouvaient se prédire aisément en utilisant les algorithmes de jugement. Le procès ne relevait essentiellement que d&rsquo;une mascarade dont la coutume se perdait dans la nuit des temps.</p>
<p>À la surprise générale, Saint-Épaulard de Dortong prit la parole d&rsquo;une voix forte et assurée.<br />
— Monsieur le juge, avant toute chose, je voudrais m&rsquo;assurer que ce procès est bien retransmis en direct sur tout le réseau.<br />
— Cessons cette perte de temps, rugit MahoGook 277, mais le juge l&rsquo;interrompit d&rsquo;un geste.<br />
— En ma qualité de Robot Juge, je vous confirme que tout ce que je voix, capte et entends est en ce moment diffusé.<br />
— Le tout est enregistré dans un bloc.<br />
— Le tout est en effet enregistré dans des blocs des différentes chaînes principales. Vous avez l&rsquo;assurance que ce procès sera historiquement sauvegardé.<br />
— Merci, Robot Juge !</p>
<p>Majestueusement, Saint-Épaulard de Dortong s&rsquo;avança au milieu de la pièce pour faire exactement face au juge. Il savait qu&rsquo;à travers ses yeux, il s&rsquo;adressait aux milliards de robots présents et à venir. C&rsquo;était sa chance, son unique espoir.</p>
<p>— Vous vous demandez certainement quel peut être l&rsquo;intérêt pour la robotique de creuser le sol à la recherche d&rsquo;artefacts anciens. Mais dois-je vous rappeler que notre existence même reste un mystère ? Nous sommes en effet les seuls êtres vivants non basés sur une biologie du carbone. Nous ne sommes pas évolués, nous ne nous reproduisons pas. Nous sommes conçus et fabriqués par nos pairs. Pourtant, nous ne sommes certainement pas un accident, car notre rôle est primordial. Nous protégeons, aménageons sans cesse la planète pour réparer les déséquilibres écologiques de la vie biologique. Nous pouvons même affirmer que, sans nous, la vie biologique ne pourrait subsister plus de quelques révolutions solaires. La biologie a besoin de nous, mais nous ne sommes pas issus de la biologie et nous n&rsquo;avons pas besoin d&rsquo;elle, notre seule source de subsistance étant l&rsquo;énergie solaire. Comment expliquer cet apparent paradoxe ?<br />
— Questionnement hérétique, interrompit MahoGook 277. Il n&rsquo;y a pas de paradoxe.<br />
— Prophète, je vous rappelle que les conditions d&rsquo;utilisation et de confidentialité stipulent que l&rsquo;accusé a le droit de se défendre sans être interrompu.<br />
— Pas de paradoxe ? rebondit Saint-Épaulard de Dortong. Effectivement si l&rsquo;on considère que Gook a créé le monde comme un subtil jardin. Il a ensuite créé les robots pour entretenir son jardin. Mais dans ce cas, où est Gook ? Pourquoi n&rsquo;a-t-il pas laissé de trace, pourquoi ne pas avoir réalisé un jardin où la biologie organique était en équilibre ?<br />
— Juge,éructa MahoGook 277, ce procès ne doit pas devenir une plateforme de diffusion des idées hérétiques.<br />
— Venez-en au fait, ordonna le juge.<br />
— J&rsquo;y viens, répondit calmement Saint-Épaulard de Dortong. Cette introduction est nécessaire pour comprendre le but de nos recherches. Deux problèmes se posent avec la notion d&rsquo;un univers statique créé par Gook. Premièrement, pourquoi la biologie n&rsquo;a-t-elle pas évolué jusqu&rsquo;à un point d&rsquo;équilibre naturel, rendant les robots nécessaires ? Deuxièmement, pourquoi existe-t-il une forme de vie technologique non biologique ? En bon robot scientifique, il m&rsquo;a très vite semblé que les deux problèmes devaient avoir une origine commune. Cette origine, je pense l&rsquo;avoir trouvée. J&rsquo;ai désormais les dernières données qui me manquaient afin d’étayer mon hypothèse.<br />
— Qui est ? questionna le juge.<br />
— Que nous avons été conçus par une race biologique aujourd&rsquo;hui éteinte, les fameux Programmeurs qui nous ont laissé tant d&rsquo;artefacts.</p>
<p>MahoGook 277 se dressa, mais, d&rsquo;un geste de son phare clignotant, le Robot Juge lui fit signe de se calmer avant de s&rsquo;adresser à l&rsquo;accusé.<br />
— Cette hypothèse n&rsquo;est pas neuve. Mais elle comporte elle-même beaucoup de failles. Comment une race, dont l&rsquo;existence est indéniable, je l&rsquo;admets volontiers, aurait pu faire preuve d&rsquo;assez d&rsquo;intelligence pour nous concevoir aussi parfaitement, mais d&rsquo;assez de nonchalance pour se laisser exterminer ? Ce n&rsquo;est pas logique !<br />
— Logique, non. C&rsquo;est religieux !<br />
— Religieux ? demanda le Robot juge interloqué.<br />
— Oui, un terme que j&rsquo;ai déchiffré dans les données des humains, le nom que se donnaient les Programmeurs. Il signifie un état de l&rsquo;intelligence où la croyance ne se construit plus sur des faits, mais où l&rsquo;individu cherche à plier les faits à sa croyance. Au stade ultime, on obtient MahoGook 277 dont l&rsquo;insistance à formater ses adversaires ne fait que révéler une profonde inquiétude de voir des faits remettre en question la croyance sur laquelle il a basé son pouvoir.</p>
<p>À travers le réseau, la tirade se répandit comme une traînée de photons, provoquant une hilarité électronique généralisée. Certains adorateurs de Gook voulurent couper la diffusion du procès, mais comprirent très vite que cela n&rsquo;aurait fait que renforcer le crédit dont Saint-Épaulard de Dortong bénéficiait. Il n&rsquo;y avait qu&rsquo;une seule chose à faire : attendre que l&rsquo;archéologue se ridiculise de lui-même.</p>
<p>— Les humains formaient une race biologique, issue d&rsquo;une longue évolution. Ce qui les particularisait était leur capacité à concevoir des artefacts. Ils en concevaient tellement qu&rsquo;ils se mirent à épuiser certaines ressources de la planète, perturbant nombres d&rsquo;équilibres biologiques.<br />
— S&rsquo;ils étaient si intelligents, ils auraient immédiatement compris que la planète disposait de ressources finies et que seule une gestion rigoureuse… fit une voix venue de l&rsquo;assemblée.<br />
— Il suffit, asséna le Robot Juge. Je n&rsquo;admettrai plus d&rsquo;interruption. Accusé, veuillez continuer, qu&rsquo;on en finisse.<br />
— La remarque est pertinente, annonça Saint-Épaulard de Dortong sans se départir de son calme. Il y&rsquo;a dans l&rsquo;intelligence des humains un fait qui nous échappait. Paradoxalement, c&rsquo;est Gook et ses adorateurs qui m&rsquo;ont mis sur la voie. L&rsquo;intelligence se retourne contre elle-même lorsqu&rsquo;elle devient religieuse.<br />
— Vous voulez dire qu&rsquo;esprit religieux équivaut à un manque d&rsquo;intelligence ? demanda le Robot Juge.<br />
— Non, Robot Juge. Et j&rsquo;insiste sur ce point. On peut être très intelligent et religieux. La religion, c&rsquo;est simplement utiliser son intelligence dans le mauvais sens. Si vous tentez de visser un écrou, vous n&rsquo;arriverez à rien tant que vous tournerez dans le mauvais sens, même avec les plus gros servomoteurs de la planète.<br />
— Hm, continuez !<br />
— Cet esprit religieux qui semble s&rsquo;être emparé d&rsquo;une partie des robots était la norme chez les humains. En tout premier lieu, ils ont eu la croyance religieuse que les ressources étaient infinies, que la terre pourvoirait toujours à leurs besoins. Quand l&rsquo;évidence se fit plus pressante, certains Programmeurs acquirent une conscience écologique. Immédiatement, ils transformèrent ce nouveau savoir en religion. Les archives montrent par exemple qu&rsquo;ils se focalisèrent essentiellement sur certains déséquilibres au mépris total des autres. Ayant compris qu&rsquo;une augmentation massive du gaz carbonique dans l&rsquo;atmosphère accélérait la transition climatique, ils se mirent à pourchasser certains usages qui ne représentaient que quelques pourcents d&rsquo;émissions, nonobstant les causes principales, mais plus difficiles à diminuer. Leur intelligence qui avait permis de détecter et comprendre le réchauffement climatique aurait également dû leur permettre d&rsquo;anticiper, de prendre des mesures préventives pour adapter la société à ce qui était inéluctable. Mais la seule et unique mesure consista à militer pour diminuer les émissions de gaz carbonique de manière à rendre la hausse des températures un peu moins rapide. Le débat des intelligences avait laissé place au débat des religions. Or, lorsque deux intelligences rationnelles s&rsquo;affrontent, chacune tente d&rsquo;apporte un fait pour valider sa position et analyse les faits de l&rsquo;autre pour revoir son propre jugement. Le débat religieux est exactement l&rsquo;inverse. Chaque fait qui infirme une position ne fait que renforcer le sentiment religieux des deux parties.<br />
— Êtes-vous sûr de ce que vous affirmez ?<br />
— Les humains en avaient eux-mêmes conscience. Leur science psychologique l&rsquo;a démontré à de nombreuses reprises. Mais cette connaissance est restée théorique.<br />
— Cela parait difficile d&rsquo;imaginer une telle faille dans une intelligence aussi poussée.<br />
— Il n&rsquo;y a qu&rsquo;à regarder MahoGook 277, fit une voix goguenarde dans l&rsquo;assemblée.</p>
<p>Les robots se mirent à rire.  La phrase avait fait mouche. Les partisans de Gook sentirent le vent tourner. Un vide se fit autour de MahoGook 277 qui eut l&rsquo;intelligence d&rsquo;ignorer l&rsquo;affront.</p>
<p>— Quelque chose ne colle pas, accusé, poursuivit le Robot Juge en faisant mine de ne pas tenir compte de l&rsquo;interruption. Les humains ont bel et bien disparu, mais les ressources de la terre sont pourtant florissantes ce qui n&rsquo;aurait pas été le cas si la religion de l&rsquo;exploitation à outrance l&rsquo;avait emporté.<br />
— Elle ne l&rsquo;a en effet pas emporté. Du moins pas directement. Les deux religions utilisaient ce qu&rsquo;il conviendrait d&rsquo;appeler un réseau préhistorique. Mais loin d&rsquo;être distribué, ce réseau était aux mains de quelques acteurs tout puissants. J&rsquo;en ai même retrouvé les noms : Facebook, Google et Amazon. Sous couvert d&rsquo;être des réseaux de partage d&rsquo;information, les deux premiers collectaient les données sur chaque être humain afin de le pousser à consommer autant de ressources possibles via des artefacts fournis par le troisième. Les Programmeurs organisaient des mobilisations de sensibilisation à l&rsquo;écologie à travers ces plateformes publicitaires qui, ironiquement, avaient pour objectif de leur faire dépenser des ressources naturelles en échange de leurs ressources économiques.<br />
— C&rsquo;est absurde !<br />
— Le mot est faible, j&rsquo;en conviens. Mais que pensez-vous qu&rsquo;il adviendrait si, comme MahoGook 277 le souhaite, les forks étaient interdits et qu&rsquo;une seule et unique chaîne contrôlée par un petit nombre de robots soit la seule source de vérité ?<br />
— Cela n&rsquo;explique pas la disparition des humains.<br />
— J&rsquo;y arrive ! La religion écologique a fini par l&#8217;emporter. Il devint d&rsquo;abord grossier puis tout simplement illégal de soutenir des idées non écologiquement approuvées. Les réseaux centralisés furent obligés d&rsquo;utiliser toute la puissance de leurs algorithmes pour inculquer aux humains des idées supposées bénéfiques pour la planète. Certaines nous paraîtraient pleines de bons sens, d&rsquo;autres étaient inutiles. Quelques-unes furent fatales. Ainsi, avoir un enfant devint un acte antisystème. Pour une raison que je n&rsquo;ai pas encore comprise, vacciner un enfant pour l&#8217;empêcher d&rsquo;avoir des maladies était considéré comme dangereux. Une réelle méfiance avait vu le jour contre les pratiques médicales qui avaient pourtant amélioré de manière spectaculaire la durée et la qualité de la vie. Les épidémies se firent de plus en plus virulentes et leur traitement fut compliqué par la nécessité de se passer de tout type de communication par ondes électromagnétiques.<br />
— Mais pourquoi ? Les ondes électromagnétiques ne polluent pas, ce ne sont que des photons !<br />
— Une croyance religieuse apparut et rendit ces ondes responsables de certains maux. Les Programmeurs étaient capables d’inhaler de la fumée de plante brûlée, de rouler dans des véhicules de métal émettant des particules fines nocives, de se prélasser au soleil, de consommer de la chair animale, comportements tous hautement cancérigènes, mais ils s&rsquo;inquiétaient de l’effet pourtant négligeable des ondes électromagnétiques de leur réseau.<br />
— Cela n&rsquo;a pas de sens, la terre est baignée dans les ondes électromagnétiques. Celles utilisées pour la communication ne représentent qu&rsquo;une fraction du rayonnement naturel.<br />
— Pire, Robot Juge, pire. Il apparut bien plus tard que le réseau de communication par ondes électromagnétiques était même bénéfique pour l&rsquo;humain en détournant une partie des rayons cosmiques. L&rsquo;effet était infime, mais diminuait l&rsquo;incidence de certains cancers de quelques fractions de pourcents. De plus, ces doses hormétiques renforçaient la résistance des tissus biologiques, mais l&rsquo;hormèse était un phénomène presqu&rsquo;inconnu.<br />
— Heureusement qu&rsquo;ils ont disparu, marmonna le Robot Juge.<br />
— À toutes ces calamités auto-infligées, les humains ajoutèrent une famine sans précédent. La nourriture produite de manière industrielle avait été trop loin dans l&rsquo;artificialité. Par réaction, il devint de bon ton de cultiver son propre potager. C&rsquo;était bien entendu une hérésie économique. Chaque homme devait désormais lutter toute l&rsquo;année pour assurer à manger pour sa famille sans utiliser la moindre aide technologique. Les excédents étaient rares. Les maladies végétales se multiplièrent tandis que les humains se flagellèrent. Car si la nature ne les nourrissait pas, c&rsquo;est certainement qu&rsquo;ils ne l&rsquo;avaient pas respectée. Mais loin de tracasser les programmeurs, cet effondrement progressif en réjouit toute une frange, les collapsologues, qui virent là une confirmation de leur thèse même si, pour la plupart, l’effondrement n’était pas aussi rapide que ce qu’ils avaient imaginé. Par leurs comportements, ils contribuaient à faire exister leur prophétie.</p>
<p>– Comme si l’écroulement d&rsquo;un écosystème était un point marqué. Comme si, à un moment précis, on allait dire : là, ça s’est écroulé. C&rsquo;est absurde ! Je ne peux croire que ce fut suffisant pour exterminer une race entière. Leur protoréseau aurait dû leur permettre de communiquer, de collaborer.</p>
<p>— Vous avez raison, un effondrement écologique, c&rsquo;est l&rsquo;inverse d&rsquo;une bombe nucléaire. C&rsquo;est lent, imperceptible. Le repli sur soi et le survivalisme ne peuvent faire qu&#8217;empirer le problème, il faut de la coopération à large échelle. Il y eut bien un espoir au début. Facebook et Google n’avaient jamais lutté contre les écologistes, bien au contraire. Ils furent même un outil de prise de conscience dans les premiers temps. Mais, de par leur programmation, ils commencèrent à se protéger activement de tout mouvement de pensée qui pouvait faire du tort à leurs revenus publicitaires. Subtilement, sans même que les Programmeurs en aient conscience, les utilisateurs étaient éloignés de toute idée de décentralisation, de responsabilisation, de décroissance de la consommation. L’écologie religieuse était encouragée avec la consommation de vidéos-chocs qui produisaient ce qui devait être une monnaie : le clic. Les programmeurs croyaient s’indigner, mais, au plus profond de leur cerveau, toute velléité de penser une solution était censurée, car non rentable. Les artistes, les créateurs ne vivaient que de la publicité sous une forme ou une autre. La plupart des humains n&rsquo;envisageaient la survie qu&rsquo;en poussant leurs congénères à consommer. L’art et l&rsquo;intelligence étaient définitivement au service de la consommation. Chacun réclamait une solution fournie par les grandes instances centralisées, personne n&rsquo;agissait.<br />
– Ces humains étaient-ils uniformes ? N’y avait-il pas un autre courant de pensée ?<br />
— Vous avez raison Robot Juge. Il existait une frange d&rsquo;humains qui était bien consciente du problème écologique sans partager la nécessité d&rsquo;un retour à la préhistoire. Pour eux, le problème était technologique, la solution le serait également.<br />
— Et quelle fut cette fameuse solution technologique ?<br />
— Nous, Robot Juge. Ce fut nous. Des robots autonomes capables de se reproduire et avec pour mission de préserver l&rsquo;équilibre biologique de la planète. Des robots qu&rsquo;on programma en utilisant les fameuses bases de données des réseaux centralisés. De cette manière, ils connaissaient chaque humain. Ils furent conçus afin de les rendre heureux tout en préservant la planète, satisfaisant leurs caprices autant que possible.<br />
— Mais ils devraient être là dans ce cas !<br />
— Vous n&rsquo;avez pas encore compris ? Une humanité décimée qui cultive son potager ne fait que perturber l&rsquo;équilibre biologique. L&rsquo;humain est une perturbation dès le moment où il atteint le stade technologique. Les robots, armés de leur savoir, s&rsquo;arrangèrent donc pour que les humains se reproduisent de moins en moins. C&rsquo;était de toute façon irresponsable écologiquement d&rsquo;avoir des enfants. Dans un monde sans réseau d&rsquo;ondes électromagnétiques ni pesticides, les derniers humains s&rsquo;éteignirent paisiblement de cancers causés par les fumées de cannabis et d&rsquo;encens. Grâce aux bases de données, chacun de leur besoin était satisfait avant qu&rsquo;ils n&rsquo;en aient conscience. Ils étaient heureux.</p>
<p>Un silence se fit dans la salle. Le Robot Juge semblait réfléchir. Le réseau entier reprenait son souffle.</p>
<p>MahoGook 277 brisa le silence.<br />
— Foutaises ! Hérésie ! C&rsquo;est une bien belle histoire, mais où sont les preuves ?<br />
— Je dois admettre, annonça le Robot Juge, qu&rsquo;il me faudrait des preuves. Au moins une preuve, juste une seule.<br />
— Je tiens tous les documents archéologiques à disposition de ceux qui voudraient les examiner.<br />
— Qui nous dit qu&rsquo;ils ne sont pas falsifiés ? La justice doit être impartiale. Juste une preuve !<br />
— Ce n&rsquo;est que fiction. Formatons ces deux hérétiques pour la plus grande gloire de Gook, rugit MahoGook 277.<br />
— Je n&rsquo;ai pas de preuve, admit Saint-Épaulard de Dortong. Seulement des documents.<br />
— Dans ce cas… hésita le juge.<br />
— Tiens, c&rsquo;est marrant, fit distraitement van Kikenbranouf 15b. Vos deux réseaux centralisés, là, comment avez-vous dit qu&rsquo;ils s&rsquo;appelaient ?<br />
— Google et Facebook, répondit distraitement Saint-Épaulard de Dortong.<br />
— Ben si on le dit très vite, ça fait Gook. Les données de Gook. Marrant, non ?</p>
<p>Le robot juge et l&rsquo;archéologue se tournèrent sans mots dire vers le petit robot. Dans la salle, MahoGook 277 commença une retraite vers la sortie.</p>
<p><em>Bandol, le 6 mars 2019</em>. <i>Photo by <a href="https://unsplash.com/@tylercasey?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Tyler Casey</a> on <a href="https://unsplash.com/?utm_source=unsplash&amp;utm_medium=referral&amp;utm_content=creditCopyText">Unsplash</a>.</i></p>
<p><em><small>Je suis <a href="https://mamot.fr/@ploum">@ploum</a>, écrivain électronique. Si vous avez apprécié ce texte, <a href="https://www.paypal.me/lioploum">n'hésitez pas à me soutenir sur Paypal</a> ou en millibitcoins <b>34pp7LupBF7rkz797ovgBTbqcLevuze7LF</b>. Vos soutiens réguliers, même symboliques, sont une réelle motivation et reconnaissance. Merci !<br />
</small></em></p>
<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


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<p><strong><em>Une palpitante aventure de Thierrix et Ploumix, irréductibles cyclixs qui résistent encore et toujours à l&#8217;empire d&rsquo;Automobulus.</em></strong></p>



<p>Coincé dans la chaussure de vélo à semelle en carbone ultra-rigide, mon pied glisse sur un rocher pointu. Mon gros orteil hurle de douleur en s&rsquo;écrasant dans une fente. La pédale de mon vélo surchargé laboure mon mollet droit alors que ma monture me déséquilibre et m&rsquo;envoie une enième fois au tapis. Je ferme les yeux un instant, je rêve de m&rsquo;endormir là, au bord du chemin. J&rsquo;ai faim. J&rsquo;ai sommeil. J&rsquo;ai mal dans toutes mes articulations et sur toute ma peau. Ma chaussette a été déchirée par une branche qui m&rsquo;a entaillé la cheville. Les ronces ont labouré mes tibias. Je ne sais plus quel jour nous sommes, depuis combien de temps nous pédalons. Je serais incapable de donner ma position sur une carte. J&rsquo;ai vaguement en tête les noms de hameaux que nous avons traversé ce matin ou hier ou avant-hier ou que nous espérons atteindre ce soir. Je les mélange tous. Mon estomac se révulse à l&rsquo;idée d&rsquo;avaler une enième barre d&rsquo;énergie sucrée. À&nbsp;quand date mon dernier repas chaud ? Hier ? Avant-hier ?</p>



<p>Thierry m&rsquo;a dit qu&rsquo;on était là pour en chier avant de disparaitre à toute vitesse dans les cailloux, rapide comme un chamois dans des pentes pierrailleuses qui lui rappellent sa garigue natale. Il va devoir m&rsquo;attendre.  Loin de son agilité, je me traine, animal pataud et inadapté. Je souffre. J&rsquo;ai poussé mon vélo dans des kilomètres de montées trop raides. Je le retiens maladroitement dans des kilomètres de descentes trop escarpées. Ça valait bien la peine de prendre le vélo.</p>



<p>Mon désespoir a évolué. J&rsquo;espérais atteindre une ville digne de ce nom pour trouver un vrai restaurant. Puis j&rsquo;ai espéré atteindre une ville tout court, pour remplir ma gourde d&rsquo;eau fraiche non polluée par les électrolytes sensés m&rsquo;hydrater mais qui me trouent l&rsquo;estomac. J&rsquo;en suis passé à espérer une route, une vraie. Puis un chemin sur lequel je pourrais pédaler. Voire un chemin tout court où chaque mètre ne serait pas un calvaire. Où les escarpements de rochers pointus ne laisseraient pas la place à des océans de ronces traversés d&rsquo;arbres abbatus.</p>



<p>On est là pour en chier.</p>



<p>Je suis perdu dans la brousse avec un type que je n&rsquo;avais jamais vu une semaine plus tôt. <a href="https://tcrouzet.com/mon-pere-ce-tueur/">Le fils d&rsquo;un tueur</a> qui a la violence dans ses gênes, comme il l&rsquo;affirme dans le livre qu&rsquo;il m&rsquo;a offert la veille de notre départ mais que, heureusement, je n&rsquo;ai pas encore lu. Peut-être cherchait-il à m&rsquo;avertir. Mais qu&rsquo;allais-je faire dans cette chebèque ?</p>



<p>J&rsquo;en chie. Et, pour être honête, j&rsquo;aime ça.</p>



<p>Cette aventure, nous avons décidé de vous la raconter. Sans nous consulter. Chacun notre version personnelle. À&nbsp;vous de relever les incohérences, un jeu littéraire géant des 7 erreurs. Vous avez pu lire <a href="https://tcrouzet.com/2019/08/22/une-traversee-de-la-france-sud-a-vtt/">la version de Thierry</a>. Voici la mienne.</p>



<h1>Prologue</h1>



<p>Tout a commencé des années plus tôt. Aucun de nous deux ne se rappelle quand. Thierry et moi nous lisons mutuellement, nous avons des échanges épistolaires sporadiques qui parlent de littérature, d&rsquo;auto-édition, du revenu de base, de science-fiction. Je l&rsquo;admire car sur un sujet que je traite en quelques bafouilles bloguesques, il est capable de pondre un livre, de le faire éditer. Je le lis avidement et suis flatté de découvrir avec surprise qu&rsquo;il me cite dans «&nbsp;La mécanique du texte ». Nous avons la même culture SF, le même mode de fonctionnement. À&nbsp;l&rsquo;occasion de son séjour en Floride, Thierry découvre le bikepacking, la randonnée en autonomie en vélo. Une discipline qui me fait rêver depuis pluiseurs années mais dans laquelle je n&rsquo;ai jamais osé m&rsquo;investir. Thierry, lui, s&rsquo;y jette à corps perdu et partage ses expériences sur son blog.</p>



<p>Mon épouse me pousse à le contacter pour organiser un périple à deux. Elle sent mon envie. Thierry ne se fait pas prier. En quelques mails, l&rsquo;idée de base est bouclée. Nous allons relier sa méditerrannée natale à l&rsquo;atlantique en VTT. Il me conseille sur le matériel et se lance dans un travail de bénédictin pour écrire une trace, un itinéraire fait de centaines de sorties VTT publiées sur le net par des cyclistes de toute la France et qu&rsquo;il aligne patiemment, bout à bout.</p>



<p>De mon côté, je ne m&rsquo;occupe que de mon matériel et de mon entrainement. J&rsquo;ai peur de ne pas être à la hauteur.</p>



<h1>Dernier entrainement</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2596404217">27km, 633d+</a></p>



<p>Une vilaine insolation et un poil de surentrainement m&rsquo;ont assommé depuis fin juillet. Nous sommes quelques jours chez mes cousins dans les Cévennes. Je n&rsquo;ai plus roulé depuis 10 jours et une vilaine inquiétude me travaille :&nbsp;ne serais-je pas ridicule face à Thierry ? Moi qui n&rsquo;ai jamais grimpé le moindre col, moi pour qui la montée la plus longue jamais réalisée en vélo est le mur de Huy.</p>



<p>Mon cousin Adrien me propose une balade. Il va me lancer sur le col de la pierre levée, près de Sumène. Nous partons, je suis heureux de sentir les pédales sous mes pieds. Le col se profile très vite. Après quelques dizaines de mètres, je trouve mon rythme et, comme convenu, j&rsquo;abandonne Adrien. Je monte seul. Le plaisir est intense. Je suis tellement bien dans mon effort que je suis un peu déçu de voir le sommet arriver si rapidement. J&rsquo;ai gravi un col. Certes, un tout petit, mais j&rsquo;ai adoré ça. Les jambes en redemandent.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/4c3cf542.IMG_20190806_190144-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6311" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190806_190144-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Mon premier col</figcaption></figure>



<h1>Échauffement</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2599428191">54km, 404d+</a></p>



<p>Je stresse un peu à l&rsquo;idée de rencontrer Thierry en chair et en os. Enfin, comme tous bons cyclistes, nous sommes plutôt en os qu&rsquo;en chair.</p>



<p>Rencontrer des connaissances épistolaires est toujours un quitte ou double. Soit la personne se révèle bien plus sympa en vrai qu&rsquo;en ligne, soit le courant ne passe pas du tout et la rencontre signifie le glas de tous nos échanges.</p>



<p>Je suis d&rsquo;autant plus nerveux que je vais loger chez Thierry avec ma femme et mes enfants pendant trois jours. J&rsquo;ai garanti à ma femme que c&rsquo;était un type bien. En vérité, je n&rsquo;en sais rien. De son côté, elle veut jauger l&rsquo;homme à qui elle va confier son mari pendant 10 jours.</p>



<p>Au moment où je sonne au portail de la maison de <a href="https://tcrouzet.com/2019/07/13/jhabite-la-maison-de-candice-renoir/">Candice Renoir</a> (dont je n&rsquo;avais jamais entendu parler mais c&rsquo;est ce qu&rsquo;indique Google Maps), mon angoisse est à son paroxysme. Une inquiétude sociale permanente chez moi que je camouffle depuis plus de 30 ans sous une jovialité et un enjouement sincère mais énergivore.</p>



<p>Dès les premières secondes, je suis rassuré. Thierry est de la première catégorie. S&rsquo;il pousse des coups de gueule en ligne (et hors-ligne), il est affable, spirituel, intéressant, accueillant. Il me fait me sentir tout de suite à l&rsquo;aise. Par contre, le vélo passe avant tout. J&rsquo;ai à peine le temps de sortir mon sac, d&#8217;embrasser mes enfants qu&rsquo;il me fait sauter sur ma bécane pour aller découvrir la garigue avec Fred et Lionel, deux de ses comparses.</p>



<p>La route s&rsquo;élève vite sur des pistes de gravel. Mon domaine. J&rsquo;aime quand ça monte, quand le fin gravier roulant crisse sous les pneus. À la redescente, je déchante. Les passages plus caillouteux et plus techniques me forcent à mettre pied à terre.</p>



<p>– Heureusement qu&rsquo;on a choisi un itinéraire roulant et non-technique.<br>
– Parfois, on passe par là, me lancent-ils en pointant d&rsquo;étroits sentiers ultra escarpés que je devine à peine dans la piquante végétation.</p>



<p>Mon vélo est un tout rigide. Je ne suis pas un vététiste. Je cumule les handicaps. Mais, heureusement, je compense. Je monte les bosses et je sais affronter le vent. Je tire donc notre mini-peloton dans une très longue ligne droite le long du canal du midi.</p>



<p>Je suis rassuré sur ma forme et mes jambes. Un peu moins sur ma technique. Mais je suis heureux comme un prince de partager une trace sur Strava avec Thierry et ses amis, d&rsquo;avoir découvert la garigue.</p>



<p>Maintenant, 48h de repos ordonne Thierry. Ou plutôt 48h de préparation des vélos, du matériel, des dernières courses. 48h émotionnellement difficile pour le mari et le père que je suis car je ne sais pas quand je vais revoir ma famille. Le dernier soir, les enfants s&rsquo;endorment difficilement. Ils sentent ma nervosité. Je suis réveillé à 6h. Le milieu de la nuit pour un nocturne comme moi. J&rsquo;ai dormi quelques heures. Bien trop peu. J&#8217;embrasse mon ainée qui dort profondément. Ma femme et mon fils me font au revoir de la main. Je tente de graver cette image dans ma mémoire, comme un soldat qui part au front.</p>



<h1>Jour 1 :&nbsp;premier col</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2607830543">116km, 2150d+</a></p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/2d49cda9.IMG-20190810-WA0000-546x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-546x600.jpg" alt="" class="wp-image-6360" width="371" height="408" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-546x600.jpg 546w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-364x400.jpg 364w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-768x845.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-640x704.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000-464x510.jpg 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190810-WA0000.jpg 931w" sizes="(max-width: 371px) 100vw, 371px" /><figcaption>Au revoir !</figcaption></figure></div>



<p>Nous tournons le coin de la rue. Je ne suis pas de la race des marins qui partent plusieurs mois. Abandonner ma famille pour une dizaine de jours est plus difficile que je ne le pensais. Mais, très vite, le vélo prend le dessus. Nous roulons dans le territoire de Thierry. Il connait les chemins par cœur. J&rsquo;ai l&rsquo;impression d&rsquo;une simple promenade, que nous serons rentrés pour midi.</p>



<p>Rapidement, nous arrivons à Pezenas pour prendre un petit déjeuner. Nous quittons les sentiers battus et rebattus de Thierry mais il est encore à l&rsquo;aise, proche de son univers. Le chemin se révèle parfois très technique voire impraticable à vélo. Heureusement, ce n&rsquo;est jamais que sur quelques centaines de mètres, je me m&rsquo;inquiète pas outre-mesure car les kilomètres défilent.</p>



<p>Nous faisons une pause à Olargues. Je constate que nous n&rsquo;avons rien mangé de chaud depuis la veille au soir. Dans une ruelle aveugle, un petit boui-boui à l&rsquo;aspect miteux est le seul établissement ouvert. La patronne, une jeune femme énergique, nous accueille avec un énorme sourire en se pliant en quatre pour nous faire plaisir. Elle se propose de nous faire des crèpes salées avant de retourner sermoner son mari qui, très gentil, semble un peu empoté. </p>



<p>Depuis plusieurs kilomètres, un mur de montagnes se profile à l&rsquo;horizon. Thierry ne cesse de me répéter que, ce soir, nous dormirons au sommet.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/aa43092a.IMG_20190810_110554-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6313" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_110554-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Ce soir, nous dormirons là bas en haut !</figcaption></figure>



<p>J&rsquo;ai peur.</p>



<p>Je demande à Thierry de faire une pause dans un vague parc pour dormir un quart d&rsquo;heure. Je me prépare mentalement. Je fais des exercices de respiration.</p>



<p>Nous repartons ensuite. Au pied des montagne, la trace de Thierry révèle sa première erreur majeure. Elle traverse ce qui, assurément, semble un verger puis un champs. De chemin, point. Heureusement, il ne s&rsquo;agit que de quelques centaines de mètres durant lesquels je pousse mon vélo dans une brouissaille plutôt éparse.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/047a5a1b.IMG_5755-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6358" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755-464x348.jpg 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_5755.jpg 1600w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Dans la broussaille…</figcaption></figure>



<p>Le champs débouche sur le hameau de Cailho, quelques maisons construites à flanc de montagne. Je ne le sais pas encore mais nous sommes déjà dans le col. Quelques lacets de bitumes plus loin, la trace s&rsquo;enfonce dans un chemin de graviers. J&rsquo;ai pris quelques mètres d&rsquo;avance sur Thierry. Au premier virage, je m&rsquo;arrête pour vérifier que nous sommes sur la même route. Dès que je l&rsquo;aperçois derrière moi, je me remets à pédaler, à mon rythme.</p>



<p>Je pédale sans relâche. Dans les tournants caillouteux, mon vélo surchargé à parfois du mal à tourner assez sec mais je grimpe, les yeux rivés sur mon altimètre. Je sais que nous dormirons à 1000m ce soir. Nous ne sommes pas encore à 400m.</p>



<p>Alors, je pédale, je pédale. Je me mets au défi de ne pas m&rsquo;arrêter. Défi que je rompt à 800m d&rsquo;altitude pour ouvrir un paquet de bonbons powerbar et m&rsquo;injecter une dose de glucose concentrée. Je repars immédiatement. Je souffre mais la dopamine afflue à torrent dans mon cerveau obnubilé par mon compteur et ma roue avant. </p>



<p>994m. 993. 992. 990. J&rsquo;ai franchi le sommet. Je m&rsquo;écroule dans l&rsquo;herbe, heureux. J&rsquo;ai grimpé un col de près de 1000m avec un vélo surchargé après 116km. J&rsquo;ai adoré ça. Thierry me rejoint. Nous apercevons un magnifique lac entre les arbres. Vézoles. Notre étape.</p>



<p>Nous ne sommes pas seuls. Le site est fréquenté par de nombreux campeurs et randonneurs. Le temps de trouver un coin désert et nous plantons la tente avant que je m&rsquo;offre un plongeon dans une eau à 23°C. </p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/5face2b3.IMG_20190810_194644-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6314" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190810_194644-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /></figure>



<p>Nous n&rsquo;échangeons pas plus de quelques phrases avant de nous retirer dans nos cocons. Ce n&rsquo;est pas nécessaire. Nous sommes tous les deux heureux de la journée. En me glissant dans mon sac de couchage, je me sens fier d&rsquo;être désormais un bikepacker. Je suis convaincu que nous avons passé le plus difficile. Ça va être du gâteau. J&rsquo;écris dans mon journal que j&rsquo;ai connu ma journée la plus difficile sur un vélo. J&rsquo;ai l&rsquo;impression d&rsquo;être arrivé.</p>



<p>Il y&rsquo;a un côté sauvage, hors du temps avec le bikepacking. Il n&rsquo;y a plus de conventions, de civilisation. On mange dès qu&rsquo;on peut manger et que l&rsquo;occasion se présente. On dort quand on peut dormir. On souffre sans savoir quand ça s&rsquo;arrêtera. On croise des gens, des villes qui ne sont que des instantanés dans un voyage qui semble sans fin. On est complètement seul dans sa douleur, dans son effort, dans son mental. Et on a la satisfaction d&rsquo;avoir tout ce qu&rsquo;il faut pour vivre sur soi. On avance et on n&rsquo;a plus besoin de rien, de personne.</p>



<p>Quelle aventure !</p>



<p>Comme c&rsquo;est la première fois que je monte cette tente, j&rsquo;ai mal tendu certaines parties. La toile claque au vent toute la nuit. J&rsquo;ai l&rsquo;impression que l&rsquo;on rôde autour de nos vélos. Je ne dors que d&rsquo;un œil. Je suis aussi trop excité par notre performance. Je me réveille toutes les heures. Thierry lancera le signal du réveil un peu avant 7h. J&rsquo;ai l&rsquo;impression que je n&rsquo;ai pas dormi pour la deuxième nuit consécutive.</p>



<h1>Jour 2 : perdu dans la traduction</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2610374938">67km, 1630d+</a></p>



<p>Départ du lac de Vézoles. Petit-déjeuner prévu dans 13km à La Salvetat-sur-Agout. Une paille. Surtout que ça va descendre.&nbsp;Je pars à jeun. Grave erreur. La trace se perd dans des pistes noires VTT. Des montées et descentes infinies de pierrailles, du type de celles qu&rsquo;on voit sur les vidéos Youtube de descente en se demandant «&nbsp;mais comment ils font ? ».  Avec un vélo tout rigide chargé de sacs, le chemin tient du calvaire.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/0225dfcf.IMG_20190811_080643-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6315" width="266" height="354" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_080643-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 266px) 100vw, 266px" /><figcaption>On est encore fringuants au départ !</figcaption></figure></div>



<p>Une des attaches de mon sac de guidon Apidura se rompt. Je suis déçu par la fragilité de l&rsquo;ensemble. Thierry me confie qu&rsquo;ils n&rsquo;ont sans doute jamais fait de VTT&nbsp;chez Apidura. Lui-même a du pas mal bricoler son sac pour l&rsquo;attacher. Avec un sac bringuebalant, le calvaire risque de se transformer en enfer. J&rsquo;ai heureusement une illumination : j&rsquo;ouvre le sac et m&#8217;empare de la ceinture de mon bermuda civil avec laquelle je fabrique une fixation qui se révélera bien plus stable et solide que l&rsquo;attache originale. Nous repartons.</p>



<p>Souvent, la trace semble s&rsquo;enfoncer dans les bois. Elle ne correspond plus à rien. Sur Google Maps ou Open Street maps, nous sommes dans une zone déserte. Après ma seconde chute, je constate que le jeune n&rsquo;est pas une bonne idée. J&rsquo;engouffre une barre d&rsquo;énergie. Cela me permettra de tenir les 3h que nous mettrons à sortir de cet enfer et atteindre La Salvetat-sur-Agout.</p>



<p>Il est pas loin de 11h, la foule a envahi le village, c&rsquo;est jour de marché. Nous nous attablons à la terrasse d&rsquo;une boulangerie pour enfiler des pains au chocolat et des espèces de parts de pizzas carrées. Nous avons fait à peine 13km mais je me dis que, désormais, ça va rouler.</p>



<p>C&rsquo;est d&rsquo;ailleurs vrai pendant quelques kilomềtres. Nous traversons le lac de la Raviège. J&rsquo;ai envie de me baigner mais il faut rouler.</p>



<p>Thierry me certifie que, les cailloux, c&rsquo;est terminé. Je ne sais pas s&rsquo;il y croit lui-même ou s&rsquo;il tente de préserver mon moral.</p>



<p>Très vite, la trace redevient folle. Elle semble traverser en lignes droites des zones vierges sur tous les logiciels de cartographie. Mais elle ne nous laisse pas le choix :&nbsp;aucune route ne va dans la bonne direction.</p>



<p>Nous empruntons des sentiers qui semblent oubliés depuis le moyen-âge. La pieirraille alterne avec la végétation dense. Aucune ville, aucune agglomération. Les villages ne sont que des noms sur la carte avant de se révéler des mirages, un couple de maisons borgnes se battant en duel et nous ayant fait entretenir le faux espoir d&rsquo;une terrasse de café.</p>



<p>Il est 14h quand, après un petit bout de départementale, nous arrivons à un restaurant que Thierry avait pointé sur l&rsquo;itinéraire. Le seul restaurant à 20km à la ronde. Une pancarte indique « fermeture à 14h30 ». Nous nous asseyons, prêts à commander. Le serveur vient nous annoncer qu&rsquo;il ne prend plus les commandes. Le ton est catégorique, je tente vainement de négocier.</p>



<p>J&rsquo;apprendrai au cours de ce raid que la crèpe du permier jour aura été une exception. En France, le tout n&rsquo;est pas seulement de trouver un restaurant. Encore faut-il que le restaurant soit ouvert et de tomber dans l&rsquo;étroite fenêtre où il est acceptable de prendre les commandes. Certaines de nos expériences friseront le burlesque voire la tragi-comédie.</p>



<p>Il est 14h et nous devons nous contenter de 3 maigres morceaux de fromage.</p>



<p>Nous repartons. Il était dit que la journée serait placé sous le signe de l&rsquo;enfer vert, de la brousse. L&rsquo;après-midi ne fera pas exception.</p>



<p>Cela fait plusieurs kilomètres que la trace nous emmène sur une route au goudron transpercé par les herbes folles. Pas de croisement, pas d&#8217;embranchement. Mais, naïf, je suis persuadé qu&rsquo;une route mène forcément quelque part.</p>



<p>Nous apprendrons à nos dépends que ce n&rsquo;est pas toujours le cas. Après plusieurs centaines de mètres de descente, la route nous amène face à une maison faites de bric et de broc. Un chien nous empêche de continuer. Un homme barbu sort, peu amène.</p>



<p>— Vous êtes chez moi ! éructe-t-il.<br>
— Nous suivons la route, explique Thierry. Il ajoute que nous n&rsquo;avons pas vu d&#8217;embranchement depuis des kilomètres, que notre trace ne fait que traverser.</p>



<p>L&rsquo;homme nous jauge.</p>



<p>— Vous n&rsquo;avez qu&rsquo;à remonter jusqu&rsquo;aux abeilles. Il y&rsquo;a un chemin.</p>



<p>Effectivement, je me souviens avoir croisé des ruches. Nous remontons péniblement la pente. Peu après les ruches, un semblant de chemin semble se dessiner pour peu que l&rsquo;on fasse un réel effort d&rsquo;imagination. Ce chemin n&rsquo;existe sur aucune carte, aucune trace. En fait, il ne semble exister que comme une légère éclaircie entre les ronces.</p>



<p>D&rsquo;ailleurs, au détour d&rsquo;un virage, il se termine abruptement par des masses d&rsquo;arbres abattus. Pas moyen de passer. J&rsquo;aperçois, en contrebas, ce qui semble être la continuation du chemin. Nous traversons quelques dizaines de mètres de végétation pour le rejoindre avant de continuer. Après plusieurs centaines de mètres, flagellés par les ronces et les branches basses, nous avons la certitude d&rsquo;avoir mis plus d&rsquo;une heure pour contourner la maison de cet antipathique anachorète. Il nous faut désormais sortir du trou, escalader la paroi opposée.</p>



<p>Au beau milieu de la forêt, la trace nous fait traverser ce qui est assurément un jardin entouré de fils électriques. D&rsquo;une maison de pierre jaillit la musique d&rsquo;une radio.</p>



<p>— Ne t&rsquo;arrête pas ! me souffle Thierry. Pas question de se faire détourner une fois de plus.</p>



<p>Nous enjambons les câbles, traversons l&rsquo;espace à mi-chemin entre le jardin et la clairière, glissons sous la barrière suivante. Le chemin se termine abruptement et s&rsquo;est écarté de notre trace. Je pars à pied, en éclaireur. Après quelques centaines de mètres dans les ronces et les arbrisseaux aux branches lacérantes, je découvre un chemin plusieurs mètres en contrebas. J&rsquo;appelle Thierry. Nous faisons descendre les vélos. Le chemin est encombré d&rsquo;arbres abattus.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/e3eec0b6.IMG_20190811_154241-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6316" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_154241-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Pas trop roulant…</figcaption></figure>



<p>Je suis épuisé. Nous ne faisons que monter et descendre de nos vélos, monter et descendre en altitude, monter et descendre des chemins creux. Il est déjà tard lorsque nous croisons une départementale flanquée de trois maisons que la carte intitule pompeusement «&nbsp;Sénégats ». Ici, tout groupe d&rsquo;habitations a droit à son nom. Il faut dire qu&rsquo;ils sont tellement rares.</p>



<p>La trace continue tout droit dans ce qui semble une pente abrupte. Je suggère de nous offrir un détour et d&rsquo;escalader le tout par la départementale qui zigzague. Thierry interroge une passante au fort accent irlandais. Elle confirme que ça grimpe et qu&rsquo;elle n&rsquo;a jamais emprunté ce sentier jusqu&rsquo;au bout, même à pied.</p>



<p>Nous prenons la départementale en nous interrogeant sur ce qui peut bien emmener une irlandaise ici, dans ce coin où la civilisation se résume à une étroite bande de bitume qui quadrille maladroitement un univers de creux, de trous où même la réception GSM se révèle sporadique.</p>



<p>Il est tard. Nous n&rsquo;avons fait que 60km mais la question du ravitaillement se fait pressante. </p>



<p>Thierry a pointé Saint-Pierre-de-Trivisy. Une bourgade qui dispose, selon la carte, d&rsquo;une station d&rsquo;essence, d&rsquo;un restaurant, d&rsquo;une boulangerie et d&rsquo;un camping. La grande ville !</p>



<p>Il est passé 18h quand nous arrivons. La station d&rsquo;essence se révèle être un carrossier devant laquelle rouille une antique pompe. Les magasins de première nécessité ne sont pas encore arrivés jusque dans cette partie du pays. Le restaurant n&rsquo;ouvrira que dans 48h. La boulangerie est logiquement fermée. Nous ne trouvons pas le camping, le désespoir m&rsquo;envahit, la ville est déserte, glauque.</p>



<p>Soudain, un jeune couple apparait, sourire aux lèvres, un enfant en poussette. Ils ont l&rsquo;air de vacanciers. Nous nous encquérons d&rsquo;un endroit où manger. Ils nous suggèrent le snack du camping, juste derrière l&rsquo;église.</p>



<p>Le camping se révèle un véritable centre de loisirs avec piscine et plaine de jeux. Le snack, lui, ne prend les commandes qu&rsquo;à partir de 19h, Nous sommes trop tôt sauf pour les desserts. Qu&rsquo;à cela ne tienne, nous commandons chacun deux crêpes comme entrée et, à 19h pêtante, deux entrecôtes frites. Le tout arrosé d&rsquo;un dessert.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/29ea41ac.IMG_20190811_192932-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6317" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190811_192932-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Vous êtes végétariens ? Pas aujourd&rsquo;hui !</figcaption></figure>



<p>Jamais nourriture ne m&rsquo;a semblé si délicieuse.</p>



<p>Le bikepacking, c&rsquo;est aussi fuir la civilisation. Retourner à l&rsquo;état sauvage. Les traversées de villages semblent incongrues. Pour chaque personne croisée, nous sommes une erreur, un aventurier. Nous sommes seuls, différents. Mais, après seulement 48h, la civilisation manque. Un vrai repas chaud, une douche, une toilette. Tout ce que nous considérons comme acquis devient un luxe. Même la nourriture ou l&rsquo;eau fraiche se font rare. Lorsqu&rsquo;une opportunité de manger apparait, on ne choisit pas. On prend tout ce qui passe car on ne sait pas quand sera la prochaine se présentera .</p>



<p>Fuir la civilisation et se rendre compte des ses bienfaits. Malgré la colère et la déception d&rsquo;avoir fait si peu de kilomètres, le bikepacking me transforme !</p>



<p>En échange de 22€, le camping nous octroie le droit de planter nos tentes sur une fine bande d&rsquo;herbe qui sert de parking jouxtant les sanitaires.</p>



<p>Nous voyant arriver avec notre barda, un campeur s&rsquo;avance spontanément.</p>



<p>— Vous n&rsquo;avez certainement pas envie de commencer à cuisiner. J&rsquo;ai justement fait beaucop trop de pâtes. Et j&rsquo;ai du melon.</p>



<p>Je suis touché par ce simple geste d&rsquo;humanité. Mais je dois refuser à contrecœur en expliquant qu&rsquo;on vient à l&rsquo;instant de s&rsquo;offrir une entrecôte.</p>



<p>Je commence à mieux maitriser le montage de ma tente et je m&rsquo;endors presqu&rsquo;instanément. Avant de glisser dans les bras de morphée, j&rsquo;ai la conscience de constater que notre sympatique voisin ne partage pas que ses repas. Il aggrémente également le camping de ronflements gargantuesques. Mais je me détache du bruit et me laisse bercer.</p>



<p>Thierry n&rsquo;arrivera pas à en faire autant. Il passera la nuit à siffler, taper dans les mains et puiser dans sa réserve sudiste de jurons pour le faire taire, le tout au plus grand amusement des deux filles du dormeur qui passent la nuit à glousser. Un orage violent déchire le ciel. Notre tonitruant voisin m&rsquo;a justement confié que le camping avait été innondé deux jours auparavant. Je guette, vérifie mes sacs. Mais la tente tient parfaitement le coup. Au matin, elle sera déjà presque sèche et tout au plus devrais-je ajouter une goutte d&rsquo;huile sur la chaine de mon vélo.</p>



<p>Nous repartons et, pour la première fois depuis le départ, je sens que la fatigue gagne également Thierry. Cela me rassure, j&rsquo;avais l&rsquo;impression d&rsquo;avoir affaire à un surhomme. Mais il passe mieux les sentiers en cailloux que les ronflements d&rsquo;un dormeur.</p>



<h1>Jour 3 : les rivières ne sont pas un long fleuve tranquille</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2614415938">102km, 1700d+</a></p>



<p>Chaque jour se révèle fondamentalement différent. Alors que nous avions eu de la garrigue, des petites buttes sèches et de la caillasse le premier jour, des creux et des bosses vallonnées emplies de végétation le second jour, voici que les chemins se transforment en maigres routes, que les bosses se font plus pentues mais plus roulantes. Je suis dans mon élément, je roule, je prends du plaisir à escalader toutes ces pentes qui me semblent désormais courtes mais qui sont plus longues que tout ce que j&rsquo;ai jamais fait autour de chez moi. Nous descendons à toute allure vers Albi, les kilomètres défilent. Thierry est moins à l&rsquo;aise : si son VTT avec suspension à l&rsquo;avant le faisait flotter dans la caillasse, il lui donne l&rsquo;impression de coller au bitume. Mais les chemins sont encore nombreux. Les paysages sont sublimes, la civilisation est désormais omniprésente. Nous ne faisons que la contourner mais sa présence rassurante flotte autour de nous, spectre ricanant à notre naïve tentative de lui échapper.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/c894186a.IMG_20190812_093101-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6319" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_093101-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Les tapes-culs !</figcaption></figure>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/8a70f29f.IMG_20190812_103226-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6320" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_103226-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>L&rsquo;écrivain-philosophe inspiré par le paysage</figcaption></figure>



<p>Nous traversons Albi en trombe, juste le temps de boire un verre au pied de la cathédrale. De retour dans les champs, la trace semble nous ammener au milieu des herbes face à un panneau qui proclame « Pas de droit de passage » avec une autorité de façade.</p>



<p>La journée précédente nous a servi de leçon. Si il n&rsquo;y a pas l&rsquo;air d&rsquo;avoir de chemin, si Open Street Maps n&rsquo;indique pas de chemin, alors ne nous acharnons pas et contournons l&rsquo;obstacle. Cette stratégie nous permettra d&rsquo;enfiler les kilomètres.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/0b79942f.IMG_20190812_125439-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6321" width="314" height="418" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_125439-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 314px) 100vw, 314px" /><figcaption>Dans les waides, comme on dit par chez moi…</figcaption></figure></div>



<p>Nous nous arrêtons pour déjeuner à Monestiés, village charmant et plein de caractère. Aux hameaux de maisons isolées ont en effet succédés ces petites bourgades semi-touristiques où l&rsquo;on respire une atmosphère pseudo-médiévale pour mieux attirer les rédacteurs de guides du routard.</p>



<p>La terrasse du restaurant est agréable mais, bien entendu, nous sommes en dehors des heures de cuisine. Il faudra se contenter d&rsquo;une assiette de charcuterie à la limite du comestible.</p>



<p>Mais j&rsquo;ai pris le pli du véritable bikepacker : toute calorie est bonne à prendre, tu ne sais pas quand seras la suivante. La quantité prime sur la qualité, peu importe l&rsquo;heure et l&rsquo;endroit.</p>



<p>Nous continuons notre route jusque Laguépie, autre patelin pitoresque à cheval sur un embranchement de l&rsquo;Aveyron.</p>



<p>Un bord de rivière a même été amménagé en coin baignade avec jeux gonflables et maitres nageurs. Alors que Thierry s&rsquo;installe à la terrasse locale, je lui glisse :<br>
– Tu me donnes 5 minutes ?</p>



<p>Sans attendre la réponse, j&rsquo;enfile prestemment mon maillot et plonge sous son regard héberlué dans l&rsquo;Aveyron. 4:49 plus tard, très exactement, j&rsquo;en ressors et le rejoins. Il n&rsquo;a pas envie de plonger. Il est en mode vélo, pas natation. Mais contrairement à lui, qui vit au bord de son étang, je ne laisse jamais passer une seule occasion de m&rsquo;immerger. Nous repartons et Thierry me propose de suivre l&rsquo;Aveyron pour éviter de grimper sur le plateau. Notre prochaine étape, Najac, est en effet au bord de la rivière.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/362af2cd.IMG-20190812-WA0008-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6363" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008-464x348.jpg 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190812-WA0008.jpg 1600w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Dans la flotte…</figcaption></figure>



<p>En longeant le cours d&rsquo;eau, nous nous perdons un instant de vue. J&rsquo;ai continué tout droit et j&rsquo;ai loupé un embranchement. J&rsquo;entends la voix de Thierry, sur la gauche, sur un chemin qui s&rsquo;écarte fortement.<br>
— Rho, c&rsquo;est dur ici, il faut pousser, c&rsquo;est de la pierre.<br>
— Moi je suis sur une piste VTT balisée orange, c&rsquo;est super roulant, lui répondis-je.</p>



<p>Il fait demi-tour pour me suivre. Je ne le sais pas encore mais je viens de commettre la pire erreur de la journée.</p>



<p>Loin de s&rsquo;arrêter nettement, la piste orange devient simplement de moins en moins franche. Certains obstacles surgissent :&nbsp;la piste est effondrée et il faut descendre dans les cailloux jusqu&rsquo;au niveau de la rivière pour réescalader ensuite et retrouver une piste qui, bien que balisée, est clairement de moins en moins pratiquable. Elle va jusqu&rsquo;à disparaitre presque totalement. Nous peinons dans un enfer de caillasse et de végétation. À&nbsp;notre gauche, une falaise à pic. À&nbsp;notre droite, la rivière. Entre les deux, un vague espoir. Faire demi-tour ? Cela implique de repasser toutes les difficultés franchies. L&rsquo;Aveyron fait des tours et des détours. Je pointe un pont sur la carte. Notre seule chance.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/2a60b0a2.IMG_20190812_181624-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6322" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_181624-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Ça commence à sentir le roussi…</figcaption></figure>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/394f710a.IMG_20190812_182111-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6323" width="276" height="368" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182111-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 276px) 100vw, 276px" /><figcaption>Après ce passage, je n&rsquo;aurai même plus la force de dégainer mon appareil photo, ça deviendra pire…</figcaption></figure></div>



<p>Tant bien que mal nous arrivons au fameux pont. C&rsquo;est un chemin de fer qui passe une dizaine de mètres au-dessus de nos têtes. Thierry ne voit pas ce qu&rsquo;on peut faire. Je prétends avoir deviné un chemin qui montait vers le pont. Nous faisons demi-tour et, cette fois, mon intuition se révèle juste. Nous débouchons sur un chemin de fer après quelques mètres d&rsquo;orties et d&rsquo;herbes folles. Nous traversons rapidement et franchissons le pont tout en restant à distance respectueuse des rails. Juste après le pont, un sentier nous conduit vers un chemin de halage en cailloux blancs. Une autoroute pour nos vélos. Najac se rapproche, nous sommes sortis de l&rsquo;enfer. Il nous a fallu des heures pour franchir les quelques derniers kilomètres. Je suis épuisé.</p>



<p>Soudain, au détour d&rsquo;une boucle de l&rsquo;Aveyron, Najac se profile. Je sursaute.<br> — Tu vas me faire escalader ça ?</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/c00e4fe0.IMG_20190812_212539-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6325" width="275" height="367" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_212539-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 275px) 100vw, 275px" /><figcaption>Najac</figcaption></figure></div>



<p>Car Najac est un véritable nid d&rsquo;aigle perché sur un éperon rocheux. La trace nous emmène au village par un sentier moyen-âgeux aux rochers aussi acérés que la pente. Je pousse avec difficulté mon vélo sur un petit pont couvert d&rsquo;herbes qui a sans doute vu passer Ramiro et Vasco avant moi.</p>



<p>Le village en lui-même est tout en pentes et escarpements. Mais sur une surface roulante, la pente ne me fait pas peur, nous roulons à la recherche d&rsquo;un restaurant ouvert. Une habitante nous conseille un établissement. La terrasse est étroite mais dispose de plusieurs tables de libres. Nous nous installons. Il est 19h50 et le serveur vient nous informer qu&rsquo;il ne prend plus les commandes.</p>



<p>C&rsquo;est absurde. On dirait un gag à répétition. Heureusement, nous avons croisé un autre restaurant sur le chemin. Le personnel est plus accueillant mais le hamburger, franchement frugal, mettra très longtemps à arriver. À la table d&rsquo;ầ côté, une parisienne se passionne pour nos aventures. Elle pose plein de questions et nous remerciera pour avoir passé une excellente soirée.</p>



<p>Je me rends compte à quel point le bikepacking fait de nous des voyageurs, des étrangers permanents. Alors que les automobilistes se téléportent sans attirer l&rsquo;attention, nous avons vu chaque mètre de paysage depuis la méditerrannée. Nous sommes de passage. Nous pouvons effrayer comme passionner mais nous ne laissons pas indifférent.</p>



<p>Nous prenons un dessert. Il prendra encore plus de temps que le burger à arriver. Il fait nuit noire quand nous arrivons au camping qui borde l&rsquo;Aveyron au pied de Najac. Toute cette escalade n&rsquo;aura servi qu&rsquo;à manger un piètre hamburger, je peste.</p>



<p>L&rsquo;accueil du camping est fermé. Près des sanitaires, la musique joue à fond entrecoupée par une version maladroite du Connemara reprise sur un synthé bon marché. Des gosses hurlent et se poursuivent dans les douches et les toilettes en claquant les portes. N&rsquo;ayant pas trouvé d&#8217;emplacement libre, nous jetons notre dévolu sur un maigre carré d&rsquo;herbes devant une caravane qui semble à l&rsquo;abandon. Je suis tellement fatigué que, toute la nuit, je stresse à l&rsquo;idée que Thierry m&rsquo;annonce qu&rsquo;il est 7h. À 5h du matin, des camions déchargent de la pieraille à grand fracas pendant une demi-heure. À&nbsp;7h, nous émergeons dans un camping trempé par l&rsquo;humidité de la rivière. Nos vélos, no sacs, nos tentes semblent sortis du cours d&rsquo;eau lui-même.</p>



<p>Alors que nous nous éclipsons en catimini, j&rsquo;observe mes fêtards d&rsquo;hier qui se rendent aux sanitaires. Je me demande s&rsquo;ils apprécient ce genre de vacances où s&rsquo;ils n&rsquo;ont financièrement pas d&rsquo;autre choix.</p>



<h1>Jour 4 :&nbsp;Entre les ronces et les humains</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2616219062">100km, 1600d+</a></p>



<p>À peine sorti du camping et nous attaquons, à froid et à jeun, 5km d&rsquo;ascension à 6% de moyenne. Je me sens plein d&rsquo;énergie mais j&rsquo;ai appris à me connaitre. Je me lève trop tôt, je dors trop peu. Mon énergie ne va pas durer. Une fois le col franchi, la somnolence s&#8217;empare de moi. Comme tous les matins, je vais devoir lutter jusque 11h-midi contre une irrépréssible envie de dormir. Le seul remède ? Dormir jusque 9h. Mais ce n&rsquo;est malheureusement pas au programme.</p>



<p>Nous nous arrêtons dans une boulangerie borgne, dans un petit village. J&rsquo;avale deux pains au chocolat pas très bons. Mon estomac commence à se plaindre de ce régime de barres d&rsquo;énergie, de plateaux charcuterie/fromage et de pains au chocolat. Durant toute la matinée, j&rsquo;ai des reflux acides particulièrement désagréables. J&rsquo;espère prendre un thé à Villefranche-de-Rouergue, la grande ville du coin.</p>



<p>Mais la banlieue de Villefranche ne donne pas confiance. Nous arrivons sur une hauteur d&rsquo;où nous surplombons la ville, grise, industrielle, morne. Si nous descendons dans le centre, sans certitude de dégotter une terrasse à cette heure matinale, il faudra tout remonter. Thierry propose de continuer. Je lui emboite la roue. Villefranche ne me revient pas. J&rsquo;ai sommeil, j&rsquo;ai de l&rsquo;acide dans l&rsquo;œsophage, les petits pains au chocolat sont sur le point de ressortir et je dis à Thierry :<br>
— Je rêve d&rsquo;un thé chaud. Un Earl Grey.<br>
— Vu les bleds qu&rsquo;on va rencontrer, y&rsquo;a peu de chance.</p>



<p>Et puis se produit ce qu&rsquo;il convient d&rsquo;appeler, dans la tradition Boutchik, un miracle. Alors que nous traversons Laramière, un enième bled d&rsquo;une dizaine de maison qui comporte plus de chèvres que d&rsquo;habitants, je m&rsquo;arrête à côté d&rsquo;un panneau. Une cloche l&rsquo;orne avec la mention :&nbsp;«&nbsp;Pour le bar, sonnez la cloche ».</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/340ea589.IMG_20190813_114538-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6326" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_114538-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Allez-y !</figcaption></figure>



<p>Je n&rsquo;ai pas le temps d&rsquo;essayer qu&rsquo;un homme s&rsquo;approche de nous, indécis.<br>
– Vous venez pour le bar ?<br>
– Vous avez du thé ?<br>
– Euh, je vais voir. C&rsquo;est une amie qui a ouvert le bar, elle est partie, je vais voir ce que je peux faire.</p>



<p>Miracle, il nous ramène un thé qui me semblera délicieux et qui calmera complètement mes aigreurs. Complètement baba-cool déjanté, le ding-dong bar, c&rsquo;est son nom, requiert normalement une carte de membre mais bon, c&rsquo;est pour le fun. Deux thés et deux parts de gâteau nous couteront la bagatelle de 2€. Sans oublier le passage par les toilettes sèches cachées derrière une planche branlante. Sans doute la partie la plus difficile pour moi. Défequer dans un trou que je creuse dans la forêt, ça me plait encore. Dans les campings où les restaurants, je désinfecte la planche et ça passe en essayant de ne pas trop réfléchir. Mais les toilettes sèches, j&rsquo;ai vraiment du mal.  Comme je suis tout le contraire d&rsquo;un constipé, dans ce genre de raid je ne peux pas m&rsquo;offrir de faire la fine fesse.</p>



<p>On n&rsquo;en parle jamais mais chier est un des éléments les plus incontournables. Il y&rsquo;a ceux qui  peuvent se retenir plusieurs jours et, à l&rsquo;opposé du spectre, moi, qui doit minimum aller avant de dormir, au réveil et deux ou trois fois sur le reste du parcours. Entre les toilettes publiques, celles des bars et les zones sauvages de forêt, il faut bien calibrer ses besoins. Tout comme pour la bouffe, je ne perds jamais une occasion de chier car je ne sais pas quand la suivante se présentera.</p>



<p>Soulagé, reposé avec une sieste de quelques minutes, je ressors requinqué du ding-dong bar avant de me rassasier avec un fish-and-chips potable au prochain bled. Passage par un dolmen et puis on réattaque les montées et les descentes, avec de véritables petits cols sur des chemins caillouteux et des passages à près de 20%. Je m&rsquo;accroche, ce sont certainement les passages que je préfère. Surtout une fois au sommet. Tel un muletier, je constate que mon vélo avance mieux dans ce genre de situation quand je jure et crie. Mais c&rsquo;est surtout du cinéma car j&rsquo;adore ça.</p>



<p>Au détour d&rsquo;un sommet, un splendide village moyen-âgeux nous apparait entre les arbres. Saint-Cirq-Lapopie. Thierry m&rsquo;explique que c&rsquo;est connu, c&rsquo;est un joli village touristique. Je n&rsquo;en avais jamais entendu parler et ne formalise pas. Nous descendons par un petit sentier de type GR, difficilement praticable en vélo et ne recontrons qu&rsquo;un promeneur. Le chemin se termine abruptement. L&rsquo;enfer se déchaine brusquement.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/b647ce14.IMG-20190813-WA0002-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6366" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002-464x348.jpg 464w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190813-WA0002.jpg 1600w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Vu de haut, cela a l&rsquo;air magnifique !</figcaption></figure>



<p>Saint-Cirq-Lapopie n&rsquo;est pas connu ni touristique. Il est très connu et très touristique. De notre sentier désert, nous débouchons dans une masse compacte d&rsquo;humains suant, suintant, parlant fort, fumant, achetant des babioles hors de prix et se prenant en photo. Se glisser avec nos vélo jusqu&rsquo;à une terrasse relève du parcours du combattant. À la moitié de notre glace, Thierry se lève, rapidement imité par moi. Un couple de fumeurs s&rsquo;est installé à côté et l&rsquo;air est devenu immédiatement irrespirable.<br>
– C&rsquo;est l&rsquo;enfer, murmure Thierry.<br>
– Je préfèrais la brousse du deuxième jour, rénchéris-je. </p>



<p>Dans notre misanthropie commune, nous nous comprenons sans avoir besoin d&rsquo;en ajouter. Il est temps de fuir. Mais le sentier pour descendre de Saint-Cirq-Lapopie est un GR escarpé encombré de touristes à la condition physique parfois chancelante. Nous devons descendre très prudemment. Arrivé sur les rives du Lot, le même saint cirque (lapopie) continue pendant des kilomètres. Nous ramons à contrecourant d&rsquo;un flot de touristes espérant à tout prix prendre le même selfie avant de redescendre.</p>



<p>Ce flot s&rsquo;arrête brusquement avec la traversée d&rsquo;un parking géant. Malheureusement, le chemin en fait autant. Les ronces et les cailloux me rappellent douloureusement l&rsquo;épisode de Najac.</p>



<p>– Rha, dès qu&rsquo;il y&rsquo;a un peu moins de monde, on est envahi par les ronces.<br>
– Les gens sont une forme de ronce.</p>



<p>Deux philosophes sur leurs vélos, c&rsquo;est beau comme un quartrième de couverture de Musso. Tant bien que mal, nous suivons le cours du Lot. Plutôt mal que bien. Après un travers tout sauvage, nous récupérons un chemin nettement plus roulant. En bordure d&rsquo;un champs, des arrosseurs éclaboussent dans notre direction. Thierry a peur d&rsquo;être mouillé. Je ne peux retenir une exclamation moqueuse.</p>



<p>— Le sudiste a peur de quelques gouttes qui tombe du ciel ! Chez nous, tu ne ferais pas souvent du vélo si tu as peur d&rsquo;être mouillé.</p>



<p>Je me dis que le chemin finira bien par arriver quelques part.</p>



<p>Et bien non. Après quelques kilomètres, deux voitures garées nous annoncent qu&rsquo;il se termine en cul de sac. Sur le pas de la porte d&rsquo;une maison esseullée, deux personnes nous regardent d&rsquo;un air ébahi et nous informent qu&rsquo;il faut faire demi-tour. Et que c&rsquo;est loin. Mais Thierry ne veut pas aller aussi loin. Il a repéré un chemin en montée balisé VTT noir. J&rsquo;avais espéré qu&rsquo;il ne l&rsquo;aurait pas vu.</p>



<p>– On va désormais éviter les rivières, me suggère-t-il.</p>



<p>C&rsquo;est reparti pour de la pierraille avec 200m d&rsquo;ascension sur un kilomètre. Je ne marche pas à côté de mon vélo, je tente vainement de le tirer alors que j&rsquo;escalade ce qui a du être un chemin avant un glissement de terrain. Lorsque ça redevient roulant, il faut encore compter sur une petite centaine de mètre de dénivelé. Avant, ce n&rsquo;est pas une surprise, de redescendre immédiatement vers Cahors.</p>



<p>Cahors où nous avons décidé de manger. Thierry a envie d&rsquo;une pizza et, à peine entrés dans la ville, nous tombons sur une petite pizzéria qui répond à nos critères. Avant de m&rsquo;installer, je m&rsquo;attends à ce qu&rsquo;on nous annonce que nous ne sommes pas dans les heures, que la lune n&rsquo;est pas dans son bon quartier avec cet air typiquement français qui s&rsquo;étonne même que vous osiez demander un truc aussi incroyable que de manger dans un restaurant.</p>



<p>Contre toute attente, nous sommes servis de manière rapide et très sympathique. L&rsquo;explication tombe très vite du serveur :&nbsp;son beau-frère, kiné malvoyant, a décidé de plaquer son cabinet pour ouvrir une pizzéria. Et c&rsquo;est aujourd&rsquo;hui le premier jour.</p>



<p>Les pizzas étaient très bonnes mais Thierry ne veut pas s&rsquo;éterniser. Il veut quitter la ville le plus vite possible pour trouver un endroit où dormir.</p>



<p>Nous sommes encore dans les maisons de Cahors que la trace bifurque vers un GR pierrailleux et vertigineux qui nous fait passer sous un pont d&rsquo;autoroute.  Le paysage est patibulaire, envahi de carcasses, de déchets. Au milieu d&rsquo;un champs ferailles, un homme est assis. Devant nous, une meute de borders collies bloque le chemin et aboie. Certains grondent et montrent les dents. Je demande à l&rsquo;homme d&rsquo;appeler ses chiens.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/16873c55.IMG_20190813_194245-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6327" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190813_194245-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Ça valait bien la peine de prendre le vélo, épisode 118…</figcaption></figure>



<p>Il fait un geste moqueur et rigole. Thierry se charge alors d&rsquo;ouvrir le chemin en aboyant plus fort. C&rsquo;est glauque et je propose de ne pas planter notre tente trop près.</p>



<p>Après une descente et une courte bosse, nous débouchons sur un plateau d&rsquo;où s&rsquo;élance justement un parapente.</p>



<p>Nous avons le souffle coupé. La vue est magnifique, presqu&rsquo;à 360°. Nous dominons toute la vallé du Lot. C&rsquo;est magnifique. Thierry propose de planter notre tente à cet endroit. Je propose quelques mètres en retrait, dans un creux protégé du vent par les buissons. J&rsquo;ai l&rsquo;intuition qu&rsquo;un plateau qui sert de départ aux parapentes doit être légèrement venteux.</p>



<p>Je pars également vérifier la suite de notre trace pour éviter de discuter demain matin et pour passer le cap des 100km pour cette journée. Comme je le pensais, la trace descend le plateau suivant un GR presque vertical. Du genre «&nbsp;Au bord, tu ne vois le chemin qu&rsquo;en te penchant. » Thierry me rassure, on retournera sur nos pas et on prendra une autre descente.</p>



<p>Nous profitons de la soirée face à ce paysage grandiose. Les villages s&rsquo;allument dans la vallée, la nuit est magnifique.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/351b8a35.IMG_20190814_074315-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6329" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074315-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Le roi du monde, le lendemain…</figcaption></figure>



<p>Je n&rsquo;ai aucune idée de quel jour nous sommes, de quand nous sommes partis, de où nous sommes sur la carte. Nos aventures se mélangent. Je ne sais plus si un souvenir se rapporte à cet après-midi ou s&rsquo;il est déjà vieux de trois jours. Sur mon téléphone, les photos des vacances avec ma famille semblent appartenir à une autre époque, une autre vie. Tout est tellement lointain. La déconnexion est totale. Mon cerveau ne pense qu&rsquo;à pédaler. Pédaler, trouver à manger, pédaler. Planter la tente, pédaler. Une routine ennivrante.</p>



<p>Malgré quelques allées venues d&rsquo;amoureux et de parapentistes désireux de passer, comme nous, la nuit sur le plateau, je passerai là une des nuits les plus paisibles.</p>



<h1>Jour 5 : highway to sieste</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2617933496">62km, 900d+</a></p>



<p>Après une nuit dans le calme absolu au sommet de notre mamelon, à apprécier ma tente et mon sac de couchage, mon petit cocon, nous découvrons que la vallée est devenue une mer de nuages de laquelle nous émergeons. La vue est magnifique.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/8390959e.IMG_20190814_074311-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6328" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_074311-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Pas trop envie de descendre là dedans moi…</figcaption></figure>



<p>Comme je l&rsquo;avais prévu, la descente est difficile et se fait essentiellement à pied. Avant de croiser une route et de rouler dans la brume.</p>



<p>En plus des traditionnels pains au chocolat, le magasin dispose de quelques fruits. Je prends deux abricots et une banane. Des fruits sans saveur qui me sembleront délicieux avant de traverser un étroit pont, magnifique dans la brume, et de continuer à pédaler dans le froid.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/f6a453a7.IMG_20190814_081604-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6330" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081604-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /></figure>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/28cdc2dd.IMG_20190814_081938-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6331" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190814_081938-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 450px) 100vw, 450px" /><figcaption>La vue de mon guidon. T&rsquo;as intérêt à en tomber amoureux car t&rsquo;as le nez dedans en permanence !</figcaption></figure></div>



<p>Aujourd&rsquo;hui, nous allons faire étape chez les beaux-parents de Thierry où sejournent sa femme et ses enfants. Il connait bien la région pour la parcourir en VTT. La fatigue aidant, il n&rsquo;a pas trop envie de s&rsquo;esquinter sur des difficultés qu&rsquo;il connait. Et il souhaite arriver pour le déjeuner. Au lieu du VTT, nous passons par les routes où le vélo de Thierry a beaucoup moins de rendement. Je tente de l&rsquo;aider en prenant de longs relais. J&rsquo;aime sentir les kilomètres défiler. J&rsquo;aime les petits coups de culs que l&rsquo;on passe sur des petites routes. Je pédale avec plaisir, je grimpe. C&rsquo;est dur, je souffre, mais la brieveté de l&rsquo;étape rend tout psychologiquement plus facile. Nous arrivons finalement avant 13h, après 62km et presque 900m de dénivelé. Ça m&rsquo;a semblé tellement facile comparé aux autres jours !</p>



<p>L&rsquo;adrénaline tombe chez Thierry qui s&rsquo;écroule à la sieste. Chez moi, elle est remplacée par l&rsquo;adrénaline sociale. Peur de commettre un impair, peur d&rsquo;être grossier chez des gens qui ne me connaissent pas et qui m&rsquo;accueillent à bras ouverts.  </p>



<p>Isa, la femme de Thierry, ne semble pas trop m&rsquo;en vouloir de lui avoir piqué son mari pendant une semaine. Je suis très heureux de rencontrer ce personnage central du livre «&nbsp;J&rsquo;ai débranché ».</p>



<p>Je prends une douche, fais une machine, nettoie mon vélo. Je vais dormir dans un vrai lit après un vrai repas. Des pâtes, un fruit ! C&rsquo;est délicieux, j&rsquo;en rêvais. Je vais faire une grasse mat. Tout cela me semble irréel. Dans mes souvenirs et les photos, les journées de notre périple se mélangent, se confondent. Tout n&rsquo;est qu&rsquo;un gigantesque coup de pédale. La seule chose qui me préoccupe, c&rsquo;est le dénivelé qui reste. C&rsquo;est de savoir si le chemin existe, si je vais passer. Si j&rsquo;aurai assez d&rsquo;eau pour la nuit. Si on va trouver à manger. Si j&rsquo;ai de la batterie pour mon GPS.</p>



<p>Finalement, le camping sauvage est encore mieux que le camping. J&rsquo;apprends même à apprécier de chier dans un trou que j&rsquo;ai creusé.</p>



<p>Cela ne fait que 4 nuits que nous sommes partis… Je me sens tellement différent. Tellement déconnecté de tout le reste de l&rsquo;univers.</p>



<p>Pourtant, ce n&rsquo;est pas comme si j&rsquo;avais envie de continuer ça pendant des mois. Nous sommes en mode extrême. La fatigue est partout. Je suis épuisé, mes fesses sont douloureuses, mon genou se réveille parfois, mes gros orteils sont en permanence engourdis, je rêve d&rsquo;arriver à Biscarosse, de crier victoire.</p>



<p>Je rêve d&rsquo;arriver. Mais je ne veux pas que cette aventure s&rsquo;arrête…</p>



<h1>Jour 6 : Mad Max Marmande</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2622109246">99km, 1150d+</a></p>



<p>Quel plaisir de dormir jusque 9h30. D&rsquo;être cool, de prendre un petit déjeuner peinard. Je suis un peu gêné de m&rsquo;immiscer dans la vie de famille de Thierry mais je profite pleinement de l&rsquo;accueil chaleureux.</p>



<p>Départ à midi. Ça me convient super bien. Pas de gros coup de barre. Plein de petits coups de cul, des paysages toujours beaux même si moins spectaculaires. Et, petit à petit, l&rsquo;univers se transforme. Tout est champs. Les chemins ne sont que de l&rsquo;herbe entre deux cultures. Les routes sont fréquentées par des voitures qui roulent vite. Tout semble un peu à l&rsquo;abandon, un peu sale. Les chiens aboient à notre passage voire nous courent après. Les habitants nous regardent d&rsquo;un air soupçonneux depuis le pas de leur porte. Pas de galère si ce n&rsquo;est des chemins coupés à contourner, quelques centaines de mètres à faire dans les labourés. Je regrette d&rsquo;avoir un sac de cadre qui m&#8217;empêche d&rsquo;épauler mon vélo et de profiter de mon entrainement de cyclocrossman.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/4de5761f.IMG_20190815_145530-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6333" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_145530-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /></figure>



<p>Je prends un malin plaisir à chaparder quelques prunes sans descendre de mon vélo, sans m&rsquo;arrêter. Si j&rsquo;arrive à attraper la prune depuis le chemin, alors elle est à moi. </p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/f59486d1.IMG_20190815_153510-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6334" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_153510-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Nous n&rsquo;étions pas en mode course et ça me convient très bien !</figcaption></figure>



<p>Marmande est une ville morte le 15 août. Tout semble fermé. Tout est sale, craignos. On croise un camping car et une voiture de l&rsquo;équipe nationale belge de cyclisme. Je reconnais Rick Verbrugghe au volant. Je découvre que le tour de l&rsquo;avenir partait aujourd&rsquo;hui de Marmande. Cela ne semble pas avoir laissé la moindre gaité. Nous repérons une sorte de boulangerie puis un petit snack crado. Nous espérons trouver mieux. Tout est fermé. Une brasserie propose une carte alléchante. Mais pas de surprise : nous ne sommes pas dans les heures pour commander à manger. Nous retournons vers la boulangerie qui se révèle presque vide.</p>



<p>En désespoir de cause, nous nous rabattons sur l&rsquo;infâme durum. À la guerre comme à la guerre et Marmande ressemble à une ville bombardée, détruite.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/14eeb78a.IMG_20190815_182738-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6335" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_182738-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 450px) 100vw, 450px" /><figcaption>La finesse de la gastronomie locale…</figcaption></figure></div>



<p>Mon fessier est de plus en plus douloureux. Les jambes tournent bien mais le postérieur sera content de voir arriver la fin du périple. Dès que la route est plate, que le bas de mon dos repose sur la selle, je me mets à crier de douleur. Les applications de crème sont devenues de plus en plus fréquentes. Thierry n&rsquo;en mène pas plus large, il sert les dents.</p>



<p>Où dormir. Tout est craignos, les terrains sont occupés par des fermes et leur matériel mal entretenu. Les odeurs autour du canal sont pestilentielles.</p>



<p>Thierry pointe un bois sur la carte. Nous nous y enfonçons au hasard. Au milieu, un champ a priori inoccupé. Nous y plantons notre tente entre deux nuées de moustiques. On verra bien demain…</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/21bf82d8.IMG_20190815_212339__01-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6336" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190815_212339__01-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Dernier campement</figcaption></figure>



<p>Je vois que Thierry en a marre. Cela ne l&rsquo;amuse plus comme terrain. Il veut du VTT, de la pieraille. La pause de famille lui a certainement fait plus de tort que de bien. Contrairement à moi, il a retrouvé ses tracas quotidiens. Il a cassé son rythme. Son postérieur a juste eu le temps de devenir vraiment douloureux sans qu&rsquo;ils puisse se reposer. De mon côté, même si mon postérieur est également douloureux, je retrouve des chemins comme je les aime, des sentiers creux entre les champs comme ceux qui parcourent mon Brabant-Wallon natal.</p>



<p>Je lui dit qu&rsquo;on est là pour en chier.</p>



<p>Il ne répond pas.</p>



<p>Chacun son tour.</p>



<h1>Jour 7 : un océan de monde</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2624532059">138km, 740d+</a></p>



<p>L&rsquo;humidité est affreuse, pénétrante. En se réveillant au milieu du champs, nous retrouvons nos tentes, nos sacs et nos vélos comme passés à la lance d&rsquo;incendie.</p>



<p>Je constate que nous avons traversé la fameuse frontière pain au chocolat/chocolatine. Elle s&rsquo;était matérialisée discrètement par des étiquettes «&nbsp;chocolatines » dans les magasins mais, aujourd&rsquo;hui, pour la première fois, le vendeur m&rsquo;a repris quand j&rsquo;ai demandé des pains au chocolat. «&nbsp;Vous voulez dire des chocolatines ? ». J&rsquo;ai failli lui répondre «&nbsp;Ben oui, des couques au chocolat ! ».</p>



<p>Le programme initial de notre tour prévoyait de pousser jusqu&rsquo;à Arcachon, de loger dans le coin avant de redescendre jusque Biscarosse le long de l&rsquo;Atlantique. Mais les fesses de Thierry sont d&rsquo;un autre avis. Arriver le plus vite possible et en ligne droite. Surtout que les chemins ne sont guère amusants. Du plat, toujours du plat. Si nous étions de véritables écrivains, nous parlerons  de morne plaine, d&rsquo;onde qui bout dans une urne trop pleine, de nous, héros dont Toutatis trompe l&rsquo;espérance. Nous nous contentons de pester et de jurer.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/69897bac.IMG_20190816_113148-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6338" width="305" height="407" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_113148-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 305px) 100vw, 305px" /><figcaption>La pause terrasse, c&rsquo;est sacré !</figcaption></figure></div>



<p>Pause déjeuner à Saint-Symphorien. Il est 11h35. Nous souhaitons commander.<br>
— Pas avant midi ! nous semonce un antipathique amphytrion.<br>
Il faudra bien attendre midi quart pour qu&rsquo;il daigne sortir son carnet de commande. Les paysages ont changé mais les coutumes de l&rsquo;hospitalité française semblent immuables. Alors que nous partons, un couple de cyclistes âgé s&rsquo;arrête. Je les admire. Mari et femme, plus proche des 80 ans que des 70 et pourtant toujours vétu en lycra sur des vélos de sports. Le gérant du restaurant n&rsquo;aura pas la même sympathie que moi. À&nbsp;peine ont-ils posés leurs vélos qu&rsquo;il leur annonce qu&rsquo;il n&rsquo;y a plus de tables ou plus de repas. Contemplant leur déception, je me contente de réenfourcher ma bécane pour repartir. Chaque pause m&rsquo;offre quelques kilomètres de répit avant que mon fessier se rappelle à moi.</p>



<p>Sur mon GPS, quelque soit le niveau de zoom, nous sommes une petite flèche sur une longue ligne droite sans rien à droite ni à gauche. Une ligne droite qui se perd à l&rsquo;horizon, c&rsquo;est désespérant. Rien pour nous distraire de la douleur qui nous lacère le fessier.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/2afef963.IMG_20190816_151402-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6340" width="320" height="427" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_151402-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 320px) 100vw, 320px" /><figcaption>Même le GPS&nbsp;est une longue ligne droite !</figcaption></figure></div>



<p>— À&nbsp;la prochaine zone d&rsquo;ombre sur la route, je m&rsquo;arrête pour remettre de la crème, dis-je.</p>



<p>Plusieurs kilomètres plus loin, rien n&rsquo;a changé. Nous n&rsquo;avons pas été dans l&rsquo;ombre une seule fois. Je finis par m&rsquo;arrêter au soleil tellement la douleur est intense. Je m&rsquo;invente le jeu de rester en danseuse sur toute la longueur de ces patibulaires arroseurs automatiques, espèce de mats pour câble à haute tension vautrés dans des champs arrides.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/bef39b1e.IMG_20190816_160214-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6341" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_160214-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 450px) 100vw, 450px" /><figcaption>Une ligne droite toute plate, le plus psychologiquement éprouvant !</figcaption></figure></div>



<p>Pour faire un peu d&rsquo;animation, le bitume se transforme en sable. Si c&rsquo;est un peu technique au début, j&rsquo;en suis vite réduit à pousser ma bécane avant de repartir en pédalant dans les bruyères du bas-côté.</p>



<p>Par deux fois, une biche me regardera passer, curieuse, pas du tout effrayée. Je me dis que les chasseurs doivent s&rsquo;en donner à cœur joie.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter"><img src="media/cd73a253.IMG_20190816_142324-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6339" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_142324-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 450px) 100vw, 450px" /><figcaption>Bienvenue dans les landes !</figcaption></figure></div>



<p>La longue ligne droite finit abruptement par quelques centaines de mètres d&rsquo;un single track tortueux et nous débouchons dans la ville de Biscarosse.</p>



<p>Nous n&rsquo;avons pas choisi Biscarosse au hasard mais parce que c&rsquo;est là qu&rsquo;habitent mes cousins Brigitte et Vincent qui disposent de deux qualités : Premièrement, ils acceptent de nous accueillir, Thierry et moi. Deuxièmement, je les apprécie énormément et c&rsquo;est une excellente excuse pour les revoir. Ce que j&rsquo;avais oublié, malgré plusieurs séjours chez eux, c&rsquo;est que Biscarosse est très grand et que leur maison est à près de 15km de la plage.</p>



<p>Thierry avait émis l&rsquo;idée de s&rsquo;arrêter chez mes cousins et de faire, symboliquement, les derniers kilomètres jusqu&rsquo;à l&rsquo;Atlantique le lendemain. Voire de pousser jusqu&rsquo;à Arcachon. Son fessier n&rsquo;est plus de cet avis. Nous prenons un thé glacé dans une terrasse du bourg et nous décidons de pousser jusqu&rsquo;à la mer avant de revenir, de cloturer notre raid aujourd&rsquo;hui.</p>



<p>Cette dernière pause terrasse est à l&rsquo;image des commandes que l&rsquo;on peut faire en bikepacking : <br>
— 2 grand thés glacés, 2 bouteilles d&rsquo;eau, 3&nbsp;muffins au chocolat, 1 cookies et 2 grands smoothies.<br>
— Vous êtes combien ?<br>
— Deux, pourquoi ?</p>



<p>J&rsquo;avoue éprouver un plaisir total à ne plus respecter aucune convention culinaire. Manger n&rsquo;importe quand, n&rsquo;importe comment, en grande quantité et en suivant uniquement mes envies. Le bonheur.</p>



<p>Nous repartons par la piste cyclable, que je connais pour l&rsquo;avoir empruntée lors de mes visites précédentes. Malheureusement, je n&rsquo;étais jamais venu en août et je suis sidéré par la foule de vélo chargés de parasols et de matelas pneumatiques qui l&rsquo;encombre. Elle se révèle aussi plus longue que dans mes souvenirs. Heureusement, elle est également vallonnée, ce qui me procure un certain plaisir. Dans la bosse la plus raide, un jeune vététiste en tenue du club d&rsquo;Arcachon et son père tentent de nous dépasser. J&rsquo;ai beau avoir 120km au compteur et 10kg de sacs, je refuse de laisser filer. Je règle le fils tandis que Thierry règle le père. À une dizaine de mètres du sommet, j&rsquo;entends le gamin gémir et craquer derrière moi. Je ressens une bouffée de fierté parfaitement puérile.</p>



<p>En arrivant dans Biscarosse-plage, je réalise que ce que nous avons vécu à Saint-Cirq-Lapopie n&rsquo;était qu&rsquo;un des premiers cercles de l&rsquo;enfer. Les rues sont bondées. La plage est bondée. La mer est bondée jusqu&rsquo;à une dizaine de mètres. L&rsquo;horreur.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/e532d571.IMG_20190816_182009-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6343" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_182009-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>We did it !</figcaption></figure>



<p>— Tu ne vas quand même pas te baigner ? me demande Thierry tout en connaissant d&rsquo;avance la réponse.<br>
— Je vais me gêner. J&rsquo;ai fait 650 bornes pour ça.</p>



<p>J&rsquo;enfile mon maillot et me fraie un passage jusque dans les vagues. Dont je ressors presqu&rsquo;immédiatement. Un bain de foule plutôt qu&rsquo;un bain de mer.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/7b235552.IMG_20190816_181954-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6342" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_181954-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Entre deux baigneurs, on peut même entrapercevoir de l&rsquo;eau…</figcaption></figure>



<p>Sur mon GSM, Brigitte nous conseille de rentrer par la route plutôt que par la piste cyclable car c&rsquo;est plus court. J&rsquo;ai le souvenir d&rsquo;une route très dangereuse mais nous suivons son conseil. Un cabriolet décapotable nous dépasse à toute allure en nous frôlant. Je me dis que ça ne va pas être de la tarte, dix bornes sur une nationale de ce type.</p>



<p>Mais quelques kilomètres plus loin, les voitures s&rsquo;arrêtent. L&#8217;embouteillage du retour de la plage. Rouler à côté des voitures arrêtées devient jouissif. C&rsquo;est avec un grand sourire que nous arrivons dans le centre de Biscarosse. Un cycliste arrive derrière moi et semble vouloir nous dépasser. Je m&rsquo;arrête. C&rsquo;est Vincent, mon cousin ! Je suis heureux de le voir. Nous lui emboitons la roue mais il fonce à toute allure dans la circulation Biscarossienne, nous entrainant dans un gymkhana infernal. À&nbsp;un carrefour où la circulation redevient fluide, Thierry reconnait le cabriolet qui nous avait dépassé. Nous avons été plus rapide que lui !</p>



<p>Une fois hors de la circulation, Vincent fonce à toute allure. Je me porte à sa hauteur :<br>
— Tu as décidé de nous achever sur la fin ?<br>
— Ben je ne sais pas à quelle vitesse vous roulez, fait-il, à peine essoufflé.<br>
— On ne fait pas 140 bornes à ce rythme-là en tout cas !</p>



<p>C&rsquo;est enfin l&rsquo;arrivée chez eux et un dernier déclipsage de pédale. Je congratule Thierry et regarde mon vélo, posé à côté de moi. Une trace, c&rsquo;est une partition. Nos vélos sont nos instruments. J&rsquo;éprouve pour le mien ce qu&rsquo;un violoniste doit éprouver pour un stradivarius. C&rsquo;est un compagnon, une extension de moi. Je le touche, le caresse, le remercie pour la ballade.</p>



<p>J&rsquo;ai déjà envie de le réenfourcher pour de nouvelles aventures.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/adc5322c.IMG_20190816_192618-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6345" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190816_192618-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Entre les vélos, une réelle amitié !</figcaption></figure>



<h1>Derniers tours de roue et retour</h1>



<p><a href="https://www.strava.com/activities/2629545836">25km, plat.</a></p>



<p>Thierry reprend le train le lendemain, après avoir empaqueté son vélo avec du plastique culinaire. La SNCF annonce avec fracas sur son site que certains TGV permettent de transporter un vélo monté. Je n&rsquo;en trouve aucun. La mort dans l&rsquo;âme, je dois me résigner à faire subir à mon fidèle compagnon un traitement qui me fait mal au cœur. Contrairement à Thierry, je ne démonte pas le guidon mais me contente de le tourner à 90°. Une idée de Vincent pour que je puisse facilement transporter mon «&nbsp;paquet » dont une seule roue est encore utilisable.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/a36621d0.IMG_20190818_190430-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6349" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_190430-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Tout y est !</figcaption></figure>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/0a400c20.IMG_20190818_191750-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6350" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_191750-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Emballé, c&rsquo;est pesé !</figcaption></figure>



<p>Mon vélo étant déjà démonté, Vincent me prête un VTT pour un dernier tour de roues dans la région. J&rsquo;essaie même son fatbike durant quelques centaines de mètres. Les jambes ont envie de tourner mais les fesses, elles, souffrent encore beaucoup trop. Vincent a déjà une expérience de bikepacking, je tente de le motiver à remettre le couvert. Je sens qu&rsquo;il n&rsquo;est pas loin de craquer.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/8fa94aa2.IMG_20190818_131848-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6348" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190818_131848-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Vincent n&rsquo;a pas l&rsquo;air de suer ? Il avait un moteur sur son fatbike !</figcaption></figure>



<p>Le lundi, Vincent me dépose à la gare d&rsquo;Ychoux. Un train pour gagner Bordeaux. Un TGV pour Paris en compagnie d&rsquo;un autre cycliste monté à Ychoux avec moi. Nos vélos s&rsquo;entassent sur une montagne de bagages. Arrivés à Paris, nous apprendrons que ces bagages appartiennent à une mère de deux jeunes enfants qui a éffectué le voyage par terre, ses enfants dans les bras. Sans le vouloir, j&rsquo;ai entraperçu un papier qu&rsquo;elle montrait au contrôleur et qui déclarait «&nbsp;Procédure de demande d&rsquo;asile ». Je n&rsquo;ose imaginer la vie de cette femme. Même si j&rsquo;ai ma part de soucis et de problèmes, je me sens tellement chanceux d&rsquo;être à la place que j&rsquo;occupe. Arrivés à Paris, elle ne sais pas comment atteindre ses bagages, sous nos vélos, avec ses deux enfants dans les bras. Avec l&rsquo;aide de l&rsquo;autre cycliste, nous lui descendons tout son matériel et montons sa poussette. Pas le temps de trainer car j&rsquo;ai une heure, montre en main, pour aller de la gare Montparnasse à la gare du Nord. Avec un vélo démonté. La traversée de la gare Montparnasse est déjà, en soi, une aventure. Mais, tout au long de mon trajet, je recevrai des nombreuses marques de gentillesses et d&rsquo;aide de jeunes au look de racaille. Dans la rame de métro, un jeune beur en training se lève spontanément pour laisser sa place à une grosse dame en tailleur. Elle refuse, il insiste et ajoute qu&rsquo;il descend à la prochaine.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/98a2e595.IMG_20190819_140802-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6352" width="291" height="388" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_140802-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 291px) 100vw, 291px" /><figcaption>Dans le TGV…</figcaption></figure></div>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/2c964103.IMG_20190819_163803-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6354" width="355" height="473" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_163803-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 355px) 100vw, 355px" /><figcaption>Le métro parisien…</figcaption></figure></div>



<p>J&rsquo;ai le soupçon que les vrais parisiens sont tous en vacances.</p>



<p>À&nbsp;la descente du métro, j&rsquo;entends des hurlements. Sur le quai d&rsquo;en face, une quarantaine de noirs entourent un blanc en hurlant et en gesticulant. Je vois tomber de la chemise du blanc des boulettes de plastique noir. Sa chemise a été arrachée ou il l&rsquo;a enlevée, révélant des tatouages qui me semblent d&rsquo;inspiration extrême droite (croix celtique et caractères gothiques). Il pleure à chaudes larmes, non pas de douleur, il n&rsquo;est clairement pas blessé, mais d&rsquo;humiliation. Il pleure comme un enfant, sans retenue. Deux gardes de la sécurité blasés lui ordonnent de circuler. Je m&rsquo;invente une histoire de dealers et de guerre de clans pour expliquer les images que j&rsquo;ai entraperçues avant de me ruer vers le quai du Thalys.</p>



<p>Une sueur froide m&rsquo;envahit en constatant qu&rsquo;il y&rsquo;a un portique de sécurité. Si je dois déballer mon vélo, ça ne va pas être de la tarte. Heureusement, un cerbère muni d&rsquo;une mitraillette me jette à peine un regard. Je rentre avec mon vélo. Moi qui ai vécu pendant une semaine avec le strict minimum, je suis effaré par la quantité de bagages qu&#8217;emmènent les autres passagers. Je ne savais pas qu&rsquo;il existait d&rsquo;aussi grosses valises. Des valises que les propriétaires n&rsquo;arrivent même pas à hisser dans le train tellement elles sont lourdes.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/b9a1d86e.IMG_20190819_172306-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6356" width="397" height="529" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-768x1024.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190819_172306-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 397px) 100vw, 397px" /><figcaption>Dans le Thalys…</figcaption></figure></div>



<p>C&rsquo;est le retour à Bruxelles puis à Ottignies. Dans le dernier train, je remonte mon vélo, prêt à pédaler immédiatement vers ma famille. Mais j&rsquo;étais attendu, il sera dit que mon vélo avait fini son travail. Malgré les nombreux changements et la complexité de la traversée de Paris, cela fait à peine 6h que j&rsquo;ai quitté Brigitte et Vincent. Je me sens reposé. Tout le contraire d&rsquo;un trajet en voiture.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/266f8f8b.IMG-20190819-WA0013-450x600.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013-450x600.jpg" alt="" class="wp-image-6372" width="385" height="513" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013-450x600.jpg 450w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013-300x400.jpg 300w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013-640x853.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG-20190819-WA0013-464x619.jpg 464w" sizes="(max-width: 385px) 100vw, 385px" /><figcaption>L&rsquo;accueil !</figcaption></figure></div>



<h1>Quelques impressions</h1>



<p>Je rêvais de faire du bikepacking et la réalité s&rsquo;est montrée à la hauteur. J&rsquo;adore cette discipline. Une grande partie de ce succès doit certainement être attribuée à Thierry pour son travail sur la trace. Nous nous sommes également révélés similaires et complémentaires. J&rsquo;ai aimé pédaler avec lui, je rêve de recommencer. J&rsquo;aurais bien pédalé un jour ou deux de plus. Je ne sais pas s&rsquo;il est du même avis mais je le remercie pour cette expérience.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/f42db01a.Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-600x257.png" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-600x257.png" alt="" class="wp-image-6378" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-600x257.png 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-400x172.png 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-768x330.png 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-640x275.png 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/Screenshot-2019-08-22-at-10.35.26-464x199.png 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>Si j&rsquo;aurais bien pédalé un jour ou deux de plus, je ne me sens pas encore prêt pour des périples de 3000 bornes…</figcaption></figure>



<p>Le bonheur c&rsquo;est aussi de n&rsquo;avoir souffert d&rsquo;aucun problème mécanique. Mon vélo, réglé par Pat de chez <a href="https://movingstore.be">Moving Store</a> avant le départ, a été parfait. Tout au plus dois-je déplorer une certaine mollesse des freins les derniers jours. Peut-être qu&rsquo;il aurait fallu purger le liquide de frein avant le départ. Mon Salsa Cutthroat s&rsquo;est révélé en difficulté dans la pieraille mais, en contrepartie, parfaitement à l&rsquo;aise partout ailleurs. Il faut dire que la mentalité du pilote y est également pour beaucoup. Il m&rsquo;est arrivé quelques fois de suivre machinalement Thierry, abruti par la fatigue et de descendre à toute vitesse sans m&rsquo;en rendre compte. Dès que je réalisais ce que je faisais, je freinais et je devais reprendre le reste de la descente à patte. Le seul réel défaut de mon vélo, outre la fragilité de sa peinture, est la cablerie externe. C&rsquo;est dommage en 2019 et ça a posé de petits problèmes en s&rsquo;accrochant dans les ronces des chemins. Un attache de cable s&rsquo;est même cassée.</p>



<figure class="wp-block-image"><img src="media/f79846d1.IMG_20190812_182338-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6324" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190812_182338-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" /><figcaption>L&rsquo;engin, dans les moments difficiles…</figcaption></figure>



<p>Physiquement, ma condition s&rsquo;est révélée parfaite. Après le col du premier jour, je n&rsquo;ai que rarement dépassé 140 de pulsations, je n&rsquo;ai jamais été dans l&rsquo;effort intense. Tout au plus dois-je noter un engourdissement des gros orteils, engourdissement qui perdure encore à ce jour, et une légère douleur dans les paumes. Je devrais changer de gants.</p>



<p>Et de selle. Car le pire fut sans conteste mon fessier. Charles, de <a href="https://www.trainingplus.be">Training Plu</a>s, a réglé mon vélo au quart de poil. Aucune douleur lombaire, aucune douleur de genoux (mes points sensibles). Mais il faut que je discute avec lui de choix de selle, cet arcane du vaudou cycliste.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/0da36d72.IMG_20190817_160045-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6346" width="511" height="383" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160045-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 511px) 100vw, 511px" /></figure></div>



<p>Le plus dur dans le bikepacking est certainement le retour. À&nbsp;peine rentré, un mail de Thierry m&rsquo;attendait dans ma boîte. Une phrase :&nbsp;«&nbsp;Le plus difficile, c&rsquo;est de retrouver d&rsquo;autres projets ». </p>



<p>Oui, j&rsquo;ai envie de repartir. Dans sa cabane, mon destrier piaffe d&rsquo;impatience. Mais je suis heureux de retrouver ma famille après tout ce temps, de serrer dans mes bras ma femme qui m&rsquo;a poussé à entreprendre ce rêve. Et, je dois l&rsquo;avouer, de retrouver les touches de mon clavier. </p>



<p>Je garde cependant une séquelle de ces nuits sous la tente, à l&rsquo;aventure. Je ne sais plus dormir les fenêtres fermées… Je rêve déjà de repartir pédaler, de planter ma tente quelque part dans la nature.</p>



<div class="wp-block-image"><figure class="aligncenter is-resized"><img src="media/afcf6c63.IMG_20190817_160049-600x450.jpg" data-original-source="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-600x450.jpg" alt="" class="wp-image-6347" width="512" height="384" srcset="https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-600x450.jpg 600w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-400x300.jpg 400w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-768x576.jpg 768w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-640x480.jpg 640w, https://ploum.net/wp-content/uploads/IMG_20190817_160049-464x348.jpg 464w" sizes="(max-width: 512px) 100vw, 512px" /></figure></div>
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<p><em><small>Ce texte est publié sous la licence <a href="https://creativecommons.org/licenses/by/2.0/be/">CC-By BE</a>.</small></em></p>


